Le public tomba dans le silence alors que le rideau se levait. Une flûte grave et solennelle jouait en fond sonore, égrenant une mélodie mélancolique. Les lumières de la scène s'atténuèrent, baignant l'estrade dans une lueur voilée. Un décor de château de pierre aux teintes grises et bleues se dressait derrière un jeune garçon vêtu de somptueux habits nobles. Son visage était pâle, tourmenté, chargé du fardeau invisible qui l'écrasait.
Sur la scène se tenaient cinq individus — trois hommes et deux femmes, drapés dans des robes et manteaux symboliques, d'un archaïsme étudié. Le plus âgé des hommes portait une couronne d'argent façonnée en branches, et l'une des femmes était à genoux, feignant de sangloter tout en serrant une lame de accessoire ensanglantée.
« Toi… qu'as-tu mis au monde ? »
« Un imbécile sans talent… Un garçon ne devrait pas être en vie. »
« NON ! Je t'en supplie, mon seigneur, tout sauf ça… Laisse-le en vie… Après tout, c'est ton sang. » La femme pleurait à genoux.
« Inutile… Inutile… Complètement inutile, comme toi. » L'homme condamna la femme avec dureté tandis que celle-ci, en larmes, s'excusait d'être inutile.
La scène frappa le cœur de tous les spectateurs.
La voix grave du narrateur emplit l'air.
C'était l'histoire des temps anciens.
[Il y a des siècles, il y avait un garçon…]
[Né pour la grandeur — son père, la main droite du roi.]
[Des attentes s'élevaient au-dessus de lui comme des montagnes, pourtant. Le garçon ne possédait aucun talent.
[Aucun pour honorer l'héritage qui l'ombrageait. Son père voulut s'en débarrasser, mais la mère implora pour sa vie, ce qui poussa le Duc à l'épargner.]
Après la narration, la scène changea.
Sur l'estrade, le garçon souleva un bokken. Il le brandit, maladroitement. Des rires éclatèrent de l'autre côté tandis que d'autres jeunes nobles, acteurs vêtus de velours et de dentelle, firent irruption, mimant ricaneries et moqueries.
« Tu ne sais même pas tenir une lame ? Et tu te dis fils de ton père ? »
« Pourquoi ne vas-tu pas cirer nos bottes, chétif ? »
« Tu ferais bien de connaître ta place, toi, le talentless prick. »
Ils le bousculèrent, et il s'effondra à genoux, humilié et tremblant. Alors que les lumières faiblissaient brièvement, la flûte céda la place à des tambours funèbres.
[Pour effacer la honte. Il s'entraîna. Il saigna. Mais la risée ne le quitta jamais. Écrasé par la honte et l'échec, il s'enfuit… loin de chez lui.]
Quand la lumière revint, le décor avait changé. Des arbres ornaient désormais la scène — une forêt artificielle où le garçon, vêtu d'une cape usée, se tenait aux côtés d'un groupe d'hommes et de femmes à l'allure rude : des mercenaires.
Ils riaient et buvaient autour d'un feu de camp, choquant leurs chopes.
« T'as du cran, gamin », dit l'un d'eux, le chef costaud du groupe, en lui claquant le dos.
« Pas de talent, mais le cran, ça compte pour quelque chose. »
Ce fut la première fois que le garçon sourit.
Mais cet instant de paix fut de courte durée.
Un hurlement déchira l'air nocturne.
Des éclairs rouges zébrèrent la scène tandis que de la fumée s'élevait des deux côtés. Des acteurs vêtus de noir firent irruption, incarnant des soldats ennemis. Le chaos éclata. Un par un, les mercenaires tombèrent, abattus dans un combat stylisé.
Le chef — blessé, ensanglanté — se jeta devant le garçon, le protégeant d'un coup qui lui était destiné.
« Vis… bordel… » haleta l'homme avant de s'effondrer.
Le garçon, désormais taché de sang et tremblant, s'enfuit dans la fumée.
[Seul à nouveau. Pas d'amis, nulle part où aller.
Noyant son chagrin, il noya les jours dans l'alcool.]
La scène changea pour une taverne rustique. Le garçon, visiblement plus âgé, était affalé sur une table de bois, une chope vide à la main. Il ne broncha guère quand de bruyants vacarmes retentirent à l'extérieur — puis des cris. La ville était attaquée.
