Le nuage s'éleva en douceur, traversant des couches de vent tiède qui charriaient l'odeur de la poussière et du thym. Les orcs se tenaient groupés près du centre de la plateforme, aussi loin des bords qu'ils pouvaient l'être tout en gardant de la place pour respirer.
Leurs armes gisaient abandonnées sur l'herbe en contrebas — Sael avait suggéré de les laisser derrière, et après un moment d'hésitation, ils avaient acquiescé. Le plus jeune ne cessait de jeter des coups d'œil vers l'endroit où sa hache était tombée, comme s'il reconsidérait cette décision.
L'orc le plus âgé — celui qui avait la lance, même s'il ne l'avait plus — gardait les bras croisés serrés sur sa poitrine. Sa mâchoire travaillait comme s'il mâchonnait quelque chose d'infect. Le mage se tenait les deux mains à plat contre la surface du nuage, doigts écarquillés, testant sa solidité. Toutes les quelques secondes, il déplaçait légèrement son poids, comme s'il s'attendait à ce que le nuage cède sous lui.
Ils montèrent plus haut. Les ruines s'effacèrent en dessous, la pierre blanche rétrécissant jusqu'à devenir des fragments de la taille de jouets éparpillés sur l'herbe pâle. Les tremblements de ce qui s'était approché s'estompèrent en souvenir, remplacés par le bruit du vent et les craquements occasionnels de quelqu'un qui bougeait trop vite et se figeait, probablement terrifié d'avoir perturbé la magie qui les maintenait en l'air.
« Ça va, » dit le mage tout bas, surtout pour lui-même. Ses doigts pressèrent plus fort sur le nuage. « C'est complètement sous contrôle. »
Ce n'était pas sous contrôle. Cela sautait aux yeux, vu la façon dont sa voix monta d'un demi-ton sur le dernier mot.
Le plus jeune orc émit un petit bruit au fond de la gorge et fit un demi-pas vers le centre du nuage, ce qui l'amena directement dans l'espace personnel de l'aîné. Aucun des deux ne sembla le remarquer ou s'en soucier.
Sael se tenait près du bord avant, observant l'horizon. Derrière lui, Robin et Oz avaient pris leurs positions habituelles.
« On ne va pas tomber, » dit Sael sans se retourner.
Les orcs devinrent parfaitement immobiles. Même leur respiration sembla se suspendre.
« Le nuage est stable, » continua-t-il, gardant sa voix plate et factuelle. « Il est maintenu par un enchantement soutenu qui puise son énergie dans une source de mana externe, ce qui signifie qu'il ne dépend ni de ma concentration ni d'un entretien actif. Vous pourriez le percuter avec un bélier qu'il ne broncherait pas. L'intégrité structurelle est... » Il marqua une pause, cherchant comment le formuler. « Excessive, en fait. Je l'ai peut-être surdimensionné. »
Un silence s'installa.
Puis la voix du mage, très petite : « C'est... bien. »
« Jusqu'où on monte ? » Ce fut celui à l'épée fissurée qui parla, visiblement parvenu à retrouver sa voix quelque part entre la terreur absolue et la panique modérée.
« Pas beaucoup plus haut que ça, » répondit Sael. « Juste assez pour rester hors de vue de ce qui vous poursuivait. On va bientôt se stabiliser. »
Le nuage fit exactement cela un instant plus tard, le mouvement ascendant se muant en vol horizontal. Le changement de direction raidit à nouveau les cinq orcs, mais après quelques secondes sans s'écraser au sol, une partie de la raideur quitta leurs épaules.
Sael se tourna pour leur faire face correctement. Ils semblaient toujours profondément mal à l'aise — les mains du mage n'avaient pas bougé de la surface du nuage, et le plus jeune avait les yeux fermés — mais au moins aucun ne semblait plus au bord de la panique.
Ce qui posait la question de la suite.
Il les avait fait monter pour parler, pour poser des questions sur l'armée du Seigneur Orc et sur ce qu'ils fuyaient et pourquoi ils avaient déserté. Mais enchaîner sur un interrogatoire alors qu'ils étaient encore en train de digérer le fait qu'ils se tenaient sur un nuage à plusieurs centaines de pieds dans les airs lui sembla... mal venu.
Il leur fallait d'abord quelque chose pour calmer leurs nerfs. Quelque chose pour occuper leurs mains et leur donner un point de focalisation autre que le vide.
