Le ciel au‑dehors de Shareon City était sombre, balayé par un vent froid et le danger, mais à l'intérieur de l'Auberge de la Griffe Hurleuse, c'était un autre monde.
L'air empestait la sueur, l'alcool bon marché et la fumée. Le plancher de bois était taché de liquides renversés et de sang séché. De grands éclats de rire résonnaient dans la salle, se mêlant au tintement des chopes et au son d'une musique sauvage.
L'Auberge de la Griffe Hurleuse était le chaos enveloppé de bois et de fumée. Située près du bord sud de Shareon, c'était un refuge pour les criminels, les mercenaires et la lie qui n'avait nulle part ailleurs où aller.
Son enseigne — à moitié pendante et fendue — grinçait dans le vent. À l'intérieur, l'odeur était épaisse : parfum bon marché, viande pourrie, corps non lavés, et un alcool si fort qu'il pouvait décaper la peinture d'un mur.
La grande salle était vaste, mais bondée. Les tables étaient pleines à craquer. Des assiettes de viande à moitié mangée gisaient oubliées tandis que les hommes faisaient s'entrechoquer leurs chopes.
Un duo de voyous faisait un bras de fer sur une table, le sang coulant déjà d'une entaille sur la main de l'un d'eux. Un pari se tenait à la table d'à côté — des couteaux lancés sur un poteau en bois, le perdant prenant une lame dans la cuisse.
Au‑dessus de la foule, sur des estrades en bois branlantes, des filles dansaient dans de fines étoffes transparentes, balançant les hanches, secouant les seins, narguant la foule ivre et sauvage. L'une d'elles se pencha, laissant un homme mordre une pièce coincée entre ses cuisses. Il rit, la tête renversée, les yeux injectés de sang.
Une danseuse versa du vin directement dans la gorge d'un homme pendant qu'il lui agrippait la taille. Elle n'y voyait rien à redire. C'était le jeu.
Deux hommes se battaient dans le coin le plus lointain, leurs poings se fracassant l'un l'autre en une bouillie sanglante, l'un ayant déjà perdu des dents, mais personne ne s'en souciait.
Le sang ne faisait qu'ajouter à l'ambiance.
À une table centrale était attablée une bande de salopards au visage buriné. Visages cicatrisés, doigts manquants, rictus cruels. L'un d'eux — grand, chauve, face comme un rocher éclaté — leva sa chope et hurla : « Aux putains et au fric qu'elles ont aidé les jeunots à perdre leur virginité ! »
Les rires tonnèrent. Une fille à proximité lui mit une claque et lui fit un clin d'œil.
Au milieu de tout ça, un homme en manteau marron rapiécé vida une chope noire d'un trait et s'essuya la bouche du revers de sa main sale.
« Vous avez entendu parler du carnage dehors ? » demanda‑t‑il.
Les hommes autour de lui firent une pause. La musique jouait encore, mais les tables voisines se penchèrent en avant.
« Carnage ? » demanda un chasseur ivre, les sourcils levés.
« Ouais », dit l'homme, posant sa chope.
« Il n'y a pas eu l'air d'y avoir de guerre de guildes. C'était un massacre net, sans hésitation, comme celui d'un chevalier ou d'un guerrier entraîné. J'ai entendu dire que les corps n'avaient même pas eu le temps de crier. »
Ça attira leur attention. Les gens autour se turent un instant. Puis quelqu'un ricana.
« HA ! Et alors ? C'est Shareon ! »
« Y meurt plus de gens ici que les chats n'ont de puces ! »
« Un carnage, c'est juste le thé du matin par ici ! »
« Peut‑être que quelqu'un a marché sur la mauvaise botte », dit un autre.
« Ou qu'il a touché à la meuf de quelqu'un », ajouta un mercenaire bedonnant avec un sourire jaune.
Mais l'homme secoua lentement la tête. « Non, non. Celui‑là était différent. Pas de bagarre. Pas de bannières de gang. Selon les sources, c'était un seul homme. »
Ça tomba comme une pierre au milieu d'un lac calme. Les rires ralentirent.
« Comment un seul homme peut‑il en affronter autant ? S'il est vrai qu'il est déjà bien connu, personne ne touche à la vraie puissance de la ville. »
« Croyez‑moi.. Des types qu'on a ramassés jusqu'à la morgue. Bras tranchés, une escouade descendue, sans même reprendre leur souffle. Il est parti comme si de rien n'était. »
« C'est qui ce putain de mec ? » chuchota l'un, soudain sérieux.
« J'en sais rien », dit l'homme en se penchant en avant. « Mais je sais qu'il n'est pas un noble. Il est juste apparu. Et il a des couilles assez grosses pour dévaler une montagne. »
« Pfff... Peut‑être un vieux chevalier qui fait le héros. »
« Ou un chien fou qui sait pas où il est. »
« Ça change rien », dit enfin l'un, tapotant la garde de sa lame. « S'il tue des mercs, il ramasse armures, or, jetons de prime… peut‑être même des crédits de Guilde. »
Les yeux se plissèrent. La cupidité commença à bouillonner.
« Pourrait être une fortune qui se balade. »
« Il finira bien par crever. Et quand il crèvera... »
Quelques bandits ricannèrent. L'un griffonna une carte grossière sur la table avec de la bière et y traîna son couteau.
« Il est dehors. Tout seul. Faut juste qu'on le trouve les premiers. »
Et dans cette pièce pleine de loups, la faim se mit à se propager. Pas pour la nourriture, pas pour la boisson. Mais pour le sang et l'or.
