Sael regarda la jeune fille agenouillée devant lui.
Elle ne lui ressemblait pas du tout, ce qui était une pensée stupide, compte tenu des siècles qui les séparaient.
Pourtant, l'idée s'était imposée d'elle-même, comme les comparaisons le font quand on a assez bien connu quelqu'un pour que ses traits deviennent un point de référence permanent. Bran avait été trapu, bâti comme quelqu'un qui avait passé sa jeunesse à tirer des filets de pêche et son âge adulte à balancer une épée. Mâchoire carrée. Nez perpétuellement brûlé par le soleil. Et ces sourcils — assez épais pour être la première chose qu'on remarquait chez lui.
Cette fille était frêle. Des traits nets. Des yeux ambrés au lieu du marron boueux de Bran.
Aucune ressemblance.
Peut-être la posture, tout au plus. La façon dont elle se tenait même à genoux. Bran s'était toujours porté comme s'il était prêt à en découdre — une bagarre, un voyage, une blague terrible qu'il allait infliger à tous ceux qui étaient à portée de voix.
Sael réalisa qu'il la fixait depuis plusieurs secondes.
Il détourna le regard.
Cela faisait un moment qu'il n'avait pas pensé à Broussailleux. Pas délibérément, en tout cas. L'homme avait la fâcheuse habitude de surgir dans ses pensées aux moments les plus malvenus — généralement quand Sael essayait de dormir ou de se concentrer sur une matrice de sort. Mais y penser vraiment, se remémorer des détails précis, cela demandait un effort qu'il évitait d'ordinaire.
La fille avait dit « maison Eryndor ».
Bran avait fondé cette maison. Après leur quête de quinze ans pour vaincre l'Usurpateur.
Sael sortit sa pipe de son manteau et la tapa contre sa paume, sans l'allumer. Juste la tenir.
Bran était mort il y a 334 ans. Donne ou prends quelques mois. Sael se trouvait en Alérie à ce moment-là, pourchassant une rumeur sur un liche qui s'était avérée n'être qu'un nécromancien très âgé qui voulait surtout qu'on le laisse tranquille.
Il avait appris la mort de Bran deux ans plus tard.
Arrêté dans une taverne. Entendu quelqu'un parler du vieux duc d'Orlys, de comment il était parti paisiblement dans son sommeil. Entouré de sa famille. Une belle mort, pour une mort.
Sael avait quitté la taverne sans finir sa boisson.
Sa main se crispa sur la pipe.
La pensée n'était pas productive. Elle le peinait. Alors il cessa d'y penser.
Il exhalai, le son plus rauque qu'il ne l'aurait voulu. La fille était toujours à genoux et le garçon se tenait près d'elle, silencieux. Tous deux le regardaient.
Bien.
Il n'était pas seul.
Sael remit la pipe dans son manteau sans l'allumer.
« Vous ne lui ressemblez pas », dit-il.
La tête de la fille s'inclina légèrement. « Monsieur ? »
« Bran. Broussailleux. Vous ne lui ressemblez pas du tout. »
Silence.
La fille et le garçon se jetèrent un coup d'œil.
Hum. Peut-être que dire ça à voix haute n'avait pas été très malin. Mais c'était dit, et revenir dessus n'aurait fait qu'empirer les choses. Il aurait pu effacer leurs souvenirs et éviter la gêne, mais cela lui sembla excessif et contraire à l'éthique ; il décida donc d'emprunter une autre voie.
Passer à autre chose et faire comme si de rien n'était.
« ...Donc », il racla la gorge. « Pourquoi me cherchiez-vous ? »
La fille hésitait.
Sa bouche s'ouvrit. Se referma. S'ouvrit à nouveau. Ses yeux allèrent vers le garçon à ses côtés, puis revinrent vers Sael. Elle rassemblait ses idées, ou peut-être son courage, et mettait bien trop de temps à le faire.
