La salle du trône était devenue très bruyante très vite.
Ilsa avait déjà connu des situations chaotiques. Des exercices d'entraînement qui avaient dégénéré, des batailles simulées où quelqu'un avait mal jugé sa force, cet après-midi mémorable où le paon enchanté d'un dignitaire en visite s'était échappé de son dresseur et avait mis le feu au jardin est de l'Ordre des chevaliers. Elle comprenait le chaos, au sens abstrait où une chevalière en formation de dix-neuf ans peut le comprendre.
Mais c'était différent.
Le dragon avait disparu, et les nobles qui s'étaient plaqués contre les murs et cachés derrière les piliers restaient maintenant figés, leurs visages défilant à travers des expressions qui ne semblaient pas pouvoir se fixer sur une seule émotion.
Alors quelqu'un cria, et ce cri brisa le sort qui maintenait la salle en place, et soudain tout le monde bougea à la fois.
« Le roi est mort ! » hurla quelqu'un.
« Il n'est pas mort, il a disparu... »
« Vous avez vu cette lumière ? Vous l'avez vue ? »
Grand-père Sael était déjà descendu par le trou qu'il avait creusé dans le sol. Le chancelier pendait de sa poigne comme une marionnette aux fils coupés, et tous deux s'en allèrent, engloutis par l'obscurité en contrebas.
Ilsa regarda Robin. Robin regarda Orion. Orion regarda le trou dans le sol, puis revint vers eux.
« Bon », dit Robin.
Cela résumait la situation de façon assez adéquate.
Le chaos se propageait maintenant, se répandant depuis la salle du trône. Les serviteurs fuyaient dans toutes les directions tandis que les gardes hurlaient des ordres contradictoires. Une femme en soies élaborées s'était évanouie et deux suivantes l'éventaient, visiblement incertaines de devoir la ranimer ou courir pour leur vie.
Et puis quelqu'un les désigna.
« Vous ! »
La voix venait d'un homme en robe ourlée d'or, le visage rouge et déformé par un mélange inconfortable de rage et de terreur. Il se tenait près de l'un des couloirs latéraux, flanqué de deux gardes qui semblaient considérablement moins certains de la situation que leur employeur.
« Ce sont les complices ! Ils sont venus avec l'assassin ! Arrêtez-les ! »
Ilsa sentit son estomac se serrer.
Les gardes hésitèrent. Ce qui était compréhensible, vraiment : ils venaient de voir leur roi être assommé et téléporté on ne savait où par un homme qui avait creusé un trou à travers des étages de pierre massive par la seule pensée. Arrêter les compagnons de cet homme semblait probablement un choix de carrière discutable.
Mais le noble à la robe ourlée d'or continuait de crier, et d'autres voix se joignaient à la sienne, d'autres doigts pointaient dans leur direction, et Ilsa pouvait voir le calcul s'opérer sur les visages des gardes. L'archimage était parti. Eux trois ne l'étaient pas. Et s'ils ne faisaient rien, on les blâmerait pour leur inaction plus tard.
« Il faut partir », dit Ilsa.
Les oreilles de Robin s'étaient plaquées contre son crâne. « D'accord. »
Mais il semblait trop tard alors que les gardes bougeaient, poussés par des ordres plus pressants. Une dizaine, convergeant de plusieurs directions avec les armes à demi tirées.
Ce fut à cet instant qu'Orion leva son bâton.
Ilsa avait déjà vu Orion tenter des sorts. Plusieurs fois, en fait. Les résultats avaient varié de « rien ne s'est passé » à « quelque chose s'est passé mais pas ce qu'il voulait » en passant par « tout le monde évacuez l'immeuble immédiatement ». Elle se prépara à n'importe lequel de ces résultats.
Ce à quoi elle ne s'attendait pas, c'était que l'air lui-même bouge.
Une vague de force jaillit de la pointe du bâton, visible, d'une façon ou d'une autre, une distorsion ondulante qui s'étendit vers l'extérieur en un arc parfait. Elle frappa les gardes qui approchaient et poussa comme une marée. Dix hommes en armure glissèrent en arrière sur le sol de marbre, leurs bottes ne trouvant aucune adhérence, leurs corps incapables de résister à la pression. Ils s'immobilisèrent en un tas contre le mur du fond.
Tous regardèrent Orion, et Orion regarda son bâton.
