« Orion. »
« ...Oui, monsieur ? »
« Voudrais-tu devenir mon apprenti ? »
Les yeux d'Orion s'écarquillèrent, devinrent vides, puis s'écarquillèrent à nouveau. Sa bouche s'entrouvrit, mais aucun son n'en sortit. Il resta planté là, au milieu du bureau, la farine encore saupoudrée sur sa chemise, à fixer Sael.
Sael avait eu des élèves auparavant. La plupart avaient une personnalité remarquablement similaire à celle d'Orion : brillants, trop réfléchis, enclins à se coincer dans leur propre tête face à une information qui ne cadrait pas avec leurs schémas mentaux existants. Il avait appris, par essais et erreurs considérables, que tourner autour du pot avec ce genre de gens était activement contre-productif. Ils passaient les minutes suivantes à analyser chaque mot, à lire entre des lignes qui n'existaient pas, à construire des théories élaborées sur ce que vous vouliez vraiment dire au lieu d'écouter simplement ce que vous aviez dit.
Mieux valait être direct, dire les choses. Les laisser digérer. Répondre aux questions si besoin.
Simple.
Orion cligna des yeux rapidement, son cerveau essayant manifestement de redémarrer.
« ...Hein ? » fit le garçon fariné.
N'avait-il pas remarqué ? Cela semblait impossible à rater, mais après tout, les gens ne réalisaient souvent pas ce genre de choses chez eux. Sael avait passé un après-midi entier avec de l'encre maculée sur la joue avant que quelqu'un ne le lui dise. Devait-il le lui signaler ? Le faire remarquer ? Mais cela semblait une digression bizarre à introduire maintenant, en plein milieu de cette conversation. La farine n'allait pas partir. Il pourrait le mentionner plus tard, probablement.
...Bref.
Sael inclina légèrement la tête. « Je te demandais si tu voudrais devenir mon apprenti. Je pense que tu conviendrais bien. »
Il s'arrêta, reconsidérant.
Avait-il fait fausse route ? Peut-être que le garçon ne voulait pas ça du tout. Peut-être que Sael avait projeté ses propres suppositions sur une situation qui ne les justifiait pas. C'était possible. Il s'était déjà trompé sur ce que les gens voulaient, même s'il était généralement plutôt doué pour lire les intentions quand il prenait la peine de faire attention.
Mais Orion avait semblé véritablement passionné par la magie. Les conversations qu'ils avaient eues l'avaient clairement montré. Et sa compréhension théorique semblait solide malgré ses limites pratiques. Cette combinaison était rare de toute façon ; la plupart des élèves excellaient soit en théorie, soit en pratique, rarement les deux, et encore plus rarement quelqu'un avec le handicap d'Orion maintenait son enthousiasme face au rejet institutionnel.
Peut-être que Sael avait mal lu toute l'affaire.
Peut-être—
« E-êtes-vous sûr, monsieur ? »
« Oui, je suis sûr, » dit Sael. « Pourquoi demandes-tu ça ? »
Les mains d'Orion s'agrippèrent à sa chemise, tordant le tissu entre ses doigts. La farine s'incrusta davantage dans l'étoffe, mais il ne semblait pas s'en apercevoir. Sa bouche s'ouvrit, se referma, s'ouvrit à nouveau.
« Je—c'est juste— » Il s'arrêta, avala sa salive. « Monsieur, vous êtes—vous êtes le père de la magie moderne. Vos élèves ont formé le Conseil des Sept. Ils ont créé le système de certification qu'on utilise aujourd'hui, les matrices de sorts standardisées, tout le cadre théorique que chaque académie sur sept des douze continents enseigne. »
Sa voix s'accéléra, les mots se bousculant. Sa prise sur sa chemise se resserra.
« Rendall Thorne a écrit les Principes d'Harmonie Élémentaire que chaque étudiant de première année mémorise. Mira Solenne a développé le système de classification de la complexité des sorts qui est encore la référence trois cents ans plus tard. Et Sestus—les travaux de Sestus Kael sur la résonance magique sont lecture obligatoire pour quiconque étudie la théorie avancée. »
Il s'arrêta, respirant un peu trop vite. La rougeur lui montait au cou.