« Allez-y, demoiselle. »
Les mots sortirent plus secs qu'il ne l'avait voulu.
Tous deux tressaillirent. Le garçon fit même un demi-pas en arrière, et les épaules de la fille se raidirent.
Sael grimça intérieurement.
Il devrait s'excuser. Probablement. Dire qu'il n'avait pas voulu paraître dur, qu'il voulait juste qu'elle en vienne au fait, que l'attente le mettait mal à l'aise et —
Elle se mit à parler.
« Nous voulions vous demander si vous accepteriez de venir avec nous à l'ouest », dit-elle vite, les mots se bousculant. « Sur le continent de Marrix. Nous partons pour enquêter, et nous pensions — nous espérions — que si vous étiez réel, si vous étiez encore en vie, vous pourriez être disposé à nous aider — »
Bon. Eh bien.
Le moment des excuses était passé.
Il le ferait plus tard. Après qu'elle ait fini de parler. Ce serait plus naturel de toute façon. Oui, bon plan.
Sael croisa les bras. « L'ouest ? »
Il n'avait pas voulu le dire à voix haute. C'était censé rester dans sa tête comme une question qu'il poserait une fois qu'elle aurait terminé. Mais apparemment sa bouche en avait décidé autrement.
La fille comprit quand même. Son expression changea, pas agacée, juste recentrée, comme quelqu'un qui aurait été interrompu en pleine réflexion et ajustait son explication.
« Depuis deux ans », continua-t-elle, « des événements se produisent sur le continent de Marrix. Des événements étranges. La maison Eryndor a des intérêts là-bas — accords commerciaux, quelques colonies, certains de nos vassaux gèrent des possessions dans les provinces orientales. Nous avons reçu des rapports. Inquiétants. »
Elle marqua une pause, jetant un coup d'œil au garçon.
Il fit un léger pas en avant, comme s'il attendait son signal.
« Il y a un an », dit le garçon — Orion, se rappela Sael —, « nous avons reçu un voyageur venu de Marrix. Un des vassaux de la maison Eryndor. Il a dit que les choses n'allaient pas. Des gens qui disparaissaient. Du bétail retrouvé mort de façons qui n'avaient pas de sens. La maison Eryndor a envoyé six expéditions pour enquêter », continua Orion, sa voix plus basse maintenant. « Six groupes distincts. Éclaireurs, mages, combattants expérimentés. Aucun n'est revenu. Pas une seule personne. C'est là qu'on a su que quelque chose de grave n'allait pas. Et... et... »
Il hésita.
Ilsa, non. « Corruption », dit-elle. « Nous avons des raisons de croire qu'il y a de la Corruption. »
L'attention de Sael se braqua sur elle immédiatement. Ses bras se décroisèrent. Sa posture se redressa. Le détachement décontracté qu'il maintenait s'évapora comme de la brume au soleil.
« Êtes-vous sûre ? » Sa voix était plate. Mais quelque chose dans sa poitrine s'était serré violemment.
« Oui », dit Ilsa. Elle n'hésita pas, ne vacilla pas. Soutint juste son regard et le répéta. « Nous en sommes sûres. »
« Absolument sûres », ajouta Orion. Sa voix était plus basse mais tout aussi certaine. « Le vassal a décrit les signes. Des veines noires dans le sol qui s'étendent comme une infection. Perturbation du mana, fluctuations sauvages qui font échouer ou rebondir les sorts simples. Des animaux qui bougent mal, comme si leurs corps ne leur appartenaient plus tout à fait. Et les gens qui ont disparu, certains sont revenus. Mais ils n'étaient pas... normaux. Ils parlaient de façon incohérente, disaient des choses qu'ils ne pouvaient pas savoir. »
Sael les fixa.
Corruption.
Il n'avait pas entendu ce mot employé sérieusement depuis quatre cents ans. Pas depuis que l'Usurpateur avait été abattu au mont Yrsult. Pas depuis la fin de la grande guerre, quand le monde avait collectivement décidé que certaines connaissances étaient trop dangereuses pour être poursuivies, certains pouvoirs trop terribles pour être invoqués.
