Si les regards de chaque homme rude et de chaque femme de la nuit qui s'étaient tus à l'entrée de Bonnie avaient été une chose physique, ce seraient des poignards s'enfonçant profondément dans son dos.
Elle rentra les épaules. Le poids de tous ces yeux était épuisant — mais l'incertitude était pire. Bonnie était désespérée, après tout. Elle avait besoin d'argent et d'informations. Elle devait survivre, même si elle était complètement seule dans une pièce remplie d'inconnus armés.
Elle se fraya un chemin entre les tables en bois encombrées de bouteilles d'alcool bon marché, d'hommes en sueur jouant aux cartes et de femmes en robes décolletées. Ses bottes résonnaient sur le plancher.
Tous les yeux la suivirent jusqu'à ce qu'elle s'arrête au comptoir, face au barman.
L'homme avait une serviette jetée sur l'épaule et une allure bien trop sérieuse et rude pour qu'on ose le regarder droit dans les yeux. Il s'appuya sur le comptoir et parla.
« Qu'est-ce que ce sera, la gamine ? »
Bonnie jeta un coup d'œil sur le côté. Le même nœud qu'elle avait senti dans sa gorge lorsque son père l'avait confrontée refit surface. Tous ces visages silencieux qui la fixaient ne faisaient qu'empirer les choses.
Elle tenta de parler, mais rien ne sortit.
'Allez. Parle, Bonnie. C'est pas si dur. Tout être humain a une bouche — on s'en sert pour communiquer, surtout quand on a besoin d'informations.'
Elle ferma les yeux. Elle s'était déjà psychologiquement préparée pour ça ! Alors pourquoi n'arrivait-elle pas à ouvrir la bouche ?!
« Euh… est-ce que je pourrais avoir un verre d'eau ? » finit-elle par dire.
La pièce entière éclata de rire. Ils avaient vu une fille grave, couverte de sang, avec une blessure et un pistolet à la hanche, franchir la porte et tuer l'ambiance — pour découvrir une petite chose timide qui réclamait de l'eau.
C'était évident comme le jour qu'elle était une fille de la haute société venue de quelque part, qui avait atterri la tête la première dans le fossé des hors-la-loi.
Le barman soupira. Il attrapa une des bouteilles derrière lui — qui n'était certainement pas de l'eau — et en versa une petite mesure dans un verre court.
« Pas d'eau ici. Mais y'a ça. Tu en veux ? »
Bonnie fixa le verre. C'était de l'alcool. Bien sûr.
'J'avais l'âge de boire avant d'arriver dans ce monde — mais je sais pas si ce corps peut encaisser l'alcool…'
Et pourtant, tout le monde la regardait encore, et la pression était trop forte. Bonnie finit par saisir le petit verre entre ses doigts fins.
Les attentes étaient grandes. Tout le monde l'attendait au tournant pour qu'elle boive — elle aussi, d'ailleurs — mais dire et faire sont deux choses bien différentes. D'une part, elle ne pouvait pas se permettre d'être saoule en étant… elle. Et si elle allait demander des informations, ils la forceraient presque certainement à acheter quelque chose d'abord, alors il ne semblait pas y avoir d'autre option.
'Merde… Juste une gorgée,' pensa-t-elle — et porta le verre à ses lèvres, le vidant d'un trait.
Son visage se crispa de dégoût. Le truc était amer et brûlait tout le long de la gorge.
C'était de la bonne merde.
Elle frissonna avant de reposer le verre sur le comptoir. Cela déclencha un nouvel éclat de rire dans la salle, et chacun reprit ses occupations. Certains avaient moins l'air de cow-boys que de hors-la-loi — ils avaient une manière bien à eux de lorgner les parties de Bonnie qui avaient de la valeur.
« Alors qu'est-ce qui t'amène par ici, une dame comme toi ? » demanda le barman. « Un pistolet à la hanche, une blessure au bras, du sang sur une robe qui vaut plus que ce bâtiment tout entier — mais c'est plus courant que je voudrais l'admettre. »
« Oh… Eh bien… J'ai eu des ennuis, » répondit-elle platement, surtout parce que sa gorge brûlait encore.
« Des ennuis, hein. Avec la loi ? »
Ne sachant pas si c'était sans danger ou non, Bonnie posa la main sur le comptoir. Elle était toujours timide — mais maintenant que la tension dans la pièce s'était un peu relâchée, elle sentit qu'elle pouvait continuer.
