La voix grave de Pleard résonna dans l'arène tandis qu'il proclamait : « Second Prince Rein De Luther, avancez et faites votre choix. »
Rein s'avança d'un pas assuré vers l'estrade, son long manteau ondulant légèrement derrière lui. Ses partisans restèrent groupés près de lui, le visage calme mais grave.
Le regard de Kael dériva vers Adèle, au sein du groupe de Rein, son regard acéré fixé devant elle, son expression impénétrable.
Ses lèvres se retroussèrent alors qu'il murmurait pour lui-même :
'Puissent les dieux m'épargner de me retrouver de son côté. Putain, quoi qu'il arrive, je ne m'allierai pas avec cette femme.'
Il exhalait lentement, tentant d'apaiser la lourdeur qui lui serrait la poitrine.
À ses côtés, Martina observait Rein avec attention, les yeux plissés comme pour en percer les moindres détails. Kael se tourna vers elle. « Votre Altesse, les Jeux de la Couronne ont-ils toujours lieu ? » Sa voix était posée, mais une pointe de curiosité y perçait.
Martina acquiesça brièvement. « Oui. »
Kael maintenait son regard sur l'estrade. « De quoi traitait la dernière épreuve, alors ? »
Martina hésita, fronçant les sourcils. Elle réfléchit un instant avant de répondre tout bas. « Nous, les Royaux, avons reçu l'ordre de ne pas le révéler. Mais puisque vous en faites désormais partie, je peux vous en dire un peu. » Elle croisa les bras, baissant la voix. « La dernière épreuve a marqué le début de la Guerre Intercontinentale. »
Kael se figea un instant.
Son visage se crispa légèrement, son cœur cognant violemment contre sa cage thoracique. « Guerre Continentale... Hein... » Sa voix sortit rauque, presque tendue.
L'expression de Martina se durcit. « Oui. »
Les pensées de Kael remontèrent vers le passé. Des souvenirs affluèrent dans son esprit.
Il se souvint qu'à sa naissance, la Guerre Continentale venait de s'achever. Ce conflit brutal avait duré près de vingt ans, une guerre d'empires humains s'entre-déchirant pour la domination.
Une guerre sanglante avait ravagé le monde, ne laissant derrière elle que le sommeil de royaumes brisés. Juste au moment où les choses commençaient à s'apaiser, les Démons s'étaient soulevés, déclenchant leur propre guerre.
Dans sa vie précédente, il n'avait que douze ans quand la Guerre des Démons avait commencé. L'idée que la guerre reprenne de plus belle après un bref répit lui semblait, rétrospectivement, tout à fait délibérée.
« Princesse Martina De Luther, avancez », la voix de Pleard trancha dans les pensées de Kael comme une lame aiguisée.
Kael cligna des yeux et riporta son regard vers l'estrade. Rein et son équipe avaient disparu, déjà téléportés à l'intérieur.
Martina se tourna vers lui avec un bref hochement de tête. « Allons-y », dit-elle, d'un ton calme mais ferme.
Kael se mit en marche derrière elle, mais s'arrêta net en sentant une légère traction sur sa manche. Il se retourna et vit Vic tout près, les yeux tendus. « Qu'est-ce qui se passe ? Tu veux abandonner maintenant ? » demanda Vic, à moitié plaisantant, à moitié sérieux.
Kael laissa échapper une courte expiration. « Bien sûr que non. C'est juste... Regarde Chris. »
Vic suivit son regard. Dans les gradins, près de Ramos, se tenait un jeune garçon. Les yeux écarquillés et rougis, des larmes coulaient silencieusement sur ses joues.
La tristesse de son regard était pesante, la douleur d'être laissé pour compte gravée clairement sur son petit visage. On eût dit un enfant qu'on vient d'abandonner, agrippé à quelque chose d'invisible.
Les lèvres de Kael se pinçaient tandis qu'il secouait la tête. « Haaa... Il n'est que rang C pour l'instant. Ce serait bien trop dangereux pour lui à l'intérieur. »
« Non. » Le ton de Kael se fit ferme. « Il doit encore devenir plus fort avant de pouvoir se mêler de quoi que ce soit. »
'Enfin, il est encore bien jeune pour participer... Je ne veux pas qu'il grandisse tordu.'
Vic baissa légèrement la tête, incapable de répliquer davantage.
Depuis l'estrade, la voix de Martina retentit. « Sir Kael... »
Kael se retourna et se força à se concentrer. « Oui, j'arrive. » Il lança un dernier regard à Chris, puis à Ramos et aux autres, avant d'avancer.
Le groupe suivit Martina tandis qu'elle s'approchait de l'estrade.
Tout le stade observait tandis qu'elle montait vers le coffre, sa silhouette calme éclairée par la lueur des cercles magiques qui l'entouraient.
Elle tendit la main, y glissa les doigts. Un instant plus tard, elle en retira un parchemin. Sa surface luisait faiblement d'une teinte verdâtre, incompréhensible au premier abord.
Martina l'étudia une seconde, puis le leva bien haut.
Sans hésiter, elle le déchira en deux.
Un son net résonna. « Cric ! » Le parchemin se disloqua, libérant une lumière aveuglante. L'éclat se propagea sur l'estrade, enveloppant Martina et son équipe. La lueur était si intense que la foule se couvrit les yeux, les acclamations et les applaudissements s'estompant un instant, saisis d'émerveillement.
