Trois tombes reposaient au bas de la colline, alignées proprement là où la pierre cédait la place au sable.
Les stèles étaient simples : des dalles de basalte noir, chacune haute d'environ un mètre et large de soixante centimètres, lisses sur la face mais rugueuses sur les tranches. Elles avaient été enfoncées profondément dans le sol, assez stables pour résister aux tremblements occasionnels de Hel. Quelqu'un avait soigné leur disposition, les espaçant régulièrement, les orientant vers l'eau.
La tombe la plus à gauche ne portait aucun nom.
Un seul mot, gravé en caractères fluides du Haut-Elfique. Sael le leur avait traduit pendant la descente : Père.
La tombe du milieu était tout aussi sobre : Mère.
Sael l'avait expliqué pendant la descente. Ses parents biologiques. Son père était mort des mois avant sa naissance, probablement victime de l'un des nombreux monstres de Hel, d'après ce qu'avait compris Richter. Sa mère avait survécu assez longtemps pour l'enfanter, puis était décédée quelques jours plus tard. Piégée dans Hel, seule, sans doute terrifiée.
Une fin tragique, même pour des aventuriers.
L'absence de noms rendait la chose pire, d'une certaine façon. Ces gens avaient existé, s'étaient aimés, avaient mis un enfant au monde dans cet environnement hostile. Et puis ils avaient disparu, ne laissant derrière eux que leurs rôles. Non pas qui ils avaient été. Juste ce qu'ils avaient été.
Père. Mère.
Sael avait expliqué pendant la descente qu'il n'avait jamais connu ses parents biologiques. Sa mère adoptive l'avait recueilli après leur mort à tous deux, et Sael avait vécu ici pendant dix-neuf ans sans connaître que sa mère adoptive et son maître.
La tombe la plus à droite était différente. Sael avait traduit celle-ci aussi :
Janine
Dernière Fille des Tellem
Sorcière de la Colère
Penseuse, Inventrice, Mère
L'inscription était plus longue, plus détaillée, gravée dans une écriture élégante qui témoignait du temps et du soin accordés. Cette tombe comptait. Celui qui l'avait faite — Sael, vraisemblablement — avait voulu préserver quelque chose de plus qu'un simple titre.
Richter étudia le nom. Janine. Rien ne lui disait rien. Il ne s'était jamais particulièrement intéressé à l'histoire ancienne — tout ce qui précédait le Troisième Âge tendait à se brouiller dans son esprit, une masse de civilisations mortes et de conflits oubliés. Les Tellem avaient pu être un clan haut-elfique. Ou quelque chose d'entièrement différent.
Mais Koleen avait poussé un souffle audible en l'entendant.
Le visage du vieux directeur avait pâli, ses yeux s'écarquillant tandis qu'il fixait l'inscription. Il avait entrouvert la bouche comme pour parler, puis l'avait refermée. Puis recomencé deux fois encore avant d'apparemment décider que le silence était plus sûr.
Il n'avait toujours rien dit.
Quoi que ce nom signifiât, Koleen le savait. Et quoi qu'il sût l'avait assez choqué pour abandonner son commentaire habituel.
Richter rangea l'information pour y réfléchir plus tard.
Les tombes elles-mêmes occupaient un petit plateau de basalte lisse qui avait été débarrassé des roches et débris. Au-delà, le sol descendait en pente, passant de la pierre au sable noir. Le sable formait une étroite plage — une vingtaine de mètres de large — qui longeait le rivage de ce que Sael insistait pour appeler un lac.
On aurait dit une mer.
L'eau s'étendait jusqu'à l'horizon, d'un bleu sombre et calme, sa surface reflétant le ciel au-dessus. Pas de vagues. Pas d'écume. Juste une vaste étendue d'eau immobile qui s'étirait plus loin que Richter ne pouvait voir. La rive opposée, s'il y en avait une, était invisible dans la distance.
