La brume noire et les sombres souvenirs de ses péchés, rendus réels sous ses yeux. Scaramuccia ferma les yeux et laissa jaillir la vérité de son lien avec le Culte du Diable — parce qu'il n'était rien d'autre qu'un de ces maudits tueurs.
Cette révélation fit resserrer l'étreinte de Bonnie sur les rênes, brisant le calme affreux qu'elle s'était forcée à afficher. Après un coup d'œil à Marcus — qui semblait avoir compris ce qui se cachait dans ses yeux —, elle se tourna vers Scaramuccia par-dessus son épaule. Son cœur brûlait des flammes de la frustration et du traumatisme, mais à travers tout cela, elle ne put dire qu'une chose :
« Continue. »
La voix du bouffon tremblait — mais cette fois, il n'hésita pas. Acculé, il dit :
« J'étais un assassin appartenant à la Commedia dell'arte — une sous-faction de tueurs au sein du Culte chargée d'éliminer ses ennemis. »
Le cheval ralentit progressivement, mais Scaramuccia, les yeux fermés, ne s'en aperçut pas. Marcus les suivait au même rythme, le lasso toujours en main, attendant son ouverture pour achever la traque.
Au rythme de la cavalcade, Scaramuccia rouvrit les yeux.
« J'ai dû tuer une poignée de nobles en chemin tout en me produisant sur les grandes scènes de ce pays, » il releva la tête et regarda Bonnie. « Mais c'est tout ce que j'ai fait ! Je n'ai jamais été directement impliqué avec ceux qui accomplissaient les rituels — j'ai même fui vers ce pays pour m'en tenir le plus loin possible ! »
Le cheval s'arrêta. Scaramuccia comprit ce qui se passait.
« Qu… que faites-vous ? »
Marcus les observa en silence. Bonnie dit :
« Continue. »
Le bouffon était confus. Bonnie n'avait-elle pas dit qu'elle l'aiderait à s'échapper s'il parlait ? Son erreur avait été de croire que cela fonctionnerait vraiment. L'expression de Bonnie montrait une obscurité tangible. Il y avait tant de désespoir dans ces yeux — mais aussi une grande flamme brûlante de colère qui semblait vouloir incinérer Scaramuccia sur le champ.
« Mais ce n'est pas— »
« Continue, » répéta Bonnie.
Scaramuccia leva les yeux vers les étoiles, sa respiration instable. Il lui fallut quelques secondes pour assimiler la « trahison » avant de se résigner, enfin, à dire :
« Le propriétaire du cirque — un membre du Culte du Diable — m'a retrouvé et m'a forcé à me produire. Tandis que je distrayais tout le monde avec mon numéro, les autres enlevaient les filles pour les rituels du Troisième Stigmate de la Ballade du Diable. »
Scaramuccia serra les poings.
« Tu m'as menti. »
Bonnie détourna le regard et répondit d'une voix plate :
« Et tu les as laissées mourir. »
Le shérif passa son lasso autour de Scaramuccia et tira violemment, l'arrachant de sa selle pour le jeter au sol avec un sourd fracas. Le bouffon gémit — mais sans force aucune, il resta là, les yeux tournés vers le ciel en silence. Ses vêtements sales, déchirés, trempés de sang. Son maquillage brouillé par le malheur. Son visage creusé par une expression de pure épuisement et de douleur.
Allongé sur la terre humide, un petit rire lui échappa. Il grandit, devint quelque chose entre un gloussement et une toux. Là où son corps gisait en ruine, il sortit l'un de ses couteaux, le leva au-dessus de lui à deux mains, et le pointa vers sa propre gorge.
« Ris, clown — et le monde t'applaudira. »
Avant que les mains du bouffon ne s'abattent pour mettre fin à sa propre misère, Marcus lui asséna un coup de pied sec à la tête, l'assommant sur le coup. Le couteau tomba sur le côté, et les yeux à demi clos de Scaramuccia croisèrent le regard de Bonnie une dernière fois — un regard plein de culpabilité qui lui était renvoyé.
Elle le regarda avec culpabilité, oui — mais au fond, c'était ce qu'il méritait.
'La mort serait une trop grande consolation pour la culpabilité que tu devras porter,' songea-t-elle — mais sa respiration restait instable. 'C'était le seul moyen.'
Elle se remit en selle, mais cet homme et son lasso rappelèrent son attention. Bien sûr — il était temps d'affronter le jugement pour ce qu'elle avait fait. Mais Bonnie espérait que sa chance tiendrait. Tandis que les coyotes observaient au loin, Marcus termina de ficeler Scaramuccia avec la corde et dit :
« Alors. Tu t'es mise en travers de mon travail. » Une pause délibérée, comme pour intimider Bonnie de son regard rude. « Si tu sais qui je suis, tu sais dans quel pétrin tu t'es fourrée. Et n'envisage même pas de fuir. Ma main et mon pistolet seront plus rapides que ton cheval à cette distance. »
'Ouais. Je sais,' songea-t-elle, et mit pied à terre.
« Ce n'était jamais mon intention d'interférer avec le travail d'un shérif — mais cette personne avait des informations dont j'avais absolument besoin. Une fois l'interrogatoire terminé, je comptais le jeter de mon cheval pour que vous puissiez le capturer. »
Marcus l'étudia quelques secondes sans détacher les yeux.
« Hmm… Je vois… Comment t'appelles-tu, gamine ? Pas de mensonge. »
'Mon nom. Hein… Je suppose que ce nom n'a plus grande importance à ce stade.'