Mais le mot lui-même était bien plus ancien. Beaucoup plus ancien.
Douze mille ans plus ancien.
Avant l'Ère des Cendres, avant que les grands royaumes ne s'élèvent et ne s'effondrent, avant que l'histoire enregistrée ne commence de manière significative, il y avait eu les Primordiaux. Pas des dieux, la distinction importait, bien que la plupart des gens ne la comprennent plus aujourd'hui. Les dieux étaient adorés, priés, on leur faisait des offrandes en échange de faveurs.
Les Primordiaux étaient différents.
Ils étaient des aspects de concepts fondamentaux rendus manifestes. La Vérité donnée forme. L'Ordre. Le Chaos. La Vie. La Mort. La Lumière. Les Ténèbres. Chacun incarnait un principe si essentiel à la réalité qu'ils n'avaient besoin ni d'adoration ni de croyance — ils étaient, simplement, que qui que ce soit les reconnaisse ou non.
Ils existaient dans leur propre royaume, séparé du plan mortel, et ils avaient établi le Système lui-même. Les niveaux, les caractéristiques, la progression structurée du pouvoir qui gouvernait chaque être vivant. Leur don à la création, offert librement et maintenu sans ingérence.
Ils n'intervenaient jamais dans les affaires mortelles.
Aucun d'eux.
Sauf un.
Corruption.
Il y a douze mille ans, un mage — dont le nom avait été délibérément rayé de tous les registres, effacé si complètement que même Sael ne le connaissait pas — avait accompli l'impensable. Par des méthodes encore débattues par les érudits qui étudiaient cette période sombre, il était parvenu à invoquer l'Aspect de Corruption dans le royaume mortel.
Ni un fragment ni une manifestation mineure.
Le Primordial lui-même.
Ce qui suivit fut l'Ère des Cendres.
Six mille ans de ténèbres. Civilisations s'effondrant. La magie elle-même devenant instable alors que la Corruption se propageait comme une maladie à travers le tissu fondamental de la réalité. Continents entiers rendus inhabitables. Espèces menées à l'extinction. Le mana même qui alimentait le Système devenant corrompu, peu fiable, dangereux à toucher.
L'Aspect de Corruption ne conquérait pas par la force. Il n'avait pas besoin d'armées ni d'armes. Il existait simplement, et son existence empoisonnait tout autour de lui. Partout où il allait, l'ordre naturel se brisait.
Les plantes poussaient dans des configurations antinaturelles, se transformant en masses de chair végétale tordue qui consumaient tout ce qu'elles touchaient. Les animaux changeaient, leurs corps se déformant alors que la Corruption réécrivait leur nature fondamentale en quelque chose qui n'aurait jamais dû vivre. Les gens qui entraient en contact avec elle — par proximité, par le mana corrompu, par la souillure environnementale qui se propageait — commençaient à changer à leur tour.
Le processus était toujours le même. Des veines noires se propageaient dans leurs corps comme une infection. Leur parole devenait disjointe, fausse, comme si quelque chose d'autre utilisait leur voix. Ils sauraient des choses qu'ils ne devraient pas savoir, proféreraient des vérités qu'ils n'avaient aucun moyen d'apprendre. Et finalement, ils cessaient d'être eux-mêmes entièrement.
Pendant six mille ans, le monde brûla.
Puis, il y a environ six mille ans, quelque chose changea. L'Aspect de Corruption disparut. Pas vaincu — on ne peut pas vraiment vaincre un Primordial — mais d'une manière ou d'une autre retiré du plan mortel. Renvoyé dans son royaume, ou scellé, ou lié par des méthodes jamais pleinement enregistrées.
Mais les dégâts étaient faits.