« J'arrive à peine à lancer un sort d'illumination de base sans qu'il vacille. J-je n'ai jamais réussi à maintenir un construct de bouclier plus de trente secondes. Je ne—je ne suis pas— » Il avala à nouveau. « Je ne pense pas être du calibre d'élève auquel vous êtes habitué, monsieur. Je ne voudrais pas vous faire perdre votre temps... »
L'autodépréciation n'était pas de la fausse modestie, cela sautait aux yeux. Il semblait croire sincèrement ce qu'il disait. Ses jointures avaient blani là où il serrait sa chemise.
Sael l'observa un instant, puis...
« Hmm. »
Compréhension, ce hmm.
Il avait déjà géré ce genre précis d'insécurité. Les élèves intelligents l'avaient souvent au pire degré : ils en savaient assez pour reconnaître l'excellence quand ils la voyaient, et assez pour se convaincre qu'ils ne l'atteindraient jamais.
« Rendall ne parvenait pas à effectuer un simple charme de lévitation quand je l'ai rencontré, » dit Sael. « Il se figeait chaque fois qu'il essayait de canaliser la magie devant d'autres. Quelque chose dans le fait d'être observé lui vidait l'esprit et faisait évaporer son contrôle. J'ai dû lui enseigner dans un isolement complet pendant la première année, parce que la simple présence d'une autre personne dans la pièce le faisait paniquer et perdre prise sur le sort qu'il tentait. »
Les yeux d'Orion s'élargirent légèrement. Ses mains se desserrèrent sur sa chemise, juste une fraction.
L'expression de Sael s'adoucit au souvenir. Rendall avait été terrifié par l'échec. Absolument paralysé. Mais une fois qu'il avait appris à surmonter cette peur, une fois qu'il avait réalisé que l'échec n'était qu'une leçon — quelque chose dont on apprend plutôt que dont on a honte — il était devenu inarrêtable.
« Ses Principes d'Harmonie Élémentaire lui ont pris neuf ans à développer, » continua Sael, « et il a failli abandonner le projet quatre fois, convaincu que c'était une évidence navrante que tout le monde connaissait déjà. Ce n'était pas le cas. Mais il avait eu besoin de pas mal de persuasion pour l'admettre. »
Orion était devenu très immobile, écoutant intensément maintenant. Sa respiration avait ralenti.
« Je me souviens du jour où il l'a enfin terminé, » dit Sael, de la chaleur dans la voix. « Il m'a apporté le manuscrit, ses trois cents pages, et l'a posé sur mon bureau comme s'il présentait la preuve de sa propre incompétence. Il m'a dit qu'il avait gaspillé neuf ans de sa vie à écrire des choses que n'importe quel mage compétent trouverait évidentes. »
Sael secoua légèrement la tête, souriant.
« Je l'ai fait asseoir là pendant que je lisais les cinquante premières pages. Puis je lui ai dit que c'était l'analyse la plus complète de l'interaction élémentaire que j'aie jamais vue, et qu'il était un idiot de penser le contraire. Il a pleuré. Juste là, dans mon bureau. »
La bouche d'Orion s'entrouvrit, mais aucun son n'en sortit.
« Mira avait le problème inverse, » continua Sael. « Elle savait lancer les sorts parfaitement, mais elle n'avait aucune patience pour la théorie. Elle trouvait que c'était une perte de temps, que seule l'application pratique comptait. Je lui ai assigné la catégorisation d'une seule semaine de variations de sorts comme punition pour avoir séché les cours, et elle a été si offensée par le caractère inefficace et chaotique de la documentation existante qu'elle a passé les trois années suivantes à développer un système entièrement neuf par pure contrariété. Le système des Cercles qu'on utilise aujourd'hui. »
Un autre sourire effleura son visage au souvenir. Mira avait été brillante et têtue à parts égales. Il avait aimé ça chez elle.