De la nourriture, peut-être ?
Sael plongea dans son stockage dimensionnel et en sortit un petit sac en toile. Le tissu était légèrement taché là où une partie de l'enrobage de sucre avait fondu puis re-durci, et quand il l'ouvrit, l'odeur de cacahuètes caramélisées s'en échappa.
Sael en attrapa une et la leva légèrement. « Quelqu'un en veut ? »
Cinq paires d'yeux se fixèrent sur la cacahuète.
Personne ne bougea.
« Elles sont caramélisées, » ajouta Sael, ce qui ne sembla pas aider. « Des cacahuètes. Le vendeur les enrobe d'un mélange de sel et de sucre — je crois qu'il y a du beurre aussi, ou une sorte d'huile pour faire adhérer l'enrobage — puis les rôtit jusqu'à ce que le sucre caramélise. Ça crée une sorte de croûte à la fois sucrée et légèrement amère par la caramélisation, ce qui équilibre bien le sel. La cacahuète elle-même reste relativement neutre en goût, apportant surtout de la texture et un peu de saveur de noisette, si vous me pardonnez l'évidence. »
Il était conscient de trop parler. Les mots sortaient de cette façon particulière qu'ils avaient quand il n'était pas tout à fait sûr de ce qu'il faisait et que son cerveau décidait de compenser en fournissant des détails excessifs sur quelque chose de complètement sans rapport avec la situation.
... Et peut-être voulait-il juste s'entraîner un peu en orc.
Les orcs continuèrent de le fixer pendant que Sael mangeait la cacahuète qu'il tenait. « Elles sont très bonnes, » dit-il après avoir avalé.
Plus de regards fixes. Ça n'avait pas marché, apparemment.
Sael referma le sac et le remit dans son stockage, sentant une bouffée de gêne lui monter dans la nuque. Le silence s'étira, lourd et maladroit, et il se retrouva complètement incertain sur la façon de procéder. Les cacahuètes caramélisées avaient paru une idée raisonnable — offrir de la nourriture est un geste universel d'hospitalité, non ? — mais apparemment pas quand les gens à qui vous l'offrez sont encore en train de traiter leur expérience de quasi-mort et leur guérison subséquente et flottent maintenant dans le ciel sur un nuage qui défie tout ce qu'ils comprenaient du fonctionnement du monde.
Il devrait dire quelque chose. Probablement. Mais quoi ? Il avait déjà essayé de les rassurer sur la stabilité du nuage, et ça avait seulement à peu près marché. Enchaîner direct sur des questions sur le Seigneur Orc semblait insensible. Peut-être pourrait-il —
« J'en voudrais bien, monsieur, si ça ne vous dérange pas. »
Sael se tourna. Robin le regardait, une main levée légèrement, le geste poli et expectatif.
« Ah, » fit Sael. « Robin. »
Il ressortit le sac et fit léviter plusieurs cacahuètes à travers le nuage pour les faire flotter devant le renard. Robin les attrapa dans l'air avec des doigts précautionneux, en examine une brièvement, puis la fourra dans sa gueule.
Ses oreilles se dressèrent. « Elles sont excellentes. »
Les orcs observèrent cet échange avec des expressions qui suggéraient qu'ils réévaluaient quelque chose. La posture du mage se relâcha légèrement. L'orc le plus âgé décroisa les bras.
Sael leur lança quelques cacahuètes ; des lancers souples en dessous qui décrivirent une parabole paresseuse dans l'air et atterrirent sur la surface du nuage près de leurs pieds.
Le plus jeune se baissa et en ramassa une. L'étudia. Jeta un coup d'œil à ses compagnons, puis à Sael, puis de nouveau à la cacahuète, et finalement la mangea.
Son expression changea assez pour que Sael comprenne que la réponse était positive.
Les autres suivirent l'exemple, ramassant les cacahuètes éparses et les mangeant avec des degrés divers de prudence. Le mage émit un petit son d'approbation. Celui à l'épée fissurée hocha la tête vers lui-même.
« Merci, » dit l'orc le plus âgé, et cette fois sa voix avait perdu une partie de son tranchant.
Les autres firent écho, marmonné mais sincère.
Sael en sortit quelques-unes de plus et les tint lâchement dans sa paume, puis jeta un coup d'œil vers Oz. La poule se tenait parfaitement immobile près du bord.
