Aldric Eryndor avait toujours cru que le pouvoir était la seule monnaie honnête.
L'or pouvait être volé. Les titres pouvaient être révoqués. L'amour — si tant est qu'une telle chose existât en dehors des fantaisies des poètes — pouvait se changer en haine du jour au lendemain. Mais le pouvoir ? Le pouvoir était à vous. Il vivait dans vos os, brûlait dans votre noyau, ne répondait qu'à votre propre volonté. Un homme qui en possédait assez pouvait remodeler le monde. Un homme qui n'en avait pas n'était que... du mobilier. Quelque chose qu'on déplaçait au gré de ceux qui comptaient.
Il l'avait compris à sept ans, en regardant son père rampé devant un seigneur royal pour quelque offense imaginaire. Il l'avait su à douze ans, lorsque le domaine de ce même seigneur avait brûlé dans un « accident » de feu mage, et que son père avait pleuré de soulagement plutôt que de satisfaction. Le seigneur possédait le pouvoir. Son père ne l'avait pas. L'équation était simple.
Aldric avait juré, dans le silence de sa chambre d'enfant, qu'il ne serait jamais du mobilier.
Et il ne l'avait pas été. Pas vraiment. Il s'était frayé un chemin d'une académie provinciale à l'Institut d'Astra grâce à une bourse, sans compter sur son statut d'Eryndor. Était passé d'étudiant à mage d'État, à professeur adjoint, à professeur titulaire, et le siège du directeur avait été là, tout proche, assez pour en goûter la saveur. Son nom était connu dans les bons cercles. Ses recherches étaient citées. Ses étudiants le craignaient comme il convenait.
Mais, et il y avait toujours un mais.
Niveau 847. C'était son plafond. C'était le mur que les cieux avaient dressé spécifiquement pour Aldric Eryndor, et aucune quantité d'études, d'entraînement ou d'expérimentations désespérées n'avait ajouté le moindre chiffre à ce nombre en plus d'une décennie. Il avait plafonné à la mi-trentaine, et maintenant, bien entré dans la quarantaine, il avait été forcé d'accepter l'inacceptable : il ne serait jamais une légende.
Pas comme eux.
Bran le Brave, qui avait tenu le défilé de Thornhollow pendant sept jours contre une armée de dix mille hommes.
Thyria Murmure-de-Lune, qui avait lié les Rois Esprits Élémentaires à sa volonté — feu, tempête et pierre répondant à son appel en même temps — et qui, lors du Siège de Veldrath, leur avait ordonné à tous trois de défaire une armée si complètement que les survivants parlaient de soldats réduits en cendres en plein hurlement tandis que la terre engloutissait leurs cendres et que le vent dispersait ce qui restait.
Et Sael. Sael le Grand, l'Archimage Sans Égal, dont le nom figurait dans chaque histoire des quatre derniers siècles comme un personnage récurrent qui refusait de quitter la scène.
Ces noms résonneraient à travers l'éternité. Ces visages ornaient des statues dans chaque grande ville. Les enfants jouaient à être eux, se disputaient pour savoir qui brandirait le bâton imaginaire, qui porterait le coup de grâce contre le monstre de l'histoire du soir.
Personne ne jouerait jamais à être Aldric Eryndor. Aucune statue. Aucune chanson. Il mourrait, et en une génération, même ses articles académiques prendraient la poussière sans être lus.
À moins... À moins qu'il ne trouve une autre voie.
Le souvenir affleura maintenant avec une clarté qui semblait presque cruelle — comme si son propre esprit avait choisi ce moment, cet instant précis, pour lui rappeler exactement comment il avait atteint la fin de toutes choses.
Il y avait eu des moments fondateurs.
Pour le premier, il avait dix-sept ans. L'Institut d'Astra siégeait alors au cœur d'Orlys, avant l'expansion qui finirait par engloutir trois districts adjacents. Le quartier du marché sous la porte est de l'académie était un labyrinthe de rues tordues et de bâtiments penchés, prisé des étudiants précisément parce que le corps professoral désapprouvait les excursions non surveillées dans les coins les moins recommandables de la ville.