Lorsque la lumière se dissipa enfin, Martina et son escouade avaient disparu. L'estrade se dressait à nouveau vide, seul le bourdonnement du vortex magique comblant le silence.
Le regard sévère de Pleard balaya la foule avant qu'il ne hoche lentement la tête.
Sa voix porta à nouveau à travers l'arène. « Maintenant... Le suivant. »
La vision de Kael fut submergée par un déluge de lumière. Un instant, elle l'aveugla complètement.
Quand sa vue lui revint, il se découvrit debout sur une vaste place. Une lueur pâle irisait le sol tandis que d'autres silhouettes continuaient d'apparaître par bouffées de lumière blanche. L'endroit n'était pas très grand, et à mesure que de plus en plus de gens arrivaient, il devenait bondé, presque étouffant. Nouveaux chapitres publiés sur novel·fire·net
Martina s'avança calmement, prenant la tête tandis que tous, instinctivement, se rangeaient derrière elle.
Un spectacle étrange les attendait. Non loin devant, des rangées de tentes s'étiraient sur les plaines enneigées.
De la fumée s'élevait des feux de camp, et des soldats évoluaient en formation, leurs armures cliquetant à chaque pas. Le bruit lointain de marteaux frappant le métal résonnait dans l'air tandis que des forgerons travaillaient les armes. Des hennissements retentissaient en fond, les haleines des chevaux visibles dans le froid mordant.
Des flocons de neige tombaient lentement du ciel, recouvrant tentes et soldats d'une fine couche blanche.
L'air glacial piquait la peau de Kael, son souffle sortant en bouffées. Juste au moment où Martina posait le pied en avant, un grand homme revêtu d'une lourde armure s'approcha d'eux. Sa démarche était assurée, sa présence imposante.
Il s'arrêta devant eux, sa voix profonde alors qu'il déclarait : « Élus de l'Histoire, vous êtes ici pour nous aider. »
Tous restèrent figés un instant, échangeant des regards confus.
Vic cligna fortement des yeux, sa voix montant d'incrédulité. « Tout le monde a entendu ce qu'il vient de dire, ou mes oreilles bourdonnent ? »
« Non, moi aussi je l'ai entendu », répondit Herion, serrant fermement le manche de sa hache.
Son expression se fit alerte.
Martina n'hésita pas. Elle fit un pas en avant, le visage résolu. « Oui. Nous sommes les renforts envoyés par les élus de l'Histoire. »
L'homme costaud lui adressa un signe de tête, son expression s'adoucissant. « Alors, suivez-moi jusqu'au camp. Par ici. »
Martina marcha avec assurance, les autres la suivant. Leurs bottes craquaient sur la neige alors qu'ils avançaient entre les rangées de tentes. Les soldats tournaient la tête, certains chuchotaient à leur passage, mais nul ne rompait les rangs.
Freya se pencha vers les autres, la voix mal à l'aise. « Vous n'avez pas trouvé ça bizarre ? »
« Si », marmonna Vic, se frottant le menton.
La voix de Martina parvint depuis l'avant, calme et claire. « C'est bizarre, mais ils sont conçus ainsi. »
Kael fronça les sourcils. « Je me demande comment ils ont fait ça. En quoi ces soldats diffèrent-ils exactement des vrais, dans l'Histoire ? »
Martina ralentit légèrement pour que sa voix les atteigne tous. « La plupart des soldats sont modelés sur des troupes ordinaires. Seules les figures centrales, les commandants importants, sont façonnées d'après les archives et les descriptions qui nous sont parvenues. Leur force est déterminée par leur rang et leur poste. »
Les yeux de Kael se rétrécirent. « Mais ils ne peuvent pas être entièrement exacts, non ? Nous n'avons pas de détails précis sur tout. »
Martina fit un petit signe de tête. « C'est vrai. Mais les Églises ont conservé des comptes rendus détaillés de chaque bataille et de chaque personnalité importante. Ces récits servent de fondement. »
Kael leva les sourcils, ses pensées s'assombrissant.
'S'ils possédaient de tels registres, je ne devrais pas exister ici. Mais ils ont dû effacer tout ce qui me concernait, à l'époque.'
L'homme qui les guidait s'arrêta devant une immense tente au centre du camp. Des gardes se tenaient de chaque côté, leur tenue stricte et inébranlable. L'air autour de la tente était lourd, saturé de tension.
« Nous sommes arrivés », dit l'homme en armure d'un ton ferme. « Veuillez entrer. »
Martina se tourna vers le groupe. « Kael et Sol, vous m'accompagnez à l'intérieur. »
« Oui ! » répondit Sol sans hésiter.
Martina écarta le rabat de la tente et y pénétra, Kael sur ses talons. L'intérieur était bien plus chaud que la terre gelée dehors.
Au centre de la tente, un homme aux cheveux dorés se tenait penché sur une grande table de bois. Il tenait une pièce d'échecs sculptée en forme de cheval d'une main, tandis que l'autre traçait des lignes sur une carte avec une concentration aiguë.
Lorsqu'il leva enfin les yeux, son regard croisa le leur.
Au moment où le regard de la personne se refléta dans les siens, Kael se figea sur place.
Sa gorge se dessécha tandis que la reconnaissance le frappait comme un éclair.
Putain... Hans, c'est vraiment toi ?
'Pour connaître Hans... Reportez-vous au Chapitre 11'