La souillure restait. Persistante dans le sol, dans les flux de mana, dans les profondeurs du monde où la Corruption avait pris racine. Elle ne se propageait plus comme quand l'Aspect lui-même était présent, mais elle ne disparaissait jamais complètement non plus. Elle devint quelque chose que le monde apprit à tolérer. Des poches de Corruption que les gens avisés évitaient. Des zones où le mana se comportait étrangement et où la vie se tordait en formes qui n'auraient pas dû exister.
L'Ère des Cendres ne s'arrêta pas vraiment avec le départ de l'Aspect. Elle continua pendant encore cinquante-six cents ans, pendant lesquels la civilisation gratta péniblement son chemin depuis l'extinction. Royaumes naissants et mourants. Magie réapprise. Gens s'adaptant à un monde où certains endroits étaient simplement trop dangereux pour y habiter.
Et puis, il y a un peu plus de quatre cents ans, quelqu'un trouva un moyen de l'exploiter.
Un mage — plus tard connu seulement sous le nom de l'Usurpateur — avait découvert une de ces poches profondes de souillure ancienne. Au lieu de l'éviter comme n'importe quelle personne sensée l'aurait fait, il l'avait étudiée. Expérimenté avec. Et finalement, par un processus que Sael ne comprenait toujours pas totalement même après avoir combattu l'homme pendant quinze ans, il l'avait absorbée en lui.
Pas l'Aspect. L'Aspect était parti, scellé dans son royaume où il appartenait.
Mais le résidu. Le reste de sa présence. Six mille ans de souillure accumulée, concentrée et maniée comme une arme.
L'Usurpateur avait failli détruire le monde.
Il avait fallu tout ce que Sael et ses compagnons avaient pour l'arrêter. Quinze ans de traque, de combats, d'apprentissage. Étudier l'ennemi. Comprendre comment la Corruption fonctionnait, comment elle pouvait être contrée, quels principes gouvernaient sa propagation.
Sael avait personnellement tué l'Usurpateur, mettant fin au long âge des ténèbres.
Et maintenant Ilsa se tenait devant lui, lui disant que tout cela pourrait revenir.
La mâchoire de Sael se crispa.
« Quelle étendue ? » demanda-t-il.
Sa voix sortit plus rauque qu'il ne l'aurait voulu. La question lui parut inadéquate — trop petite pour ce qu'il demandait vraiment, à savoir : à quel point sommes-nous proches d'une nouvelle Ère des Cendres et dois-je commencer à me préparer pour la guerre immédiatement.
« Nous ne savons pas », dit Ilsa. « Les rapports sont incohérents. Certaines zones semblent intactes. D'autres — » Elle secoua la tête. « Nous devons voir par nous-mêmes. C'est pour ça que j'y vais. J'ai obtenu un Droit de Quête de mon père. Je suis autorisée à enquêter, à former un groupe, à prendre toute action nécessaire. »
Elle se redressa légèrement.
« J'ai le journal de Bran le Brave », continua Ilsa. « Il a écrit sur vous. Sur l'Usurpateur. Sur comment vous l'avez combattu, comment vous avez mis fin à l'Ère des Cendres. Je me suis dit — si vous étiez encore en vie, si je pouvais vous trouver — vous comprendriez ce qu'on affronte. Vous sauriez quoi chercher. Et peut-être... » Elle hésita pour la première fois depuis qu'elle avait commencé à parler. « Peut-être que vous viendriez avec nous. »
Sael ouvrit la bouche pour répondre.
Puis s'arrêta.
Quelque chose venait d'entrer dans sa perception. Faible. Distant. Mais distinct.
Une signature de mana.
Il la reconnut immédiatement. Pas l'identité précise du lanceur — il ne l'avait jamais rencontré — mais sa nature. Froide. Creuse. La texture particulière que la nécromancie laisse sur le monde, comme des motifs de givre sur du verre.
Le nécromancien.
Il était revenu.
