« Merde ! »
Nakajima Tomoya gisait au sol, gémissant de douleur.
Les aiguilles d'acier de Fang Cheng lui transperçaient encore le corps. Bien que les blessures aient cessé de saigner, l'agonie persistait.
Être projeté depuis les airs par Fang Cheng lui donnait l'impression que ses os allaient se briser.
Après être resté immobile jusqu'à ce que la douleur s'émousse, il parvint enfin à se redresser.
Heureusement, son corps avait reçu des traitements d'amélioration sûrs. Si les upgrades étaient mineurs, ils offraient une récupération correcte — un humain ordinaire serait mort sous de tels mauvais traitements.
Il se retrouva sur une route déserte. Si la ligne d'horizon de Tokyo se profilait dans son regard, le complexe de bâtiments se tenait à près de dix kilomètres.
« Ils ne pouvaient pas me larguer en ville, merde ? » marmonna-t-il, ravalant ses jurons en se souvenant que le sang de Fang Cheng circulait encore en lui.
Fouiller ses vêtements révéla portefeuille et clés intacts, mais son téléphone en miettes gisait inutile au bord de la route.
« Merde… »
Il se mit à marcher vers le Tokyo lointain sous un doux soleil matinal. Ses blessures lui firent bientôt tourner la tête.
Le rugissement assourdissant d'un moteur le fit tressaillir. Une moto approchait, portant deux jeunes.
« Par ici ! » Tomoya agita les bras désespérément.
Les conducteurs s'arrêtèrent. Se brossant la poussière sur ses vêtements, Tomoya brandit sa carte d'identité. « Je suis le chef de section du Département Renseignement du SOT. Au titre du Code d'assistance au devoir civique, j'exige que vous m'emmeniez en ville. »
Les jeunes échangèrent un regard avant de descendre.
« Hé ! Qu'est-ce que vous— ? »
« Arrêtez ! Je vous préviens ! »
« Aïe ! Arrêtez de frapper ! »
Après lui avoir volé ses affaires, les voleurs filèrent sur leur moto, laissant Tomoya ensanglanté sur la route.
« Salauds… » Il cracha une salive sanglante, les suivant des yeux. « Vous allez payer pour ça. »
Plus tard, il croisa deux citoyens abandonnés ramassant du bois — des habitants de la banlieue encore plus bas que des mendiants.
« Aidez-moi à rejoindre la ville », les appela-t-il, abandonnant la posture officielle, « et je vous récompenserai. »
Le duo en haillons s'approcha, laissant tomber leur petit bois.
« Hein ? Qu'est-ce que vous faites ? »
« Arrêtez ! » les prévint-il. « N'osez pas agir sans réfléchir ! »
« Ah ! Arrêtez de me les enlever ! »
Cette fois, Nakajima Tomoya ne fut pas battu, mais ses vêtements déjà en lambeaux lui furent arrachés entièrement.
Tremblant de rage, il s'accroupit nu au bord de la route.
« Merde ! La morale du monde a pourri — maintenant, on vole même les vêtements ! »
Nakajima Tomoya voulut abandonner, mais ne sachant qu'un court tronçon restait, il savait qu'il mourrait dehors s'il ne continuait pas avant la nuit.
Ramassant de l'herbe au bord de la route pour se couvrir, il reprit sa marche.
Après avoir marché sans fin, Nakajima Tomoya était épuisé et assoiffé, des ampoules se formant à ses pieds.
De rares véhicules filaient, ignorant ses appels désespérés jusqu'à ce qu'il envisage presque de courir nu derrière eux.
Alors que le vertige l'envahissait, un citoyen abandonné en pantalons déchirés émergea de l'herbe au bord de la route.
Nakajima Tomoya recula prudemment, n'ayant plus d'objets à perdre.
Le citoyen abandonné l'examina, puis sourit chaleureusement. « Ça va ? »
Nakajima Tomoya se figea, inattendument ému.
Une personne décente, enfin — comme c'était rare !
Le citoyen abandonné le soutint vers l'herbe au bord de la route. « Viens boire de l'eau et te reposer. »
« Me-merci… » bredouilla-t-il, les larmes aux yeux, promettant une juste récompense si l'homme l'aidait à regagner la ville.
Bientôt, quelque chose lui sembla faux — la main de l'homme ne cessait de caresser son dos nu.
Bien qu'il eût passé la quarantaine, sa peau méticuleusement entretenue restait lisse et claire — ce n'était pas de la vanité.