Mais Sael avait été catégorique. « Lac », avait-il dit. « Grand lac, mais lac quand même. »
Richter supposa que l'homme savait de quoi il parlait.
Ce qui le frappait le plus, c'était le soleil.
Il était là. De ce côté de la colline. Juste... là, suspendu dans le ciel comme s'il y avait sa place, projetant une véritable lumière du jour sur le paysage au lieu de la lueur rougeâtre perpétuelle qui dominait la moitié de Hel.
Apparemment, il y avait toujours été. Caché par les nuages et les cendres volcaniques de l'autre côté de la colline, mais parfaitement visible d'ici. Et la température semblait parfaite.
Richter ne pouvait pas vraiment le confirmer. Les sorts de protection de Sael étaient toujours actifs, maintenant une bulle d'air confortable autour de lui et de Koleen. Mais les indices allaient dans ce sens. Le lac n'était pas gelé. Le sable ne rayonnait pas de chaleur. Des plantes poussaient ici, de vraies plantes, pas les variétés tordues résistantes à la chaleur qui s'accrochaient à la vie près des coulées de lave. Il apercevait de l'herbe sur le flanc de la colline au-dessus d'eux. Des arbustes. Ce qui pouvait être un petit arbre plus loin sur la plage.
Sael avait dit que c'était l'endroit le plus confortable du continent. En le regardant maintenant, Richter le croyait.
Le paysage ici semblait... normal. Presque doux. Le genre d'endroit où quelqu'un pourrait choisir de construire une maison. D'élever un enfant. D'enterrer ses morts en sachant que les tombes resteraient intactes. Le contraste avec le reste de Hel était saisissant.
Cinquante mètres derrière eux, de l'autre côté de la colline, tout était feu et glace et pierre hostile. Ici, il y avait une plage. Du soleil. Une eau qui clapotait doucement contre le rivage.
Sael s'agenouilla devant la tombe la plus à droite — celle de Janine — et ses lèvres se mirent à bouger.
Les mots étaient doux, à peine audibles même dans le silence. La langue était étrange. Fluide et mélodieuse, avec des sons qui semblaient se coincer dans la gorge avant de se libérer. Des consonances presque physiques. Des voyelles qui flottaient dans l'air.
Du Haut-Elfique, sans doute.
La langue d'une civilisation morte, parlée sur la tombe de sa dernière fille.
Richter se tenait à quelques pas en arrière et observait. La posture de Sael était parfaite — dos droit, tête légèrement inclinée, mains posées sur les genoux. Son expression était paisible et concentrée. Quoi qu'il dise, cela comptait.
L'atmosphère était solennelle d'une façon qui faisait de la parole une transgression, alors Richter n'interrompit pas.
À sa gauche, Koleen se tenait tout aussi silencieux, les yeux fixés sur la forme agenouillée de Sael.
Richter étudia le profil de Sael et sentit quelque chose se figer dans sa poitrine. Pas tout à fait de la peur, ni de la révérence. Quel chose de plus proche du déplacement, comme s'il se tenait à côté de quelque chose qui n'aurait pas dû exister, et que le monde peinait à l'accommoder.
Après tout ce qu'il avait vu aujourd'hui, il n'était plus sûr que le mot « homme » s'appliquât à Sael le Grand.
Il le devrait. Sael avait l'air humain, parlait comme un humain, faisait même des blagues maladroites et se montrait visiblement mal à l'aise pendant les conversations émotionnelles. Mais il y avait une différence entre sembler humain et l'être, et Richter commençait à soupçonner qu'il avait fondamentalement mal compris à quelle catégorie Sael appartenait.
Les journaux de Bran le Brave n'avaient pas aidé à éclaircir les choses.
Richter les avait tous lus, bien sûr. Plusieurs fois. Mais les récits de Bran sur Sael décrivaient ce que Sael *faisait*, pas qui Sael *était*.