« Plus ou moins… » répondit-elle, à peine plus fort qu'un murmure. « La vérité, c'est que j'ai besoin d'un endroit où je peux vendre des trucs et gagner de l'argent. J'ai des ennuis et j'ai besoin de survivre… ou au moins d'essayer. »
Le barman retira le verre du comptoir et en versa une autre petite mesure.
« Donc t'es une hors-la-loi, alors. Quel comté ? »
« Warlock… »
« Hum… Je vois… Ça complique les choses, » dit-il, baissant la voix et détournant les yeux de quiconque pourrait écouter aux alentours. « Voilà le truc, la petite dame. Que tu le croies ou non, les choses marchent bien différemment par ici que dans ton comté minier tout chic avec ses machines high-tech importées. Et je sais pas si t'as remarqué, mais t'es entrée ici avec des bijoux visibles — certains de ces vautours ont déjà l'œil sur toi, ce qui te met dans une sacrée mauvaise posture. »
C'était pas bon. Le barman continua.
« Tu as pas l'air bête, mais t'es pas futée non plus. Ça fait de toi une bleue, et ces animaux l'ont déjà repérée. Tu sais ce que ça veut dire ? »
Bonnie baissa les yeux sur le sol.
'Bordel de merde. Il a raison… J'étais tellement focalisée sur l'argent et les infos que j'ai même pas pensé à ça. J'suis dans la merde !'
Sans réfléchir, elle serra plus fort son revolver.
« Ne le prenez pas mal, mademoiselle. Je cherche pas à vous aider par bonté d'âme — je cherche à tirer profit de la situation. Je suis juste un singe savant qui bosse pour de la monnaie. Donnez-moi vos boucles d'oreilles en or, et je vous donnerai des Couronnes et des Marks, des vêtements propres, un peu d'infos, et de l'aide pour sortir d'ici. »
'Mes boucles valent plus que ça…'
Elle le savait — mais elle n'avait pas le choix. Sa propre impatience l'avait menée là, et elle devait assumer le menton haut. Réfléchir vite dans des moments comme ça, c'était la différence entre vivre et mourir, et Bonnie voulait vivre.
'C'est de ma faute…'
Y'avait pas de meilleure façon de le dire. Alors elle retira ses boucles d'oreilles et les posa sur le comptoir d'un coup sec de la main.
« Jetez des carottes dans l'affaire et on a un marché, » dit Bonnie.
Le barman sourit.
« Maintenant tu parles, mademoiselle. Tu commences à comprendre comment ça marche par ici. Garde ça en tête pour la suite. Je m'occupe de tout tout de suite. »
Il ramassa les boucles, sortit de derrière le comptoir et monta l'escalier le long du mur de la salle. Bonnie le regarda partir, les yeux plissés comme un avertissement.
'Je sors à peine d'un pétrin et me voilà déjà jusqu'au cou dans un autre. Quelle vie palpitante je mène…'
Elle se tourna vers le verre fraîchement servi sur le comptoir. Elle ferma les yeux et soupira.
« Un de plus me tuera pas. »
Elle saisit le verre et le vida, frissonnant de tout son corps à nouveau. Un trio de cow-boys jouant aux cartes à côté leva les yeux, surpris par l'air si peu concerné qu'elle avait.
'Pff. Des amateurs…'
La bouteille était aussi là, sans surveillance. Bonnie lorgna l'alcool avec quelque chose qui ressemblait à du désir et l'attira vers elle du bout des doigts.
'C'est quoi deux s'il n'y a pas de trois ?'
Elle se resservit et but.
Quelques minutes passèrent comme ça. Bonnie avait le visage posé sur le comptoir, faisant tourner machinalement le verre vide pendant qu'elle attendait. La bouteille était vide aussi.
« Ce vieux con m'a probablement arnaquée et a filé avec mes boucles. Ils sont tous pareils — ils pensent tous que je suis une proie facile. Je suis PAS une proie facile ! » cracha-t-elle, frappant du poing sur le comptoir.
Le bruit fit sursauter les cow-boys à côté, mais ils l'ignorèrent et reprirent leur partie.
Le spectacle de la fille buvant seule dans le coin attira l'attention d'un homme en poncho noir et chapeau marron foncé. Ses yeux noirs se posèrent sur le visage rougi de la rousse, et son expression sévère, vaguement juvénile, s'adoucit légèrement.
Il s'approcha et s'appuya contre le comptoir à côté d'elle.
« Bonsoir, mademoiselle. »
« Hein ? C'est qui vous ? » demanda Bonnie.