« Je... » Sa voix sortit étranglée. « Je viens de monter de niveau. »
Ilsa sentit un sourire s'étirer sur son visage. Elle ne put s'en empêcher. Dix-sept ans qu'elle connaissait Orion, deux ans à le regarder lutter avec des sorts qui venaient facilement à tout le monde, un an à l'entendre insister sur le fait qu'il lui fallait juste plus de pratique, plus d'études, plus de quelque chose. Et maintenant, ici, dans ce qui était peut-être le pire moment possible —
« C'est le premier sort que je te vois lancer avec succès », dit-elle.
L'expression d'Orion passa du choc à une joie frisant la manie. « Ilsa, j'ai lancé un sort ! Et j'ai monté de niveau ! » Il attrapa son bras. « Ilsa ! Tu as vu ? Ils ont volé ! Je les ai fait voler ! »
« J'ai vu. »
« Avec de la magie ! »
« Oui, Orion. Avec de la magie. On devrait probablement... »
« J'essaie de faire ça depuis des années ! »
Les gardes se relevaient maintenant, mais leur enthousiasme pour la poursuite avait considérablement diminué.
« Ah, oui, oui ! La porte derrière nous », murmura Orion. « Vingt pas. J'ai compté en entrant. »
Ilsa ne demanda pas pourquoi son ami avait compté la distance jusqu'à la sortie la plus proche. Cela semblait exactement le genre de chose qu'Orion ferait, et elle en était reconnaissante maintenant, alors ils bougèrent.
Le premier garde les atteignit avant qu'ils n'aient fait dix pas. Il était jeune — peut-être son âge, peut-être un ou deux ans de plus — et son épée était déjà tirée. Sa forme était bonne. Position correcte, poids équilibré sur les pointes des pieds, lame orientée pour une frappe rapide au niveau de son abdomen.
Ilsa n'esquiva pas.
Elle aurait aimé dire que c'était parce qu'elle faisait une confiance totale aux sorts de protection de Grand-père Sael, ou que sa foi en sa magie était si absolue que l'idée d'être tranchée ne lui était même pas venue à l'esprit comme une possibilité. Cela aurait sonné très noble et très brave dans le récit ultérieur.
La vérité était plus simple : elle n'avait pas le temps d'esquiver. Le garde était rapide, plus rapide qu'elle ne l'avait prévu, et ses propres réflexes — affinés par trois ans d'entraînement de chevalière mais encore ceux d'une apprentie — ne purent tout simplement pas suivre.
La lame frappa son flanc. Ou plutôt, la tenta de frapper son flanc.
Ce qui se produisit réellement était considérablement plus intéressant. Le tranchant entra en contact avec le tissu de ses vêtements de voyage, le traversa sans résistance, puis s'arrêta net contre sa peau. Pas de choc, pas d'impact, pas de sensation de force. L'épée refusa simplement de la couper.
Et puis, comme si ce n'était pas assez étrange, la lame commença à se plier.
Les yeux du garde s'écarquillèrent énormément.
Son épée, qui l'avait probablement servi fidèlement tout au long de sa carrière, se courbait maintenant comme une branche de saule, le métal près du point de contact se déformant autour de la forme de son corps comme si elle était faite de quelque chose de considérablement plus dur que l'acier. Le tranchant qui aurait dû l'ouvrir de la hanche à la côte se repliait sur lui-même, se froissant comme du papier.
Ilsa baissa les yeux sur la lame ruinée, puis releva la tête vers le garde.
« Je crois », dit-elle, « que vous devriez nous laisser passer. »
Le garde lâcha son épée et recula si vivement qu'il faillit trébucher sur ses propres pieds.
« ILSA ! » La voix d'Orion craqua de panique, son bâton déjà levé pour un autre sort qu'il ne pourrait probablement pas reproduire.
« Je vais bien », dit Ilsa, se tournant pour lui montrer l'épée froissée pendouillant inutilement contre son flanc. « Je vais bien, Orion. »
« Putain », souffla Robin, observant le métal ruiné tomber au sol. « Ces sorts sont du vrai costaud. »
Ils continuèrent d'avancer. La porte était proche maintenant — quinze pas, dix, cinq — et d'autres gardes arrivaient sur les côtés, mais leur avancée avait ralenti considérablement. La nouvelle se répandait. La femme qu'on ne pouvait pas couper. Les voyageurs enveloppés dans une magie qui tournait les armes en dérision.
Un homme se présenta sur leur chemin. Plus âgé que le premier garde, plus dur aux entours. Son épée restait au fourreau.