Dans leurs premières années, il était si mauvais pour parler le commun que certains l'avaient apparemment appelé le Mage Silencieux. Bran écrivait que Sael communiquait surtout par gestes et phrases hachées, sans jamais dire pourquoi.
Maintenant, cependant, Richter commençait à comprendre pourquoi.
Son regard dériva vers l'entrée de la forge au-dessus d'eux, à peine visible de l'autre côté de la colline, puis revint sur Sael. Les questions proliféraient dans son esprit, chacune en engendrant trois autres.
Pourquoi une telle forge *ici* ? À Hel, de tous les endroits ?
Richter connaissait les armes. C'était l'une des compétences qu'il avait cultivées au fil de décennies de manœuvres politiques et de commandements occasionnels sur les champs de bataille. Il pouvait évaluer la valeur d'une lame d'un coup d'œil, identifier le travail de maîtres artisans, distinguer entre une métallurgie compétente et une véritable artistique.
Chaque pièce dans cette forge avait le potentiel de devenir une Arme Nommée.
Chaque. Seule. Une.
Les Armes Nommées n'arrivaient pas par hasard. Elles exigeaient des matériaux que la plupart des forgerons ne verraient jamais de leur vie, des techniques transmises sur des générations, et un niveau de compétence qui frôlait le surnaturel. Un royaume pouvait avoir trois ou quatre Armes Nommées dans tout son arsenal. Sa propre épée — Caliburn — en était une, considérée comme l'un des trésors nationaux d'Albyon, et maniée par Bran le Brave lui-même.
La forge au-dessus contenait ce qui revenait à une douzaine de trésors nationaux en divers états d'achèvement. Juste là. À prendre la poussière depuis des siècles.
Qui était donc le maître de Sael ?
Qui pouvait créer des armes de ce calibre et choisir de vivre à Hel ? Qui pouvait enseigner à Sael le Grand à forger avec une telle précision pour ensuite disparaître de l'histoire sans laisser de nom ?
Et la mère adoptive de Sael. Une haute elfe.
Richter connaissait l'histoire. Tout le monde la connaissait. Les hauts elfes avaient été la première véritable civilisation, prédatant la plupart des espèces sensibles à part les Primordiaux eux-mêmes. Ils avaient bâti des villes qui faisaient passer l'architecture actuelle pour des cubes d'enfants. Ils avaient maîtrisé la magie de façons que les mages modernes pouvaient à peine comprendre.
Et ils étaient tous morts dans le Premier Âge des Cendres, quand le Primordial de la Corruption avait été invoqué dans le monde, il y a quelque douze mille ans.
Sauf Janine.
La pierre tombale le disait clairement : Dernière Fille des Tellem. Elle avait survécu, d'une façon ou d'une autre. Pendant que sa civilisation brûlait et que son peuple mourait, elle avait enduré. Avait-elle fui vers Hel ? S'était-elle cachée ici pendant que le monde d'en-haut se déchirait ? La chronologie fonctionnait si elle avait simplement été l'unique survivante de sa race, vivant dans l'isolement pendant des millénaires jusqu'à ce qu'elle trouve un nourrisson orphelin et décide de l'élever comme le sien.
Si Janine avait été une haute elfe survivante, si elle avait enseigné à Sael la magie de son peuple...
Était-ce la source de son pouvoir ? De sa longévité ? Quel était le niveau de Sael, au fait ?
La question le taraudait depuis leur départ d'Orlys. Il avait essayé de ne pas trop y penser, de garder une distance professionnelle. Mais là, après avoir été témoin de ce qu'il avait vu...
Richter Eryndor était Duc d'Orlys. Cousin de Cédric Münso IV, actuel Roi d'Albyon. Sans prétention, l'un des individus les plus puissants politiquement sur la planète. Ce pouvoir ne venait pas du droit de naissance seul. Il l'avait cultivé. Gagné. Défendu.
