Hel.
On dit qu'il y a dix millions d'années, lorsque les Primordiaux arpentaient encore le monde, ce continent était le plus beau.
Il portait un nom alors : Aeverath. Les récits divergeaient sur la signification du mot dans l'ancienne langue ; certains érudits prétendaient qu'il se traduisait par « printemps éternel », d'autres juraient qu'il voulait dire « jardin de béatitude ». Sael avait lu les deux interprétations et les avait trouvées également prétentieuses. Les Primordiaux n'avaient pas été particulièrement poétiques, pour ce qu'il en savait. Ils avaient été énormes, puissants, et aussi subtils qu'une montagne qui vous tombe sur la tête.
Quoi qu'il en soit des querelles linguistiques, le continent avait apparemment été magnifique. Un temps doux perpétuel, un sol fertile, des rivières claires et douces. Puis, un jour, le Primordial de l'Ordre et le Primordial du Chaos eurent un différend.
Les textes historiques ne précisaient pas l'objet de leur dispute. Sael soupçonnait quelque chose de catastrophiquement stupide, car les entités d'une puissance incompréhensible se battaient rarement pour des questions d'importance réelle. C'était plus probablement quelque chose comme « quelle direction est la meilleure » ou « qui a fait cette montagne » ou quelque autre absurdité philosophique qui n'avait de sens que pour un être immortel avec trop de temps devant lui.
Ils s'étaient échangé un unique coup. Une attaque chacun, et l'onde de choc restructura le continent.
La moitié se figea net. Un hiver éternel s'abattit en un instant, les températures chutant si bas que l'air lui-même se cristallisa par endroits. La glace s'étendit sur des milliers de kilomètres en quelques heures, ensevelissant forêts, lacs et toutes les créatures malchanceuses présentes sur place.
L'autre moitié prit feu. Le sol lui-même s'enflamma, des volcans jaillirent de lieux qui n'en avaient jamais connu. Des coulées de lave creusèrent de nouveaux fleuves dans le paysage. Des geysers percèrent le socle rocheux et projetèrent de la vapeur surchauffée à des kilomètres dans les airs. La température devint assez élevée pour transformer le sable en verre, et le resta.
Et entre les deux moitiés...
« Est-ce l'endroit ? »
La voix de Richter portait étrangement dans l'air raréfié. Ils flottaient à plusieurs centaines de mètres au-dessus de ce qu'on pouvait généreusement appeler un paysage et, sans charité, un cauchemar géologique.
Sael regarda la mince bande de terrain sous leurs pieds. Des mares de lave brillaient comme des braises éparpillées sur la roche sombre, leurs surfaces ondulant sous l'effet des courants de convection. Des fumerolles sifflaient et crachaient, envoyant des panaches blancs en spirale vers le haut avant que les courants d'air ne les attrapent et ne les déchirent. Au nord, des falaises de glace s'élevaient comme des murailles, leurs parois reflétant la lueur rouge du sud. Au sud, des rivières de roche fondue taillaient des sentiers lumineux dans la pierre noircie.
Et ici, entre les deux, se trouvait la zone où les deux extrêmes se rejoignaient et s'annulaient mutuellement en quelque chose de simplement hostile au lieu d'instantanément mortel. C'était là que vivaient Sael et sa mère.
« Hmm », fit Sael.
Richter attendit.
« C'était un hmm de confirmation », ajouta Sael. « Évidemment. »
Koleen réprima un rire.
Sael entama sa descente. L'air se réchauffa à mesure qu'il baissait, la chaleur montant des mares de lave en contrebas se mêlant aux courants froids qui suintaient de la glace au nord. La température fluctuait violemment à chaque mètre — chaud, froid, chaud, froid — créant des couches d'air qui se empuchaient dans une turbulence constante.
Koleen le suivit, emmenant Richter dans un champ de lévitation. Le mage plus âgé ajusta leur descente au rythme de Sael, naviguant aisément dans les courants thermiques.
Les pieds de Sael touchèrent la pierre.