« Les sorties sont scellées », dit-il, et sa voix était calme. « Sur ordre de Lord Habbas. Vous ne sortirez pas du palais. »
« On pourrait essayer », dit Robin.
Le regard de l'homme se porta sur le visage du renard, évaluant. « Vous pourriez. Vous pourriez même réussir, si vos protections sont aussi solides qu'elles en ont l'air. Mais il y a beaucoup de gardes entre ici et les portes. Beaucoup d'occasions pour que les choses tournent mal. » Il fit une pause. « Je vous offre une chance de vous rendre pacifiquement. Ce serait plus facile pour tout le monde. »
Ilsa considéra cela.
D'un côté, l'homme avait probablement raison. Cet endroit était immense, et elle n'avait aucune idée de comment le naviguer. On les avait menés ici par un escort, à travers des rues et des couloirs qui se ressemblaient tous. Même s'ils se frayaient un chemin à travers tous les gardes du bâtiment, ils pourraient simplement se perdre et tourner en rond jusqu'à l'arrivée de renforts.
De l'autre, se rendre à des gens qui voulaient les exécuter pour complicité de coup d'État semblait une option encore pire.
« Orion », dit-elle doucement. « Tu te souviens du chemin pour sortir ? »
« Je crois. » Sa voix était tendue. « Globalement. Il y avait beaucoup de virages. »
« Globalement, c'est mieux que rien. »
Ilsa regarda le garde plus âgé.
« J'apprécie la considération », dit-elle. « Mais je ne pense pas qu'on se rendra aujourd'hui. »
L'homme soupira. « Tant pis pour vous. » Puis il s'écarta.
Ilsa cligna des yeux. « Vous... vous nous laissez partir ? »
« Je me mets hors de votre chemin. » L'expression de l'homme était indéchiffrable. « Il y a une différence. Les jeunes peuvent se jeter sur vos boucliers magiques s'ils veulent. Ça fait trente ans que je fais ce métier, et j'ai appris à reconnaître un combat perdu. » Il gesticula vers la porte. « Allez-y. Vous avez peut-être deux minutes avant que Lord Habbas ne réalise que j'essaie pas vraiment de vous arrêter. »
Et ils partirent.
Les couloirs défilèrent dans une confusion de gardes identiques qui se jetaient sur eux trois avec des degrés d'enthousiasme variables et des résultats uniformément mauvais.
Une lance frappa le dos de Robin alors qu'ils viraient un coin. Le manche se brisa.
Une flèche attrapa Orion à l'épaule, ou essaya. Le projectile s'arrêta à un pouce de sa peau, resta suspendu dans l'air un instant comme confus, puis tomba inoffensivement au sol.
Un mage apparut au fond d'un couloir et commença à tisser quelque chose qui crépitait d'éclairs contenus. Ilsa ne ralentit pas. Le sort la frappa en plein torse, glissa sur elle comme de l'eau tiède, et se dissipa en rien.
« C'est incroyable », souffla Orion. Ils couraient maintenant, vraiment, et son visage était rougi par l'effort. « La superposition de ces boucliers, je les sens, mais je ne commence même pas à comprendre comment ils interagissent. Les motifs géométriques seuls... »
« Garde peut-être l'analyse magique pour quand on n'est pas pourchassés », suggéra Robin.
« Oui. Oui. Bon point. »
Ils débouchèrent par une porte et se retrouvèrent dans une cour. Le ciel nocturne s'ouvrit au-dessus d'eux, les étoiles scintillant dans l'obscurité, et pendant un instant Ilsa ressentit un élan d'espoir. Terrain découvert. Lignes de vue dégagées. Les portes ne pouvaient pas être loin.
Puis elle vit les soldats.
Il y en avait peut-être une centaine, disposés en formation serrée à travers la cour. Leurs armures brillaient dans la lumière des torches, armes tirées et prêtes. Mais ce n'étaient pas les soldats qui glacèrent le sang d'Ilsa. C'étaient les mages.
Elle en compta douze, répartis par paires à travers la formation, leurs mains déjà brillantes de pouvoir rassemblé. Des mages de cour, à en juger par leurs robes. Le genre qui passe sa vie à étudier la magie de combat et peu d'autre chose. Derrière eux, des archers avaient pris position sur les murs, arbalètes braquées sur la seule sortie de la cour.
Ilsa tira son épée.
