Une fois la cagoule ôtée, Miyamoto Ko tourna la tête d'un air hébété, scruta les lieux, puis son visage se tordit de stupeur.
Les autres partagèrent sa réaction. Soixante-dix copies quasi identiques de soi‑même feraient douter n'importe qui de la réalité.
Même les parents les plus féconds ne peuvent pas pondre soixante-dix bébés d'un coup.
Ce n'était pas un accouchement — c'était une mitose.
Le choc initial céda la place à un murmure chaotique. Bien que semblables en apparence, leurs personnalités différaient. Les clones au sang chaud se dressèrent pour hurler.
*Bang !*
Un coup de feu trancha le vacarme.
L'un des gardes armés leva son pistolet, après avoir tiré une balle dans le plafond.
Ceux qui étaient debout s'effondrèrent au sol, laissant la pièce dans un silence de mort.
« Tout le monde ! »
L'homme sur l'estrade battit des mains sèchement, attirant tous les regards. « Je suis Hasegawa Kouhei. Mon visage prouve que je suis l'un des vôtres, alors soyez tranquilles — je ne vous veux pas de mal. »
Personne ne parla. Les promesses en l'air ne valaient rien, mais argumenter avec des hommes armés risquait d'attirer les balles.
Hasegawa poursuivit : « Je vais tout vous expliquer maintenant. Ne m'interrompez pas — les questions viendront après. »
Au‑dessus d'eux, Fang Cheng et Ye Yuqing étaient accroupis sur le toit, tendant l'oreille.
Hasegawa saisit une craie et griffonna quatre caractères au tableau : *Fujiwara Hirotetsu*.
« N'importe quel élève de primaire connaît ce nom. Le père de la science qui a bâti le cadre de recherche moderne de la Zone 11… » Il marqua une pause. « Nous — chaque sosie ici — avons été créés par Fujiwara lui‑même. »
Le chaos éclata. L'affirmation n'était pas seulement choquante — elle était absurde. Fujiwara était mort des décennies plus tôt. Comment aurait‑il pu créer des gens d'âges variés ?
Ignorant les protestations, Hasegawa écrivit : *Projet d'édition génétique*.
Cette suite controversée de l'initiative d'éducation socialisée de Fujiwara combinait de l'ADN humain avec celui d'organismes supérieurs, éliminant les gènes défectueux pour concevoir des clones.
« Nous sommes les produits de ce projet. Il y a trente‑cinq ans — l'année où Fujiwara est "mort" — nos embryons étaient achevés. Des mères porteuses nous ont mis au monde par vagues, puis nous ont largués dans des orphelinats de Tokyo. La plupart sont morts. Les survivants ? C'est vous. »
Il grimça. « Des événements récents ont poussé le gouvernement à nous récupérer. Des troupes du SOT traquent les sujets expérimentaux. Je vous ai rassemblés en premier, mais… » Sa voix se durcit. « Plus d'une centaine ont été pris. Leur sort ? Pire que la mort. »
Sur le toit, Ye Yuqing lança à Fang Cheng un regard écarquillé.
Fang Cheng demeura impassible, disséquant les paroles d'Hasegawa. L'édition génétique pouvait expliquer leurs liens du sang — un ADN partagé issu de quelque source puissante. Aucun ici n'avait l'air d'avoir plus de trente‑cinq ans, Kitakudo Shingen compris.
Les clones d'en bas avaient forcément des questions. S'ils avaient un demi‑cerveau, ils ne tarderaient pas à les poser.
Effectivement, une fois Hasegawa Kouhei terminé, des mains se levèrent immédiatement parmi les soixante‑dix personnes, beaucoup conservant leur sang‑froid.
« Avez‑vous des preuves de ces allégations, monsieur ? »
« Nous en avons. »
Hasegawa Kouhei sourit. « Nous avons réuni une documentation exhaustive — registres des orphelinats où vous avez séjourné, papiers d'adoption de vos parents. Ils vous seront remis plus tard. »
« Si nous sommes des sujets expérimentaux qui ont demandé tant d'efforts à créer, pourquoi nous avoir largués dans des orphelinats ? »
« Cela touche à l'autre théorie de Fujiwara Hirotetsu. »
Hasegawa Kouhei écrivit de nouveau au tableau : *Théorie de la sélection naturelle*.
« Fujiwara croyait que l'éducation socialisée produit des gens compétents, mais que seuls de vrais génies émergent à travers une compétition naturelle brutale. C'est pourquoi il nous a relâchés dans la société sans interférence — laissant le monde cruel filtrer le vrai talent. »
« Que ferez‑vous de nous maintenant ? »
« Rien. Nous vous aiderons à quitter Tokyo. Allez où vous voulez — de préférence à l'étranger pour éviter qu'on vous reprenne. »
La salve de questions continua, chaque fois patiemment adressée par Hasegawa Kouhei.
Vint enfin l'interrogation clé : « Qui êtes‑vous, vous ? »
Après une brève hésitation, il répondit : « Considérez‑nous… comme une organisation de résistance. Nous nous opposons au pouvoir féodal corrompu du Gouvernement de la Zone 11. Nos membres sont tous des victimes. Vous êtes les bienvenus pour nous rejoindre. »
Sur le toit, le pouls de Fang Cheng s'accéléra.
Était‑ce le même groupe de résistance que Sato Hayato et Kujou Arata enquêtaient ? Avec un tel équipement de qualité et des membres entraînés, pourquoi n'avaient‑ils jamais fait de vagues jusqu'ici ?
« Tout le monde ! » Hasegawa Kouhei battit des mains sèchement. « Reposez‑vous pour cette nuit. Demain, nous… »
Un sifflement perçant déchira l'air nocturne.
« ALERTE ! À TERRE ! » hurla un homme armé.
Hasegawa Kouhei et son équipe se jetèrent au sol, mains croisées sur la nuque. Certains sujets imitèrent la manœuvre ; d'autres restèrent figés, confus.
BOUM !
L'onde de choc pulvérisa toutes les fenêtres. Des éclats de verre volèrent tandis que le bâtiment gémissait, les lumières clignotant follement. Ceux qui étaient encore debout devinrent des coussins à épingles de bris de glace. Même ceux à plat ventre sentirent leur poitrine martelée par le souffle, les oreilles bourrées d'un bourdonnement métallique.
Dehors, une boule de feu s'épanouit et s'éteignit, l'onde de choc se propageant dans le village avec une fureur étouffée par la fumée.
Les forces en périphérie bougèrent avec une précision militaire — des soldats du SOT prenant position, des véhicules blindés tapi dans l'obscurité comme des prédateurs d'acier. Cinq canons étaient alignés sur la route défoncée.
Dans son véhicule militaire, Nakajima Tomoya surveillait le village via les flux des drones sur sa tablette. Ses lèvres se tordirent en un sourire glacé.
« Plus nulle part où fuir. »