Le sol était du basalte sombre, lisse par endroits, déchiqueté ailleurs. Des fissures couraient dans la roche comme des toiles d'araignée, certaines brillant faiblement de la chaleur du magma qui coulait en dessous. Une mare de lave bouillonnait à trente mètres sur sa gauche, sa surface épaisse et visqueuse. L'air sentait le soufre et autre chose, une odeur minérale et piquante que Sael avait presque oubliée.
La maison.
Il avança de quelques pas, ses bottes crissant sur le gravier. La température était supportable ici, oscillant autour de ce que la plupart considéreraient comme une journée d'été très chaude. Des fumerolles ponctuaient le paysage, libérant la pression de l'eau surchauffée piégée dans des poches sous la surface. L'une siffla près de lui, projetant une colonne blanche de vapeur dans les airs. La vapeur monta, heurta un courant froid, et se condensa en gouttelettes qui retombèrent en une pluie brûlante à cent mètres de là.
Koleen et Richter atterrirent à ses côtés et pendant un long moment, aucun d'eux ne parla.
Le grand maître fixait le paysage avec une expression difficile à lire. Pas de l'horreur, exactement. Plutôt... de la fascination mêlée d'incrédulité. Ses yeux passaient des mares de lave aux falaises de glace aux fumerolles, absorbant la géographie impossible.
Puis l'expression de Koleen changea. Ses yeux s'élargirent légèrement, son souffle se coupa.
« Le mana ici est... » commença-t-il, puis s'arrêta. Il fronça les sourcils, cherchant ses mots. « Il est... »
Il s'interrompit à nouveau, visiblement en difficulté.
« Pur ? » proposa Sael.
« Non. Oui. Mais aussi — » Koleen fit un geste vague vers l'air autour d'eux. « Il est dense. Et concentré. Mais pas chaotique. C'est comme... » Il secoua la tête. « Je n'ai pas de mot pour ça. »
Sael sourit.
Ce fut une expression minime, à peine esquissée, mais sincère. « Oui », dit-il simplement. « J'ai grandi là-dedans. »
Koleen se tourna pour le fixer. Son expression suggérait qu'il réévaluait plusieurs aspects du développement magique de Sael.
Sael regarda devant lui, vers un sentier qui serpentait entre deux mares de lave. La pierre y était plus sombre, usée par d'innombrables pas au fil des ans. Les siens. Ceux de sa mère. Ceux de son maître.
« Nous devrions marcher à partir d'ici », dit-il.
Les deux hommes hochèrent la tête.
Sael s'engagea, puis s'arrêta. Il jeta un coup d'œil en arrière.
« Je souhaite prendre un moment », dit-il doucement. « Si cela ne vous dérange pas. »
L'expression de Richter s'adoucit légèrement. « Bien sûr. »
Koleen se contenta de hocher la tête.
Sael se remit face au sentier et se mit à marcher.
Le sentier serpentait entre les mares de lave comme Sael s'en souvenait. Les pierres étaient les mêmes. Les fissures dans le basalte formaient des motifs que ses pieds avaient appris il des années.
Il marcha, et les souvenirs revinrent.
Un rocher précis, fendu net en son milieu par le stress thermique. Il s'y était caché une fois lors d'un jeu qu'avait inventé sa mère. Quelque chose à propos de chasser une proie invisible. Il avait été tout petit.
Une fumerolle qui sifflait à intervalles réguliers, comme une respiration. Il avait calé ses pas dessus enfant, voyant jusqu'où il pouvait aller entre deux exhalaisons.
La silhouette des falaises de glace au loin, rétroéclairées par la lueur volcanique. Il avait oublié comme elles étaient belles.
Cela faisait du bien. Mieux qu'il ne l'espérait. Comme retrouver un livre qu'il avait aimé et oublié posséder.
Soudain, Sael s'arrêta sur une section plate de pierre et rit de ce qu'il vit.
Derrière lui, les pas de Richter s'arrêtèrent. « Qu'y a-t-il ? »
Sael désigna le sol. « Ma mère me faisait tenir en équilibre ici. Sur un pied. Les yeux fermés. Pendant une heure. »
« Une heure ? »
« Elle disait que cela m'apprendrait la concentration. » Sael sourit légèrement. « Je crois qu'elle voulait juste que je me taise un moment. »
« Quel âge avais-tu ? » demanda Richter.