« Et Sestus a raté son examen d'entrée à cette académie. Deux fois, en fait. »
Orion cligna des yeux. « Quoi ? »
« Deux fois, » répéta Sael. « Ses travaux sur la résonance magique — ce pour quoi il est célèbre maintenant — sont nés de sa tentative de comprendre pourquoi ses sorts interféraient constamment entre eux. Il avait une particularité dans la façon dont sa magie circulait, et au lieu de la combattre, il a fini par apprendre à la traiter comme un sujet d'étude et a transformé sa faiblesse en objet de recherche.
Orion le fixait maintenant, son anxiété d'il y a un instant oubliée face à ces informations.
Le regard de Sael resta posé sur lui.
« Certains étaient réellement talentueux, oui. Jorin avait une compréhension intuitive des matrices de sorts que je n'ai jamais vue égalée. Il pouvait regarder un tissage complexe et en saisir la fonction en quelques secondes. Un vrai génie à cet égard. »
Orion acquiesça lentement, absorbant cela.
« Mais le génie ne donne qu'une longueur d'avance, » dit Sael. « Tu atteins certains jalons plus vite que les autres. Parfois, tu atteins le sommet d'une montagne avant tout le monde. Mais parfois — souvent, en fait — tu rates des détails que quelqu'un qui a mis plus de temps à grimper pourrait remarquer. Tu sautes des étapes. Tu ne construis pas les mêmes fondations. »
Il fit un léger geste de la main.
« Jorin a développé certains des cadres de sorts les plus élégants que j'aie jamais vus. Un travail magnifique, vraiment. Mais il a eu du mal à les enseigner aux autres parce que les sauts intuitifs qu'il faisait étaient si naturels pour lui qu'il ne pouvait pas les décomposer en étapes. Il sautait des passages dans ses explications, supposait que les gens comprenaient des choses qu'ils ne comprenaient pas, s'énervait quand ils ne suivaient pas. »
L'expression de Sael changea, devint plus pensif.
« Lysa, en revanche, n'était pas naturellement douée. Pas du tout. »
Les sourcils d'Orion se levèrent.
« Elle a buté sur tout, » continua Sael. « Chaque concept lui prenait deux fois plus de temps à saisir qu'aux autres. Son contrôle des sorts était chancelant. Sa compréhension théorique était fragmentée. Elle restait dans mon bureau après chaque leçon, me demandant d'expliquer les choses trois ou quatre fois de façons différentes jusqu'à ce que quelque chose finisse par claquer. »
Il sourit avec tendresse.
« Mais elle n'a jamais abandonné. Jamais. Et parce qu'elle a dû travailler si dur pour chaque morceau de savoir, parce qu'elle a dû aborder chaque problème sous de multiples angles jusqu'à en trouver un qui ait du sens, elle a développé une compréhension extraordinairement complète de la magie. Elle pouvait expliquer des concepts complexes à n'importe qui, à n'importe quel niveau, parce qu'elle avait dû les apprendre elle-même à la dure. Elle connaissait chaque point de confusion possible parce qu'elle avait été confuse par tous. »
Orion était totalement immobile maintenant, accroché à chaque mot.
« Lysa a écrit les Fondements de la Théorie Magique, » dit Sael. « C'est encore le manuel d'introduction standard, non ? »
« Oui, » dit Orion doucement. « Toutes les académies l'utilisent. C'est considéré comme l'explication la plus accessible des fondamentaux magiques jamais écrite. »
« Parce qu'elle n'était pas un génie, » dit Sael. « Parce qu'elle a dû lutter. Cette lutte lui a donné quelque chose que Jorin n'a jamais eu — la capacité de rencontrer les gens là où ils en sont et de les guider pas à pas. »
Il marqua une pause, laissant cela infuser. Le silence qui suivit fut pensif plutôt que gênant.
Sael regarda Orion directement, essayant d'ignorer la farine.
« Sais-tu ce que tous ces gens avaient en commun ? »
Orion secoua la tête.
« Leur plus grand outil n'était pas le talent, Orion. C'était la passion. Ils tenaient profondément à la magie, assez profondément pour traverser la peur, l'échec et la frustration. »
Il fit une pause, réfléchissant.
