« ARCHIMAGE ! »
Le rugissement fit trembler les vitres de la capitale, secoua la poussière des poutres et envoya les chiens hurler dans des rues à demi-ville de distance tandis que Sael s'envolait à sa rencontre.
En contrebas, la cité s'étalait en miniature. Des milliers de lanternes vacillaient aux fenêtres, des chandelles tenues par des mains qui dormaient encore un instant plus tôt et se pressaient maintenant contre le verre, les visages tournés vers le ciel. Les cloches s'étaient tues. Même les émeutes semblaient marquées d'un temps d'arrêt, les cris lointains s'effaçant en un silence total tandis qu'une capitale entière retenait son souffle.
Sael les voyait tous. La mère qui tirait ses enfants loin de la fenêtre. Le vieillard sur son toit, bouteille à la main, observant le ciel comme s'il attendait cet instant depuis longtemps. Les gardes qui avaient déserté leurs postes, les gens qui avaient fui leurs maisons, les mendiants, les voleurs et les travailleurs honnêtes, tous debout dans les mêmes rues, tous levés vers la même lumière ardente qui descendait du ciel.
Le dragon arrivait vite. Trop vite.
Sael fit le calcul sans y songer — la trajectoire d'Ozyarathes, sa masse, sa vitesse, l'angle de descente, le point d'impact — et la réponse fut le palais. Ou plutôt le palais et tout ce qui se trouvait dans un rayon de trois cents mètres environ.
La seule onde de choc aplatirait les bâtiments, briserait chaque vitre du quartier, transformerait les pavés en éclats. Des milliers mourraient la première seconde et des milliers d'autres dans les incendies qui suivraient.
Sael n'était pas sûr qu'Ozyarathes en ait conscience. Le dragon était au-delà de la raison à présent, perdu dans une fureur si totale que plus rien ne semblait exister pour lui. Juste une rage aveugle prenant forme, s'abattant vers la terre sans conscience de ce qu'il détruirait à l'impact.
Les jeunes dragons étaient ainsi. Esclaves de leurs émotions d'une manière que les plus âgés apprenaient à tempérer. Sael avait supposé qu'Ozyarathes était antique, vu sa puissance, son territoire et sa réputation, mais ceci ? Cette crise ? Il ne pouvait pas avoir plus de cinquante ans.
Sael leva Eld, et le bâton répondit à sa volonté comme une extension de son propre corps. Le mana afflua dans le bois et le sort prit forme dans l'espace entre deux battements de cœur.
Ça commença aux confins de la ville, un frémissement dans l'air que la plupart prirent sans doute pour une distorsion de chaleur ou un jeu de lumière. Puis le frémissement se solidifia, des panneaux hexagonaux de force s'emboîtant comme les pièces d'un immense puzzle, chacun s'imbriquant dans ses voisins, chaque connexion renforçant l'ensemble. La barrière s'éleva, s'inclinant vers l'intérieur à mesure qu'elle montait, un dôme magique se refermant sur la capitale comme un second ciel.
Les panneaux n'étaient pas lisses. Ils étaient facettés, condensés et stratifiés de manière à répartir la force sur l'ensemble de la structure au lieu de la concentrer en un point unique. Un sort conçu non pour l'élégance mais pour l'endurance. Pour rattraper des étoiles filantes.
La barrière se scella avec un son comme un coup de tonnerre, et un instant la ville en contrebas fut peinte d'une pâle lumière bleue, chaque rue et chaque toit illuminés par la lueur de la magie protectrice.
Puis Sael accéléra et le monde se brouilla.
Un vent qui aurait dû lui arracher la chair des os le contourna comme l'eau contourne une pierre. L'air lui-même semblait se comprimer devant lui, un cône de distorsion qu'il ne remarqua même plus après des siècles de pratique. Les bâtiments devinrent des traînées de couleur. La barrière devint un mur qui fonçait sur lui, et il le traversa, perçant le bord de sa propre protection pour gagner le ciel libre.
