[Blanchiment… c'est ça ?]
« Oui. Demandez des armes au lieu d'argent. Ou acceptez formellement l'argent, puis passez commande. »
[…]
Une marge de 3 800 pour cent signifiait, en termes simples, qu'on pouvait échanger une arme contre trente-neuf. Il fallait tenir compte de la différence de prix entre les différentes armes à feu, cela dit.
Qui plus est, une fois notre stock blanchi de fabrication américaine en fabrication chinoise, il devenait plus facile à utiliser ou à vendre, que ce soit sur le marché intérieur ou à l'international. Car les pays et groupes armés qui utilisent des armes chinoises étaient principalement répartis dans le tiers-monde, ce qui rendait le traçage plus difficile.
Ça pouvait prêter à sourire, de donner et de recevoir des armes, mais c'était un commerce qui pouvait se conclure valablement, réalisant à la fois la constitution d'un stock d'armes et un gain financier.
[Je n'y avais pas pensé moi-même, mais accepteront-ils vraiment ?]
« Pourquoi, à cause de leur fierté ? »
[Oui. Quelles que soient les circonstances, ils finissent par considérer le made in China comme bon marché par rapport aux produits américains. Le complexe d'infériorité des Chinois exploserait.]
C'était un point valable. Cependant, un aspect était négligé.
« Ce qui compte ici, c'est la forme. Notre partenaire commercial est, après tout, l'Association Samhap. L'offense sera faite à la fierté de Samhap, pas à celle du Parti communiste. C'est exactement ce qu'il faut créer. »
Les négociations pouvaient s'éterniser si les conditions étaient réunies.
« S'ils s'énervent, réduisez la marge progressivement. En voyant le paiement diminuer, tout homme pratique développera une certaine cupidité. »
Puisque le budget avait déjà été approuvé au moment de l'acceptation de la proposition initiale, on pouvait utiliser une double comptabilité si les négociations supplémentaires n'étaient pas signalées.
[Donc, tu veux créer des occasions de détournement de fonds ?]
« Oui. »
J'avais une conviction ferme sur la Chine en tant que pays. Il n'y avait pas de coin non corrompu en Chine, telle était ma conviction. Que ce soit la Division des pays tiers de l'Agence de sécurité nationale ou l'Unité d'action de l'État-major interarmées qui en ait la charge, je l'ignorais, mais ils ne manqueraient jamais une occasion de remplir leurs poches avec l'argent de l'État. Après tout, le Parti communiste chinois était le premier groupe d'experts mondiaux dans le domaine du détournement de fonds.
« Tu peux le faire ? »
[Je peux m'en charger.]
La réponse de Suyeon fut décisive.
« Rien d'autre ? »
[Non.]
« D'accord, à plus tard. »
Je mis fin à cette conversation sèche et passai un moment à lire le journal fourni dans la chambre.
Environ une heure s'écoula. Les gars qui étaient sortis un par un revinrent, chacun portant un sac léger. Ils s'étaient déplacés discrètement pour éviter les soupçons à la sortie comme au retour. Environ la moitié du contenu des sacs était constituée d'armes et de munitions.
Des ghost guns. Des armes à feu automatiques aux numéros de série introuvables.
Selon la loi américaine, les citoyens avaient le droit de fabriquer et de posséder des armes à feu à des fins autres que la vente, même sans permis. De plus, si l'achèvement du lower receiver de l'arme était inférieur à 80 %, il n'était pas considéré comme une arme à feu, même si toutes les autres pièces, canon inclus, étaient parfaites.
Grâce à ces deux dispositions, il était relativement facile d'acquérir des armes non enregistrées aux États-Unis. Il suffisait d'avoir des informations sur un revendeur de confiance.
Bien que la Californie régulât fortement les ghost guns par la loi d'État, c'était un effort vain car l'application était impraticable. Comment surveilleraient-ils tout le pays quand chaque citoyen pouvait potentiellement devenir un marchand du marché noir ?
La plus grande pièce où nous nous étions brièvement réunis devint tendue tandis que les gars vérifiaient leur équipement.
Kyung-tae assembla ma part de pistolets et me les tendit.
« Pour régler le compte des voyous du quartier, ça devrait suffire. Hyungnim n'a pas à salir ses mains personnellement. »
Le pistolet Ruger était fin et doté d'un silencieux et d'une viseur optique. Je le saisis et vérifiai l'angle du poignet. Si la puissance de feu était faible du fait du canon court, le poids était en réalité plus lourd que la plupart des pistolets ordinaires. Toutefois, le poids étant vers l'avant, la prise en main était bonne.
Mais la force de cette arme résidait dans son excellent contrôle du bruit.
Kyung-tae désigna la fenêtre et proposa.
« Pourquoi ne pas essayer de tirer ? »
Au-delà de la fenêtre où les gouttes de pluie clapotaient, la mer sombre roulait par vagues. J'ouvris la fenêtre comme Kyung-tae l'avait suggéré. Des gouttes de pluie tombèrent sur l'appui, et le tapis au sol se mouilla lentement. Je visai l'horizon où la mer rejoignait le ciel.