Une réalisation terrifiante le frappa. Nakajima Tomoya s'arc-bota, mais le citoyen abandonné le traîna de force dans l'herbe.
« Qu… qu'est-ce que vous faites ? »
« Arrêtez ! » hurla-t-il. « Je vous préviens ! »
« Non ! Ne le faites pas ! »
Une trentaine de minutes plus tard, le citoyen abandonné repartit, remontant son pantalon avec satisfaction.
Une dizaine de minutes plus tard, Nakajima Tomoya rampa hors de l'herbe.
Allongé sur la route brûlée par le soleil, il fixa la ligne d'horizon de Tokyo, tendant la main vers elle.
Bien que physiquement proche, Tokyo lui paraissait douloureusement lointain — ce dernier tronçon s'avérait plus ardu que quatre décennies de vie.
Alors que sa conscience vacillait, un crissement de freins brisa le silence.
« Chef de section ! Êtes-vous blessé ? »
Un véhicule militaire freina jusqu'à l'immobilisation. Des subordonnés en jaillirent, le hissant à l'intérieur.
Ils avaient cherché leur chef de section toute la nuit, ne le trouvant que lors de leur trajet de retour.
Nakajima Tomoya entrouvrit les yeux. Voyant ses subordonnés, il pleura amèrement : « Vous… pourquoi… pourquoi si tard ?! »
Avant d'avoir fini de pleurer, il poussa un râle rauque et perdit connaissance.
…
Quand Nakajima Tomoya se réveilla à nouveau, il se découvrit allongé sur un lit d'hôpital. Les murs blancs environnants ne ressemblaient à aucun hôpital qu'il connaissait.
Ses blessures physiques avaient été soignées et bandées.
Mais les blessures psychologiques n'étaient pas aussi faciles à guérir.
Nakajima resta morose sur le lit pendant ce qui lui sembla des heures avant que la porte ne s'ouvre enfin. Un officier militaire au visage de pierre entra, l'uniforme impeccablement repassé, suivi de deux soldats armés poussant un fauteuil roulant.
« Chef de section Nakajima », aboya l'officier, « votre incompétence a détruit six précieuses unités Bishamonten. La hiérarchie décide de votre sanction — le peloton d'exécution serait une clémence. »
Nakajima trembla, les informations sur l'organisation de résistance lui montant aux lèvres — mais la menace de Fang Cheng les y scella.
L'officier continua sans le laisser parler : « Heureusement pour vous, une personnalité importante s'est intéressée à votre cas. Satisfaites-le lors de votre entretien, et vous éviterez le conseil de guerre. »
Les yeux de Nakajima s'écarquillèrent. Un seul homme dans la Zone 11 pouvait annuler une sentence d'un mot — Fujiwara Hirotetsu, le père de la science lui-même !
Alors que l'exaltation le submergeait, une crainte glaciale la suivit — que cet « intérêt » ne ressemble pas aux horreurs d'aujourd'hui !
« Bougez-le. »
Les soldats hissèrent Nakajima dans le fauteuil roulant, lui enfonçant une cagoule noire sur la tête. Il garda le silence, sachant que son statut de coupable ne lui permettait aucune protestation.
Il ne connaissait pas l'emplacement du Nid de Vie — la rumeur disait que même les cadres du SOT l'ignoraient presque tous. La cagoule confirmait qu'on ne voulait pas qu'il l'apprenne non plus.
Aveugle, Nakajima sentit d'innombrables virages et descentes d'ascenseur pendant le trajet. Malgré tout, l'anticipation grandissait.
Fujiwara Hirotetsu ! La légende vivante de la Zone 11, dont le visage Nakajima n'avait vu que dans les manuels ! Ses vieux camarades en crèveraient d'envie…
Un cri déchirant brisa ses pensées, faillit le faire bondir du fauteuil.
« Procédure expérimentale », dit l'officier d'un ton plat, sans retirer la cagoule. D'autres cris suivirent, mêlés à des bruits humides et des vrombissements mécaniques.
L'aveuglement amplifiait chaque son horrifiant. L'exaltation anticipée de Nakajima se glaça en se souvenant — c'était l'homme qui avait été le pionnier des expériences humaines de la Zone 11, qui préférait selon les dires disséquer lui-même des sujets conscients.
Pour développer des armes biochimiques, Fujiwara Hirotetsu avait personnellement mené d'innombrables expériences brutales, utilisant des civils innocents comme cobayes.