Derrière lui, le tonnerre suivit. Une détonation qui roula sur la capitale comme une avalanche, fit vibrer la barrière, mit les panneaux géométriques à bourdonner sous la force absorbée. Le bruit de son passage rattrapant l'endroit où il était.
Devant lui, le dragon grossissait à une vitesse impressionnante.
Ses écailles brillaient d'un blanc incandescent, le feu suintant des interstices, et ses yeux brûlaient de fureur. Sa gueule s'ouvrit, et la flamme jaillit, un jet de feu blanc qui éclaira la nuit plus fort que le midi.
Sael ne ralentit pas, il leva une main, doigts écartés, et les flammes le lavèrent. Elles étaient assez chaudes pour fondre l'acier et vitrifier la pierre, et elles lui semblèrent une chaude pluie d'été sur la peau. Le feu se divisa autour de lui, s'écoulant de chaque côté, incapable de l'atteindre.
La distance entre eux se referma jusqu'au néant.
Ils se rencontrèrent en plein ciel, et Sael lança [Marteau], frappant Ozyarathes en plein thorax.
L'élan du dragon s'arrêta net.
Un instant, ils restèrent suspendus dans les airs, et Sael put voir la stupeur dans ces yeux embrasés. Puis la physique reprit ses droits, et le dragon partit sur le côté.
L'onde de choc s'étendit en une sphère parfaite, visible à l'œil nu, une ride dans la réalité elle-même. Elle frappa la barrière et les panneaux hexagonaux flamboyèrent d'un bleu éclatant, absorbant l'impact, le répartissant sur des milliers de surfaces imbriquées.
Ozyarathes culbuta dans le ciel, ailes battant l'air, le feu jaillissant de ses mâchoires en rafales incontrôlées. Il tombait à présent, ne piquait plus, sa trajectoire déviée de la ville vers les collines vides au nord. Mais il tombait vite. Beaucoup trop vite.
Sael étendit sa volonté et lança [Inversion].
La gravité autour d'Ozyarathes s'inversa. Ce qui l'attirait vers le bas le repoussa vers le haut, et la chute du dragon devint une décélération brutale. Ses organes devaient maintenant presser contre sa cage thoracique, le sang affluer vers sa tête, chaque instinct hurlant que le haut était le bas et le bas le haut. Assez désorientant pour un homme. Pour quelque chose de la taille d'Ozyarathes, tombant à cette vitesse, ce devait ressembler à un écrasement de l'intérieur.
Mais un dragon restait un dragon. Il en faudrait plus que des lésions internes pour le tuer.
Pour le prouver, Ozyarathes lutta contre le sort. Le dragon se tordit dans les airs, le feu éclatant de chaque écaille, les griffes raclant le vide. Son rugissement ébranla les collines en contrebas, dispersa les oiseaux des arbres à un mille à la ronde, et pourtant il tombait encore, plus lentement mais inexorable, entraîné par des forces au-delà de la capacité même d'un dragon à résister.
Le sol se rua à sa rencontre et Sael le vit percuter.
Même avec la décélération, l'impact fut catastrophique. La dune fit cratère, le sable jaillissant en une colonne qui s'éleva à cinquante mètres avant que la gravité ne le reprenne, du verre se formant où la chaleur des écailles du dragon rencontra la silice. L'onde de choc aplatit tout sur son passage, un anneau de destruction s'élargissant à travers le désert jusqu'à s'épuiser.
Sable et fumée billonnèrent vers le ciel, et longuement rien ne bougea.
Puis, lentement, une forme commença à remuer dans le cratère en contrebas.
Des fils de lumière se dévidèrent du bout des doigts de Sael.
Ils filèrent vers le bas comme des êtres vivants, d'un or pâle sur le ciel nocturne, des douzaines d'entre eux fonçant vers la forme qui remuait en contrebas. Ils se mouvaient comme des serpents : se tordant, cherchant, trouvant leurs marques avec une précision infaillible. Le premier s'enroula autour de la gorge d'Ozyarathes, se serrant. Le second et le troisième prirent ses ailes, les plaquant contre ses flancs. D'autres suivirent, faisant le tour de ses pattes, de sa queue, chacun s'ancrant dans la terre dès le contact.