Une partie de cette culture avait été d'apprendre à lire les gens.
Son seigneur père avait commencé son entraînement jeune. Quatorze ans, à peine assez grand pour voir par-dessus la plupart des tables de conseil. Lord Baldwin avait traîné son fils à chaque négociation, chaque sommet commercial, chaque fonction diplomatique. « Regarde, » avait-il dit. « Écoute. Apprends à voir ce que les gens ne disent pas. »
Richter avait regardé. Il avait écouté. Il avait appris.
À quinze ans, il pouvait lire les dynamiques de pouvoir d'une pièce en quelques minutes. À vingt, il pouvait prédire les issues politiques trois coups à l'avance. À trente, il avait développé quelque chose de plus.
[Perception].
La compétence s'était cristallisée une nuit pendant une négociation particulièrement tendue avec une délégation de l'Empereur de Jade. Richter essayait de jauger si l'ambassadeur bluffait au sujet de sanctions commerciales quand quelque chose dans son esprit avait juste... *cliqué*. Le monde s'était aiguisé. Les détails étaient devenus plus nets.
Et soudain, il avait pu *voir*.
Niveau 847.
Le nombre avait flotté dans sa conscience, net comme s'il avait été écrit à l'encre.
[Perception] lui avait sauvé la vie plus de fois qu'il ne pouvait les compter.
Connaître le niveau de quelqu'un vous disait comment vous comporter avec lui. Ce n'était pas une solution miracle — le contexte importait, le passé importait, les relations importaient — mais le niveau fournissait une base. Il vous disait si la personne en face pouvait vous tuer d'une pensée ou si vous teniez l'avantage. Il informait le ton, le choix des mots, jusqu'où vous pouviez pousser. Un marchand niveau 50 demandait un traitement différent qu'un général niveau 800. Le premier, vous pouviez le presser. Le second, vous négociez avec lui comme un égal, peu importe le rang social.
Plus que cela, [Perception] lui donnait de l'intuition.
Elle aiguisait sa capacité à lire le langage corporel, à interpréter les micro-expressions qui traversaient les visages avant que les gens ne les contrôlent. Combinée à sa connaissance du passé d'une personne, de ses associations, de son histoire, [Perception] lui laissait voir sous la surface. Il pouvait dire quand quelqu'un mentait. Quand il était nerveux. Quand il retenait de l'information.
C'était comme ça qu'il avait appris à lire les divers « hmm » de Sael. Les légères différences de ton et de durée qui indiquaient si l'Archimage était agacé, pensif, amusé, ou simplement en train d'acquiescer. La plupart des gens entendraient des sons identiques. Richter entendait un vocabulaire.
La fonctionnait instantanément — un coup d'œil suffisait.
Elle avait des limites. Elle ne pouvait pas déterminer le niveau d'une personne si elle dépassait le sien de plus de mille niveaux.
Il avait testé [Perception] sur Gandoruil, le Haut Roi des elfes, lors d'une visite d'État il y a cinq ans. L'elfe avait traversé la capitale d'Albyon comme s'il en était le propriétaire, et Richter avait utilisé la compétence par curiosité.
Rien.
Aucun nombre. Juste du vide.
Le niveau de Gandoruil était supposé se situer dans le haut des 3000, bien que les elfes fussent moins enclins à partager ce genre d'information. Le résultat vide confirmait la limitation actuelle de [Perception].
Il avait aussi essayé sur l'autoproclamé « Être Le Plus Fort Du Monde », à savoir L'Empereur de Jade Immortel, lors d'un sommet continental.
L'Empereur se vantait constamment de son niveau. Un acte considéré comme impoli dans la plupart des cercles, discuter de son niveau en public étant comme étaler sa richesse, un détail intime réservé aux proches ou aux présentations formelles. Mais qui pouvait l'en empêcher ? Quand on était aussi puissant, et dit être au niveau 4509, les conventions sociales devenaient optionnelles.