Elle était un peu saoule, mais elle restait consciente de ce qui se passait autour d'elle.
'J'sens plus ma figure. J'crois que j'ai un peu abusé… Bref, c'est qui ce type et pourquoi il me cause ?'
« Je m'appelle Clyde. Je bosse dans un ranch avec de la famille près de l'entrée de la ville. Je suis bon pour tirer les coyotes. »
Clyde attrapa une bouteille et un verre sur le comptoir et jeta un coup d'œil à l'autre barman qui travaillait de l'autre côté. Le vieil homme fit un signe de tête approbateur à Clyde, qui se servit un verre. Puis il se retourna vers Bonnie, qui le fronçait des sourcils d'une façon qui rendait son irritation parfaitement visible.
'J'ai pas besoin de ton CV, j'm'en fiche. J'attends que ce vieux brute revienne.'
« Surpris de voir quelqu'un d'aussi jeune que toi par ici, vu les disparitions ces temps-ci. J'ai une petite sœur à la maison — mon père est terrorisé à l'idée qu'il lui arrive quelque chose. »
Cette dernière partie capta l'attention de Bonnie.
« Attendez — vous avez dit disparitions ? C'est un truc que je veux entendre. Dites-m'en plus ! »
« Doucement, mademoiselle. Vous m'avez même pas donné votre nom encore. »
« Oh — je m'appelle Bonnie. Et je suppose que je me débrouille pas mal avec un revolver. »
« Bonnie, hein. C'est pas tous les jours qu'on voit une femme de ton âge porter un pistolet. T'as dû en baver pour en arriver là. Bon — ça a pas l'air que tu veuilles ma pitié, donc j'irai droit au but. C'est un truc que tu voudras savoir. »
Clyde but une gorgée et continua.
« Ces derniers mois, des filles entre quinze et dix-huit ans ont disparu. Un petit nombre a été retrouvé dans des endroits isolés, la gorge tranchée et couverte de sang de chèvre sur des piédestaux de pierre. On dit qu'elles sont utilisées dans des rituels pour vénérer le Diable. L'affaire est profondément dérangeante, pour être honnête. Le shérif est sur l'enquête à fond. »
Bonnie porta la main à sa gorge.
'Gorges tranchées, sang de chèvre… le Diable…'
Cette secte avait voulu lui faire la même chose. La réalisation la frappa avec un étrange sentiment de déjà-vu, profond dans les os.
« C'est exactement pour ça que ça m'a surpris de te voir ici seule à cette heure, » ajouta Clyde. « Franchement, c'est bien dangereux pour des filles de ton âge. Tu devrais pas être dehors. »
« Bien sûr. Je sais me défendre, donc j'm'en fais pas vraiment. »
« Soit. Et — »
Clyde fut coupé par le vieux barman qui redescendait l'escalier. Il portait un grand sac dans une main et un sac sur l'épaule.
« Me revoilà, la petite dame. Oh — Clyde, mon gars. T'avais pas vu là. Tu veilles sur les demoiselles en détresse comme d'habitude ? »
« C'est pas une habitude, » répondit Clyde, glissant quelques Marks sur le comptoir. « Ça couvre les verres que je me suis servi. Continue comme ça, vieux. Mon quart est fini, j'vais me reposer. »
D'un geste décontracté du chapeau, Clyde fit ses adieux.
« À la prochaine, Bonnie. »
Quand le jeune homme fut parti, Bonnie se tourna vers le barman avec du feu dans les yeux.
« Vous avez mis une éternité. »
« Je sais, je sais. J'ai dû tout chercher moi-même. Mais je suis un homme de parole — alors voilà le marché complet. Les vêtements seront peut-être un peu grands, mais vous pourrez les reprendre plus tard. Et voilà vos carottes — des trucs chers, mais vous avez de la chance que j'en aie. Votre cheval mange bien. »
« Vous croyez pas qu'il manque un truc ? »
« Oui, oui. Je vous ferai sortir par la porte de derrière. Quant aux infos, demandez ce que vous voulez, » dit le barman, l'air décontracté.
Ça agaça légèrement Bonnie.
'Au moins j'en sais un peu plus sur les disparitions grâce au type d'avant — mais il me manque encore des morceaux.'
Elle articula ses questions autour de ça.
« Pourquoi y a-t-il une secte par ici qui sacrifie des filles au nom du Diable ? »
Le visage du barman changea au moment où il entendit cette question.