Le dragon se débattit. Le sable explosa vers le haut tandis qu'il lutta contre les entraves, le feu jaillissant de sa gueule ouverte en jets sauvages et incontrôlés qui illuminèrent les dunes sur des centaines de mètres. Les liens tinrent. Ils s'étirèrent, bourdonnèrent sous la tension, mais tinrent.
Sael observa un instant, et conclut que le dragon était encore trop vif. Il leva une main et la pressa vers le bas, doigts évasés.
« [Immobilité]. »
Le sort s'infiltra dans la terre comme l'eau dans le sable. Sur un mille en tous sens, le sol simplement... s'arrêta. Plus de vibrations, plus de tremblements, plus de résonance. Ce qui se passerait dans ce cratère y resterait. La capitale ne ressentirait pas même un frisson.
« ARCHIMMAGE ! »
Le feu rugit vers le ciel avec le mot, un geyser de flamme blanche qui grimpa à cinquante mètres avant de se dissiper dans la nuit. Les luttes du dragon redoublèrent. Les liens autour de ses ailes commencèrent à craquer.
Encore trop vif, en effet.
Sael pesa ses options. Refermer la gueule serait la solution la plus simple. C'était ainsi qu'il avait terrassé Ozyarathes la première fois, quand le dragon avait tenté de cracher le feu la mâchoire fermée. L'onde de choc résultante avait assez secoué son cerveau pour l'assommer.
Il en fallait beaucoup pour assommer un dragon. Ce fait seul en disait long. Si l'on voulait vraiment les tuer, c'était de loin la méthode la plus sûre. Comme un éternuement colossal tourné vers l'intérieur, pression et chaleur piégées à l'intérieur du crâne, martelant os et cerveau sans nulle issue.
Une fois suffisait pour étourdir. Deux fois risquait d'estropier. Trois fois tuerait.
Et Sael n'était pas venu pour exécuter un enfant qui faisait une crise. Non, il avait une meilleure idée pour le calmer.
Sael leva Eld, et un anneau s'épanouit derrière lui.
Il était vaste. Soixante mètres de large, blanc-doré, la lumière se repliant sur elle-même en motifs lents, inexorables, qui faisaient mal à regarder en face. La lumière qu'il projetait faisait simplement cesser d'exister toute ombre dans un quart de mille. Le feu du dragon paraissait terne en comparaison. Les étoiles disparurent. La lune disparut. Il n'y eut plus que l'anneau, flamboyant comme un second soleil levé dans le dos de Sael.
Ozyarathes hurla et se débattit pour fuir la lumière, yeux fermés, mais il n'y avait nulle part où aller. Les liens le tenaient fermement.
« [Mille Coups] »
Et du cercle, un poing de lumière émergea.
Il était massif ; vingt mètres de large, flamboyant de la même lumière blanc-doré, des jointures gros comme des rochers, des doigts épais comme des colonnes de temple. Il perça la surface du cercle comme quelque chose qui remonterait des eaux profondes, lent et délibéré, traînant des filaments de lumière derrière lui. Un instant, il resta là, suspendu dans les airs au-dessus du cratère, projetant sa propre ombre sur le dragon en contrebas.
Mais pour quelque raison, Ozyarathes s'était immobilisé. Ses yeux restaient fermés contre la lumière aveuglante, mais ses ailes cessèrent de tirer sur les liens, sa queue gisait inerte dans le sable, et même sa respiration ralentit, sa poitrine se soulevant en mouvements superficiels et précautionneux, comme si tout geste brusque risquait d'attirer ce jugement suspendu sur lui.
La poigne de Sael sur Eld se relâcha.
« Hmm. »
Peut-être que cela suffirait. Peut-être que la seule menace —
Le feu jaillit soudain des mâchoires du dragon. Un rugissant défi déchira le cratère, des flammes blanches léchant le ciel nocturne, et Ozyarathes se débattit contre ses liens avec une fureur renouvelée. « JE NE ME LAISSERAI PAS INTIMIDER PAR UN COMME TOI ! JE SUIS UN DRAGON, TU ES UN F— »
Sael soupira.