Bien sûr. On n'envoie pas un nécro-dragon dans une zone peuplée pour ensuite partir sans vérifier. Il avait probablement observé depuis loin. Attendu de voir si le constructe réussissait. Et quand il avait explosé en une boule de lumière surchauffée, il s'était approché pour enquêter.
L'attention de Sael se déplaça.
Ilsa parlait encore. Il entendait sa voix, voyait sa bouche bouger, mais les mots filtraient à travers une couche d'attention divisée.
« — décidé de partir vers l'ouest avant qu'il ne soit trop tard », disait-elle. « J'ai rassemblé les provisions que je pouvais. Orion a accepté de m'accompagner, et nous suivons la piste du journal de Bran. À votre recherche. »
Sael leva légèrement la main et lança le sort sans parler.
[Détection]
Le monde s'élargit.
Ce n'était pas exactement la vue. Plutôt une conscience. Une sphère de perception rayonnant depuis lui dans toutes les directions, traversant arbres, terre et pierre. Dans un rayon de sept miles, toute signature de mana devenait aussi visible pour lui qu'une bougie dans une pièce sombre.
La plupart de ce qu'il percevait était du bruit de fond. Magie résiduelle. La faible lueur d'objets enchantés. Quelques petits animaux aux auras à peine perceptibles.
Et là —
Deux miles au nord-est. Mouvement lent. Prudent.
Le nécromancien.
« — essayé de rassembler des informations dans les villages sur la route », continuait Ilsa. Elle avait l'air plus confiante maintenant, calée dans le rythme de son explication. « Orion a aidé à recouper les signalements avec les archives historiques. Nous avons trouvé des motifs. Tous les dix ans, le jour de Sael, vous apparaissiez à Gatsby. Et cette année — »
Sael se concentra plus fort.
La signature était plus claire maintenant. Plus forte. Pas particulièrement puissante, ce qui était intéressant. Peut-être niveau 400 ? 500 au maximum ?
« — nous sommes arrivés trois jours en avance », dit Orion. Il s'était avancé à nouveau, ajoutant les détails qu'Ilsa avait passés sous silence. « Nous ne voulions pas vous manquer. On a posé des questions, vérifié le cimetière, guetté quiconque correspondrait aux descriptions du journal. »
Un mile trois quarts maintenant.
Le nécromancien se dirigeait vers le site d'impact. Lentement. Prudemment. Utilisant probablement ses propres sorts de détection, bien que nulle part aussi efficaces que ceux de Sael.
« Nous savons qu'on vous demande beaucoup », dit Ilsa. Sa voix s'était adoucie, faite plus sincère. « Nous sommes des inconnus. Vous ne nous devez rien. Mais si la Corruption est de retour — si elle se propage à nouveau — nous pensions que vous voudriez le savoir. Que vous — »
Un mile et demi.
Sael pouvait en discerner les détails maintenant. Le nécromancien était seul.
« — vouloir l'arrêter avant qu'elle ne redevienne ce qu'elle était avant », finit Ilsa. « Avant qu'elle ne se répande au-delà de Marrix. Avant — »
Là.
Un mile, exactement.
Sael pouvait localiser la position maintenant. Une clairière. La même où le dragon s'était écrasé, ou proche. Le nécromancien s'était arrêté. Il restait immobile, examinant probablement le cratère. Cherchant son dragon. Essayant de comprendre ce qui s'était passé.
Ilsa s'était tue. Elle le regardait maintenant, attendant une réponse. Orion faisait de même, bien qu'il ait l'air plus nerveux.
Sael baissa la main. Le sort de détection s'estompa, mais il garda la position fixée dans son esprit.
« Je reviens tout de suite », dit-il.
Ilsa cligna des yeux. « Quoi ? »
Sael ne répondit pas. Il formait déjà la matrice du sort dans sa tête. Coordonnées spatiales. Calcul de distance. Il regarda sa destination.
« Attendez », commença Orion. « Où est-ce que vous — »
« [Téléportation]. »
Le monde se plia.
Puis la réalité se réaligna.