L'histoire plaçait le niveau maximal de Sael le Grand à 3875. Ce avait été la limite supérieure pendant des siècles, l'étalon contre lequel tous les individus puissants étaient mesurés. L'Empereur de Jade l'avait dépassé il y a environ cent ans, et le monde avait ajusté sa compréhension en conséquence.
Donc, Richter avait rencontré beaucoup de gens puissants. Il avait appris à reconnaître les signes. La façon dont ils se tenaient. La pression subtile qu'ils exerçaient sur l'espace autour d'eux. Les individus de haut niveau avaient une aura, pas exactement magique, mais présente. Si vous étiez assez expérimenté, vous la ressentiez immédiatement.
Richter décida d'essayer [Perception] sur l'Archimage une fois de plus. La compétence avait toujours évolué par le défi. Elle se renforçait chaque fois qu'il la poussait contre quelque chose de difficile à analyser : situations politiques complexes, individus assez conscients pour feindre leurs tics, êtres dont le pouvoir dépassait sa compréhension. Plus la lecture était dure, plus la compétence s'adaptait.
Il se concentra à nouveau sur Sael et absorba chaque détail.
L'Archimage murmurait encore en Haut-Elfique, l'expression paisible. Aucune aura visible. Aucune pression. Rien n'indiquait quelque chose d'inhabituel au-delà d'un homme rendant hommage à ses morts.
Mais Richter avait des décennies d'expérience. Il s'était tenu en présence de rois et d'empereurs et d'êtres de légende.
Et ses instincts hurlaient.
Chaque interaction renforçait la même conclusion. La manipulation désinvolte des protections de l'académie. La forge pleine d'armes de maître. La densité pure de mana dans Hel que Sael avait apparemment grandi à respirer. La mention 사실uelle d'une mère haute elfe et d'un maître dont le nom s'était perdu dans l'histoire.
L'homme était *beaucoup, beaucoup* plus que ce que l'histoire avait déjà généreusement décrit.
Peut-être plus fort que l'Empereur de Jade.
Peut-être plus fort que quiconque.
Où se situait Sael le Grand sur l'échelle de puissance ? Quel nombre apparaîtrait si [Perception] pouvait aller aussi haut ?
5000 ? 6000 ?
...Plus haut ?
Richter poussa plus loin. Analysa la façon dont Sael se tenait. La précision inconsciente dans chaque mouvement. L'absence totale d'énergie gaspillée. La façon dont la réalité semblait se courber légèrement autour de lui, comme la lumière à travers l'eau.
*Ding !*
Le son retentit dans son esprit, clair et inconfondable.
[Perception] a atteint le Niveau 21
Richter cligna des yeux.
La notification s'estompa, mais une satisfaction s'installa à sa place. La compétence avait grandi. Pas de la lecture du niveau de Sael — celui-ci restait hors de portée — mais de la tentative elle-même. D'analyser quelque chose d'aussi loin au-delà de sa capacité actuelle que la compétence avait été forcée de s'adapter.
Il ne pourrait pas faire cela souvent. Les êtres du calibre de Sael étaient rares. Les rencontres avec eux plus rares encore. Cela ne faisait que renforcer la certitude.
Devant, les murmures de Sael s'arrêtèrent.
Richter regarda l'Archimage tendre la main et poser une main sur la stèle de Janine, les doigts reposant doucement contre la pierre.
Sael prononça un autre mot en Haut-Elfique.
« ErirnY lbhefrys, B Rvelja. »
L'air au-dessus de la tombe de Janine scintilla.
Ça commença comme une ondulation, comme une distorsion de chaleur sur pierre brûlée par le soleil, mais se solidifia rapidement en quelque chose de plus substantiel. Une perturbation mirageante qui flottait dans l'espace directement au-dessus de la stèle, circulaire et d'environ un mètre de diamètre.
