Les lumières sur la scène baissèrent à nouveau, et un silence glacial envahit la salle.
Derrière un rideau de brume, un nouveau tableau apparut — vibrant de chutes de neige et de claire lune. Au centre de la scène se tenait le garçon, plus âgé désormais, vêtu d'un uniforme de soldat en lambeaux, le givre accroché à ses épaulières. Et à ses côtés, une figure radieuse descendit comme une apparition : la Fée des Glaces.
Elle était parée d'argent et de bleu, sa robe flottant comme un vent glacial, chacun de ses pas laissant derrière lui un scintillement de givre. Sa magie dansait avec élégance, déchirant les bêtes démoniaques avec une précision sans effort. Elle était éthérée — une énigme de force et de silence.
Le garçon la suivit à travers le champ de bataille. Il ne se recroquevillait plus. Bien que son épée tremblât, il ne fit pas demi-tour. Il imita ses pas, trébucha d'abord, saigna souvent, mais ne s'arrêta jamais. Scène après scène, acte après acte, il s'entraîna sous l'ombre de sa splendeur — son corps meurtri, son esprit endurci.
Une musique douce enfla tandis que les deux partageaient un moment de quiétude sous les flèches brisées d'une église en ruine. La lueur du feu vacillait, la neige tombait doucement, et il s'approcha d'elle, la voix brisée par la vulnérabilité. Il avoua son amour.
Mais la Fée des Glaces se détourna, le visage impénétrable, et, les lèvres tremblantes, murmura : « Nous ne pouvons pas être ensemble.. »
« Nous sommes totalement différents et nous ne sommes pas faits l'un pour l'autre. »
Une douce bourrasque porta ses mots à travers le théâtre comme des lames.
Il recula, dévasté, pendant que le public retenait son souffle.
« Je vois.. » L'homme marmonna doucement.
Elle resta immobile, les yeux brillants de larmes retenues. Comme il se retournait pour partir, une unique goutte parcourut sa joue — un chagrin cristallin qui brilla au clair de lune avant de se perdre dans la neige.
La scène s'assombrit un instant.
Quand les lumières revinrent, le décor changea. D'immenses bannières flottaient derrière un mur de forteresse. Des soldats marchaient avec détermination. Le garçon — désormais un homme — se mouvait parmi eux avec un commandement calme. Il était devenu un meneur, un symbole de résilience.
Puis un nouveau personnage entra en scène, un homme mince aux cheveux sauvages et aux mouvements excentriques. Vêtu de robes tachées de suie et traînant une boîte à outils derrière lui, il déboula avec un flamboyant exagéré. Des rires parcoururent la foule.
On l'appelait le Roi des Machines.
Lui et le guerrier partagèrent une camaraderie improbable — l'un d'huile et d'engrenages, l'autre d'acier et de silence. Leur alchimie était électrique.
À chaque acte, le garçon recevait de nouvelles inventions. Des brassards métalliques, des fusils qui bourdonnaient d'énergie, des gadgets qui en firent plus qu'un simple homme.
La musique s'accéléra. Les lumières clignotèrent en rouge et bleu tandis que la guerre s'intensifiait. Les démons rugissaient depuis le bord de la scène, les lumières s'éteignaient à chaque annonce de morts, et l'espoir vacillait bas.
Vint alors une scène drapée de blanc et d'or.
Un messager remit au guerrier un parchemin scellé d'un sceau doré.
Des trompettes sonnèrent doucement tandis que le décor se transformait à nouveau. D'immenses colonnes de marbre, des mosaïques lumineuses et l'harmonie d'un chœur divin encadrèrent l'instant suivant. L'homme entra dans une chambre sacrée guidé par des prêtres en robes flottantes. Le public retint son souffle.
Devant lui se dressait une statue colossale de la Déesse — sereine, les bras ouverts, taillée dans la pierre de lune. Il s'agenouilla. La musique tomba sur une note tendre, tremblante.
Et puis — une voix seule — un son qui ne venait pas de la scène mais de l'air même.
Une voix de femme. Maternelle. Céleste.
[Mon enfant, tu as travaillé dur.]
L'homme leva les yeux, et son visage se crispa de larmes. Tout son corps tremblait — non de peur ni de douleur — mais d'une libération qu'il n'avait jamais connue.
[Je t'ai observé, mon cher… Je suis fière de ce que tu es devenu, et de tout ce que tu as accompli.]