Aldric empruntait ce chemin avec Maren.
Maren Thorne. Son seul vrai ami, s'il était honnête avec lui-même, bien qu'il ne l'aurait jamais admis à voix haute à l'époque. L'autre garçon était tout ce qu'Aldric n'était pas : chaleureux, à l'aise avec les gens, satisfait de ses propres limites. Maren avait été un mage solidement moyen aux ambitions solidement moyennes, et d'une manière ou d'une autre, cette absence de faim n'avait jamais suscité chez Aldric le mépris qu'elle aurait dû.
Ils se disputaient pour quelque chose. Aldric ne s'en souvenait plus. Probablement des notes ; ils se disputaient toujours pour les notes, Aldric indigné par tout ce qui n'était pas la perfection et Maren essayant de le convaincre que quatre-vingt-treize était « encore vraiment bien, en fait. »
Une vieille femme apparut au détour du chemin, luttant avec un panier de pommes qui l'avait visiblement trahie.
Les fruits gisaient épars sur le sol rocailleux, roulant vers le bord de la falaise. La femme elle-même était courbée et usée par les intempéries, son visage une carte topographique de rides, ses mains noueuses comme des racines de chêne. Elle portait les vêtements informes et gris d'une paysanne de village et sentait faiblement la fumée de bois et autre chose — quelque chose qu'Aldric n'avait pas pu identifier alors et ne pouvait toujours pas maintenant.
Maren s'était immédiatement mis à genoux et avait commencé à ramasser les pommes. Ald/* "Boy," she had said. */ « Garçon, » avait-elle dit.
Ses yeux avaient changé. Ou plutôt, Aldric les avait enfin regardés. Ce n'étaient pas les choses rhumatismales, fanées, qu'il attendait. Ils étaient clairs. Aigus. Profonds d'une façon qui lui serra l'estomac.
« Garçon, » dit-elle à nouveau. « Je te vois. »
« Lâche-moi. »
« Je vois ce que tu veux. Je vois ce que tu feras pour l'obtenir. Je vois le chemin que tu emprunteras et les choses que tu deviendras. » Sa poigne se resserra. « Tu viseras trop haut, garçon. Tu saisirras un pouvoir au-delà de ta condition, et ce faisant, tu attireras l'œil de quelque chose de primordial. »
Le cœur d'Aldric battait la chamade maintenant. Maren s'était approché, incertain, une main levée comme pour intervenir.
« Et quand tu le feras, » continua la femme, « cela te perdra. Tu le verras venir, et tu comprendras exactement ce qui t'a mené à cet instant, et cette compréhension sera la dernière chose que tu sauras jamais. »
Elle le relâcha, et Aldric recula en trébuchant, faillant perdre pied sur le sentier périlleux. La femme sourit — un sourire de grand-mère parfaitement ordinaire — et ramassa son panier.
« Merci pour les pommes, mes chers, » dit-elle, puis regarda Aldric. « Il n'est pas trop tard pour changer ton destin. Sois plus aimable envers ceux qui sont plus faibles que toi, » et s'en alla.
Aldric s'était dit que c'était des absurdités.
Une vieille folle, touchée dans sa tête, débitant des balivernes théâtrales pour effrayer les étudiants. La ville en regorgeait, sorcières de haie et diseuses de bonne aventure qui s'en prenaient aux superstitieux. Il était un érudit. Un homme rationnel. Il ne croyait pas aux prophéties.
Et il n'y avait pas cru. Pas vraiment. Pas à travers les décennies qui suivirent, alors qu'il grimpait et grimpait, trouvait son plafond et rageait contre lui. Pas quand il entendit pour la première fois des murmures de Corruption, d'un pouvoir existant en dehors des contraintes du Système. Pas quand il entra en contact avec ceux qui la servaient. Pas quand il accomplit son premier rituel, sentit cette froide altérité glisser dans les creux de son âme, et comprit — enfin — qu'il existait des voies vers la grandeur que les cieux ne pouvaient fermer.