« Quatre ans, peut-être. »
Les deux hommes le regardèrent.
« Quatre ? » fit Koleen.
« Les légendes disent que tu as commencé à t'entraîner à la magie à deux ans », dit Richter prudemment. « Est-ce vrai ? »
Sael considéra la question. « Je ne sais pas. Ma mère m'a dit que je suis né éveillé, avec un noyau de mana déjà formé. Je connaissais la magie depuis mes plus anciens souvenirs. Elle me venait aussi naturellement que respirer, donc j'imagine qu'elle a dû m'entraîner très jeune. » Il marqua une pause. « Elle avait ses méthodes. »
Ils continuèrent à marcher.
Le terrain changea graduellement. Plus de roche, moins de mares. L'air se rafraîchit de quelques degrés à mesure qu'ils remontaient légèrement vers le nord, s'éloignant des fumerolles volcaniques. Les pieds de Sael le portaient sans réflexion le long d'un itinéraire qu'il avait arpenté d'innombrables fois.
Il s'arrêta à nouveau sur un affleurement précis.
« C'est ici que j'ai fait ma première chasse », dit-il. « J'avais cinq ans. »
Koleen jeta un œil au paysage hostile. « Cinq ans ? »
« Oui. »
« Qu'est-ce que tu chassais ? » demanda Richter.
Sael pointa du doigt.
Sur un rocher à une vingtaine de mètres, une créature se prélassait dans la chaleur qui montait d'une fissure dans la pierre. Elle faisait la taille d'un gros chat, était couverte d'écailles, avec une longue queue se terminant par une petite flamme. Le feu vacillait paresseusement tandis que la créature changeait de position.
Les écailles de la salamandre étaient d'un rouge profond, presque noir, et reflétaient la lueur des mares de lave. Elle ne semblait pas incommodée par la température.
« L'un de ceux-là », dit Sael.
« L'un d'eux a tué mon ami », continua Sael. « Un oiseau. Un kess. Elle s'appelait Pitch. »
Koleen observa la salamandre. « Et... tu voulais te venger ? »
« J'avais cinq ans », dit Sael. « Bien sûr que je voulais me venger. »
Il regarda l'affleurement, se souvenant.
« Ma mère m'a dit que le tuer ne ramènerait pas Pitch, et que la vengeance n'était que de la douleur qu'on se passe. Que je devrais laisser tomber. » Il marqua une pause. « Elle m'a fait tout un discours sur les cycles de violence et l'importance d'avancer au lieu de s'attarder sur la perte. »
« J'imagine que tu y es allé quand même ? » demanda Richter.
« J'y suis allé quand même. » L'expression de Sael ne changea pas. « Elle m'a laissé faire. Elle m'a suivi à distance, évidemment, parce que j'avais cinq ans et que je chassais quelque chose qui avait du feu pour queue. Mais elle m'a laissé faire. »
Il se souvenait encore du poids du couteau dans sa main. Comme il avait paru petit. Comme la salamandre avait paru grande.
« J'en ai tué un. J'ai trouvé celui qui l'avait fait, ils ont des marques, tu vois, des différences subtiles dans les motifs d'écailles. Je l'ai traqué pendant trois heures. »
La salamandre sur le rocher bâilla, montrant des rangées de dents en aiguille.
« Et je ne me suis pas senti bien après », dit Sael. « Je pensais que je le serais. Je pensais qu'il y aurait... quelque chose. De la satisfaction, peut-être. Du soulagement. » Il secoua légèrement la tête. « Il n'y en eut pas. Pitch était toujours morte. La salamandre était morte. Rien n'avait changé, sauf que maintenant deux choses avaient disparu au lieu d'une. »
« Qu'a dit ta mère ? » demanda Koleen.
« Elle n'a rien dit. Elle m'a juste regardé. Attendu. » Sael se remit à marcher. « Je lui ai dit qu'elle avait raison. Elle a dit qu'elle le savait. Puis elle m'a aidé à les enterrer tous les deux. »
Ses bottes crissèrent sur le gravier.
« C'était l'une des premières leçons qu'elle m'a données », dit-il. « Que savoir quelque chose et le comprendre ne sont pas la même chose. Que certaines choses, il faut les apprendre soi-même, même si quelqu'un vous a déjà donné la réponse. »
Ils marchèrent un moment en silence.