« Le point, c'est que ce que tu vois quand tu regardes leurs accomplissements, c'est le résultat final d'années de travail. Des années de sueur, de sang et de refus obstiné d'abandonner. Les livres ne te racontent pas les échecs. Les histoires ne mentionnent pas les centaines de tentatives ratées qui ont précédé chaque succès. Les gens ne voient que l'accomplissement et supposent que ça a été facile pour ces esprits brillants. »
Il regarda Orion fixement, il y avait évidemment encore de la farine sur lui, comme c'était distrayant.
« Ce n'était pas le cas. »
Orion resta silencieux longuement, à digérer ça.
« C'est tout ce que je demande d'un apprenti, Orion. De la passion pour le sujet et la volonté de travailler. Le reste — la compétence, la compréhension, l'accomplissement — ça vient avec le temps et l'effort. »
Une autre pause.
« Est-ce que tu as ça ? De la passion pour la magie ? »
Orion n'hésita pas cette fois.
« Oui, » dit-il. Sa voix était basse mais certaine. « Oui, j'en ai. »
« Alors le reste, c'est juste du travail, » dit Sael. « Et le travail, c'est quelque chose que n'importe qui peut faire s'il tient assez. »
« Mais— » Les mains d'Orion se retordirent dans sa chemise. « Et si je suis trop vieux pour commencer ? La plupart des apprentis commencent à quatorze ans, quinze au plus tard. J'en ai dix-sept. J'ai déjà raté des années de— »
« Mira avait vingt-huit ans quand elle est devenue mon apprentie, » dit Sael.
Auto-sabotage. Il le reconnut immédiatement. Très bien, il répondrait à chaque objection directement. Le garçon finirait bien par épuiser ses excuses.
Orion avala sa salive. « Mais et si je ne fais jamais de percée ? Et si je suis juste... médiocre ? »
« Jorin n'a jamais publié une seule œuvre majeure, » dit Sael. « Il a enseigné pendant quarante ans. Ses élèves ont changé le monde. »
« ...D'accord, et si... et si je ne suis pas assez bon ? Et si même avec votre enseignement— »
« Sestus a raté son examen d'entrée deux fois. C'était un examen assez facile à l'époque. »
Le garçon saisissait la paille, à court de « et si ». C'était bon.
« Mais et si je— »
« Orion, » dit Sael, sa voix patiente mais ferme. « Tu cherches la permission de refuser. Je ne te la donnerai pas. »
La bouche d'Orion se referma net. Ses yeux s'écarquillèrent.
« Tu as peur, » continua Sael. « C'est compréhensible. Mais tu inventes des obstacles pour justifier cette peur. Arrête. »
Les mains d'Orion se desserrèrent lentement sur sa chemise. Il prit une respiration tremblante.
L'expression de Sael s'adoucit.
« Écoute, » dit-il, se mettant maintenant à marcher vers le garçon.
Le mouvement le rapprocha, et par conséquent le rendit encore plus conscient de la poudre blanche saupoudrée dans les cheveux noirs d'Orion, des traces sur sa chemise, des taches sur son col. C'était partout. Comment le garçon avait-il pu ne pas remarquer ?
Concentration.
« Tu n'es pas en retard. Tu n'es pas en avance. Tu es... »
La farine captait la lumière de l'après-midi. Si visible. Si distrayante.
« Tu es... »
Toute une conversation sur la vie, les échéances et le potentiel, et le garçon se tenait là comme s'il avait traversé une tempête de neige faite de grain.
« Tu as de la farine dans les cheveux et sur les vêtements. »
Voilà. Ce n'était clairement pas le moment — ils étaient en plein milieu de quelque chose d'important et de significatif — mais il fallait qu'il le dise. Il ne pouvait tout simplement pas continuer à faire semblant de ne pas avoir remarqué.
Orion cligna des yeux, le poids émotionnel de l'instant s'évaporant dans la confusion. « Quoi ? »
Sael fit un geste vague vers lui. « La farine. Tu as... c'est sur ton— » Il pointa les cheveux d'Orion, puis son épaule, puis fit un mouvement circulaire général qui englobait tout le haut du corps du garçon. « C'est juste... là. Très visible. »
Orion baissa les yeux sur lui-même, les yeux s'élargissant quand il enregistra enfin la poussière blanche couvrant ses vêtements. « Oh—oh non. » Il se mit immédiatement à brosser sa chemise, envoyant de petits nuages de farine dans les airs. « Je suis tellement désolé, monsieur, je n'étais pas—j'étais en train de faire du pain plus tôt et j'ai dû— » Brossage frénétique. La farine ne faisait que s'étaler. « Je n'avais pas réalisé— »
Sael leva la main, canalisant un doux courant d'air qui rassembla les particules de farine dispersées et les guida doucement par la fenêtre ouverte. Le nuage blanc s'éloigna dans la lumière de l'après-midi.