« Tu en veux aussi ? » demanda Sael. « J'en ai plein. »
La tête d'Oz pivota pour le fixer de son œil unique et fixe. Puis il émit un son — quelque chose entre un caquet et un ricanement — et se détourna avec ce qui ne pouvait être décrit que comme un dédain profond.
Le bruit attira l'attention des orcs. Les cinq jetèrent un coup d'œil à la poule, puis ailleurs, puis à nouveau, comme s'ils n'étaient pas tout à fait sûrs de ce qu'ils venaient de voir mais trop polis pour demander.
L'orc le plus âgé racla sa gorge. « ...Nous apprécions la nourriture. »
Le mage hocha la tête, toujours en train de mâcher. Le plus jeune avait déjà fini sa cacahuète et lorgnait sur celles qui restaient éparses sur la surface du nuage.
Sael fit un geste vague vers le sac. « Y en a d'autres si vous voulez. »
« Donc, » dit l'orc le plus âgé prudemment. « Vous vouliez parler ? »
Oh, ça avait marché. Bien.
Les orcs s'étaient détendus. Ils parlaientet étaient passés de raides de terreur à... ceci. Quoi que ce fût. Un état où la conversation semblait possible.
Il essaya de ne pas laisser transparaître sa satisfaction trop évidemment sur son visage.
« Oui, » dit Sael, gardant sa voix stable et neutre. « J'aimerais comprendre ce qui se passe. Avec votre seigneur. Il y a des rumeurs — »
« C'est pas notre seigneur ! »
Le plus jeune orc s'était immobilisé, les poings serrés le long du corps. Sa voix craqua légèrement sur le dernier mot, brute de colère.
Le mage tendit la main et posa une main sur son épaule. « Doucement, Sarek. »
« C'est pas, » répéta Sarek, mais plus bas cette fois. Sa mâchoire travaillait comme s'il mâchonnait d'autres mots, essayant de décider lesquels étaient sans danger à laisser sortir.
L'orc le plus âgé poussa un long souffle. « Ce qu'il veut dire, c'est... le Seigneur Orc a cessé d'être notre seigneur il y a un moment déjà. »
Sael attendit et le silence s'étira, mais il ne le combla pas. Parfois les gens ont besoin d'espace pour trouver leurs mots, et trop pousser trop vite ne ferait que les faire se refermer.
Celui à l'épée fissurée prit la parole. « C'est compliqué. »
« J'ai le temps, » dit Sael. « Je vous en prie, développez. Quelle est l'histoire ? »
Les orcs échangèrent des regards. Une conversation non dite passa entre eux.
L'orc le plus âgé s'assit, jambes repliées sous lui. Les autres suivirent, s'installant dans des positions qui semblaient plus confortables que leur station droite précédente. Sael resta où il était, ne déplaçant que légèrement son poids pour montrer qu'il écoutait.
« Avant, » commença l'aîné. « Avant tout ça. On avait des territoires. Nos propres terres. Pas grand-chose, mais assez. Bonne terre, de l'eau, un peu de forêt pour la chasse. On y vivait depuis... des générations. L'arrière-grand-père de mon grand-père est né sur cette terre. »
Le mage hocha la tête. « Trois clans partageaient la vallée. On avait des frontières, des accords. Parfois il y avait des désaccords, mais rien de grave. Rien qui ne puisse se régler. »
« Il y a trente ans, ça a changé. » L'expression de l'aîné était devenue lointaine. « Des soldats sont arrivés. Ils ont dit que la terre leur appartenait maintenant et qu'on devait partir. »
« ...On a essayé de négocier, » dit celui à l'épée fissurée. Sa main dériva vers l'endroit où son arme aurait été, ne trouva rien, retomba sur ses genoux. « On leur a montré les vieux accords, les traités que nos aînés avaient conclus avec les précédents établissements humains. Ils ont brûlé les documents. Ont dit que ces accords étaient caducs. »
Les mains du plus jeune étaient toujours serrées. « Ils nous ont donné seulement trois jours. »
« On est partis, » continua l'aîné. « Qu'est-ce qu'on pouvait faire d'autre ? Ils avaient le nombre, l'organisation, de la magie qu'on ne pouvait pas contrer. Alors on a fait ce qu'on a pu emporter et on a trouvé de nouvelles terres. Plus au nord, plus rocailleuses, mais habitables. On s'est installés. On a bâti de nouvelles maisons. On a recommencé. »
