Ignotus dérivait, sa conscience détachée de son corps, tombant à travers sa propre histoire.
Il n'avait pas le choix. Lorsqu'une Âme de Porteur de Runes s'épuisait en Divinité face à un manieur d'Illusion, elle devenait vulnérable aux attaques directes, celles qui utilisaient l'esprit même du Porteur de Runes contre lui.
Ignotus y avait succombé, et maintenant…
Comme une moisissure rampante, la réalité complète de son existence s'insinua dans son esprit. Naissance, mort, renaissance. Décomposition et éclosion. Un million de points de suture pour un million de blessures microscopiques qu'il avait infligées à tous ceux qu'il avait croisés.
À chaque muscle contracté, à chaque parole prononcée.
La simple existence d'Ignotus lui faisait mal.
Une Âme solitaire dans un vide solitaire.
Elle vécut des décennies, puis disparut.
Et elle réapparut, une fois encore.
Un répit. Une vie accomplie. Une tentative d'amour. Un chemin stable. La reconnaissance des siens. Respect et admiration. Tout là un instant, parti le suivant…
Les vers ont trouvé leurs orifices.
Son Âme renaquit.
Une Âme solitaire, solitaire à nouveau.
« LACHEZ-MOI ! »
***
Ignotus assista à une pluie implacable.
Une averse misérable qui trempa la zone où il se tenait, sans pourtant l'atteindre, grâce au parapluie qu'il levait.
Cette « zone » au bord de laquelle Ignotus se tenait était un cimetière, partiellement masqué par le tronc épais d'un chêne.
Il portait un costume noir taillé sur mesure et un long manteau noir épais, qui empêchaient le pire de la pluie de mouiller ses épaules.
De loin, il ressemblait à n'importe quel endeuillé arrivant en retard, mais la vérité désespérée en était bien loin.
Ses yeux gris restaient fixés sur un petit groupe rassemblé autour d'une blessure rectangulaire fraîche dans la terre.
Un prêtre, drapé dans les sombres robes de sa charge, se tenait au chevet de la tombe.
« C'était un homme de courage… »
Sa voix était légèrement amplifiée par une Relique Divine mineure focalisant le vent, lui permettant de se faire entendre par-dessus le crépitement de la pluie.
« Ignotus de la Maison Plant… une âme brave qui donna sa vie pour défendre la Troisième Strate contre les incursions de l'Enfer. Il le fit tandis que beaucoup en sa position fuyaient. Puissent les Dieux lui accorder la paix qu'il a gagnée dans les feux de la bataille. »
Ignotus ricana depuis l'ombre.
'Brave ? Non, j'étais juste fatigué de fuir.'
La cérémonie fut brève.
En ce royaume, on n'aime pas s'attarder sous la pluie, surtout pas pour un « héros » dont la mort fut aussi chaotique que sa vie.
Ils s'avancèrent, jetant des fleurs blanches dans la fosse, des pétales qui brunirent immédiatement dans la boue.
Leurs départs commencèrent peu après.
Acer, son frère aîné, fut le premier à se retourner.
Il n'offrit ni prière ni dernier regard. Il se contenta de redresser son col, fit signe à son serviteur et marcha vers les carrosses en attente. Il avait depuis longtemps oublié l'homme dont la pierre tombale portait le nom.
Un par un, le reste de la famille et les parents lointains suivirent. Sa sœur aînée resta la plus longtemps, son visage un masque de chagrin contrôlé, avant qu'elle ne baisse la tête et ne se retire à son tour.
Il ne resta plus que deux silhouettes.
Sa mère et son père restèrent debout au bord de la tombe. Ils n'avaient pas de parapluie ; la pluie trempait leurs cheveux et ruisselait sur leurs visages en filets, mais ils ne semblaient pas s'en apercevoir.
Ils restèrent là des heures, fixant la terre comme s'ils l'attendaient pour qu'il en ressorte.
Ignotus les observait, une lourde tristesse s'installant dans ses yeux. Il n'était venu que vérifier si son plan avait fonctionné ; c'était tout. Il n'avait pas l'intention de rester si longtemps, mais…
Il ne bougea pas… il ne le put pas.