Le sentier continua de serpenter à travers le paysage, entre fumerolles et pierre refroidie, dans un air qui passait du brûlant au glacial et retour. Le pas de Sael était régulier, sans hâte. Il ne naviguait plus, il suivait simplement. Ils marchèrent vingt minutes de plus avant que le sentier ne se bifurque devant eux.
Deux routes se détachaient du sentier principal : l'une obliquant à gauche vers un groupe de fumerolles, l'autre à droite vers un territoire plus sombre, plus frais. Sael s'arrêta au carrefour.
« Où maintenant ? » demanda Richter.
Koleen jeta un œil entre les deux chemins. « Aucun n'a l'air particulièrement engageant. »
Sael ne dit rien un instant. Puis : « Rshq, Vhvdph »
L'air ondula.
Entre les deux chemins, un troisième se matérialisa. Comme un mirage, comme s'il avait toujours été là et qu'ils avaient été trop aveugles pour le voir. Les pierres se réalignèrent. Les courants de chaleur se déplacèrent. Un sentier étroit se faufila entre les deux autres routes, menant plus loin dans les terres désolées.
« Quoi — » commença Koleen.
Le chemin se solidifia complètement.
« Je n'ai pas senti de sort », dit Koleen. Il avait l'air troublé. « Rien. Aucune incantation, pas... » Il s'arrêta. « Je n'ai même pas senti sa présence. »
« Tu n'aurais pas pu », dit Sael. « Je l'ai fait moi-même il y a quelques siècles. »
Richter fixa le chemin nouvellement révélé. « Fait quoi, exactement ? »
« Une dissimulation. Le chemin mène aux tombes de mes parents. Et de mon maître. » Sael s'engagea sur la troisième route. « Si quelqu'un trouvait ce carrefour par hasard et essayait de l'emprunter — sans prononcer les mots que j'ai fixés — il serait redirigé. Malgré lui. Vers l'une des autres routes. Il ne s'en apercevrait même pas. »
Richter regarda le paysage désolé autour d'eux. « Mais qui viendrait ici ? »
« C'est rare », dit Koleen lentement, « mais parfois des aventuriers sans cervelle parviennent jusqu'à Hel. Chasser des monstres pour leurs composants et leurs noyaux. La gloire et la fortune, les habituelles sottises. »
« Hmm. »
Koleen jeta un coup d'œil à Richter. « Quel genre de hmm était celui-là, Votre Grâce ? »
Richter hésita. Il était devenu meilleur pour décrypter les sons de Sael au fil des heures, mais celui-ci le fit pauser. « Je ne sais pas. Il... ne semblait pas joyeux, en tout cas. »
« N'y prêtez pas attention », dit Sael. « Suivez-moi. »
Ils le firent.
Le chemin était plus étroit que les autres, serpentant entre des formations rocheuses qui semblaient se refermer au-dessus et la température s'était stabilisée maintenant. Sael avança de plusieurs pas, puis s'arrêta. Il leva une main.
« [Voile]. »
La magie se déposa sur le chemin derrière eux. Le sort tiendrait encore quelques siècles, probablement. Sael baissa la main et continua de marcher.
Le chemin s'enfonçait plus loin.
« Quelle langue était-ce ? » demanda Koleen au bout d'une minute. « Tout à l'heure, je veux dire. Le mot que tu as prononcé. »
« C'était comme rien de ce que j'ai jamais entendu », ajouta Richter.
« Haut-Elfique », dit Sael.
Koleen s'arrêta de marcher. « Tu parles le haut-elfique ? »
« Ma mère était une haute-elfe. »
Koleen et Richter échangèrent un regard.
« Archimage... je pensais que ta mère était humaine », dit Richter prudemment. « Que tu étais entièrement humain ? »
« Les hauts-elfes se sont éteints il y a environ douze mille ans », dit Koleen. « Quand le Primordial de Corruption a été invoqué pour la première fois dans le monde. Donc... »
« C'était ma mère adoptive », dit Sael. Il ne se retourna pas vers eux. « Mes parents biologiques étaient des aventuriers. De jeunes inconscients venus à Hel pour la gloire et la fortune. Ils sont morts en la cherchant. »
Le silence qui suivit parut lourd.