« Je m'appelle Bonnie Jones. »
« Jones, hein. D'où viens-tu ? »
« Ironwood, dans le comté de Warlock. J'étais… la fille de Nicolás Jones. »
Le shérif haussa les sourcils, visiblement surpris. Puis il hissa Scaramuccia sur son cheval et lança un bref rire.
« Hilarant. »
« Quoi ? »
« Je trouve curieux qu'une fille dont l'avenir était tout tracé sur un plateau d'argent ait fini comme suivante de la Ballade du Hors-la-loi. »
« C'est quelque chose qui est arrivé, » répondit-elle, les yeux au sol. Elle ne parvenait pas à chasser les souvenirs de la façon dont son histoire de hors-la-loi avait commencé. Peut-être n'y parviendrait-elle jamais.
Marcus soupira, regardant Scaramuccia vautré sur le cheval, le visage contre la selle.
« Des choses qui arrivent, d'autres non. Je pense que tu l'as déjà compris — mais tes capacités de fuite se sont amplifiées en même temps que celles du clown. Ça m'a surpris que tu aies pu utiliser quelqu'un à ton avantage même acculée. Ce que je veux dire, c'est — tu sais que j'aurais pu vous tuer tous les deux dès le début ? »
« Je suppose. »
« J'ai reçu l'ordre de ramener le clown vivant, ce qui faisait de ta mort une conséquence sans importance. Ne le prends pas personnellement — c'est le métier. J'ai tendance à vouloir être trop efficace et voilà le résultat. »
« Et maintenant ? Qu'est-ce qui doit se passer ? »
« Ah, oui. Tu vas revenir avec moi à Dustfall. Tu es en état d'arrestation, » conclut Marcus, se plaçant devant Bonnie et la regardant droit dans les yeux.
Cette fois, elle ne broncha pas. Elle soutint son regard avec sang-froid.
'Bien sûr. Je savais que ça arriverait. Mais…'
Ses poches étaient pleines.
« Y a-t-il un moyen pour que je m'en tire ? Peut-être que l'argent t'intéresserait. »
Tandis qu'il enroulait encore le lasso, cette proposition attira son attention. Marcus ajusta son chapeau, ses yeux brillant de sa Ballade.
« …l'argent, hein. Vas-y. »
'Il est sérieux ? Si simple ?'
Elle faillit s'étouffer de sa propre surprise face à la rapidité de la réponse de l'homme — mais elle se força à garder son calme et à ne pas laisser son trouble gâcher l'instant.
'Non, attends. C'est mon ouverture !'
Elle tendit la main vers la bourse attachée à son cheval. Marcus surveillait chacun de ses gestes, guettant une trahison ou quelque chose du genre — mais quand Bonnie sortit la bourse, le shérif laissa échapper un petit rire.
« Alors tu es sérieuse. Très bien — faisons affaire, gamine. Quelles sont tes conditions ? Je poserai les miennes. »
« Un singe savant qui travaille pour des bananes est celui qui ne crève pas la faim, non ? »
« Tu sais comment ça marche. »
Bonnie resserra son étreinte sur la bourse. Elle avait gagné cet argent en vendant ce qui restait de sa vie comme fille de Nicolás Jones. Elle avait espéré négocier — mais les yeux du shérif étaient déjà rivés sur tout ce qu'elle possédait.
'C'est un petit prix à payer…'
Elle lança la bourse.
« C'est tout ce que j'ai. J'espère que tu trouveras quelque chose de sympa pour le dépenser. »
Marcus attrapa l'argent d'une main.
« Sacré poids. Tu t'es assise sur un joli pactole. Je pense que ça suffira pour te laisser partir ce soir — mais si je te revois, ne doute pas une seconde que je pourrai t'arrêter ou te tuer sans hésiter. Gamine ou vieillard, les hors-la-loi sont le poison de l'humanité et il faut les exterminer. »
Des mots durs qui firent à Bonnie questionner si elle devait passer une seconde de plus plantée devant cet homme. Par chance, ce fut Marcus qui remonta en selle d'un bond sans effort qui parut facile, et sans même jeter un regard en arrière, disparut dans l'obscurité de la nuit — le bruit des sabots de son cheval s'estompant derrière lui.
Elle poussa un soupir las et posa son front contre le flanc de Capella.
« Oh, ma fille. Cette nuit était absolument dingue. »
Elle se laissa tomber à genoux. Sa respiration tremblante. Le poids total de tout ce qu'elle avait fait s'estompa peu à peu — mais l'arrière-goût amer resta, comme des doigts froids s'enfonçant dans ses pensées, remuant tout à l'intérieur de son crâne et broyant chaque chose.
Sans force pour se relever, elle se laissa choir sur le sol et leva les yeux vers les étoiles.
Capella hennit près d'elle. Elle fit même un pas de côté pour éviter de la piétiner par accident — un geste d'une attention remarquable que Bonnie en était venue à attendre d'une jument si extraordinaire.
Et là, une nouvelle pensée affleura — bien loin de tout ce qu'elle aurait pu s'imaginer d'elle-même.
« J'ai trahi quelqu'un… »
Un clown, prisonnier de sa propre lâcheté, de ses péchés, et du sang répandu sur ses mains — trahi par une tueuse. N'était-ce pas ironique ? Même s'il le méritait pour avoir participé à des actes aussi horribles, c'était sincèrement ironique — pour Bonnie, en tout cas. Mais malgré tout, elle eut envie de pleurer. Les larmes ne vinrent pas, cependant.
C'était ce sentiment coincé dans la gorge — luttant pour sortir, mais bloqué derrière tout le reste.