La lame, comme toujours, lui sembla familière en main, ancrante aussi. Des années d'entraînement, d'innombrables heures de pratique, et elle n'avait jamais une seule fois dégainé l'acier en s'attendant à devoir l'utiliser vraiment dans une situation comme celle-ci. Ou à se faire toucher mortellement et survivre. Ou à participer à un coup d'État, d'ailleurs. Cette nuit était apparemment pleine de premières fois.
À côté d'elle, Robin arma une arbalète. Elle ne l'avait pas vu la prendre, il a dû la récupérer sur l'un des gardes tombés pendant leur fuite dans les couloirs. Ses mains griffues ajustèrent la prise, le trait déjà en place.
« Complices de l'assassinat de Sa Majesté ! » Un homme qu'Ilsa supposait être une sorte de commandant s'avança, sa voix portant à travers la cour. Des motifs de dragon ornaient sa plaque de cuirasse, travaillés dans la pièce de poitrine avec un soin évident. « Par ordre de Lord Habbas, régent par intérim en l'absence de Sa Majesté et du Chancelier, il vous est ordonné de vous rendre immédiatement ! Déposez les armes et soumettez-vous à l'arrestation ! »
Les mains des mages brûlèrent plus fort. Ilsa pouvait en sentir la chaleur d'ici, la promesse crépitante de violence à peine contenue.
« On ne peut pas passer à travers ça », marmonna Robin. « Même avec les boucliers. Ce sont des mages de guerre. Minimum niveau 200. »
Ilsa ne répondit pas immédiatement.
Quelque chose se passait dans son esprit, un calme qui s'installait sur ses pensées. Elle l'avait déjà ressenti, pendant des exercices d'entraînement particulièrement difficiles, ou pendant des examens où une seule mauvaise réponse pouvait signifier l'échec, ou même pendant cet après-midi mémorable avec le paon enchanté quand tout le monde hurlait et qu'elle avait simplement su ce qu'il fallait faire.
[Sang-froid].
Elle ne contrôlait pas la compétence, ce n'était pas quelque chose qu'elle pouvait activer à volonté, comme [Sens félins] ou [Force colossale]. Cela arrivait simplement parfois, à des moments aléatoires, descendant sans prévenir et augmentant ses stats de Sagesse d'une façon qui aiguisait son jugement jusqu'à une clarté presque douloureuse.
C'était en train d'arriver.
Ils étaient protégés. Les boucliers de Grand-père Sael avaient déjà fait leurs preuves contre les épées, les lances, les flèches et la magie. Même s'ils se rendaient, même s'ils étaient capturés, que pourraient bien faire leurs geôliers ? Les enfermer dans une cellule dont ils pourraient sortir en marchant ? Les enchaîner avec du métal qui se plierait comme du papier contre leur peau ?
Et où iraient-ils s'ils s'échappaient ? Ils ne connaissaient pas cette ville. Ils ne connaissaient pas ce monde. Les loyalistes les traqueraient dans chaque rue et chaque ruelle, et finiraient par les reprendre. Mais s'ils se laissaient prendre et attendaient simplement, Grand-père Sael finirait par revenir. Et quand il le ferait, il les retrouverait, et rien de tout cela n'aurait d'importance.
Elle n'était pas entraînée pour des situations comme celle-ci. Mais cela semblait la voie la plus logique à suivre.
Ilsa allait l'exprimer quand Orion passa devant elle.
« Orion... »
Mais elle ne l'attrapa pas, ne le retint pas.
Une partie d'elle le voulait. Mais une autre se souvint de quelque chose que Grand-mère Margaret avait dit avant leur départ d'Orlys, quand elle lui avait parlé du bâton qui reposait maintenant dans la poigne d'Orion. Erwyn, la Racine douce. Grand-père Sael l'avait manié aux côtés d'Eld pendant la Dernière Lutte au Mont Yrsult, il y a quatre cents ans. Deux bâtons, travaillant de concert, retenant une armée.
Et maintenant Erwyn était avec Orion.
Ilsa le vit avancer, et elle le laissa faire.
Il n'avait pas l'air confiant. Ses épaules étaient tendues, sa poigne sur le bâton blanchie, et elle voyait ses jambes trembler à chaque pas. Mais il continuait d'avancer vers cent soldats armés et douze mages de guerre avec rien d'autre qu'un bâton qu'il avait à peine appris à utiliser et la terreur écrite sur son visage. Ilsa jugea que c'était une bonne expérience pour Orion, qui le rendrait plus confiant.