Richter fixa.
La perturbation n'était pas tout à fait transparente. La lumière se courbait autour de ses bords d'une façon qui lui piquait les yeux s'il regardait trop directement. Elle pulsait doucement, en rythme avec... quelque chose. Un battement de cœur ? Le vent ? Il ne pouvait pas dire.
Sael avança la main et la plongea au centre de la perturbation.
La lumière explosa vers l'extérieur.
Richter leva instinctivement le bras, plissant les yeux contre la brillance soudaine. La lumière n'était pas douloureuse exactement, mais elle était intense, une radiance blanche pure qui semblait venir de partout et de nulle part à la fois. Elle jaillissait de l'ouverture mirageante comme si quelqu'un avait débouché une bouteille de lumière solaire concentrée.
Ses yeux s'adaptèrent lentement.
La lumière diminua pour devenir plus supportable, et Richter baissa son bras pour voir Sael retirer sa main de l'ouverture. Le mirage s'effondrait déjà, se repliant sur lui-même comme l'eau tourbillonnant dans un drain.
Et dans les mains de Sael était... un bâton.
L'arme — si on pouvait l'appeler ainsi — était belle d'une façon qui lui serra la poitrine. Le fût était en bois, mais pas un bois que Richter reconnaissait. Il était pâle, presque blanc, avec un grain si fin qu'il ressemblait à de l'eau gelée dans le temps. Des veines d'or le traversaient en motifs organiques, se ramifiant et se reconnectant comme les racines d'un arbre rendues en métal précieux.
Le bois semblait briller de l'intérieur, émanant une lumière douce et chaleureuse qui faisait frémir l'air autour. Ce n'était pas la radiance dure d'avant, mais quelque chose de plus doux et d'accueillant.
Au sommet du bâton, où la plupart auraient un cristal ou un ornement, il y avait à la place une chose vivante. Une grappe de fleurs blanches délicates, chaque pétale translucide et parfait, épanouie comme si le printemps lui-même avait été capturé et lié au bois. Des feuilles du même matériau doré que les veines spiralent autour des fleurs, bougeant légèrement malgré l'absence de vent.
« Incroyable, » souffla Koleen.
La voix du vieux directeur était feutrée, presque révérencieuse. Il fit un pas en avant, les yeux rivés sur le bâton avec une expression que Richter n'avait jamais vue sur son visage. De l'émerveillement. Pur, sans garde.
« Ce serait Eirwyn, je suppose ? »
Sael se tourna vers Koleen, et son expression s'adoucit en quelque chose de chaud et d'affectueux. Il sourit.
« Connais-tu son histoire ? »
« C'est le genre d'histoire que peu de gens connaissent de nos jours, » dit Koleen lentement. Ses yeux ne quittaient pas le bâton. « Même la Grande Bibliothèque d'Iskandaria n'a qu'un seul exemplaire des textes pertinents. Mais dans ma jeunesse — il y a déjà une centaine d'années — j'ai eu la chance pendant ma formation de mage de lire des connaissances perdues sur les mondes anciens. »
Il marqua une pause, semblant rassembler ses pensées.
« Janine, la Sorcière de la Colère, faisait partie de ceux qui ont chassé le véritable Primordial de la Corruption quand il est apparu dans ce monde. »
Les yeux de Richter s'écarquillèrent.
Il se tourna vers Sael, et le monde sembla basculer autour de lui. Le soleil était juste derrière l'Archimage, descendant régulièrement vers l'horizon. La lumière dorée se déversait sur le paysage, silhouettant la forme de Sael dans la radiance. Le bâton dans ses mains flamboyait de sa propre lumière interne, c'était exactement comme il s'était imaginé un héros comme Sael le Grand dans son enfance.
Richter inspira bruyamment malgré lui.