Le poing s'abattit comme la foudre : un instant suspendu, le suivant enfoui dans le flanc d'Ozyarathes. Le craquement des écailles et le cri du dragon arrivèrent un battement de cœur plus tard, et déjà le second poing perçait le cercle, suivi du troisième et du quatrième.
Puis ils cessèrent de venir un par un.
Mille poings géants de lumière jaillirent du cercle en une salve unique et continue. Ils tombèrent comme une pluie de météores, chacun frappant avec la force de la foudre et la vitesse de la pensée. Le sable autour du cratère tourbillonna, pris dans le courant ascendant d'un tel volume d'air déplacé, et là où les poings frappaient, il se vitrifiait. Des piliers de verre surgirent, des flèches torsadées se formant et se reformant à chaque impact qui redessinait le paysage.
« ARCH— » Un poing le prit à la mâchoire. « AGH ! »
Un autre dans les côtes. Un autre à travers l'échine.
« ARR— » L'arrière du crâne. « —GH ! »
Les cris devinrent moins cohérents et les convulsions ralentirent tandis que le feu qui gouttait de ses mâchoires pâlissait du blanc à l'orange, puis à un rouge sombre.
Pourtant les poings continuaient de tomber.
Le cratère s'approfondit. Les flèches de verre grimpèrent plus haut, une forêt de cristal déchiqueté capturant la lumière du cercle et la fracturant en mille éclats arc-en-ciel. Les rugissements du dragon devinrent des gémissements. Ses luttes devinrent des tressaillements.
« Arrête... »
Ce n'était qu'un murmure. Sael l'entendit à peine sous le tonnerre de l'assaut.
« Arrête. S'il te plaît... arrête... »
Sael abaissa son bâton.
Le cercle s'effaça. Les poings cessèrent. La lumière mourut, et l'obscurité se rua pour combler le vide, douce et presque miséricordieuse en comparaison.
Dans le cratère en contrebas, entouré de verre tordu et de sable remué, Ozyarathes gisait immobile. Ses écailles étaient fissurées en une douzaine d'endroits. Ses ailes étaient pliées à des angles contre nature. Sa poitrine se soulevait en respirations superficielles et laborieuses.
Mais il vivait.
Et il avait enfin, enfin cessé de hurler.
Sael descendit lentement, inspectant les dégâts. C'était brutal — c'était brutal, pour être honnête — mais superficiel. Blessures de chair. Rien qui ne guérirait pas. Refermer sa gueule une fois de plus aurait été plus net, mais une détonation interne de plus n'aurait peut-être pas laissé assez de l'esprit d'Ozyarathes intact pour une conversation.
Sael marcha jusqu'au bord du cratère.
Il était plus profond qu'il ne l'avait prévu. Les Mille Coups avaient enfoncé Ozyarathes d'une bonne trentaine de mètres dans la terre, et les parois étaient lisses de verre fondu qui captait la lumière des étoiles en motifs fracturés. Au fond, à demi-enterré dans le sable et le cristal brisé, le dragon gisait.
Sael se pencha au bord et regarda en bas.
« C'est fini maintenant ? »
Un grognement monta des profondeurs. Il était bas, guttural, plein d'une fureur impuissante. Ozyarathes bougea, le sable glissant de ses flancs, et un œil s'entrouvrit pour décocher un regard vers le haut. Le feu qui y brûlait s'était éteint jusqu'aux braises, mais la haine demeurait.
« Hmm. »
Un hmm de résignation, celui-ci. Le dragon n'apprendrait pas facilement, apparemment.
Sael s'assit au bord du cratère, jambes ballantes, Eld reposant sur ses genoux, et regarda le dragon en contrebas.
« Comprends-tu ce qui t'a mené à cette situation ? »
Silence. La respiration du dragon était saccadée, chaque expiration accompagnée d'un fin filet de fumée, mais il ne dit rien. Ses griffes raclèrent le verre tandis qu'il bougeait, cherchant une position qui n'appuierait pas sur ses nombreuses contusions.