L'expression de Koleen changea. De la compréhension s'installa. Le hmm d'avant prit tout son sens.
« Ne soyez pas gênés », dit Sael. « Je suis d'accord avec vous, en fait. Ils ne savaient apparemment même pas que j'étais déjà conçu quand ils sont venus ici. » Il marqua une pause. « Les jeunes aventuriers meurent stupidement tout le temps. Je sais de quoi je parle. J'ai perdu mon filleul et beaucoup d'amis comme ça, aussi. »
L'atmosphère s'était alourdie. Trop. Sael réalisa, tardivement, qu'il s'en était trop dit. Tous deux le regardaient avec des expressions qu'il ne parvenait pas à déchiffrer.
« Soyez tranquilles, vous deux », dit-il. « C'était il y a longtemps. Des siècles, même. Je suis pratiquement passé à autre chose. » Il essaya un sourire. Il lui parut faux sur son visage. « Bon. Disons que je suis passé à autre chose. À soixante-dix pour cent, peut-être. »
Aucun des deux ne rit.
Sael se retourna immédiatement, embarrassé par sa tentative de blague ratée. Il avait vraiment besoin d'étudier l'art de la blague.
« Allons-y », dit-il.
Il se remit à marcher, plus vite cette fois, espérant qu'ils oublient simplement que cette conversation avait eu lieu.
Ils arrivèrent enfin devant une sorte de colline.
Elle s'élevait du paysage devant eux, pierre sombre sur ciel plus sombre encore, sa surface criblée de fumerolles qui laissaient s'échapper de minces filets de vapeur. La colline était plus large que haute, s'inclinant doucement vers le haut avant de tomber à pic sur l'autre face.
Sael leva les yeux et pointa.
« Mon maître est enterré là », dit-il. « Dans sa forge, à l'intérieur de la colline. Nous devrons la traverser et redescendre de l'autre côté. Les tombes de mes parents sont au bord. C'est là que nous trouverons le bâton. »
Sans les regarder — évitant encore leur regard après la blague ratée — il s'éleva dans les airs. Son corps se souleva doucement, montant vers le flanc de la colline.
Koleen et Richter le suivirent.
L'ascension dura moins d'une minute. Les pieds de Sael touchèrent la pierre sur le flanc, près du sommet de la colline. À quelques mètres devant, dans le flanc, se trouvait l'entrée.
Un trou.
Il s'ouvrait dans la roche comme une gueule, grossièrement circulaire, environ trois mètres de large. Les bords étaient lisses, usés par le temps et la chaleur. À l'intérieur, l'obscurité cédait à une lueur orangée faiblarde ; le reflet de quelque chose qui brûlait plus profond.
Sael avança et pénétra dans l'ouverture.
Le passage s'inclinait immédiatement vers le bas, plongeant dans les entrailles de la colline. La pierre sous ses pieds était lisse, usée par d'innombrables pas au fil des ans. Il descendit la pente, une main effleurant le mur par habitude, et le passage s'élargit après plusieurs mètres.
Koleen et Richter le suivirent, leurs pas résonnant doucement dans l'espace confiné.
La forge s'ouvrit autour d'eux.
Elle était vaste. La colline n'était pas creuse tant qu'elle avait été excavée, l'intérieur façonné par des mains délibérées en quelque chose de fonctionnel. Le plafond voûté surplombait, encore pierre brute par endroits, aplani ailleurs. Des piliers de soutien s'élevaient à intervalles réguliers, d'épaisses colonnes de roche laissées en place quand tout le reste avait été creusé.
Et au centre de tout, coupant l'espace presque en deux, coulait un ruisseau de lave.
Il s'écoulait depuis quelque part plus profond dans la colline, émergeant d'une fissure dans le mur ouest et filant dans un chenal creusé dans le sol. La chaleur était intense mais supportable. L'air miroitait au-dessus du ruisseau de lave, et la température dans la forge oscillait à ce que la plupart considéreraient comme la limite du supportable. Sael la trouvait confortable.