Au fond du chaos ivre, là où les ombres collaient aux murs et où le vacarme s'estompait en un sourd grondement, deux silhouettes encapuchonnées étaient assises tranquillement à une table isolée. Une unique lanterne vacillait au‑dessus d'elles, projetant des ombres tordues sur leurs chopes.
L'une des silhouettes se renversa, abattant une chope en bois avec un grognement satisfait.
« Woooowww… putain, c'est une bonne bière bien fraîche. Ça apaise vraiment mon âme de merde… » dit l'homme aux cheveux noirs en grinçant, sa voix légère mais sauvage, presque comme un prédateur savourant le calme avant la chasse.
Puis il attrapa les morceaux de viande rôtie et les croqua avec joie.
Il se tourna vers la personne en face de lui. Une mèche rouge dépassait de la capuche du manteau. Elle restait immobile, les mains enserrant un œuf qu'elle protégeait avec soin, sa propre boisson intacte.
« Hé, Lyria, bois donc, merde ! Pourquoi t'es assise là sans faire un bruit ? » demanda Kael, haussant un sourcil.
Lyria finit par lever la tête, ses yeux dorés calmes perçant à travers ses mèches.
« Désolée, je ne peux pas, Maître. J'ai une faible tolérance. »
Kael cligna des yeux… puis renifla.
« Pfft — faible tolérance ? De quoi tu parles ? T'es un démon ! Vous bouffez du poison au petit‑déj et vous brûlez des forêts pour le fun. Une chope de bière, c'est de l'eau de rivière pour vous ! » dit‑il, à moitié amusé, à moitié agacé.
Sans attendre sa réponse, Kael repoussa la chope vers elle.
« Allez, faut juste que tu t'habitues. Maintenant bois. C'est un ordre. »
Lyria le fixa un instant, vide, puis regarda la bière.
Ses doigts bougèrent lentement, saisissant l'anse. Sous le regard attentif de Kael, au lieu de siroter doucement, elle rejeta la tête en arrière —
« Hé ! Hé ! Attends ! Pas comme ça ! » hurla Kael, se penchant en avant.
La chope heurta la table vide, et la tête de Lyria suivit une seconde plus tard.
Son front cognâ durement sur le bois, les bras mollement étalés à côté d'elle. De forts ronflements suivirent sur‑le‑champ.
Kael la regarda en silence.
« Tu te fous de ma gueule… Vous les démons, vous pouvez tout bouffer et survivre aux fosses de lave… mais une chope de bière vous endort direct ?! C'est quoi cette logique de merde cassée ?! »
Il s'affala sur son siège, se cachant le visage dans une main. Il n'y avait rien à faire maintenant.
Avec un soupir, il leva la main et héla une fille.
Une jeune serveuse dodelina vers eux, les hanches ondulant comme des vagues. Sa poitrine était poussée en avant, et son sourire en disait plus que des mots.
« Merci pour votre clientèle, monsieur... Y a‑t‑il autre chose que je puisse vous servir ? » dit‑elle doucement, faisant glisser ses doigts sur la table vers Kael.
Kael lui fourra quelques pièces sans même lever les yeux.
« Prends juste le fric. Pas de drague. »
La fille fit la moue et partit.
Kael se leva, se penchant pour soulever Lyria de la table. Son corps s'affala contre lui comme un enfant endormi. Comme il s'apprêtait à l'emporter dehors, une voix froide l'arrêta.
« Tu peux partir. Mais la fille reste. »
Les yeux de Kael se plissèrent.
Il tourna lentement la tête. Un groupe d'hommes rudes barrait la sortie — cicatrisés, tatoués, et puant le sang et la bière. Le chef, grand, l'œil balafré et un rictus cruel, se lécha les lèvres en fixant le flanc exposé de Lyria. Son manteau avait légèrement glissé, révélant une peau pâle et douce qui brillait même sous la lumière tamisée.
L'expression de Kael s'assombrit. Il savait déjà quel genre de pourriture étaient ces hommes. Pire encore, il savait que ce n'était pas la première fois que ça arrivait.
Depuis qu'il avait emmené Lyria au grand jour, les hommes étaient attirés par elle comme des mouches sur de la viande pourrie. Elle ne s'en rendait même pas compte — mais quelque chose chez elle, peut‑être son parfum, son aura, attirait les bêtes de toutes parts.
Et le pire, c'était que ses cornes la trahissaient toutes.
« Pourquoi ? » demanda Kael froidement.
L'homme avança, le sourire large.
« Pourquoi ? Pour la baiser, bien sûr. Regarde‑la… J'en ai marre de ces putes de bordel usées. Mon petit frère en bas a besoin de viande fraîche, tu piges ? »
Il désigna la bosse monstrueuse dans son pantalon et rit. Les autres autour de lui ricannèrent.
« Mais qu'est‑ce qui fout le camp dans cette ville… ? Pourquoi tout le monde est en chaleur en permanence ? »
Ses doigts crispèrent le bord de la table, les yeux rétrécis, un feu glacial montant dans sa poitrine.
« Alors même ici… Va vraiment falloir que je me mette au sérieux. » marmonna‑t‑il entre ses dents, posant délicatement Lyria sur le banc.
Puis, il se redressa. Son manteau bougea.
Un mince éclat d'acier jaillit de sous les plis.
Le sourire de Kael disparut.