Tap, tap, tap !
De minuscules bruits d'éclatement. C'était tout pour les détonations. Le recul était également minime, si bien qu'il n'y avait pas vraiment de sensation de tir. Une fumée légère et des douilles éjectées roulant sur le sol étaient les seules preuves de ces coups de feu silencieux. Même en tirant en plein centre-ville, il serait difficile de vous repérer au son seul.
Je baissai le canon, et Kyung-tae, qui observait, dit.
« Ça te plaît ? »
J'acquiesçai fermement.
« C'est du vrai, hein ? Et les balles sont subsoniques ? »
« Oui. »
Les balles subsoniques, plus lentes que la vitesse du son, ne créaient pas d'ondes de choc, ce qui les rendait plus silencieuses que les balles supersoniques.
Les autres membres de l'équipe, pour la plupart, étaient armés d'armes à faible signature sonore, utilisant des munitions .22 LR subsoniques. Bien que leur pouvoir d'arrêt soit faible, elles restaient létales. Surtout entre les mains d'un tireur expérimenté.
Tandis qu'un de mes subordonnés ramassait les douilles, je contemplai un instant mon pistolet.
« Rien que cette arme est la favorite des tueurs de masse. »
Ce pistolet avait tué de nombreuses personnes dans des écoles, des bureaux de poste et des magasins. Pourtant, ceux qui ne s'y connaissaient pas beaucoup le moquaient comme une arme de gamins à cause de ses balles soi-disant faibles.
Drrrrrr, thump.
Kyung-tae, qui avait refermé la fenêtre, étala une carte sur la table et fit un bref briefing. Les informations recueillies à l'extérieur y étaient incluses. Bien que le temps imparti fût court, capturer et interroger les membres du gang, qui avaient allure de voyous, et en extraire des informations sur les dynamiques de pouvoir locales ne devait pas être trop difficile, surtout avec le genre de douleur technique qu'ils pouvaient infliger.
« D'abord, concentrons-nous sur le code vestimentaire de la "Garde Blanche". »
J'étais un observateur. Kyung-tae continua de parler à ses subordonnés sans faire attention à moi.
« Leurs couleurs sont le rouge, le blanc et le noir. Ça a l'air repris du drapeau nazi ou quelque chose comme ça. Si vous voyez quelqu'un avec des vêtements noirs, un chapeau blanc et des chaussures rouges, considérez-les comme blancs ; ce sont les cibles prioritaires. Comme la plupart de leurs Adidas sont des contrefaçons, ça devrait être facile à repérer. »
Aux États-Unis, les gangs de rue étaient clairement distingués par des traits de groupe. Signes de main, danses, chants, slogans, graffitis, symboles symboliques, tatouages, couleurs et vêtements étaient les moyens d'identification les plus importants. À moins d'être des étrangers ou des touristes ignorant tout, les locaux n'avaient aucune raison d'adopter ce style vestimentaire.
Le briefing ne dura pas longtemps. Il n'y avait pas tant d'informations que ça parce que les renseignements obtenus avaient été recoupés. Les gangs de rue n'étaient pas une proie si complexe, et Kyung-tae claqua des mains.
« On commence le boulot demain, alors on en reste là pour aujourd'hui. »
La situation était un peu délicate car ils avaient voyagé sur de longues distances pendant des jours. Pour être au top, les chiens de chasse avaient besoin d'un repos suffisant.
« Quand on peut se reposer, il faut le faire. »
Kyung-tae disait ça avec raison, puisque la possibilité de rencontrer l'avant-garde des impérialistes n'était pas nulle.
« Ah, au fait. »
Kyung-tae, qui partait après avoir dit au revoir, s'arrêta un instant.
« T'as contacté Suyeon-noonim ? »
« Ouais. »
« Qu'est-ce qui s'est passé ? »
« Ces salauds de Chinois nous ont forcés à leur vendre des armes. »
Cette phrase unique suffisait comme explication. La discrétion de Suyeon était à un niveau où elle pouvait gérer la plupart des affaires avec une approbation a posteriori. Par conséquent, le fait qu'elle ait demandé mon approbation révélait déjà intuitivement l'ampleur et la complexité de l'affaire. Kyung-tae afficha un air regretteur.
« C'est dommage. Ce serait été bien qu'elle puisse nous accompagner dans ce voyage. »
« C'est inévitable. »
« C'est dommage. Je voulais lui montrer la forêt où le "Président" séjournait, même si on a raté la cible principale. »
Le gars, ayant dit ce qu'il voulait dire, retourna dans sa chambre avec un « Repose-toi bien. »
Je fixai les restes du briefing laissés sur la table.
« Pathétique. »
C'était l'évaluation de la police d'Oakland.
La connaissance du terrain de chasse était aussi importante que la connaissance de la proie. Il était naturel que mes chiens de chasse grattent les données des forces de l'ordre dans cette ville.