Il claqua des doigts.
Dans toute la forge, des bougies s'allumèrent.
Des dizaines, éparpillées sur toutes les surfaces : sur les étagères, dans les appliques murales, sur les établis. Les flammes prirent simultanément, de petits points de lumière jaune-blanc qui repoussèrent la lueur orangée de la lave. L'espace s'éclaircit, des détails émergeant de l'ombre.
Des établis longeaient les murs. De lourdes tables de bois, leurs surfaces cicatrisées, brûlées, tachées par mille projets. Des outils pendaient au-dessus sur des râteliers : des marteaux de tailles variées, des pinces, des limes, des ciseaux, des choses dont Sael ne connaissait plus les noms. Une enclume trônait près du ruisseau de lave, positionnée pour capter la chaleur. Sa surface était piquetée, lissée au centre par des années d'usage.
Des armes à divers stades d'achèvement s'appuyaient contre les murs ou gisaient sur les établis. Une pointe de lance, à demi forgée, son tranchant brut et inachevé. Une lame d'épée sans garde, le métal portant encore les marques de ses pliages. Une structure de bouclier, juste l'ossature de base, attendant qu'on la termine.
Tout était recouvert d'une fine couche de poussière.
Sael resta immobile un instant, absorbant tout. La nostalgie le frappa comme une chose physique, inattendue et aiguë. C'était ici qu'il avait appris à forger des épées. Des lances. Son propre bâton, sous la guidance de son maître. Les souvenirs étaient plus nets ici que sur le chemin dehors.
Koleen s'était dirigé vers le fond de la forge, où des étagères montaient du sol au plafond. Des livres. Des centaines, serrés les uns contre les autres, leurs dos usés et décolorés. Une section bibliothèque, logée dans le coin de l'atelier d'un forgeron. Certains étaient des tomes massifs, reliés en cuir ou en métal. D'autres de minces journaux, à peine maintenus ensemble. Les mains de Koleen hésitaient près d'eux, manifestement envie de les toucher, mais il se retint.
Richter avait dérivé vers les établis. Il fixait les armes inachevées avec une expression suggérant qu'il les cataloguait mentalement. Ses doigts tressaillirent légèrement, la même impulsion que Koleen, envie de prendre quelque chose, de l'examiner, mais se retenant par respect pour le lieu.
Les yeux de Sael allèrent vers le fond de la forge.
Là, dans une alcôve creusée dans la pierre, se tenait un autel.
Il était simple. Une plateforme de pierre plate, à hauteur de taille, un tissu drapé dessus. Le tissu avait été blanc once mais avait grisonné avec le temps et la poussière. Posés dessus, quelques objets : un marteau, son manche enveloppé de cuir craquelé et sec. Une pince. Une petite figurine d'oiseau sculptée. Et derrière, incrustée dans le mur, une plaque avec des mots gravés dans le métal.
La tombe d'Eon.
Sael regarda Koleen et Richter. « Regardez autour si vous voulez », dit-il doucement. « Je vais nettoyer l'autel. »
Les deux hommes hochèrent la tête.
Koleen se tourna vers la bibliothèque, s'en approchant maintenant. Ses doigts effleuraient les dos des livres, lisant les titres dans la lumière tamisée. Certains étaient dans des langues qu'il reconnaissait. D'autres non. Il en tira un avec précaution, l'ouvrit à une page au hasard, et ses sourcils se haussèrent. Il avait l'air de vouloir s'asseoir et lire pendant les prochaines heures.
Richter prit la pointe de lance inachevée sur l'établi. Il la tourna dans ses mains, examinant le travail du métal, la façon dont le tranchant avait été façonné. Son expression était pensive, presque révérencieuse. Il la remit exactement où il l'avait trouvée et passa à la pièce suivante.
Sael s'approcha de l'autel.
La poussière était épaisse ici, intacte depuis des siècles. Elle recouvrait tout d'une couche grise uniforme, adoucissant les contours, atténuant les couleurs. Sael tendit la main et souleva doucement le tissu de la plateforme, le secouant une fois. La poussière s'envola, prise dans la lumière des bougies comme de minuscules étoiles. Il plia le tissu soigneusement et le posa de côté.