« Cinq ans plus tard, ils sont revenus, » dit le mage calmement. « Des soldats différents, même message. La terre était nécessaire pour l'expansion. On devait bouger. »
Sael sentit quelque chose de froid se loger dans sa poitrine. « Ça s'est produit plusieurs fois ? »
« Sept fois en trente ans, » dit l'aîné. Sa voix était devenue plate, comme celle des gens qui récitent des faits trop douloureux pour être encore ressentis. « À chaque fois plus loin de notre territoire d'origine. À chaque fois sur des terres pires. Et entre les déplacements forcés, on a dû combattre des monstres. Les endroits où ils nous poussaient, personne d'autre ne voulait y vivre parce que la terre était maudite ou infestée, ou les deux. On passait des ans à rendre un coin vivable, à déloger les horreurs qui s'y cachaient, et puis des humains arrivaient et le prenaient. »
« Notre peuple mourait, » dit le plus jeune. Sa voix avait perdu sa chaleur précédente, remplacée par quelque chose de creux. « Pas au combat. Juste... mouraient. Les vieux, les malades, les jeunes. On ne pouvait pas rester quelque part assez longtemps pour bâtir de vraies défenses ou établir de vraies fermes. On bougeait tout le temps, on se battait et on luttait. Chaque année, on était moins nombreux. »
Celui à l'épée fissurée regarda Sael droit dans les yeux. « Vous avez demandé à propos de notre seigneur, oui ? C'est là que ça commence. Avec trente ans à être chassés d'endroit en endroit comme des bêtes et à regarder nos familles mourir de faim pendant que les humains prenaient tout ce qu'on construisait. »
« Qui vous a fait ça ? » demanda Sael. « Quels humains ? »
Les orcs échangèrent encore des regards.
« Différents groupes, » dit le mage finalement. « Parfois c'étaient des soldats de Caldris. Parfois des mercenaires engagés par des nobles dont on n'a jamais connu les noms. Parfois des aventuriers réclamant la terre pour leurs guildes. Ça changeait, mais le résultat était toujours le même. »
« Les humains, » dit l'aîné simplement. « C'est eux qui l'ont fait. Principalement. »
Le plus jeune émit un rire amer. « Ils appelaient ça la récupération. Comme si la terre leur avait appartenu depuis le début et qu'on n'était que des squatters qui avaient trop prolongé leur séjour. »
« Ça n'a fait qu'empirer, » dit celui à l'épée fissurée. « À chaque déplacement, on perdait plus de monde. Chaque nouvel établissement était plus dur à défendre, plus dur à cultiver, plus dur à survivre. On était... en train de s'éteindre. En tant que peuple. Encore une décennie ou deux et il n'y aurait plus eu assez de nous pour compter. »
Le mage se pencha légèrement en avant. « Et puis, une nuit, un elfe est venu vers nous. »
L'attention de Sael se aiguisa. « Un elfe ? »
« Oui. » L'expression de l'aîné se mua en quelque chose de complexe. « Il est arrivé pendant notre période la plus sombre. On venait d'être chassés de notre sixième établissement. La moitié de nos provisions avait été perdue dans la retraite. L'hiver arrivait et on avait à peine assez de nourriture pour un mois. Les gens parlaient de se séparer, d'essayer de trouver refuge chez d'autres tribus ou juste... d'abandonner. »
« Il a apporté de la nourriture, » dit le plus jeune. Sa voix était devenue basse. « Viande séchée, grain, légumes conservés. De quoi passer l'hiver. Et des couvertures. Et des médicaments pour les malades. »
« Des boissons aussi, » ajouta le mage. « Vin, bière. Petits luxes qu'on n'avait pas vus avant. Il a dit qu'il avait entendu parler de notre sort et qu'il voulait aider. »
« Comment s'appelait-il ? » demanda Sael.
« Theranel, » dit l'aîné. « Theranel Silvêtre, qu'il s'est présenté. »
Le nom ne disait rien à Sael. Il le tourna dans son esprit, le vérifiant contre sa connaissance des familles elfiques proéminentes et des mages connus, mais ne trouva rien. Soit ce Theranel n'était personne de particulièrement important, soit il utilisait un faux nom.