Dans cette ville, plus de dix incidents de tir étaient signalés en moyenne chaque jour. Pourtant, la réponse de la police n'atteignait même pas la moitié de ce chiffre. Le temps de réponse était également abyssal. Même si les signalements étaient reçus, les cas où des heures s'écoulaient avant l'inspection des lieux étaient légion. C'était une ville où les fusillades étaient chose courante. Vraiment digne du surnom de « Baby Iraq ».
Par conséquent, Kyung-tae croyait en la discrétion quand c'était possible, mais il croyait aussi en la possibilité d'utiliser des armes d'appui lourdes si nécessaire.
Les affaires triviales ne doivent pas être prises à la légère.
Si nous étions les lions, la proie c'était les souriceaux. Si la préparation pouvait sembler quelque peu excessive contre des gangs de rue, faire de son mieux pour les petites affaires était un raccourci pour ne pas gâcher les grandes.
Je parcourais la carte du bout des doigts.
Les endroits où les fusillades avaient principalement lieu étaient déterminés. Ces lieux — rues et avenues — représentent les frontières entre différentes organisations, et la fréquence et l'intensité des fusillades montraient à quel point chaque organisation était hostile envers les autres. Kyung-tae avait tracé plusieurs cercles au stylo rouge.
« Les endroits les plus chauds sont la 84e rue et Hegenberger Road à l'est, la 23e rue au sud, l'intersection MacArthur au nord, et la zone portuaire à l'ouest… »
Bien que le port fût la zone de recherche prioritaire, s'il n'y avait pas de résultats ici, il faudrait étendre la recherche à d'autres endroits.
Cependant, en comparant les dossiers d'arrestations de la police et les cartes de répartition raciale et de revenus par lieu de résidence, il semblait peu probable que les choses se compliquent autant. Hormis le port, le reste étaient tous des endroits où Noirs et Hispaniques s'affrontaient.
Dans ce bidonville dominé par la race, le seul endroit où des débris blancs pâles pouvaient s'infiltrer et devaient s'infiltrer était le port.
Deux jours au maximum. Une semaine au minimum. Si l'élimination de cette bande de skinheads prenait plus de temps, je me sentirais personnellement assez gêné.
L'intérieur de mes paupières était brûlant. Une fatigue nauséeuse. Après avoir rangé les données, je mis le pistolet chargé sous mon oreiller et m'allongeai sur le lit. Une courte sieste jusqu'au dîner suffirait. En tant que quelqu'un qui manquait toujours de sommeil, faire de courtes siestes était une habitude inévitable.
Le bruit de la pluie frappant la vitre était monotone.
Comme tombant dans l'abîme du sommeil, la conscience qui se rapprochait et s'éloignait alternativement s'enfonça progressivement en profondeur.
Un rêve.
L'une des plus grandes douleurs de ma vie.
Au milieu des restes d'une grande bête et la affrontant soudain, je m'en écartai par réflexe et activai le circuit magique. Position de combat du mage. Cependant, la bête était déjà morte, ne montrant aucun mouvement. La chair était toute pourrie et partie, ne laissant qu'un tas d'os avec une obscurité vide à l'intérieur du crâne. Je reconfirmai cet aspect sinistre et réalisai que j'étais dans un rêve. Car c'était…
« Putain de bâtard. »
Le simple fait de le regarder me faisait grincer des dents. Mon Maître, qui errait dans le labyrinthe des souvenirs et me poursuivait jusqu'au bout, était mort absurdement d'épuisement magique.
De plus, le fait que mon corps bouge comme je le voulais dans ce rêve signifiait que ce n'était pas le cauchemar habituel. Quand mes pensées atteignirent ce point, je fus bientôt déçu que l'alarme ne sonne pas. C'était un rêve ordinaire rare. Une chance d'avoir un peu de sommeil profond.
« Non, ce n'est pas ordinaire. »
Ce rêve lucide était un effet secondaire laissé par la poursuite de mon Maître.
Ayant un peu de temps, je commençai à remarquer mon environnement. Une forêt remplie d'arbres géants. La chose la plus proche de moi était le « Président » avec un circuit magique ouvert. Comme si c'était un rêve ordinaire, le souvenir de l'impressionnante rencontre servait de toile de fond. Cependant, contrairement à la réalité, le champ magique du « Président » n'affaiblissait pas mon champ magique. Ça devait être une possibilité irréelle puisque c'était un rêve.
Adossé à la barrière du chemin de promenade, je regardai en silence les restes de mon Maître. Plus précisément, un couple d'orbites noires dans le crâne qui portait encore des traces de présence humaine.
Quand je regardai dans l'obscurité, l'obscurité me regarda en retour.
Comme si ce n'était pas un simple malentendu, l'obscurité me parla.
[Libère…-moi…]
Ce n'était pas une simple illusion, ni une peur ancrée dans mon subconscient. Peut-être était-ce une hallucination auditive créée par le rêve, un fragment persistant de spectre.
[Libère…-moi…]
Je répondis nerveusement.
« Qu'est-ce que tu dis ? Tu n'es qu'un cadavre jusqu'à la moelle. »