« Ozyarathes. »
« Je n'ai rien fait de mal. » Les mots sortirent rauques, écorchés par tous les cris. « Je n'ai fait que ce que j'avais le droit de faire. Ce territoire était mien par la conquête. Je l'ai pris. Je l'ai tenu. Les humains qui y vivaient étaient à moi pour les gouverner comme je l'entendais. »
Sael garda le silence un moment.
« Le droit de conquête, dit-il enfin. Oui. Je le connais bien. »
« Avant l'Âge d'Or, c'était ainsi que les choses fonctionnaient. »
Il exhalà, et la fumée se tordit en formes. De minuscules châteaux s'élevèrent et s'effondrèrent. Des armées défilèrent dans le vide, bannières au vent, épées s'entrechoquant en silence.
« Des empires naissaient et mouraient par l'épée, et qui tenait la terre la possédait, avec tout et tous ceux qui s'y trouvaient. Les frontières se traçaient dans le sang et se redessinaient de la même façon une génération plus tard. Il n'y avait pas de loi entre les nations, seulement la puissance. »
La fumée changea. Une carte prit forme, frontières clignotantes et changeantes, s'élargissant et se contractant comme une chose vivante. Sur une impulsion de mana de Sael, de sombres vrilles rampèrent sur la fumée depuis un bord : la Corruption, se propageant.
« Pendant la guerre, quand mes compagnons et moi nous fîmes route vers le domaine du Corrompu, nous traversâmes... sept conflits différents, je crois. Des flancs exposés, voyez-vous. Avec la Corruption qui s'étendait, les grandes puissances virent l'opportunité dans la faiblesse des autres. Nous perdîmes des semaines en détours, tentant d'éviter des armées qui n'avaient cure de la fin du monde tant qu'elles pouvaient s'adjuger une province de plus. »
Ozyarathes ne dit rien, mais sa respiration avait ralenti. Écoutait-il, peut-être. Ou simplement trop épuisé pour l'interrompre.
« Bran trouvait cela incompréhensible. »
Une nouvelle figure se forma dans la fumée. Un jeune homme aux larges épaules et une étrange épée à la hanche, hochant la tête face à quelque chose d'invisible. Sael eut un rire bref.
« Tu vois ça ? Il a trois mains. » Il jeta un coup d'œil vers le cratère. « Enfin. Bran n'en avait que deux, je t'assure. »
Le dragon ne dit rien. Pas même un grognement.
Sael toussa et continua.
« Il venait d'un autre monde, vois-tu. La Terre, l'appelait-il. Un monde avec ses propres guerres, ses propres empires, ses propres atrocités, mais aussi un monde qui avait fini par apprendre à poser des limites à de telles choses. Il parla de pactes entre nations. D'accords selon lesquels certains actes étaient interdits quel que soit le vainqueur. Des règles d'engagement. Des protections pour ceux qui ne peuvent pas combattre. »
La fumée-Bran gesticula avec force vers un groupe d'autres figures : leurs anciens compagnons, rendus en volutes grises.
« Les autres membres de Pointbreak se moquèrent de lui pour cela et le traitèrent de naïf. Un prince rêveur qui ne comprenait pas comment le monde fonctionnait. »
Sael tira sur sa pipe. Les figures se dissolurent, et à leur place une femme prit forme. Grande et élancée, aux oreilles pointues et aux cheveux tombant au-delà des épaules. Elle était agenouillée auprès d'une figure bien plus petite : un enfant, le regard levé vers elle.
Il se souvenait de son visage parfaitement. Même après tous ces siècles, il pouvait en rappeler chaque détail : la courbe légère de son sourire, la façon dont ses yeux se plissaient quand elle riait, la pente douce de son nez. Il essaya de la rendre aussi fidèlement qu'il put dans la fumée grise. Puis il souffla une petite langue de feu dans la fumée, la laissant prendre et luire, s'insinuant dans les cheveux de la figure. Rouge-or, comme des braises. Comme les siens avaient été.