« Il n'a pas juste apporté des provisions, » continua celui à l'épée fissurée. « Il est resté et a vécu avec nous tout l'hiver et jusqu'à l'année suivante. Il a enseigné à nos mages la technique appropriée, la magie avancée, des choses auxquelles on n'avait jamais eu accès. Il nous a aidés à repérer de meilleures terres. Il a négocié avec les établissements voisins en notre nom. »
« Il était gentil, » dit le plus jeune, et il y avait une note de douleur dans sa voix. « Tout le monde l'aimait. Les enfants le suivaient partout. Les anciens lui faisaient confiance. Il semblait vraiment s'intéresser à notre culture, nos histoires et nos traditions. »
« Pendant une année entière, il a fait partie de notre tribu, » dit le mage. Ses mains étaient pressées à plat contre ses cuisses maintenant, doigts écarquillés. « Et pendant cette année, il a passé beaucoup de temps avec notre seigneur. Conversations privées, séances d'entraînement, longues promenades où ils parlaient pendant des heures. »
L'expression de l'aîné s'assombrit. « On n'aurait jamais dû lui faire confiance. »
« Pourquoi ? » demanda Sael. « Qu'est-ce qui s'est passé ? »
« Le seigneur a changé, » dit celui à l'épée fissurée. « Graduellement au début. Petites choses. Il a commencé à s'entraîner plus dur, à se pousser au-delà de ce qui semblait raisonnable. Il passait des nuits entières à pratiquer des formes de combat ou des techniques de méditation que Theranel lui avait enseignées. Il est devenu plus fort. Visiblement. Plus rapide, plus puissant, sa magie plus raffinée. »
« Ça ne semblait pas inquiétant au début, » dit le mage. « On avait besoin d'un chef fort. Et le seigneur était déjà impressionnant ; ça semblait juste une amélioration naturelle. »
« Mais son comportement a changé aussi, » dit le plus jeune. « Il a commencé à parler de vengeance et de riposter contre nos oppresseurs. De reprendre ce qui était à nous. »
L'aîné acquiesça lentement. « Au début, on était tous derrière lui. Enfin, quelqu'un disait ce qu'on pensait tous. On avait passé trente ans à fuir et à mourir. L'idée de tenir bon et de se battre, de faire payer les humains pour ce qu'ils nous avaient fait — ça résonnait. Ça nous donnait de l'espoir. »
« Après le septième déplacement, » dit l'aîné, sa voix se durcissant, « Theranel nous a fourni des armes. »
L'attention de Sael se aiguisa.
« De vraies armes, » ajouta celui à l'épée fissurée. Il gesticula vers l'endroit où sa lame aurait été. « Pas de l'équipement récupéré ou des outils détournés pour le combat. De l'acier véritable. De l'équipement enchanté. Une armure qui peut vraiment arrêter une lame. Des choses qu'on n'avait jamais pu se permettre ou acquérir par nous-mêmes. »
Le mage hocha la tête. « Et l'entraînement s'intensifia. Theranel organisa le tout, nous divisa en unités, établit une structure de commande, nous entraîna jusqu'à ce qu'on se déplace comme une vraie armée. Au bout d'un an, on avait des généraux. Des tactiques. De la coordination. On était... formidables. »
« On a commencé à riposter, » dit le plus jeune. « Plus de fuite. Quand les humains venaient pour nous chasser, on les accueillait avec de l'acier. Et on gagnait. »
L'expression de l'aîné redevint lointaine. « On... a été brutaux. Pas de pitié ni de quartier. On avait appris la leçon d'eux alors on leur a rendu exactement ce qu'ils nous avaient donné pendant trente ans. »
« On a récupéré nos terres, » dit celui à l'épée fissurée. « On a repoussé dans nos territoires d'origine, chassé les colons qui les avaient pris. Ça avait un goût de justice. Comme si on remettait enfin les choses en place. »
« Mais le seigneur ne s'est pas arrêté, » dit le mage calmement. « Même après qu'on ait repris ce qui était à nous, il a voulu continuer. Pousser plus loin et prendre des terres humaines, pas juste récupérer les nôtres. »
Les poings du plus jeune se serrèrent à nouveau. « Il a dit qu'ils le méritaient et qu'on devait les faire payer pour chaque humiliation. Qu'arrêter maintenant ne ferait qu'inviter à revenir plus forts. »
« La violence a empiré, » dit l'aîné. Sa voix redevint plate. « Plus extrême. On a commencé à cibler des établissements qui n'avaient rien à voir avec notre déplacement. Des humains qui n'avaient jamais levé une arme contre nous. »
Celui à l'épée fissurée regarda Sael directement. « Le Seigneur a commencé à tuer les siens aussi. Quiconque questionnait ses méthodes ou suggérait qu'on était allés assez loin, ils étaient étiquetés traîtres et il les faisait exécuter. » Ses poings se serrèrent lentement. « Il a tué mon frère. »
« ...Il a changé, » ajouta le plus jeune. « Physiquement. Il y a ces... veines. Noires et pourpres, qui courent sur sa peau quand il se bat. Elles pulsent avec une énergie qui ressemble à du mana, mais plus sombre. Mauvais, d'une façon ou d'une autre. »
Sael faillit soupirer de frustration.
