« PUTAIN ! Espèce de bâtard ! » hurla Kael, repoussant sa main. « Pourquoi tu me pince ?! »
« Pour voir si je rêve ! »
« Pince-toi toi-même, vieux fossile ! »
Avant que Ramos ne puisse répondre, un rugissement tonitruant éclata.
La voix furieuse de Ruth résonna dans la pièce comme une explosion. L'instant d'après, Kael et Ramos se retrouvèrent projetés hors de la chambre comme des pantins désarticulés.
Le duo s'écrasa au sol devant la porte, gémissant de douleur.
À l'intérieur, Ruth secoua ses mains comme pour se débarrasser d'un débris gênant et marmonna : « Gamins... »
Puis, relevant légèrement la voix, il ajouta : « Laissez-moi régler l'affaire avec les Elfes de Glace. J'ai trouvé un accord avec eux. Ils enverront bientôt un émissaire. »
Il s'arrêta sur le point de partir, se tournant à demi, le dos tourné vers eux.
« Avant votre départ pour la capitale, ce sera réglé. Vous n'avez qu'à faire votre part — et vous bouger. »
Juste avant de franchir le seuil, il ajouta d'une voix basse : « Aussi... j'ai fait appel à des renforts pour vous. »
Et sur ces mots, il disparut dans le corridor, sa cape flottant derrière lui.
Dehors, Ramos et Kael gémirent et se relevèrent, se frottant le dos et les épaules.
Ils levèrent les yeux et aperçurent plusieurs domestiques debout à proximité, les fixant comme s'ils venaient de voir deux fous tomber du ciel.
Kael cligna des yeux, puis couda Ramos.
Ramos se racla la gorge et se redressa. « On, euh, inspecte juste le revêtement de sol ! »
Kael acquiesça. « Ouais, ouais. On vérifie si c'est assez propre. »
Il pointa au hasard. « Hé, toi ! Y a de la poussière ici. Va chercher un balai et nettoie ça. »
Le domestique parut plus perplexe qu'autre chose, mais hocha la tête maladroitement et s'empressa de s'éclipser.
Derrière eux, Rami se tenait silencieux, bras croisés, un profond soupir s'échappant de ses lèvres. Il regarda Kael, puis Ramos. Puis de nouveau Kael.
Maintenant, je comprends d'où Kael tient son caractère.
C'est définitivement Lord Ramos.
La ressemblance ne tenait pas qu'au sarcasme — c'était le chaos, l'imprévisibilité, cette confiance absurde même dans les moments les plus embarrassants.
Tout est génétique, conclut Rami avec gravité.
Un sanglot bas et rauque résonna dans la chambre faiblement éclairée, tremblant comme le bourdonnement mourant d'un violon qui pleure. La femme maladivement pâle aux longs cheveux bleus en désordre était affalée au bord du lit, son corps frêle tremblant violemment. Ses doigts agrippaient les draps si fort que ses jointures blanchirent, et son corps se secouait à chaque convulsion de chagrin.
Sa voix brisa le silence, gorgée d'angoisse et de désespoir. « Tu es cruel... Tu es très cruel... »
« Un être humain sans cœur, froid, dépourvu de la moindre vertu qu'un humain devrait avoir. »
« Comment un tel monstre peut-il rampé sous une peau humaine ? »
Face à elle, un homme aux cheveux blancs se tenait droit, immobile, les yeux aussi froids et dépourvus d'émotion que le clair de lune d'hiver qui saignait à travers les rideaux. Il la regardait pleurer avec une confusion visible — son esprit cherchant à comprendre, disséquer, donner un sens à sa peine comme s'il s'agissait d'une énigme de logique, non d'émotion.
« J'ai accompli mon devoir avec une perfection absolue », commença-t-il lentement, d'un ton calculé et mesuré. « J'ai tout donné qu'un homme peut donner — argent, richesses, pouvoir, contrôle, cadeaux, un manoir... Qu'est-ce que tu veux de plus ? »
La tête de la femme se releva, ses yeux rougis emplis d'une peine qui se tordait en quelque chose de plus sombre. Tout son corps trembla avant qu'elle ne laisse échapper un cri qui brisa le fragile silence comme du verre.