« Bougez », dit Orion. Sa voix craqua sur le mot. « S'il vous plaît. Juste... écartez-vous. Laissez-nous passer. »
Le commandant rit.
« J'ai dit bougez ! »
Trois des mages rompirent la formation, avançant avec du feu qui se rassemblait dans leurs paumes. Ils étaient plus jeunes que les autres, pressés de faire leurs preuves, et leurs sorts prenaient déjà forme : des sphères compactes de flammes qui s'étendraient à l'impact, conçues pour cuire un homme dans son armure.
Orion leva son bâton, et tous lancèrent leurs sorts en même temps.
Les boules de feu hurlèrent vers Orion, traînées de chaleur et de lumière. Au même instant, quelque chose jaillit de la pointe d'Erwyn : une pulsation d'énergie, informe et désespérée, plus panique que but.
Les sorts des mages frappèrent les premiers... et disparurent.
Le feu toucha Orion et cessa simplement d'exister. Pas d'explosion, pas d'impact, pas de chaleur. Les flammes effleurèrent le bord de la protection qui l'entourait et se dissolvèrent, ne laissant derrière elles que des volutes de fumée et l'odeur d'ozone.
Mais le sort d'Orion — quoi qu'il ait essayé de lancer — ne fit rien du tout. La pulsation d'énergie se dispersa inoffensivement dans l'air, se dissipant avant d'atteindre ses cibles.
Orion baissa les yeux sur son bâton. « Non. Non, non, non... »
Les mages avaient cessé d'avancer. Ils fixaient l'endroit où leur feu avait été, puis le garçon qui aurait dû brûler et ne brûlait pas, et Ilsa put voir la confusion sur leurs visages.
« Tous ! » La voix du commandant retentit. « Visez tous les trois ! MAINTENANT ! »
La cour explosa.
Douze mages lancèrent leurs sorts simultanément : boules de feu, éclairs, éclats de glace qui sifflaient dans l'air comme des flèches. Les soldats s'écartèrent pour leur laisser des lignes de tir dégagées, et soudain la nuit fut vivante de magie, des sorts convergent vers trois silhouettes de toutes parts.
« Oh, mer... » L'injure de Robin fut avalée par le rugissement du feu entrant.
Ilsa leva les bras par réflexe, l'épée oubliée, un instinct primal exigeant qu'elle protège son visage même si elle savait que c'était inutile, et que si la protection échouait, elle serait morte avant de ressentir quoi que ce soit.
Sans délai, les sorts frappèrent. Le feu la lava. L'éclair crépita contre sa peau. La glace se pulvérisa en poudre, et dans tout ce chaos, elle ne ressentit rien.
La magie toucha la barrière autour d'elle et s'arrêta simplement, neutralisée par les sorts que Grand-père Sael avait tissés. Elle se tenait au centre d'un enfer et ne ressentait rien de plus qu'une douce chaleur, comme se tenir trop près d'un foyer.
Le barrage cessa, et finalement un lourd silence retomba sur la cour.
Une centaine de soldats fixaient trois silhouettes intactes. Douze mages baissèrent les mains, leurs visages défilant à travers l'incrédulité, la peur et la terreur. L'épée du commandant pendait molle le long de sa cuisse.
Et devant Ilsa, Orion parlait à son bâton.
« Allez », chuchota-t-il, sa voix à peine audible dans le silence soudain. « S'il vous plaît. S'il vous plaît, ne me faites pas ça. Pas maintenant. Ça a marché avant, ça a marché, je l'ai senti, je sais que je l'ai fait... » Il secoua le bâton doucement, désespérément. « S'il vous plaît. Juste... un de plus. Un seul sort. C'est tout ce que je demande. Allez, Erwyn. S'il vous plaît. »
« Donne-lui un peu de temps, Orion. Elle a un peu de caractère par moments. »
Une voix vint d'en haut, familière et chaude, et toutes les têtes dans la cour se tournèrent vers le ciel.
Grand-père Sael descendit lentement, ses robes flottant dans un vent qu'on ne sentait pas, Eld brillant doucement dans sa poigne. Il avait l'air totalement indifférent aux cent soldats armés sous lui, aux douze mages de guerre et aux arbalètes toujours braquées sur le vide.
Au-delà des murs du palais, la ville avait trouvé sa voix. Des cloches sonnaient dans un vacarme sauvage et discordant, et des cris lointains montaient et descendaient comme des vagues, les mots individuels perdus dans la distance mais le ton inconfondable. Quelque part, un homme hurlait à la libération. Ailleurs, du verre se brisait.