Les paroles de la vieille femme s'étaient estompées. Devenues un demi-souvenir embarrassant, un moment d'enfance stupide à classer et oublier.
Ce avait été le deuxième moment fondateur.
Maintenant, allongé sur le sol de sa cellule, plaqué à plat par un poids invisible qui faisait de la respiration elle-même un acte de volonté, Aldric leva les yeux vers la silhouette qui venait de se matérialiser depuis le plafond comme si la gravité n'était qu'une suggestion qu'il avait choisi de décliner.
L'homme était grand, anguleux, aux cheveux d'argent et aux yeux verts qui étaient — impossiblement — chaleureux. Il y avait de l'humanité dans ce regard. De la bonté, même. Le genre de miséricorde silencieuse qu'on pourrait offrir à un animal souffrant avant de l'abattre.
Aldric le haïssait.
Il le haïssait plus que la cruauté, plus que le mépris et plus que tout ce que cet homme aurait pu lui montrer. Parce que la cruauté aurait signifié qu'il était une menace. Le mépris aurait signifié qu'il valait au moins l'effort du dédain. Mais la miséricorde ? La miséricorde, c'est ce qu'on offrait aux choses qui ne pouvaient pas riposter. Aux choses déjà brisées. Aux choses qui étaient du mobilier.
Le mot remonta de quelque part au plus profond, et avec lui vint le souvenir de son père, à genoux, s'excusant, rampant, tandis qu'un seigneur quelconque le regardait de haut.
*Tu attireras l'œil de quelque chose d'ancien. De quelque chose de primordial. Et cela te perdra.*
La voix de la vieille femme résonna dans son crâne comme une cloche.
Sa vie défila devant lui. Et avec elle vint le troisième moment fondateur.
Envoyer Shaye tuer Ilsa.
*Tu comprendras exactement ce qui t'a mené à cet instant.*
Et il comprit, il comprit parfaitement.
« Aldric Eryndor, » dit le primordial. « Je te cherchais. »
Aldric essaya de parler. Sa gorge ne coopéra pas d'abord ; la gravité était trop forte, ses poumons luttaient pour l'air.
Finalement, il parvint à deux mots.
« Je sais. »
***
Sael se tenait dans la cellule et se laissa en ressentir le poids.
Pas le sort de gravité, cela n'était rien, une volition fugace qu'il pouvait maintenir indéfiniment sans pensée consciente. Non, ce poids était plus lourd. Celui qui s'installe dans vos os quand vous avez vécu assez longtemps pour voir les mêmes tragédies se répéter à travers les siècles, portant des visages différents chaque fois mais suivant la même terrible chorégraphie.
Il y avait six personnes dans cette pièce, sans compter Sael lui-même. Cinq d'entre elles plaquées contre la pierre fissurée, leur respiration laborieuse, leur cœur luttant contre une pression qui aurait tué des humains ordinaires instantanément. Tous au-dessus du niveau 500.
Et Aldric Eryndor, enchaîné au mur, le plus fort d'entre eux. Niveau 1356. Ils étaient tous trop loin. Ce qui signifiait aussi...
Sael ferma brièvement les yeux.
Ce qui signifiait aussi qu'il n'y aurait pas de procès. Pas d'emprisonnement. Pas d'arcs de rédemption ni de revirements de dernière minute. Ces gens avaient fait leurs choix depuis longtemps et maintenant la seule miséricorde qui restait à offrir était une fin rapide. Il l'avait fait avant. Maintes fois. Cela ne devenait jamais plus facile.
Il traversa la cellule, enjamba l'une des figures allongées — le grand, qui luttait encore contre la gravité avec une futile admirablité — et s'arrêta devant Aldric.
Les yeux de l'homme le suivirent. Sombres et perçants, mais faux. Une énergie pourpre-noire vacillait sous sa peau, rampant sur son corps comme des flammes sur du bois sec. La Corruption observait Sael à travers son hôte.