« Ce n'est pas grave, » dit Sael.
« J'aurais dû me changer avant de venir ici, » continua Orion, essayant maintenant de se dépoussiérer les cheveux, ce qui ne fit que mettre de la farine sur ses mains. « C'est tellement peu professionnel, je— »
« Vraiment, c'est— »
« J'aidais mon oncle à la boulangerie depuis ce matin, » expliqua Orion, continuant à se brosser. « J'ai perdu la notion du temps et je suis venu droit ici après et— »
« Ah, » fit Sael, les pièces s'assemblant. « C'est vrai. Le Duc a mentionné que ton oncle était boulanger. »
« Oui, » dit Orion, baissant lentement les mains. Un peu de farine retomba, que Sael détourna distraitement par la fenêtre avec un autre petit geste. « Ouais. Je l'aidais aujourd'hui. À la boutique. Tu sais. À faire du pain. » Il fit un geste vague, comme pour illustrer le concept de la boulangerie. « Pour les clients. »
« D'accord. »
« Parce que c'est... c'est ce que font les boulangers. »
« En effet. »
Une pause.
« Faire du pain. »
« En effet. »
Une autre pause. Légèrement plus longue cette fois.
Sael changea de poids d'un pied sur l'autre, puis toussa. « Est-ce que tu... veux toujours être boulanger ? »
Orion leva les yeux vers lui.
La question plana dans l'air entre eux, déplaçant la gêne par quelque chose de plus lourd.
Les mains d'Orion, encore poudreuses de farine, retombèrent le long de son corps. Puis ses yeux s'écarquillèrent, comme si tout le poids des quinze dernières minutes s'abattait soudain sur lui d'un coup.
« Je—je le ferai ! » Les mots jaillirent de lui. « Je serai ton apprenti ! »
Il s'inclina immédiatement dans une profonde révérence, si vite qu'un nuage de farine s'échappa de ses vêtements. Sael le guida par la fenêtre sans commentaire.
« Merci, monsieur, » dit Orion, sa voix étouffée par l'inclinaison. « Merci infiniment. Je—c'est un tel honneur, je n'en reviens pas—je ne vous décevrai pas, je le promets. Je travaillerai plus dur que n'importe qui, je— »
« Orion, s'il te plaît, tu peux te relever, » dit Sael.
Orion se redressa, le visage rougi, les yeux brillants. Une traînée de farine restait sur son front où il avait dû le toucher en s'inclinant.
« Merci, » dit-il à nouveau. « Vraiment. Merci de me faire confiance. De me donner cette chance. Je sais que je ne suis pas—je veux dire, je sais que j'ai beaucoup à apprendre, mais je jure que je— »
« De rien, » l'interrompit doucement Sael, avant que le garçon ne s'enfonce dans une nouvelle spirale.
Il se permit un petit sourire.
« Tiens. J'aimerais que tu aies ceci. »
L'air au-dessus d'eux scintilla tandis que Sael puisait dans son stockage dimensionnel. La lumière explosa vers l'extérieur quand il retira le bâton.
Une radiance blanche pure inonda le bureau, assez vive pour que Sael voie Orion lever un bras réflexivement, plissant les yeux contre l'éclat soudain. Le visage du garçon se crispa d'inconfort, et Sael sentit une pointe de culpabilité.
« Ah, » dit-il avec des excuses. « Désolé pour ça. »
Il voulut que la lumière diminue, la regardant se calmer pour devenir la lueur douce habituelle d'Eirwyn. Le bâton était chaud dans ses mains, familier d'une façon qui lui serra la poitrine.