Le Roi Dragon était tombé, et la ville se réveillait à ce que cela signifiait.
Grand-père Sael se posa à côté d'eux, léger comme une feuille se posant sur l'eau calme, et les regarda tous les trois avec inquiétude.
« Vous allez bien, les enfants ? »
Robin lui fit un pouce en l'air, ses oreilles se relevant lentement d'où elles étaient plaquées contre son crâne. Orion ne parla pas du tout, il se contenta de hocher la tête tout en fixant Erwyn.
« Ils nous ont attaqués, Grand-père Sael », dit Ilsa, pointant les soldats, et elle était pleinement consciente de ce qu'elle avait l'air à cet instant.
Le commandant tressaillit quand son doigt se tourna vers lui.
« Celui-là a donné l'ordre », continua-t-elle, prenant goût à la tâche. « Et ces mages, tous les douze, ils ont tiré sur nous. Celui avec l'éclair, et celui-là, et celui du fond qui a essayé de se cacher derrière les autres tout à l'heure, je l'ai vu aussi. » Les mages en question devinrent très pâles. « Ah, et apparemment ils agissent tous sur les ordres de quelqu'un nommé Habbas, qui s'est déclaré régent, donc probablement un loyaliste qui fait son coup. »
Grand-père Sael l'écouta les mains croisées dans le dos, hochant la tête comme si elle lui racontait sa journée.
« C'est ainsi », dit-il.
« C'est le cas. »
« Hmm. » Il regarda le commandant. « Hmm. »
Son regard passa aux soldats, aux mages, aux archers sur les murs qui semblaient faire de leur mieux pour se fondre dans la pierre, et la cour devint très, très immobile.
Ilsa avait un noyau de mana, bien qu'elle ne soit pas mage et n'ait jamais eu le talent pour, malgré des années d'essais. Mais elle était assez consciente pour sentir les courants de magie autour d'elle, et ce qu'elle sentit maintenant lui coupa le souffle.
Les mages avaient en fait essayé de lancer des sorts même maintenant, et ces sorts s'étaient simplement arrêtés, le mana qui aurait dû se tisser en feu, éclair et glace se dissipant comme de la brume matinale, se dispersant en rien avant de pouvoir prendre forme. Les mains des mages retombèrent le long de leurs corps, leurs visages se vidèrent de leur sang lorsqu'ils réalisèrent ce qui s'était passé, et la panique silencieuse se répandit dans leurs rangs comme des ondulations sur un étang.
L'attention de Grand-père Sael s'était portée sur le commandant maintenant.
« Le règne du Roi Dragon a pris fin », dit-il, sa voix portant à travers la cour sans effort. « Ceux d'entre vous qui l'ont servi, qui ont profité de son règne, je comprends. Le pouvoir offre beaucoup de conforts, comme la sécurité, un but, une compréhension claire de sa place dans le monde. » Il fit une pause, laissant les mots s'installer. « Mais ce monde est parti maintenant, et s'y accrocher ne vous apportera que du chagrin. Alors soyez malins. Passez à autre chose. Construisez quelque chose de neuf. »
L'épée du commandant claqueta au sol, ses doigts semblant avoir simplement cessé de la tenir, et derrière lui d'autres armes suivirent dans une cascade saccagée de métal sonnant contre la pierre.
Ilsa se permit de respirer.
....Et puis elle le vit.
Haut au-dessus de la ville, descendant depuis la direction des montagnes, une lumière grandissait. Ce n'était ni de la magie ni des étoiles, mais du feu, peignant les ténèbres en nuances d'orange et d'or alors qu'il fendait le ciel. Il se mouvait avec une terrible détermination et Ilsa avait déjà vu ce feu, à peine dix minutes plus tôt, enroulé autour d'écailles blanches.
Le dragon rentrait chez lui.
« ARCHIMAGE ! »
La voix résonna à travers les cieux eux-mêmes, faisant vibrer les fenêtres dans leurs cadres et sonnant les cloches encore plus fort, et Ilsa sut que tout le monde dans la ville l'avait entendue, des mendiants dans les taudis aux nobles dans leurs domaines, tous levant les yeux vers le même ciel embrasé.
Grand-père Sael leva les yeux vers l'incendie approchant, et son expression ne changea pas.
« Cela sera fini dans un instant », dit-il.
Et puis il s'éleva dans le ciel pour l'affronter.
Merci d'avoir lu !