« Je vais essayer quelque chose, » dit Sael doucement. « Cela fera mal. Je m'en excuse par avance. »
Les lèvres d'Aldric se retroussèrent sur ses dents. Ce pouvait être un sourire. « Vas-tu... lire mon esprit ? » Sa voix était un râle, ruinée par la soif et le désusage. « Bonne chance. Il ne reste pas grand-chose... qui vaille la peine d'être lu. »
« [Lecture]. »
Le sort fut lancé, et Sael posa sa paume contre le front d'Aldric.
Ce qu'il trouva fut du Brouillard. Un brouillard épais, tourbillonnant, traversé d'éclairs pourpres. Des fragments de souvenirs affleuraient et se dissolvaient avant qu'il ne puisse les saisir : une salle de classe, le rire d'une femme, un feu consumant un bâtiment, un enfant pleurant. Rien de cohérent. Rien de connecté. La Corruption s'était enroulée autour de l'esprit d'Aldric comme un suaire, étouffant chaque pensée avant que Sael ne puisse l'atteindre.
Sael poussa plus loin malgré tout, puis la Corruption le remarqua.
De l'énergie pourpre jaillit de la poitrine d'Aldric, forçant son passage à travers le sceau sur son noyau. L'homme hurla tandis que le pouvoir qui l'avait soutenu pendant des années se retournait contre son hôte, grimpant vers la surface en réponse à l'intrusion de Sael.
« Pardonne-moi, » dit Sael, et ne s'arrêta pas.
L'énergie se condensa autour du corps d'Aldric, l'enveloppant dans un cocon de lumière pourpre-noire. Son dos s'arqua contre les chaînes, le métal gémissant, de la poussière de pierre tombant des boulons dans le mur. Ses doigts griffaient le vide, les tendons saillant comme des câbles sous une peau devenue grise et marbrée.
Et puis sa voix changea.
« Arrête. » Le mot sortit mal. Comme plusieurs tons superposés, ou mieux, un chœur parlant dans une unité imparfaite. « Arrête de me regarder. »
Sael ne s'arrêta pas.
« Tu te crois meilleur que moi ? » La bouche d'Aldric — de la Corruption — se tordit en un rictus. De la bave vola de ses lèvres. « Toi, avec ta bonté et ta miséricorde et tes pathétiques petits héroïsmes ? Tu es une imposture. Tu as toujours été une imposture. À jouer les bons pendant que le monde brûle autour de toi. »
« Peut-être, » dit Sael.
« Je te hais. » La voix se brisa. Des larmes coulaient maintenant sur le visage d'Aldric, bien que son expression restât figée dans ce terrible rictus. « Je hais la façon dont tu me regardes. Comme si j'étais quelque chose à plaindre. Comme si j'étais brisé. Je ne suis pas brisé. J'ai choisi cela. J'ai choisi. »
« Je sais. »
« Alors arrête de me regarder comme ça ! » Le cri résonna contre les murs, sonnant déformé et inhumain. Derrière Sael, l'une des figures allongées gémit.
« J'aurais pu être grand. » La voix d'Aldric se fractura davantage, les larmes venant plus vite maintenant même alors que la rage déformait ses traits. « J'aurais dû être grand. J'étais plus intelligent qu'eux tous. J'ai travaillé plus dur qu'eux tous. Et qu'est-ce que ça m'a valu ? Un plafond. Un chiffre qui ne bougeait pas. Tu sais ce que c'est ? De savoir exactement où sont tes limites ? De pousser et pousser et pousser et de ne rien sentir céder ? »
L'énergie pourpre pulsa plus fort. Les chaînes cliquetèrent.
« Alors j'ai trouvé une autre voie. Et tu sais quoi ? Ça a marché. Je suis puissant. Je— »
« Et où cela t'a-t-il mené ? » demanda Sael.
L'homme le regarda, la confusion sur son visage.