Orion baissa lentement le bras, clignant des yeux pour chasser les rémanences, et Sael vit le visage du garçon se transformer. Il y avait de l'émerveillement là-dedans. Un émerveillement pur, sans garde. Les yeux du garçon s'écarquillèrent, fixés sur Eirwyn avec une intensité qui fit tressaillir les lèvres de Sael. Il pouvait littéralement entendre le cœur d'Orion s'emballer.
Le garçon saurait ce qu'il regardait. Tout mage qui valait son sel apprenait l'histoire des bâtons pendant son éducation de base. Les bâtons étaient faits à partir de l'Arbre-Monde, cet être ancien et sentient dont les racines avaient autrefois sillonné toute la planète, et qui avait disparu il y a des milliers d'années. En tant que tel, chaque bâton existant aujourd'hui avait des siècles au minimum, transmis de génération en génération ou enfermé dans des coffres et des musées. Le bois n'existait simplement plus.
Chaque bâton était irremplaçable, fonctionnant comme un second noyau qui amplifiait le pouvoir d'un mage de façon exponentielle, et, parce qu'ils étaient sentients comme l'Arbre-Monde dont ils venaient, chacun choisissait son porteur autant qu'il était choisi, se liant à une seule personne jusqu'à ce que la mort rompe le lien.
Voir un bâton était rare. Se voir en offrir un l'était encore plus.
« Tu es curieux, » constata Sael doucement.
Orion releva brusquement le regard, et Sael vit l'instant précis où le garçon réalisa à quel point il avait été transparent. Bien. L'honnêteté était importante pour la suite.
« J'ai pris la liberté de demander au Directeur Andor plus de détails sur ton cas, » dit Sael, gardant un ton doux.
La couleur monta au cou d'Orion, gêne et conscience de soi tandis que les épaules du garçon se tendaient légèrement.
« Pas la peine d'être embarrassé. »
Sael baissa les yeux sur Eirwyn.
« Le précédent propriétaire de ce bâton était comme toi, » dit-il tranquillement, se laissant se souvenir. « Son noyau de mana était incomplet quand elle a essayé d'absorber quelque chose que la plupart des gens ne pouvaient pas. »
L'Essence de Colère. Le pouvoir volé d'un Primordial. Sa mère avait été si jeune quand elle avait fait ce choix, poussée par le chagrin, la rage et un besoin désespéré de compter. De riposter contre la chose qui avait détruit son peuple.
Ça l'avait presque tuée.
Les doigts de Sael s'immobilisèrent sur une des veines.
« Le meilleur façonneur de bâtons que j'aie jamais connu l'a fait pour elle pour compenser son noyau. » Il releva le regard vers Orion, offrant un sourire. « Donc, il te convient très bien, je pense. »
Il tendit Eirwyn vers le garçon.
Orion se figea complètement. Ses mains restèrent le long de son corps, mais Sael vit la guerre se jouer sur son visage : le désir luttant contre l'incrédulité, l'espoir combattant la certitude que cela ne pouvait pas être réel.
« Je... » La voix du garçon sortit rauque. « Je ne peux pas— »
« Vas-y, » l'encouragea Sael, gardant un ton léger malgré la curiosité sincère qui montait en lui. « Je suis moi-même intéressé de voir ce qui se passe. »
Et il l'était. Eirwyn n'avait pas été maniée depuis des siècles. Elle avait été faite pour sa mère spécifiquement, accordée au noyau fracturé et au pouvoir volatile de Janine. Si elle accepterait un autre...
Eh bien. C'était entre Eirwyn et le garçon.
« Elle te choisira, ou elle ne te choisira pas, » dit Sael doucement, voyant la compréhension traverser les traits d'Orion. Le garçon le savait aussi ; savait que les bâtons avaient des préférences, des personnalités même. Que le rejet pouvait être violent. « Si elle te rejette, elle te le fera savoir. Bien que je ne la laisserai pas te blesser réellement, bien sûr. »
Il avait vu ce qui arrivait quand un bâton rejetait quelqu'un. Le contrecoup pouvait être... désagréable. Eirwyn était douce par nature — c'était dans son nom, après tout — mais elle avait été faite pour l'Avatar de la Colère. Elle avait des crocs quand elle en avait besoin.