Le public cligna des yeux pour chasser ses propres larmes tandis que le guerrier sanglotait dans le silence, baigné de lumière divine.
Pour une fois dans sa vie, il était vu comme un déçu, non comme un lâche, mais comme suffisant.
Et tandis que la scène s'estompait lentement dans l'obscurité, la statue brillant faiblement derrière lui,
Le tableau sur scène s'approfondit, baigné d'une teinte dorée surréaliste, comme si la divinité elle-même était descendue. Une douce auréole entourait la statue de la Déesse, dont la présence semblait désormais vivante, sa voix résonnant non seulement dans l'auditorium, mais dans le cœur des spectateurs.
Le guerrier était à genoux, le visage strié de larmes — des larmes nées non de la douleur mais du soulagement. Les longues années de silence, de solitude, de rejet et de trahison semblaient s'envoler comme la brume. Après les paroles célestes de louange, il leva les yeux, sa voix petite et incertaine.
« Pourquoi… pourquoi m'avez-vous appelé ici, ma Déesse ? » demanda-t-il.
La statue ne bougea pas, mais la voix chaude et gracieuse revint — son ton désormais solennel, plus lourd de vérité.
[Les démons ne déchaînent pas seuls. Ils sont guidés, renforcés… par les Dieux Mauvais.]
Des exclamations parcoururent le public comme une vague. Même sur scène, l'acteur incarnant l'homme resta figé, ses yeux écarquillés illuminés par un projecteur zénithal.
« Nous — les Dieux Orthodoxes — ne sommes pas les seuls à exister », continua la Déesse. « Il y en a d'autres… ceux qui prospèrent dans le chaos et l'ombre. »
L'expression de l'homme passa de l'émerveillement à la confusion, puis à l'effroi. « Alors… la guerre ne peut pas être gagnée… pas contre des dieux… »
La voix s'adoucit, mais portait une nuance acérée.
« C'est pourquoi, Mon Enfant… je t'ai choisi. Les humains ont besoin d'une main pour faire pencher la balance. Un murmure de perturbation dans les ténèbres. Quelqu'un pour s'infiltrer, pour apprendre, pour saboter de l'intérieur. »
L'homme recula, les mains tremblantes. « Vous voulez dire… moi ? Comme agent double ? Au royaume des démons !? »
Il se leva, arpentant la scène dans une frénésie de déni. « Mais… pourquoi moi ? Pourquoi pas le héros ou quelqu'un de meilleur ? »
La lumière dorée pulsa lentement, et la voix répondit avec un calme certain.
« Parce que les démons n'accepteraient jamais un homme de lumière. Ils verraient à travers les mensonges mais.. »
« Et toi, Mon Enfant… tu portes des griefs si profonds dans ton cœur qu'ils scarifient ton âme même. Du ressentiment pour la famille qui t'a méprisé. De la haine pour ceux qui ont raillé tes efforts. De la fureur contre un monde qui t'a fait ramper et gratter. »
Il trembla. Ses genoux fléchirent, et il s'effondra au sol, sa respiration saccadée. Il voulait argumenter, nier — mais la Déesse le connaissait trop bien. Chaque mot frappait juste, comme des flèches dans sa poitrine.
Puis vint un changement soudain — une chaleur inattendue.
Une main fine, lumineuse, scintillant comme le givre du matin, s'étendit de la statue. Elle descendit, se posant doucement sur sa tête.
Il tressaillit d'abord, mais puis — son corps se détendit.
« Tu ne seras pas envoyé les mains vides », dit-elle, sa voix comme la lumière à travers le vitrail. « Pour ton fardeau, j'offre un don — ma bénédiction ultime. »
Le public se pencha en avant. Même l'orchestre en arrière-plan se tut, laissant le silence s'étirer.
L'homme leva les yeux, à peine capable de former les mots. « Quoi… qu'est-ce que c'est ? »
La lumière au-dessus s'intensifia, projetant des runes divines sur les murs et le sol.
« Perdue même pour les plus anciens rois. Je te confère le pouvoir de l'Escrime de rang SSS. »
La salle se remplit de murmures d'admiration. La simple mention d'une telle bénédiction glaça le sang des spectateurs. L'homme sur scène se tut, contemplant ses propres mains comme s'il les voyait pour la première fois.
Et puis — le public regarda des épées spectrales danser autour de lui, les souvenirs de tous les grands maîtres d'épée du temps tourbillonnant en arcs radiants, se gravant dans son âme même. La musique enfla — un crescendo montant du destin.