Et Koleen continua, interprétant apparemment cela différemment. « Eh bien, ce n'est pas tout à fait de l'histoire reconnue. Plus comme une légende des elfes, sans preuve que cela se soit réellement produit. Le groupe original de cette légende — le Bouclier, ils s'appelaient — n'avait aucune vérification historique. Aucune preuve archéologique. Juste des histoires transmises de génération en génération et éventuellement écrites dans des livres que presque personne ne lit. »
Sael baissa les yeux sur le bâton dans ses mains, son expression lointaine.
« Tout était vrai. »
À cet instant, Richter sentit quelque chose basculer dans sa poitrine. Un recalibrage fondamental de la réalité. Parce que si Sael disait que c'était vrai, alors c'était vrai. Aucun doute dans sa voix. Aucune incertitude. Juste un fait, délivré dans le même ton que quelqu'un pourrait utiliser pour commenter la météo.
« Ma mère était l'Avatar de la Colère, » continua Sael. Ses doigts traçaient l'une des veines d'or parcourant le fût du bâton. « Elle avait l'essence du Primordial de la Colère en elle, à une époque où les Primordiaux arpentaient encore cette planète. Elle l'a volée pour venger son peuple. Pour s'opposer à la Corruption. »
Il marqua une pause.
« Elle a été exilée ici, à Hel, par la suite, pour ce vol. »
L'esprit de Richter tournoya.
Écouter Sael donnait l'impression de découvrir qu'il avait vécu dans un livre d'images pour enfants pendant que tous les autres habitaient un monde d'une complexité impossible. Les Primordiaux avaient des essences qu'on pouvait voler ? Des gens pouvaient contenir un tel pouvoir et marcher comme si c'était normal ? Tout le cadre de réalité que Richter avait bâti pendant quarante-et-un ans de vie devint soudain insuffisant.
Sael souleva légèrement le bâton, et les fleurs à son sommet se tournèrent pour capter la lumière du soleil.
« Guvf vf vaqrrq Rvelja, gur Tragyr Ebbg, » dit-il doucement. « Sbetrrq sebz gur ebbg bs gur ynfg Jbeyq Gerr. »
Puis, en commun : « Ceci est bien Eirwyn, la Racine Douce. Forgée à partir de la racine du dernier Arbre-Monde. »
Il sourit au bâton, son expression chaude et nostalgique, comme s'il saluait un vieil ami.
Puis, sans le moindre avertissement, il se tourna vers Richter et Koleen.
« Je voudrais m'excuser pour tout à l'heure. »
Richter cligna des yeux.
« ...Quoi ? »
« Vous savez, » dit Sael. « Quand je vous ai aveuglés tous les deux avec le sort contre les asticots. C'était inconsidéré de ma part. J'aurais dû vous prévenir de fermer les yeux d'abord. »
Richter le fixa.
Sael le Grand était totalement imprévisible. Chaque fois que Richter croyait avoir une mesure de l'homme, Sael faisait ou disait quelque chose qui renverse complètement sa compréhension. Ce n'était pas calculé, cela aurait été plus facile à gérer. C'était authentique. L'homme existait simplement sur un plan de pensée qui n'avait aucune ressemblance avec la cognition humaine normale.
Et cela le rendait plus difficile à lire.
Le silence s'étira.
Sael se racla la gorge.
Richter, qui manquait rarement de mots en aucune situation, ne parvint toujours pas à en produire un seul. Il regarda une légère rougeur monter sur le cou de Sael, visible même dans la lumière dorée du matin.
Était-il... en train de rougir ?
« Très bien. Partons maintenant, » dit Sael rapidement. Son ton était devenu vif et affairé, bien que la rougeur persistât. « J'ai... j'ai un bâton à donner, Aldric à rattraper, et plus important, des bonbons à récupérer pour ma petite Margaret. »
Il se tourna et commença à remonter la colline.
Richter et Koleen restèrent figés près des tombes, à le regarder partir.
« ...Quoi ? »
Merci d'avoir lu !