La ville se dressait à la lisière de deux mondes — là où les terres glacées s'arrêtaient et où commençaient les plaines chaudes de Heinzen.
Nulle mention sur les cartes, seulement des rumeurs échangées entre voyageurs, marchands et voleurs.
Des Elfes de Glace vivaient à proximité sans jamais importuner personne. Ils traversaient la région de temps à autre, silencieux et pacifiques. Les Elfes de Glace vivaient dans les contrées enneigées, tout comme les elfes habitent les forêts. Contrairement aux humains, ils n'étaient pas assez cupides pour déclencher une guerre de conquête.
À cause de cela, personne n'avait jamais bâti de forts ici, pas de patrouilles, pas de gardes.
L'Empire avait décidé de reporter ses efforts vers les autres lieux partageant la frontière plutôt que vers cet endroit stérile.
C'était un lieu oublié.
Cette négligence en faisait une planque parfaite pour les criminels. Voleurs, meurtriers et fuyards appelaient cette ville leur foyer. Ils venaient ici quand la loi les pourchassait trop fort ailleurs.
Les rues étaient remplies d'auberges louches, de bordels et de tavernes sombres. L'odeur de sueur, d'alcool et de sang flottait dans l'air. On entendait des rires bruyants, des cris, et parfois des hurlements depuis chaque coin.
Soldats et nobles évitaient l'endroit. Pas parce qu'ils ignoraient ce qui s'y tramait, mais parce qu'ils pouvaient utiliser ces gens. Avec assez d'or, on pouvait commander n'importe qui ici pour n'importe quoi — faire passer des marchandises, tuer quelqu'un, voler des secrets. Mais il y avait une chose qui rendait cet endroit pire encore.
Les gens d'ici ne savaient pas tenir leur luxure en laisse.
À l'intérieur d'une taverne faiblement éclairée, un homme avec une cicatrice traversant l'œil leva les yeux de sa boisson. Il plissa les yeux quand Kael parla. La cicatrice tressaillit légèrement alors qu'il fronçait les sourcils.
« Tu ne sais pas qui je suis ? » aboya-t-il, sa voix rauque et trempée d'orgueil.
Kael leva un sourcil et ricana. « Quoi ! Tu ne sais pas qui tu es, et maintenant tu le demandes à un inconnu ? Quel connard. »
Tout le lieu tomba dans le silence.
Même la musique venant du coin, où des danseuses ondulaient des hanches, s'éteignit. Les danseuses marquèrent une pause en plein tour, s'échangeant des regards nerveux. Elles commencèrent à s'écarter, habituées à ce qui allait suivre. Les bagarres et le sang étaient quotidiens ici. En fait, la journée était considérée comme
plus rare quand personne ne mourait.
Kael ne leva même pas les yeux en se baissant pour attraper Lyria, affalée près de lui. Ses cheveux rouges luisaient sous la lumière des lanternes. À cet instant, un homme d'une autre table poussa un cri et bondit vers Kael, brandissant un cimeterre courbé.
Le bruit du métal heurtant le métal retentit. Les yeux de l'agresseur s'écarquillèrent. Devant lui, une cuillère était levée, stoppant sa lame.
Avant qu'il ne finisse son mot, une fourchette en argent jaillit et lui transperça l'œil.
« Aaaaaaaaahhhhh ! » hurla-t-il, reculant en titubant. Son corps tremblait, les mains portées à la fourchette plantée dans son orbite ensanglantée.
Le sang coula sur son visage, gouttant sur le sol. Son cri se changea en gémissement, rauque et plein de douleur.
« Ferme-la ! » hurla Kael et donna un coup de pied dans le torse de l'homme. L'homme vola en arrière comme une poupée de chiffon, s'écrasa contre une table et en percutant une autre. Le bois vola en éclats, les bols cliquetèrent, et l'odeur de viande et de bière emplit l'air.
L'homme blessé roula sur lui-même, serrant son visage, pleurant. « Mon œil... Mon œil ! »
Le sang trempa sa main, et la fourchette dépassait toujours, tremblant à chacun de ses soubresauts.
De la bière se répandit sur le sol, se mêlant au sang. Viande rôtie et soupe éclaboussèrent la table brisée. D'autres hommes aux tables proches se levèrent, s'essuyant la nourriture sur les chemises, furieux.
« Vous avez gâché notre bouffe ! Vous allez payer pour ça ! »
Les chaises raclèrent le sol. Les pas se déplacèrent. L'air se chargea de tension. L'homme à la cicatrice se leva, la main sur sa lame.
« Tout le monde, attrapez ce bâtard ! Tuez-le ! Je partagerai la femme avec vous tous ! »
Tous les regards se tournèrent vers Lyria.
Elle gisait toujours au sol, mais même dans cet état, sa beauté était tranchante. Son visage était pâle, presque lumineux. Ses cheveux rouges s'étalaient sur le sol comme du feu. La pièce se remplit de halètements bas et de déglutitions épaisses.
La luxure peignait leurs visages — ricanements, bouches baveuses, yeux pleins de faim. Certains hommes se levèrent, prêts à se joindre à la curée. D'autres restèrent assis, mal à l'aise mais trop faibles pour arrêter ce qui se déroulait.
Juste à ce moment, un vieil homme au visage buriné s'avança. Son dos était voûté, et ses yeux fatigués. Il posa une main tremblante sur l'épaule de Kael et murmura : « Petit gars... on dirait que tu es nouveau ici. »
Kael ne répondit pas. Le vieil homme continua.
« Tu ne le sais pas, mais ces gens sont pires que des loups. Ils bondissent dès qu'ils sentent quelque chose de faible. J'étais comme toi once. Je suis venu ici plein de rêves avec ma femme. Mais on a dû abandonner. Maintenant ma femme travaille dans le bordel d'à côté... Je l'ai abandonnée pour survivre. »
Les yeux de Kael se rétrécirent.
« Hé, » dit-il, coupant la parole au vieil homme. « D'abord, je ne suis pas un p'tit gars. »
Il se leva, lentement. Ses doigts se refermèrent sur une autre cuillère posée sur la table.
Une ligne cramoisie fendit l'air. Ce fut rapide, trop rapide pour que quiconque ne réagisse. Le sang gicla comme une brume rouge. Il éclaboussa le sol et les visages de ceux trop proches.
« Ne te compare pas à moi, bâtard. »
Tous restèrent figés de choc en voyant ça.
La ligne de sang s'étira lentement sur la gorge de l'un des hommes debout. Il la toucha avec des doigts tremblants, puis s'effondra. Son corps frappa le sol avec un bruit sourd.
Certains haletèrent. D'autres reculèrent, la peur se mêlant maintenant à la luxure. Un homme vomit. Un autre tomba à genoux.
Kael se tenait au milieu de tout ça, le visage froid, les yeux plus tranchants que l'acier. Le sang gouttait de la cuillère, s'accumulant près de ses bottes.
Lyria entrouvrit les yeux, juste assez pour voir Kael se dresser au-dessus d'elle comme un mur. Elle cligna des yeux, faible mais calme. Elle essaya de se relever mais sa conscience était trop embrumée et elle retomba dans le sommeil.
Les danseuses étaient parties depuis longtemps. Le tavernier s'était accroupi derrière le comptoir. L'homme à la cicatrice hésitait maintenant, sa fierté d'il y a peu tournant lentement à l'effroi.
Kael ne dit mot. Il les regarda l'un après l'autre. Son regard était lourd, pesant comme du fer.
Personne n'osa faire un pas en avant.