Des figures démoniaques aux masques grotesques et aux longues griffes envahirent la scène. Des acteurs jouant les habitants coururent, hurlèrent, et s'effondrèrent les uns après les autres. La lueur du feu vacillait. Les yeux écarquillés de terreur du garçon se fixèrent sur la boucherie — mais au lieu de combattre, il s'enfuit encore.
Il traversa la scène en courant, à travers des décors de village après village — chacun embrasé par la violence. La narration s'approfondit.
[Où qu'il fuyait, la mort le suivait.
Dans son désespoir, il se tourna vers le seul endroit où il pensait pouvoir survivre… L'armée.]
Le garçon enfila l'uniforme de soldat. Sur un décor de champ de bataille sinistre, le chaos faisait rage. Il gisait immobile parmi les morts, feignant d'être l'un d'eux. Il chaparda de la nourriture, vola des rations, évita le combat. C'était un soldat non pour se battre, mais pour survivre.
Au milieu du champ de bataille, il tenta de se cacher et se fraya un chemin pour survivre, mais des Démons de feu attaquèrent, brûlant tout sur leur passage.
Le feu gagnait du terrain, fauchant la vie de tous ceux qui l'entouraient.
Au milieu de cela, le garçon gisait brisé, priant la Déesse de lui accorder sa miséricorde du fond du cœur, et puis…
Le cours des choses bascula le jour où il la rencontra.
Un souffle glacial balaya soudain la scène. Un nouveau personnage apparut — gracieux, élégant, vêtu de robes blanches scintillantes et tenant un bâton taillé dans la glace. Chacun de ses pas laissait du givre derrière elle.
Elle glissa à travers le champ de bataille, abattant les ennemis avec des lances de magie gelée scintillantes. Au moment où un démon surgit derrière le garçon, elle lança un sort. Une vive explosion de lumière, un éclair bleu cristal qui abattit le Démon, après quoi elle se tourna vers le garçon et lança des sorts, et il fut sauvé.
Dans la foule, le souffle de Kael se bloqua.
La respiration de Kael se coupa.
La scène qui se déroulait le frappa non comme un hasard, mais comme quelque chose de familier.
Le cœur de Kael battait la chamade. Un souvenir qui n'était pas le sien, l'éclair d'un palais en flammes, le son de cris, une main tendue dans la lueur du feu, tout cela s'engouffra dans son esprit.
Les acteurs continuaient, mais Kael n'écoutait plus.
Les émotions, le déjà-vu, gonflèrent comme une vague géante.
Martina remarqua son immobilité et s'approcha. « Kael ? » murmura-t-elle.
Kael la regarda tandis qu'elle demandait : « Ça va ? »
« Ouais… J'étais juste surpris par la qualité de la pièce. » Kael mentit et l'esquiva.
« Fée des Glaces… » marmonna-t-il, les yeux rivés sur la scène. Quelque chose en lui remuait, une reconnaissance sombre et douloureuse.
'Pourquoi cette histoire ressemble-t-elle tant à la mienne et à celle d'Asana ?'
Le début était mauditemment similaire, mais il l'écarta en pensant que c'était assez courant. Il n'était pas le seul à avoir souffert de maltraitance infantile. Tous ces héritiers nobles nés sans talent souffraient.
Il n'y avait rien de nouveau jusqu'à ce rebondissement.
'Non… Peut-être une coïncidence… Calmons-nous.' Kael se donna une tape pour calmer son cœur agité.
Pendant qu'il était perdu dans ses pensées, la foule acclama, et parmi eux.
« Est-ce que… les Fées des Glaces existent ? » chuchota Sol à côté de lui, l'émerveillement nu dans sa voix.
« Pas que l'on sache », répondit Adonis, tout aussi perplexe.
« Allez les gars, c'est juste du théâtre », murmura Herion en roulant des yeux.
« Idiots ! Elles existent. »
« Hein ! » Les trois regardèrent Linda avec un air interrogateur.
Voyant Linda renifler : « Vous avez oublié les invocateurs ? Ils ne font pas invoquer des esprits ? Les plus grands esprits sont souvent appelés Fées. »
« Chut ! Ne parlez pas ! Arrêtez de me déranger ! » siffla un homme derrière eux, manifestement captivé.
Martina observait la scène les yeux plissés, mais ne dit rien. Kael, lui, ne pouvait détacher son regard.