Il dérivait, réalisa-t-il. Ce n'était pas strictement nécessaire pour la leçon qu'il essayait de donner. Mais d'une façon ou d'une autre, parler du passé ainsi, dans ce contexte, rendait son cœur moins lourd qu'il ne l'avait été depuis longtemps.
« Je ne me suis pas moqué de lui. Quand Bran parlait de ces choses, je pensais à ma mère. Elle avait l'habitude de me raconter des histoires de son peuple. Les Tellems. Les hauts-elfes, avant la chute. Leur civilisation avait des lois semblables à ce que Bran décrivait. Des pactes de non-agression entre nations. Des protections pour les civils en temps de guerre. Des tribunaux pour régler les différends avant que le sang ne coule. »
La fumée-mère tendit la main et effleura le visage de l'enfant-de-fumée. Puis les deux figures se dissolurent en rien et le regard de Sael se perdit au loin.
« Naturellement, je voyais moi aussi un tel système comme idéal. J'avais grandi qu'on me le dise, après tout. Les histoires que ma mère me racontait... elles ont façonné ma vision du monde. Ce qu'il pouvait être, si les gens choisissaient de le faire. »
Il demeura silencieux un instant, la pipe posée négligemment dans sa main.
« Alors après la guerre, après la chute du Corrompu et le début de la reconstruction du monde, Bran et moi, ainsi que quelques-uns de nos amis, rassemblâmes ce qui restait des royaumes sur les douze continents. Les reines et les rois, les chefs de clans et de tribus, les doyens dragons et les princes marchands. Quiconque avait le pouvoir de faire la guerre et la sagesse de voir où elle menait. »
Il tira sur sa pipe à nouveau, mais cette fois la fumée se contenta de s'enrouler vers le haut, informe.
« Cela prit des années. Des décennies, dans certains cas. Il y eut ceux qui refusèrent, ceux qui acceptèrent puis rompirent leur parole, ceux qu'il fallut convaincre. Mais au final, nous construisîmes quelque chose. Une alliance entre nations. Un ensemble de règles que tous acceptèrent de suivre, non parce qu'ils se faisaient confiance, mais parce que l'alternative était un retour à ce qui précédait. »
Il laissa le silence s'étirer.
« Parmi ces règles figurait l'interdiction de la conquête. Aucune nation ne peut revendiquer le territoire d'une autre par la force des armes. Aucun souverain ne peut asservir un peuple libre sous le seul prétexte qu'il en a le pouvoir. Les différends se règlent par la négociation, l'arbitrage, ou — dans les cas extrêmes — par des tribunaux supervisés par des tiers neutres. »
Il inclina la tête et regarda vers le fond du cratère.
« Le droit de conquête est mort il y a quatre cents ans, Ozyarathes. »
Il tapota sa pipe contre son genou.
« Ce que tu appelles ton droit, le reste du monde l'appelle un crime de guerre. »
Longtemps, seul le silence s'étendit entre eux.
Le dragon gisait dans son cratère et ne disait rien. Son unique œil ouvert fixait Sael vers le haut, la haine y brûlait encore. La fumée de ses narines s'était amincie jusqu'à presque rien.
Sael attendit.
Les étoiles tournaient au-dessus d'eux, indifférentes, tandis que quelque part au loin un oiseau de nuit appelait.
« N'as-tu rien à dire ? »
Ozyarathes remua. Le verre craqua sous son corps qui se déplaçait, et quand il parla, sa voix était rauque mais intacte.
« Que voudrais-tu que je dise, Archimage ? »
Le cou du dragon se déploya lentement, jusqu'à ce que sa tête émerge du sable.
« Que j'avais tort ? Ou... ou que je doive quémander le pardon du bétail que j'ai réclamé pour mien ? » Un son lui échappa — pas tout à fait un rire, mais proche. « Je suis un dragon. Je suis le feu et la fureur faits chair. Je suis la tempête qui rase les montagnes et la flamme qui réduit les cités en cendres. Mon espèce régnait sur ce monde quand tes ancêtres rampaient encore dans la boue, apprenant à empiler des pierres. »
« Et c'est ça, » dit Sael doucement, « qui te rend dangereux. »
La mâchoire du dragon se referma net.