Il était dans la clairière.
L'air sentait encore la fumée et le bois brûlé. Des cendres craquaient sous ses bottes. Les arbres autour de lui étaient noircis, certains fumaient encore faiblement là où des braises s'étaient enfouies dans le bois et refusaient de mourir. Le cratère où le dragon avait percuté était juste derrière lui — une dépression peu profonde dans la terre entourée d'herbe calcinée et de débris épars.
Et à dix pieds devant lui, figé en plein pas comme un cerf qui vient d'entendre une branche craquer, se tenait le nécromancien.
Une femme.
Plus jeune que Sael ne l'avait prévu. La trentaine, à en juger par son apparence. Mince. Pâle à la façon de ceux qui passent trop de temps enfermés avec des cadavres et des décisions douteuses. Robes sombres, pratiques plutôt que théâtrales — pas de motifs de crânes ni de pics inutiles, ce qu'il apprécia. Sa capuche était retombée à un moment, révélant un visage émacié et de grands yeux qui le fixaient comme s'il venait de matérialiser de nulle part.
Ce qui, pour être juste, était le cas.
Pendant un battement de cœur, aucun des deux ne bougea.
Puis elle bougit.
Sa main jaillit, les doigts formant déjà le début d'une matrice de sort — quelque chose de défensif, probablement un rempart ou une barrière, le genre de réaction paniquée auquel les mages ont recours quand ils sont surpris.
Sael fut plus rapide.
Il combla la distance en un seul pas. Pas un sort. Juste du mouvement. Son Agilité était assez élevée pour que traverser trois mètres ne demande pas plus d'effort qu'un clignement d'œil.
Sa main monta, le pouce pressant fermement contre son sternum — juste légèrement au-dessus de son estomac, là où se logeait le noyau de mana.
Elle haleta.
Sa matrice de sort s'effondra. Le rempart à demi-formé vacilla une fois et mourut.
« [Lien]. »
Le sort prit effet immédiatement.
Son noyau de mana se verrouilla. Pas détruit — il ne cherchait pas à la tuer — juste scellé. Enveloppé de contraintes magiques qui coupaient son accès au puits de pouvoir qui faisait d'elle ce qu'elle était. Comme fermer une porte et la verrouiller. Le mana était toujours là, toujours présent, mais elle ne pouvait plus l'atteindre.
Elle essaya quand même.
Il le sentit. La tentative désespérée de canaliser, de puiser du pouvoir dans une source qui ne répondait plus. Sa respiration s'accéléra. Ses yeux s'écarquillèrent de cette panique qui vient de réaliser qu'on vient de perdre la seule chose sur laquelle on a compté toute sa vie.
La plupart des mages étaient comme ça. Ils s'appuyaient si lourdement sur leurs capacités magiques qu'ils en oubliaient — ou n'apprenaient jamais — comment fonctionner sans. Ce qui n'était pas un problème en soi. La magie est puissante. Quand on peut raser un château d'une pensée ou remodeler une montagne avec le bon sort, pourquoi s'embêter à apprendre à lancer un coup de poing ?
Mais cela créait une vulnérabilité.
Une faille fondamentale.
Le noyau de mana était le cœur du pouvoir d'un mage. Et avec le bon sort, il pouvait être lié. Et quand cela arrivait, un mage devenait à peu près aussi dangereux qu'un bibliothécaire particulièrement en colère.
La femme le fixa, muette.
« Qu— » Ah. Pas si muette que ça. Sa voix sortit rauque. Tremblante. « Qu'est-ce que vous— »
« Scellé votre noyau », dit Sael calmement. Il baissa la main mais ne recula pas.
Elle essayait encore de traiter ce qui venait de se passer. Il le lisait dans ses yeux — l'incrédulité, la terreur grandissante alors que la réalité de sa situation s'installait.
« Qui— » Elle avala sa salive. « Qui êtes-vous ? »
Sael ne répondit pas immédiatement. Il l'étudia à la place. Absorba les détails qu'il avait manqués lors de la confrontation initiale.