L'homme avait réalisé la complexité des humains, et aussi leur simplicité… osant ressentir de la peine pour une « mort » qu'ils auraient pu facilement éviter, ou du moins retarder.
Ignotus observa simplement jusqu'à ce que la lumière commence à faiblir, et quand il en eut assez, il tourna le dos à ses propres funérailles et s'enfonça dans les arbres.
'C'est trop tard.'
***
Snap !
La scène changea, l'odeur de terre humide remplacée par l'odeur écrasante de sang et de fumée.
« ORATEUR ! IL NOUS FAUT UN ORATEUR ICI ! »
Ignotus bougea avant que le cri ne s'achève, vêtu maintenant de robes vert foncé.
Un masque de cuir à bec couvrait son visage, ses lentilles de verre sombre reflétant la lueur orange d'un champ de bataille en feu.
Il glissa dans la boue près d'un soldat qui serrait contre lui un amas informe là où sa main avait été. L'homme hurlait, un son brut qui déchirait le tonnerre des explosions lointaines.
Ignotus saisit l'avant-bras de l'homme, ses doigts brillant d'une faible lumière grise pulsante.
Il n'était pas soigneur ; il n'avait pas la Rune pour cela, mais il avait le Temps.
Sous son contact, la blessure commença à changer. Elle se défaisait… en effet, la sienne était une Rune d'inversion.
Le sang s'accumulant dans la boue se mit à défier la gravité, refluant dans les veines. Les fibres musculaires déchirées se recousaient, se retissant selon leur motif originel.
Il en alla de même pour la peau de l'homme, retrouvant son état d'avant la blessure.
Ce fut un processus lent, agonisant pour le patient, dont le corps était forcé de revivre le traumatisme à l'envers.
« Ne t'inquiète pas… »
Ignotus, la voix étouffée par le masque, tapota l'épaule du soldat.
« Je vais mettre fin à cette escarmouche bientôt. Accroche-toi… accrochez-vous tous. »
***
Snap !
Le champ de bataille disparut.
Maintenant, l'air était immobile et froid, sentant l'encens cher et le sang frais.
Ignotus se tenait au centre du salon d'un grand manoir, vêtu d'une tenue d'assassin noire mate moulante, le visage couvert de sorte que seuls ses yeux gris et froids étaient visibles.
Autour de lui, le « luxe » de la demeure avait été démantelé, le sol de marbre blanc glissant de cramoisi, et au moins une douzaine de gardes gisaient en tas tordus.
Les survivants — une poignée de Bergers terrifiés — étaient acculés dans un coin, leurs épées tremblantes.
« ARRÊTEZ ! »
Soudain, un homme se précipita en avant.
« S'IL VOUS PLAÎT ! N'ATTAQUEZ PAS ! »
C'était un serviteur, et il se jeta entre Ignotus et les gardes recroquevillés, les bras grands ouverts.
« Êtes-vous tous fous ?! Regardez-le ! Ce n'est qu'un seul homme, et il a à peine transpiré ! »
L'homme tourna légèrement la tête, implorant les gardes derrière lui.
« Notre Maison n'existe encore que parce qu'il a choisi de ne pas nous anéantir ! Il nous laisse en vie ! Je vous en prie… soyez raisonnables ! Posez vos armes avant qu'il ne change d'avis ! S'IL VOUS PLAÎT ! »
Ignotus resta parfaitement immobile, sa lame noire tenue négligemment sur le côté, les yeux rivés sur l'homme qui risquait sa vie pour sauver une Maison déjà tombée.
Leur regard tremblant lui donna une lassitude familière. Il ne voulait pas être là. Il ne voulait pas tuer les gardes, et il ne voulait pas être la raison pour laquelle cet homme hurlait.
Mais c'était sa voie…
Telles étaient les règles de Runethera.
La voie était la voie, et le monde était ce qu'il était.
Chien mange chien
« Ha… »
Ignotus tendit la main et tapa doucement l'épaule de l'homme.
« Je suis désolé. »