« Pour ce que ça vaut, j'ai vu des hommes courir après le pouvoir toute leur vie, » dit Sael. « Dédier chaque instant d'éveil à devenir plus forts. Certains ont réussi. Certains sont devenus les plus forts du monde, de leur temps. Et puis un enfant est né quelque part dans un village, quelqu'un qui n'avait jamais entendu leur nom, et les a surpassés en une décennie. Parfois moins. » Il fit une pause. « Même ceux qui entrèrent dans la légende. Ceux qui atteignirent le genre de pouvoir dont tu parles. Ils sont morts aussi. Leurs noms survivent, peut-être. On les chante dans les tavernes. Les enfants jouent à être eux. » Sa voix s'adoucit. « Mais qu'est-ce qu'une chanson fait pour un homme mort ? »
Aldric entrouvrit la bouche. La referma. L'énergie pourpre vacilla erratiquement sur sa peau.
« C'est— » Il s'arrêta. Reprit. « Tu ne— »
Mais rien ne vint. Aucune réplique. Aucune répartie astucieuse. Juste un homme cherchant des mots qui ne se formaient pas.
Sael le regarda.
Le visage sous la corruption était émacié mais pas inaimable dans son architecture. Des pommettes hautes. Une mâchoire forte, bien que creusée maintenant par l'emprisonnement. Et les sourcils, épais, broussailleux, posés lourdement au-dessus d'yeux enfoncés, étaient si familiers.
La main de Sael vacilla légèrement contre le front d'Aldric.
Bran avait eu cet air. Pas exactement, bien sûr — quatre siècles et d'innombrables générations les séparaient — mais la ressemblance de famille était là, inconfondable maintenant qu'il la cherchait. Les mêmes sourcils lourds. Le même menton obstiné. Bran plaisantait en disant que ses sourcils étaient la source de son pouvoir, que les ennemis jetaient un coup d'œil à ces chenilles et fuyaient en terrorisés.
Sael souffla lourdement, retira sa main du front d'Aldric pour la poser doucement sur son cœur à la place.
Les yeux d'Aldric s'écarquillèrent.
« Attends. » Sa voix craqua. « Attends, s'il te plaît — je peux t'aider. Je sais des choses. La Corruption, je la comprends, je peux te dire comment elle marche, comment l'arrêter — »
« Ça ne fera pas mal, » dit Sael.
« Non, non, écoute-moi, tu as besoin de moi, je suis le seul qui— » Les mots d'Aldric se bousculaient. « Je ferai n'importe quoi. N'importe quoi que tu veux. Je te servirai. Je— »
« Ça ne fera pas mal. »
Quelque chose se brisa dans le visage d'Aldric. La désespérance vira à la rage.
« Va te faire foutre, » cracha-t-il. « Va te faire foutre, toi, bâtard autojustifié. Tu te crois meilleur que moi ? Tu es pire. Tu putain de monstre portant un visage de saint. J'espère que tu t'étoufferas avec ton héritage. J'espère que tu vivras éternellement et regarderas tout ce que tu aimes tourner en cendres. J'espère— »
« Repose en paix, Aldric Eryndor, » dit Sael tranquillement. « Puisse ton âme trouver la paix, s'il en est une. »
Il poussa un fil de mana pur dans la poitrine de l'homme, une pression douce exactement au bon endroit. Le cœur s'arrêta instantanément. Pas de douleur ni de lutte. Un instant Aldric respirait, les yeux fixés sur le visage de Sael, la bouche encore ouverte sur une malédiction qui ne s'achèverait jamais, et le suivant il n'était simplement... plus.
L'énergie pourpre se dissipa comme le brouillard du matin.
Le corps s'affaissa dans ses chaînes, soudain plus petit. Plus vieux. Juste un homme qui avait trop voulu et payé trop cher pour l'avoir voulu.
Sael resta là un long moment, sa main toujours posée sur le cœur silencieux. De tous les gens au monde, il fallait que ce soit un du sang de Bran.
Il souffla encore lourdement, se sentant las, et remonta la main pour fermer les yeux d'Aldric, puis la lâcha et se tourna vers les autres.