« Je ne veux rien de tout ça ! Je n'ai pas besoin de tes richesses ! »
Sa voix se brisa, claquant comme un fouet contre les murs.
« Tout ce que j'ai jamais voulu, c'est toi... Ton amour... C'est ça que je désirais. »
L'expression de l'homme vacilla un instant, un éclair de doute effleurant brièvement ses yeux.
« L'amour... » fit-il écho, comme si le mot lui était étranger, quelque chose de lointain et d'inconnu. « Je ne comprends pas ce qu'est cet amour, ni comment l'exprimer. Mais dis-moi — t'ai-je jamais trahie ? »
Son cri déchira la pièce comme une tempête. Elle se jeta en avant, saisit un vase en porcelaine et le lança à travers la pièce en hurlant. Il se brisa contre le mur dans une explosion d'éclats blancs.
« L'amour... L'amour est tout ce que je veux ! »
Elle rit — aigu, brisé, inquiétant. Ce n'était pas de la joie ; c'était la folie qui s'insinuait, lente et corrosive. Ses yeux s'écarquillèrent et brillèrent tandis que des larmes coulaient sur ses joues pâles. Ses épaules tremblèrent de rires qui n'appartenaient pas à quelqu'un de sain d'esprit.
« Je comprends maintenant... Je comprends tout, Duc. »
Ses mots étaient acérés et amers.
« C'est parce que j'ai mis au monde une fille, n'est-ce pas ? C'est pour ça que tu ne m'aimes pas. Ce n'était jamais moi — c'était le sexe de l'enfant ! »
Les sourcils du Duc se froncèrent, alarmés. « Ce n'est pas — »
Avant qu'il ne puisse répondre, elle bondit à nouveau, les bras tendus avec ce sourire tordu, comme si elle venait de résoudre l'énigme de sa douleur.
« Mais c'est un petit problème... Un très petit problème. Si je te donne un fils, tu m'aimeras sûrement comme il faut. »
Elle se jeta sur lui, griffant sa chemise, ses doigts cherchant fiévreusement les boutons.
« Arrête ! » hurla-t-il, reculant — mais ses bras se figèrent soudain, une fine couche de givre se propageant sur eux. Une brume glacée et pâle dansait autour de ses manches tandis que ses mains s'enfermaient dans le gel.
Le rire de la femme monta, emplissant la pièce comme un chœur hanté. Son regard brûlait d'obsession et de folie.
« Tu as dit que tu voulais un enfant digne de toi, non ? Alors je vais le faire. »
Elle était sur lui maintenant — lèvres entrouvertes, doigts tremblants d'intention — juste au moment où le monde vola en éclats.
Le lit se dissolut. La brume glacée s'évanouit. Le visage maniaque de la femme aux cheveux bleus s'évapora comme de la fumée.
Ruth se réveilla d'un violent halètement.
Il se redressa dans son lit, la sueur trempant ses vêtements comme s'il sortait tout juste d'une tempête. Son souffle venait vite et irrégulier, son cœur cognait contre ses côtes.
La pièce autour de lui était grise, austère, dépourvue de chaleur — un lieu dépouillé de toute émotion, où même l'air semblait lourd et sans vie.
Il resta assis en silence, les images de ce cauchemar clignotant encore dans son esprit. Lentement, il porta une main tremblante à son front et essuya la sueur avant de repousser en arrière ses cheveux blancs humides.
Il attrapa le tiroir près de son bureau et l'ouvrit.
À l'intérieur reposait une seule photographie.
Sur la photo, une famille : un jeune Ruth aux côtés d'une femme aux cheveux violets éclatants et au sourire fatigué mais plein d'espoir. Dans ses bras, elle tenait un jeune enfant.
Il fixa l'image, les yeux rivés sur l'expression de la femme.
Puis, doucement — plus pour lui-même que pour qui que ce soit — il marmonna : « Je n'ai jamais eu d'importance pour le sexe. Tant que l'enfant était fort... tant qu'il peut survivre dans ce monde. »
Il se leva lentement, la lassitude de ses années se posant à nouveau sur ses épaules.
D'un soupir silencieux, il se dirigea vers la cuvette pour se laver.
Une nouvelle journée commençait. Un nouveau masque à porter. Une nouvelle guerre à mener... à l'intérieur comme à l'extérieur.