Elle était jeune. Pas seulement en apparence, mais dans sa tenue. Inexperte. Le genre de mage qui avait probablement passé la plupart de son entraînement à lire des livres et pratiquer des sorts dans des environnements contrôlés. Ses robes étaient bien faites mais usées aux bords, suggérant le voyage mais pas la dureté. Aucune arme visible. Aucun enchantement de secours tissé dans ses vêtements.
Elle avait compté entièrement sur sa magie.
Ce qui signifiait qu'elle avait fait une erreur en venant seule ici.
« Je devrais poser la même question », dit Sael enfin. Son ton était mesuré. Pas hostile, mais pas amical non plus. « Quel genre d'imbécile envoie un nécro-dragon dans un village peuplé et revient ensuite examiner les dégâts ? »
Elle tressaillit au mot « imbécile ».
« Je n'ai pas— » Elle s'arrêta. Recommença. « C'était censé juste— »
Elle se coupa, réalisant visiblement qu'expliquer ses intentions à la personne qui venait de la neutraliser n'était probablement pas la démarche la plus sage.
Sael attendit.
Elle ne continua pas.
« Censé quoi ? » la relança-t-il.
Sa mâchoire se crispa. Elle détourna le regard, fixant le sol calciné au lieu de croiser ses yeux.
Têtue, alors. Ou assez effrayée pour que l'instinct de survie l'emporte sur l'envie de coopérer.
Sael soupira discrètement.
Cela allait prendre plus de temps qu'il ne l'espérait.
Sael allait insister quand il sentit les signatures familières approcher par derrière. Deux d'elles, se déplaçant vite à travers la forêt. Il ne se retourna pas. N'en avait pas besoin. Il savait qui c'était.
Quelques secondes plus tard, Ilsa et Orion émergèrent de la lisière, légèrement essoufflés. La main d'Ilsa reposait sur la garde de son épée — pas dégainée, mais prête — et Orion était à demi-pas derrière elle, incertain de savoir s'il devait préparer un sort ou rester silencieux.
Les yeux d'Ilsa balayèrent la clairière, prenant la scène d'un coup. Puis son regard atterrit sur le visage de la femme, et elle s'immobilisa net.
« Shaye ? »
La nécromancienne — Shaye, apparemment — se raidit. Son expression passa de la peur à quelque chose de pire, la reconnaissance mêlée de honte et de cette panique désespérée qui vient d'être prise par quelqu'un qui vous connaît. Elle détourna vivement le visage, rentrant les épaules comme si elle voulait se fondre dans le sol.
Sael soupira à nouveau, plus profondément cette fois.
Oui. Cela allait définitivement prendre plus de temps qu'il ne l'espérait.
Alors, une petite anecdote amusante que je ne savais pas comment glisser dans l'histoire sans que ça fasse trop expositionnel : j'ai ajouté un système de calendrier à l'histoire, inspiré de la bataille de Yavin dans Star Wars. Ici, le temps est mesuré à partir de la bataille d'Yrsult, la bataille livrée au pied du mont Yrsult, où Sael et son groupe ont vaincu l'Usurpateur, mettant fin à l'Ère des Cendres et commençant l'Ère Dorée. L'histoire se déroule en l'an 400 AY (Après Yrsult).
Aussi, au cas où ce ne serait pas clair, le jour de Sael a commencé comme une fête locale à Gatsby, le village où Sael s'est installé après la guerre. C'est l'anniversaire de la bataille d'Yrsult, mais alors que le reste du monde le célèbre comme un simple festival du Nouvel An, Gatsby l'appelle le jour de Sael en l'honneur de l'homme lui-même.
Même date, même raison de célébrer, juste une signification différente selon où on vit. Je trouvais cool que Sael soit littéralement devenu la façon de mesurer le temps. Frérot a trop gagné, il est devenu le calendrier, lol.