Cinq corps gisaient épars sur le sol de la cellule, toujours cloués par le sort de gravité qu'il avait maintenu tout du long. L'un d'eux — le grand qui avait lutté si admirablement — était devenu immobile. Inconscient, réalisa Sael, pas mort. La poitrine de l'homme se soulevait encore par à-coups superficiels et laborieux. Deux autres n'avaient pas eu cette chance. Un homme mince près du mur du fond et un autre plus près de la porte. Leur cœur s'était simplement... arrêté. La pression avait été trop forte, maintenue trop longtemps.
Sael relâcha le sort de gravité.
La disparition soudaine de la force ne provoqua ni soupirs de soulignement ni mouvements pour se relever. Les trois survivants restèrent où ils étaient tombés, respirant par à-coups superficiels et douloureux. Des os avaient cédé sous la pression, Sael le voyait aux angles 잘못 des membres, à la façon dont leurs corps gisaient trop à plat contre la pierre, aux bruits humides qui accompagnaient chaque respiration.
L'un d'eux — un homme aux cheveux courts et noirs et une cicatrice allant de la tempe à la mâchoire — essaya de se pousser vers le haut. Son bras plia au coude, se pliant dans une direction que les coudes ne sont pas censés plier, et il s'effondra avec un cri étranglé.
« Attends. » Le mot sortit pâteux. « Attends, je peux tout te dire. Le réseau, les emplacements, je sais des choses qu'Aldric n'a jamais partagées avec les autres. J'étais son lieutenant. Son confident. J'ai des noms. Des noms importants. Des gens dans les hautes sphères, dans les— »
« Tu mens, » dit Sael. Il s'approcha de lui lentement. « Tu n'as pas de noms. Tu n'as pas d'emplacements. Et même si tu en avais, je ne pourrais pas lire ton esprit pour vérifier. La Corruption a trop progressé pour ça. »
Le visage de l'homme se convulsiona. « Je ne — je peux le prouver, donne-moi juste une chance de— »
« Tu sais que tu mens. Je sais que tu mens. Nous savons tous les deux qu'il ne reste plus rien en toi que l'envie de survivre un instant de plus. » Sael s'accroupit près de lui. « Tout ce que je peux te donner, c'est une mort rapide et une sépulture décente. C'est plus que la plupart dans ta position n'en reçoivent. »
Le masque glissa. Quelque chose d'avide et de haineux regarda depuis derrière les yeux de l'homme. « Va te faire foutre. Va te faire foutre, toi, sanctimonieux— »
Sael posa sa main sur son cœur.
Quand ce fut fait, il passa au suivant.
Un homme à la barbe grise le regarda approcher. Ses jambes étaient brisées — Sael voyait les os presser contre la peau sous de mauvais angles — mais son visage était calme. Résigné, presque. Il avait l'air d'un érudit, même maintenant.
« Ce sera rapide ? » demanda-t-il.
« Oui. »
« Bien. » L'homme hocha lentement la tête. « C'est... bien. »
Sael s'arrêta près de lui. Il y avait quelque chose d'à peu près lucide dans les yeux de l'homme. Il jouait la comédie, Sael le savait. Et c'était une bonne comédie, comme Sael y aurait cru, une fois. Avant que des siècles à regarder les Corrompus mentir, supplier et marchander ne lui aient appris à voir la faim en dessous.
Toutefois. La politesse ne coûtait rien, supposait-il.
« Y a-t-il quelque chose que tu veux dire ? » demanda Sael.
L'homme fut silencieux un moment. Puis : « J'ai une fille. À Velmoor. Elise. Elise Carrow. »
Sael attendit.
« Elle ne sait rien de tout ça. Elle croit que je suis chercheur à l'Académie de Velmoor. Pourrais-tu— » La voix de l'homme se brisa. « Pourrais-tu ne pas le lui dire ? La laisser garder son père, même si c'est un mensonge. La laisser savoir que je suis mort, pour qu'elle puisse avancer. C'est tout ce que je demande. »
Sael le regarda longuement. Les yeux de l'homme étaient humides. Sa respiration était stable malgré les jambes brisées. Il avait tout l'air d'un père formulant sa dernière requête.
