Ruth ne bougea pas pendant un moment. Son regard cramoisi glissa lentement vers Kael, comme une épée qu'on tire du fourreau.
Il était froid, jugeant, et parfaitement satisfait.
« Il semble, dit Ruth d'une voix de givre hivernal, que tu manques cruellement de manners... et d'étiquette. »
L'échine de Kael se raidit. Un sourire nerveux tirailla ses lèvres, mais il n'osa pas présenter d'excuse.
Il leva instinctivement les deux mains et s'inclina légèrement, acceptant l'inévitable.
« ...J'admets ça. »
'Mieux vaut pas l'emmerder et me faire botter le cul.'
Ce qui suivit fut une longue litanie tonitruante du Grand-Duc. Ruth se mit à énumérer vertus, devoirs et responsabilités comme s'il lisait le Manuel de la Noblesse Veydrin, tomes I à XIII. Kael restait là, acquiesçant à intervalles réguliers comme un élève repentant harangué par le directeur de l'enfer.
À un moment, il regarda même le ciel par la fenêtre et poussa un soupir théâtral.
La longue attente prit enfin fin.
Alors, Kael se racla soudain la gorge et tenta de faire basculer la conversation.
« Alors, euh... qu'y avait-il dans cette lettre ? »
Ses yeux se portèrent sur le papier doré qui gisait encore sur la table. Si la lettre n'avait pas viens de l'Empereur, Kael s'en serait foutu royalement. Mais la tension d'à l'instant avait rendu une chose claire : c'était quelque chose d'important.
Sans un mot, Ruth saisit la lettre et la lui lança.
Kael cligna des yeux et l'attrapa maladroitement à deux mains. En fixant l'enveloppe élégante, sa mâchoire se décrocha.
Des points d'interrogation apparurent au-dessus de sa tête. Il n'aurait jamais cru que Ruth lui enverrait la lettre directement.
Le papier était un parchemin épais, velouté — bords dorés à la feuille, encre rehaussée d'une finition métallique scintillante. Le sceau impérial était gaufré en haut-relief, praticamente luminescent sous le soleil.
« Ce... ce truc vaut probablement plus que toute ma garde-robe, » chuchota Kael.
« C'est même légal que je mate ça ? » demanda-t-il, le tenant comme une écriture sainte.
Ruth ne daigna même pas le regarder. Il agita simplement la main avec un grognement.
Prenant ça pour une permission, Kael alla s'affaler sur le canapé, croisa une jambe sur l'autre, et se mit à lire.
Au fil des lignes, ses sourcils se froncèrent en un froncement serré.
« Des bals, des invitations... les Jeux de la Couronne... des événements... tant de formalités... attendez. »
Son doigt s'arrêta sur une phrase.
« Garant en Chef de la Sécurité. »
« Hé, c'est quoi ce Garant en Chef de— »
« Exécuteur, » corrigea Ruth froidement.
« Ah oui, Exécuteur. Ça veut dire quoi ? Genre, service de sécurité ? »
Les lèvres de Ruth tressaillirent en quelque chose entre amusement et menace.
« Accompagner Sa Majesté et s'assurer que la mission est menée à bien... y compris le sauver de toute tentative d'assassinat ou d'attaque si nécessaire. »
Kael acquiesça comme si ça avait un sens total—
Il faillit lâcher la lettre.
« Attendez... Vous rigoliez pas quand vous avez dit que si Adèle tentait de se rebeller, vous la trucideriez ? C'était pas une putain de métaphore poétique ?! »
Ruth le regarda, yeux comme des rubis gelés, et demanda avec froideur : « Qu'est-ce que tu ressens ? »
Kael le fixa, bouche béante.
'Putain de merde, ce dingue déconnait pas... Il zigouillerait vraiment son propre gosse. Sans hésiter. Sans cligner des yeux. C'est même pas un humain — c'est taillé pour la politique impériale !
Mais qui était aux commandes de ma réincarnation ? Ce bâtard a merdé d'un cheveu...'
Kael posa lentement la lettre, se racla la gorge et se redressa.
« J... ai quelque chose d'important à dire. »
« Dis-le, » répondit Ruth, imperméable.
Kael leva un doigt, posture sérieuse, visage grave.
« Quand est-ce que je récupère mon fief— »
« Va te préparer pour les Jeux de la Couronne. »
« Pardon, quoi maintenant ? » cligna-t-il. « Je parlais de mon fief. »
« On en discutera après les Jeux de la Couronne, » trancha Ruth.
« Mais qu'est-ce que je fous dans les Jeux de la Couronne ?! C'est dans le nom — COURONNE. Les royaux se battent. Pas moi ! »
« Qui a dit que c'était réservé aux royaux ? » Ruth se pencha légèrement en avant, croisant une jambe sur l'autre. « Oui, c'est une guerre entre héritiers. Mais les nobles sont convoqués aussi. Il y aura des épreuves — des combats pour déterminer les guerriers et chefs les plus forts parmi les nobles. »
Il lança à Kael un regard pointé.
« Tu ne veux pas rater ça. Les récompenses sont... significatives. »
L'expression de Kael se tordit en une grimace de réflexion forcée. Il se gratta la tête.
C'est plus gros que je pensais...
Ruth se leva, la lumière de la fenêtre projetant une longue ombre derrière lui. Sa présence devint plus lourde, sa voix comme le tonnerre qui roule.
« Alors arrête de perdre du temps et commence à t'entraîner. Tu n'as qu'un coup — et malheureusement pour moi, heureusement pour toi, ça commence juste après ton éveil. »
« Qu'est-ce que vous voulez dire par malheureusement ? » demanda Kael.
« Je pensais ce que j'ai dit. »
Ne ternis pas la fierté des Veydrin, Kael... ou alors.
Une vague de pression glaciale pesa sur la pièce.
Kael avala sa salive et offrit un faible sourire.
« B-bien sûr. Je donnerai tout ce que j'ai... »
Et si je survie, je ferais mieux d'avoir ce putain de fief.
Kael ne connaissait pas le contenu exact des Jeux de la Couronne, alors il essaya de se renseigner — mais au bout d'un moment, il trouva ça tellement chiant qu'il refila tout à Gare.
« Putain, » marmonna-t-il en balançant un rouleau épais, « à quoi ça sert d'avoir des serviteurs si je dois tout faire moi-même ? » Il posa les talons sur le bureau avec un grognement agacé. « C'est quoi ce bordel de tout faire tout seul ? »
Sur le terrain d'entraînement, les Chevaliers Bleus s'étaient rassemblés, formant un cercle lâche, les yeux écarquillés d'incrédulité tandis qu'ils regardaient le combat se dérouler.
« Oh mon dieu. C'est pour de vrai ? » souffla l'un d'eux, sa main se crispant sur son casque.
« Il tient vraiment tête à Vic sans reculer — en plus des autres ? » chuchota un autre, la bouche grande ouverte.
« Attendez... ça fait combien de temps que le Seigneur s'est éveillé ? » demanda quelqu'un, installant un silence pensif dans le groupe.
Les autres se mirent à calculer vite fait, marmonnant des chiffres sous leur souffle.
« D'après l'idée, il s'est éveillé vers février ou un truc du genre, et on est presque en août... Ça fait presque 8 mois. »
Une vague de choc traversa les chevaliers.
« On l'appelait déchet — mais c'est un génie. »
Ils se mirent à marmonner en signe d'accord, certains hochant la tête, d'autres échangeant des regards impressionnés.
« La vitesse... la coordination... Il a pas que du talent — il a les couilles. »