Silence à nouveau, plus long cette fois. Quand Ozyarathes parla, la fierté avait quitté sa voix, laissant quelque chose de plus petit derrière.
« ...Vas-tu me tuer ? »
Sael considéra la question. Il leva les yeux vers les étoiles, puis les baissa vers la créature brisée dans le cratère, et laissa échapper un long souffle.
« Franchement, l'idée m'a traversé l'esprit plus d'une fois cette nuit. »
Quelque chose clignota dans l'œil du dragon.
« Que les dieux soient damnés. » Les mots sortirent amers et craquelés. « Damnés tous et damné toi et tes lois et ton Âge d'Or. Quel droit as-tu ? J'ai agi selon ma nature. J'ai fait ce que font les dragons depuis que la première flamme s'est allumée dans le premier œuf. Et pour cela, je dois être abattu comme une bête quelconque ? »
Ses griffes raclèrent le verre, des étincelles jaillirent.
« C'est injuste. M'entends-tu, Archimage ? Injuste ! Les dieux eux-mêmes ont accordé aux dragons la domination sur les créatures inférieures. C'est écrit dans notre sang, dans notre feu et dans l'essence même de ce que nous sommes. Pourquoi serais-je puni pour être ce que je suis ? Pourquoi devrais-je— »
« Tu t'entends ? »
Sael inclina la tête, une incrédulité sincère dans la voix.
« Tu ne peux pas te soucier des vies des petits, et tu maudis tes propres dieux quand ils t'infligent des injustices d'une indifférence semblable. » Sael faillit rire, sans amusement. « Tu ne le vois vraiment pas ?
L'œil d'Ozyarathes baissa. Ses griffes cessèrent de racler.
« Je... » Le mot sembla lui coûter. « Ne me tue pas. Je... je ne veux pas mourir. Pas comme ça. »
Sael le regarda longuement.
« Je n'ai jamais dit que je le ferais. »
Ozyarathes cligna des yeux. Sa massive tête bougea, la confusion tranchant à travers la peur.
« Alors... quoi ? »
Sael se leva. Il souleva Eld, et le bâton commença à luire d'une lumière douce, pulsante.
« Tu sais, je commence à penser que cela pourrait être une erreur sur le long terme, et que te tuer maintenant réglerait un futur problème sérieux. » Il le dit en conversant. « J'y ai songé. Fortement. Mais la mort ne t'apprendrait rien, et je me trouve assez obstiné pour croire que tu peux encore apprendre. »
La lumière grandit. Le dragon commença à se débattre contre ses liens, les yeux s'écarquillant.
« Tu as passé toute ta vie à regarder de haut les petits. Les faibles. Ceux qui courent sous ton ombre et prient pour que tu ne les remarques pas. » Sael leva la main, doigts évasés, la lumière se rassemblant dans sa paume depuis le bâton. « Alors je pense qu'il te faut en être un pour un moment. Cent ans, peut-être. Ou jusqu'à ce que tu aies appris ce que signifie être fragile, avoir peur, dépendre de la merci de ceux qui sont plus forts que toi. »
« Qu'est-ce que tu— »
« La même merci qu'on t'a montrée une fois, Ozyarathes. Quand tu étais petit et sans défense, quand tu ne pouvais ni chasser ni voler ni cracher le feu. Quelqu'un de plus fort que toi a choisi de te laisser vivre et a pris soin de toi. » La lumière était aveuglante maintenant. « Peut-être as-tu oublié ce que cela faisait. J'ai l'intention de te le rappeler. »
Les yeux du dragon s'écarquillèrent d'horreur. « Non. Non, attends— »
« [Métamorphose :] » commença Sael, « [Poulet]. »
« ARRÊTE ! ARCHIMAGE, ATTENDS, JE— »
La lumière l'engloutit tout entier.
Et au milieu de tout cela, un seul « cot » indigné résonna à travers le cratère.