Le gouvernement avait dissimulé toutes les preuves pour préserver l'auréole de ce « père de la science ».
Pourtant, quiconque connaissait l'histoire le reconnaissait comme un boucher sans cœur.
Au fil du temps, la peur de Nakajima Tomoya s'alourdissait. Cela ressemblait moins à la rencontre d'un géant de la science qu'à l'approche d'un démon assoiffé de sang tapi dans l'ombre.
Après un temps indéterminé, la cagoule noire lui fut arrachée.
Des lumières éblouissantes le firent plisser les yeux. Quand sa vision se nettoya, il se découvrit dans une vaste aire d'essai.
De durs éclairages zénithaux rendaient les murs et le sol blancs immaculés. Devant lui se dressait un immense cylindre de verre rappelant un réservoir de carburant vertical, ses parois transparentes révélant l'intérieur.
À l'intérieur, une douzaine de jeunes d'une dix-huitaine d'années étaient attachés, chaque poil retiré de leur corps.
Des chercheurs en combinaisons hazmat s'affairaient autour des équipements, tandis que des silhouettes en blouse blanche observaient à travers le mur vitré.
Au premier plan se tenait un vieillard aux cheveux blancs au visage trompeusement bienveillant — Fujiwara Hirotetsu, dont chaque citoyen de la Zone 11 connaissait le visage.
« Commencez. »
La voix âgée de Fujiwara crépita par les haut-parleurs, bien qu'il n'eût pas remarqué l'arrivée de Nakajima.
Des bras mécaniques portant des seringues descendirent vers les jeunes entravés.
Imprécations, supplications et gémissements emplirent la chambre tandis que les dispositifs injectaient un liquide inconnu à chaque victime.
Le cœur de Nakajima tonnait dans ses oreilles alors que l'atmosphère s'épaississait.
Les jeunes injectés se convulsèrent bientôt dans l'agonie. Une fille éclata soudain comme un fruit trop mûr, des restes gore aspergeant le verre. D'autres hurlèrent d'hystérie avant de subir le même sort explosif, transformant la chambre en charnier.
La sueur perlait sur le front de Nakajima. À travers la vitre d'observation, il vit Fujiwara discuter aimablement avec ses aides, indifférent ou depuis longtemps désensibilisé face à la boucherie.
« Cinquième essai d'injection échoué. Quinze sujets expérimentaux naturels terminés. Données enregistrées sous DFEKA211… »
L'annonce impassible glaça Nakajima. En tant que chef de section Renseignement, il savait que « sujets naturels » signifiait humains non modifiés — ces quinze étaient sans doute de simples civils acquis par des moyens spéciaux.
Fixant la boucherie, puis se remémorant le sourire avunculaire de Fujiwara, il eut l'impression que de l'eau glacée lui inondait les veines.
Bientôt, il fit face à Fujiwara dans une salle de réunion.
« Chef de section Nakajima. »
La déférence du scientifique contrastait cruellement avec les horreurs récentes. « Je comprends que vous avez rencontré le Sujet n°2. J'apprécierais votre récit. »
Nakajima avala sa salive. Avec le Sujet n°1 (Kitakudo Shingen) probablement mort, le Sujet n°2 (Fang Cheng) était devenu crucial pour le projet Évolution.
« Honoré de pouvoir aider », balbutia Nakajima, « mais le Sujet n°2 a implanté son sang en moi. Le moindre mot mal choisi pourrait déclencher des conséquences létales. Je crains une divulgation incomplète plus que la mort. »
« Fascinant. » Les yeux de Fujiwara brillaient. « Nous possédons une technologie de visualisation de la mémoire. Revivez simplement les événements — aucune parole n'est requise. »
Nakajima laissa échapper un souffle tremblant. Un tel équipement signifiait la survie… jusqu'à ce qu'il réalise que cela exposerait sa trahison antérieure concernant la survie de Fujiwara.
Le vieil homme lut son hésitation instantanément. « Ne vous en faites pas. Les actions sous la contrainte sont pardonnables. Envisagez de rejoindre le Nid de Vie par la suite, si cela vous intéresse. »
Malgré la diction nette de Fujiwara et ses yeux brillants démentant ses 130 ans, Nakajima ne vit que des images superposées — le visage bienveillant et les débris charnels de l'aire d'essai.
Un frisson lui parcourut le cœur.
Allait-il n'être qu'une nouvelle tache rouge sur ces murs stériles ?