Ce ne pouvait être que de la Corruption. Et il aurait parié chaque pièce de son stockage dimensionnel que Theranel Silvêtre — si c'était même son vrai nom — en était l'auteur.
Le mage parlait encore. « Il a développé... des capacités. Des pouvoirs magiques qui lui permettent de — »
« C'est PAS de la magie ! » La voix du mage craqua, soudaine et assez perçante pour faire tressaillir les autres. Il se tourna vers ses compagnons avec une expression de frustration profonde. « Combien de fois dois-je vous le dire ? Ce n'est PAS de la magie ! Les principes sont complètement différents, la source d'énergie est distincte, la méthode de — »
« C'est quoi alors ? » coupa Sael, gardant sa voix douce mais assez ferme pour trancher ce qui ressemblait au début d'une dispute bien rodée.
Le mage se tourna vers lui, une partie de la chaleur quittant son expression. « C'est un Esper. »
« Ah ? » Les sourcils de Sael se haussèrent. C'était... inattendu. Et inquiétant. Les Espers étaient rares, leurs capacités provenant d'une source de pouvoir interne plutôt que de la manipulation de mana externe. Combiné à la Corruption, un Esper pouvait devenir extraordinairement dangereux, ses pouvoirs seraient amplifiés davantage encore et tordus par l'énergie Corrompue, créant des combinaisons qui n'auraient pas dû exister dans la nature.
L'aîné grimça. « Entre ses capacités et cette énergie pourpre, il est devenu quasi invincible au combat. La plupart de nos forces restantes le suivent par peur plutôt que par loyauté. »
Sael traita l'information, assemblant les pièces dans un tableau qui devenait plus inquiétant à chaque ajout.
« Pourquoi fuyiez-vous ? » demanda-t-il. « Était-ce parce que vous étiez contre les actions du seigneur ? Ou avez-vous essayé d'agir contre lui ? »
Les orcs échangèrent des regards. Le plus jeune détourna le regard, la mâchoire serrée.
L'aîné désigna le jeune. « On suivait le sang du seigneur. Celui qui n'était pas tombé dans la folie. »
Sael examina le plus jeune orc plus attentivement.
« C'est Sarek, fils de Barek. Le fils de notre seigneur, » confirma celui à l'épée fissurée. « Et l'héritier légitime, si la succession voulait encore dire quelque chose. Ce qu'elle ne veut plus, parce que le seigneur ne compte ni abdiquer ni mourir. Il compte vivre pour toujours et régner sur les cendres de tout ce qu'il détruit. »
Sarek parla enfin, sa voix rêche. « J'ai essayé de le raisonner et de lui rappeler pour quoi on se battait, mais il... » Ses poings se serrèrent et se desserrèrent. « Il a essayé de me tuer. »
« On l'a fait sortir, » dit le mage. « Avec tous ceux qui voulaient partir. Il n'y en avait pas beaucoup, la plupart ont trop peur ou sont trop loin dans la soif de sang. Mais on a réussi à filer pendant un raid de ravitaillement. »
« Un des généraux nous a poursuivis avec ses troupes, » ajouta l'aîné. « Nous a traqués pendant des jours. On a essayé de le semer dans les ruines, mais il était implacable... »
Sael acquiesça lentement, son esprit travaillant déjà sur les implications.
« Et où pourrais-je trouver ce général ? » demanda-t-il. « Celui qui vous poursuivait. Et après, où trouverais-je le seigneur lui-même ? »