« Si elle existe, » dit Sael, « je la trouverai. Je m'assurerai qu'on prenne soin d'elle. »
Le visage de l'homme s'adoucit. « Merci. »
Et bien sûr, le couteau vint vite, caché dans sa manche, visant la gorge. Avant qu'il n'atteigne Sael, la lame se recourba sur elle-même comme une feuille mourante. Les yeux de l'homme s'écarquillèrent, son bras toujours tendu, le métal froissé tombant inutilement de sa prise. Sa bouche s'ouvrit —
La main de Sael trouva son cœur avant que le premier mot ne puisse se former.
Quand ce fut fait, Sael se redressa. Il regarda le couteau ruiné sur le sol un moment, puis enjamba.
Le dernier était toujours inconscient et gisait à plat sur le dos, incapable de bouger. Ses côtes s'étaient effondrées d'un côté, et quelque chose de sombre s'étendait sous sa chemise. Hémorragie interne. Il n'aurait pas tenu bien plus longtemps de toute façon.
Sael posa sa main sur son cœur, et acheva.
Il se tenait maintenant seul dans la cellule, entouré des morts.
Dehors, dans le couloir et les cellules au-delà, il les entendait. Les autres prisonniers des cachots.
« Qu'est-ce qui se passe ? » Une voix, haute de peur. « C'était quoi ce bruit ? »
« Les gardes ! Les gardes ! »
« Laissez-moi sortir ! Laissez-moi sortir ! »
Les voix se superposaient. Sael ferma les yeux.
« Je suis désolé, » dit-il.
Sa voix porta — une simple application de magie qui assurait que chaque mot atteignait chaque cellule du bloc.
« Je suis désolé pour le dérangement. C'est fini maintenant. Vous n'êtes pas en danger. »
Le vacarme retomba. Des chuchotements remplacèrent les cris.
« Qui es-tu ? »
« Qu'est-ce qui s'est passé ? »
« Le roi est mort ? Ils disent qu'il l'est ! Dis-moi que le roi est mort ! »
Sael ne répondit pas. Il plongea dans sa robe, en sortit sa pipe et bourra le fourneau.
Il porta la pipe à ses lèvres et lança un sortilège de [Flamme], et tira la première bouffée.
Cela ne lui faisait toujours rien, mais le rituel aidait.
Il expira lentement.
« Hé. »
Une voix vint de la cellule d'à côté. Sael tourna légèrement la tête.
« Tu fumes là-dedans ? »
Sael tira une autre bouffée. « Oui. »
« Hein. » Des bruits de frottement. « Ça fait un moment pour moi. Des années, probablement. Difficile de suivre le temps ici. »
Sael ne répondit pas.
« Tu ne partagerais pas un peu ? »
« Je ne pense pas que tu puisses supporter ce que je fume, l'ami. »
« C'est ça ? » L'homme avait l'air intrigué. « C'est quoi, exactement ? C'est toi qui as causé tout ça tout à l'heure ? »
Sael exhalait de la fumée. « Malheureusement, oui. »
« Hein. Qu'est-ce qu'il y a dans cette pipe, alors ? Que je ne pourrais pas supporter ? »
« Feuille-d'argent, racine-de-rêve. Une bonne dose de pétale-de-lune. »
Une pause. « Connais pas les deux premiers. Mais pétale-de-lune... j'ai entendu dire que ça pouvait abattre un dragon. »
« Plutôt un wyvern. Mais oui. »
« Et tu ne tombes pas ? »
« Observation perspicace. »
Le silence s'étira. Sael fuma. Quelque part au-dessus, il sentit le dragon approcher.
Environ deux minutes.
Un poulet, hein ?
Sael exhala un fin ruban de fumée, qui disparut vers le haut dans l'ombre.
« Hmm. »
C'était le hmm d'une idée qui se forme.
Merci d'avoir lu !