Les objets dessous étaient plus nets maintenant. La tête du marteau brillait encore, intacte par la rouille malgré les siècles. Maître Eon était méticuleux avec ses outils. L'oiseau sculpté était plus détaillé que dans le souvenir de Sael, un kess, en fait, ailes déployées en plein vol. Pitch.
Sael regarda l'autel et sourit en levant la main.
« [Vent Doux]. »
Le sort se manifesta comme une brise et balaya l'autel, soulevant la poussière dans un courant soigneusement contenu. Les particules tourbillonnaient vers le haut, prises dans le vent, et Sael les guida vers l'extérieur, les dispersant sans danger dans le coin lointain de la forge. L'autel se dégagea progressivement, couche par couche, jusqu'à ce que les objets brillent dans la lumière des bougies comme il y a des siècles.
Sael baissa la main.
« Pardonne-moi de ne pas venir plus souvent, Maître », dit-il doucement, espérant qu'il l'entendait d'une façon ou d'une autre.
Des pas résonnèrent derrière lui.
Il se tourna. Koleen et Richter s'approchaient, tous deux hésitants, comme incertains de devoir l'interrompre.
« Trouvé quelque chose d'intéressant ? » demanda Sael.
Koleen brandit un livre, sa couverture lissée par l'âge. « Cette section entière est... je ne sais même pas par où commencer. Il y a ici des textes que je n'ai jamais vus. Certains dans des langues que je ne reconnais pas du tout. » Il gesticula vers les étagères. « Et ceux que je peux lire, certains sont des traités de théorie magique qui n'auraient pas dû exister. Ils précèdent la pensée académique actuelle de plusieurs siècles. »
« Mon maître aimait lire », dit Sael simplement.
Richter toussota. « Archimage, je dois vous dire quelque chose. » Il jeta un coup d'œil aux établis. « Ces armes dont vous parliez. Les inachevées. »
« Oui ? »
« Elles ne sont pas inachevées. » L'expression de Richter était sérieuse. « Ou plutôt, même dans leur état incomplet, elles sont toutes au minimum rang A. Certaines... » Il marqua une pause. « La pointe de lance que j'ai examinée. Si elle était terminée, elle serait aisément rang S. Peut-être plus. »
Sael regarda les établis, les projets épars que son maître avait laissés derrière lui. « Il était méticuleux dans son art. »
« Métiqueux ? » dit Koleen. « Archimage, avec tout le respect que je vous dois, celui qui a travaillé dans cette forge était— » Il s'arrêta, semblant réaliser quelque chose. Ses yeux allèrent vers Sael, puis vers l'autel, puis de retour. « Si vous me permettez la question... qui était votre maître ? »
Sael se tourna à nouveau vers l'autel.
Pendant un long moment, il ne répondit pas.
« C'était juste un vieil homme », dit Sael enfin. « Qui ne voulait pas être connu. Qui a trouvé refuge ici, à Hel, et voulait qu'on le laisse tranquille. » Il marqua une pause. « Et qui a appris à un garçon à faire des choses au lieu de juste les casser. »
Richter ouvrit la bouche, visiblement sur le point de poser une autre question.
« Je vous raconterai tout », dit Sael, le coupant doucement. « Cet endroit. Mon maître. Tout. » Il les regarda tous les deux. « Mais peut-être devrions-nous d'abord récupérer le bâton et partir. Aldric est toujours dehors. Et... »
Il jeta un dernier coup d'œil autour de la forge.
« Cette vague de nostalgie me rend plus triste que je ne le veux pour l'instant. »
Koleen et Richter échangèrent un regard, puis hochèrent la tête.
« Guidez-nous, Archimage », dit Richter doucement.
Bonne année à tous ! J'espère que vous commencez bien l'année.
Je sais que c'était un peu calme par ici, et c'est parce que mon ordinateur de 11 ans a enfin rendu l'âme. Un peu triste, mais pour faire court, je n'ai mis la main sur un nouveau PC qu'hier, pile au début de la nouvelle année. Et wow, il est rapide ! En plus, la touche B fonctionne sur celui-là, lol.
J'espère que le chapitre vous plaira, et trinquons à une année pleine d'aventures passionnantes !