Sael attendit, tenant le bâton fermement, observant la lutte interne d'Orion se jouer sur des traits qui n'avaient pas encore appris à cacher l'émotion correctement.
La main du garçon bougea.
Lentement, presque malgré lui, comme tirée en avant par quelque chose de plus fort qu'une décision consciente. Les doigts s'étendirent, tremblant légèrement, et puis—
Contact.
Sael sentit l'instant où Eirwyn toucha le noyau d'Orion. Il sentit le mana du bâton s'étendre, circulera dans les canaux du garçon comme un maître guérisseur examinant un patient. Les fleurs à la tête d'Eirwyn s'épanouirent plus largement, leur lueur s'intensifiant tandis qu'elle cartographiait les voies fracturées d'Orion, sa structure incomplète, les vides où le mana devrait circuler mais ne le pouvait pas.
Testant, apprenant et décidant.
La lueur monta régulièrement, et Sael vit le visage d'Orion se transformer. Il connaissait cette sensation, il avait eu la même réaction quand il avait manié Eld pour la première fois. La vulnérabilité d'être vraiment vu, de voir sa plus profonde inadéquation examinée par quelque chose d'ancien et de puissant.
Puis la douleur se mua en émerveillement.
La chaleur irradia d'Eirwyn en vagues. La lumière grandit, s'intensifiant jusqu'à ce qu'Orion doive légèrement plisser les yeux contre elle et que tout le bureau soit baigné d'une radiance qui rendait le monde blanc.
Il retint son souffle.
C'était le moment. Soit Eirwyn accepterait ce garçon, soit elle le rejetterait, et Sael devrait intervenir avant que le contrecoup ne cause des dommages. Sa main se crispa légèrement, prête à arracher le bâton si nécessaire, à protéger Orion du mal.
Puis la lumière se stabilisa.
Sael exhala lentement, le soulagement l'inondant tandis que la lueur d'Eirwyn se stabilisait. Les fleurs s'étaient tournées vers Orion, orientées vers lui maintenant au lieu de Sael. Les feuilles dorées bougeaient en motifs d'accueil, spiralant autour de la main du garçon où elle serrait le manche.
« Ah, » souffla Sael, incapable de retenir le plaisir dans sa voix.
Les yeux d'Orion s'ouvrirent.
« Elle t'accepte, » dit Sael doucement, le soulagement colorant son ton. Son sourire s'élargit tandis qu'il observait les feuilles d'Eirwyn continuer leur danse douce. « Je suis content. Il me manquait de la voir maniée. »
Sael tendit la main sans réfléchir, tapota les cheveux d'Orion comme sa mère le faisait pour lui. Le geste était automatique, mémoire musculaire d'un temps si lointain qu'il aurait dû s'estomper. Mais certaines choses restaient.
Il se souvint du jour où Janine l'avait félicité après qu'Eld l'ait accepté. Elle lui avait tapé la tête, juste comme ça, et avait dit : « Prenez soin l'un de l'autre. »
« Son nom est Eirwyn, » dit Sael tranquillement, laissant sa main s'attarder un instant de plus. « La Racine Douce. »
Il retira sa main et fit un pas en arrière, donnant à Orion l'espace pour traiter.
« Prenez soin l'un de l'autre. »
Le silence s'étira un moment tandis qu'Orion se tenait là, le bâton en main, les fleurs s'épanouissant vers lui, les feuilles dorées spiralant doucement autour de sa prise.
Puis—
« Putain de merde. »
Les mots jaillirent d'Orion avant qu'il ne puisse les arrêter.
Ses yeux s'écarquillèrent d'horreur l'instant où il réalisa ce qu'il avait dit. Sa main libre vola à sa bouche, étouffant le reste de l'injure qui se formait. Il fixa Sael par-dessus ses doigts, le visage devenant rapidement rouge.
« Je suis tellement désolé, » vint l'excuse étouffée.
Sael le regarda longuement.
« Hmm. »
La première leçon, semblait-il, devrait être la construction d'insultes correctes.
« On travaillera là-dessus, » dit Sael doucement.
Merci d'avoir lu !