Alors qu'Alvera tendait la clé à Kael, sa main trembla légèrement.
Elle détourna le regard prestement, tentant de cacher le malaise qui grandissait en elle. La boîte… ce n'était pas un simple objet. C'était quelque chose que sa mère avait protégé, qu'elle gardait contre elle même dans ses derniers jours.
Des souvenirs remontèrent à l'esprit d'Alvera. Elle se rappela ces moments de silence où Asana s'asseyait près de la fenêtre, fixant la neige qui tombait. Les yeux de sa mère semblaient toujours perdus au loin, emplis de tristesse, de nostalgie… et d'autre chose qu'elle n'avait pas su identifier à l'époque.
À cette époque, Alvera n'était qu'une enfant, naïve et trop jeune pour comprendre le poids du silence maternel. Même si leur espèce vivait longtemps, elle ne murissait pas vite. La sagesse prend du temps, et le cœur encore davantage.
Mais il y avait une chose qu'Asana lui avait toujours dite.
« Souviens-toi Alvera, un jour quelqu'un pourrait être envoyé ici par le Dragon de Glace Viserion. Il pourrait agir bizarrement, être grossier ou bruyant… mais il portera des fardeaux que même les plus grands guerriers ne peuvent soulever. Quand ce jour viendra, donne-lui mon trésor. »
Alvera avait cligné des yeux, perplexe. Elle avait levé les yeux vers sa mère, de grands yeux innocents.
« Maman, comment saurai-je que c'est vraiment lui ? Et s'il est méchant ? »
Asana avait souri doucement, son expression habituellement glacée fondant l'espace d'un instant.
« Mon doux enfant… le destin ne nous répond pas. Il œuvre de façons que nous ne pouvons deviner. On ne peut en être certain que quand ça arrive… alors aie confiance. Fais confiance à ce que tu ressens. Tu sauras quand il se tiendra devant toi. »
Ce jour, si lointain dans le passé, lui revint en plein visage.
Et le voilà — Kael.
Un homme étrange, sarcastique, aux manières singulières et aux mots acérés. Il se comportait plus comme un bouffon qu'un héros. Il remettait tout en question, ne prenait rien pour argent comptant, et son regard restait toujours illisible. Mais au fond, elle avait pressenti quelque chose.
Elle lui avait ordonné de s'infiltrer, de faire quelque chose de dangereux. S'il avait refusé ou s'était enfui, elle aurait su qu'il n'était qu'un idiot de plus. Mais non.
Au lieu de cela, il avait accepté. Sans se plaindre, sans peur.
Et maintenant, tandis qu'il tournait la clé dans la serrure, elle sentit les pièces du destin s'emboîter.
S'attendant peut-être à un vieux parchemin de pouvoir ancien ou un artefact puissant.
Mais ce qui suivit la glaça jusqu'à la moelle.
Soudain, une vague d'intention meurtrière sombre et sanglante jaillit du corps de Kael comme une tempête. Elle était si dense, si tranchante, qu'elle tranchait l'air lui-même.
Les murs de glace luisirent en rouge — non pas un rouge chaleureux, mais un cramoisi sombre, comme si du sang frais avait été projeté sur chaque centimètre carré.
La lueur douce de la magie fut remplacée par quelque chose de sinistre.
Le sol se fissura sous ses pas, s'étirant comme des toiles d'araignée, et une chaleur gluante s'insinua dans le froid — une chaleur tordue qui ne venait pas du feu, mais de l'odeur de la guerre.
On aurait dit que la pièce avait été arrachée à un champ de bataille trempé de siècles de sang. Ferraille qui s'entrechoque. Cris. Feu et fureur.
Alvera ne put plus respirer.
Ses genoux fléchirent légèrement. Son cœur s'emballa. Sa fierté de reine s'effondra.
Elle qui s'était entraînée pendant des siècles, avait combattu des bêtes et affronté la mort. Mais à présent, elle se sentait comme une feuille dans la tempête, fragile et impuissante.
Ce n'était pas de la magie. C'était un massacre.
Et au centre de tout cela — Kael.
Sa tête était légèrement penchée, et sa bouche s'était étirée en un rictus anormal, assoiffé de sang. Ses yeux n'étaient pas simplement fous — ils étaient vivants d'une façon qui glaçait son âme.
Il ressemblait à un démon né des tréfonds de la guerre.
Et pourtant… elle ne pouvait pas détacher le regard.
Pendant ce temps, à l'intérieur de la boîte, les yeux fous de Kael se fixèrent sur un unique objet.
Ce n'était pas fait de tissu ordinaire. Non. Cette chose était cousue dans l'épaisse peau usée par les combats d'un monstre — peut-être pire encore. Elle puait le sang, l'histoire et le pouvoir.
Mais ce qui attira le plus l'attention de Kael — ce qui fit bouillir son sang et geler son cœur — furent les pierres incrustées sur les jointures.
Il lâcha la boîte sans hésiter. Sa main jaillit en avant comme une bête, saisissant le gant.
Ses doigts tremblèrent en touchant la pierre posée au centre.
« La pierre… Les Pierres de Chronos », marmonna-t-il, voix basse, presque un grognement.
Ses yeux s'assombrirent. Sa respiration devint lourde.
« Chronos… Ce fils de pute. »
Le nom jaillit de sa bouche comme du venin. Il ne put s'empêcher de maudire.
Chronos, le Dieu du Temps.
Dans sa mort, cet enfoiré avait joué un rôle très grand et crucial. Sans lui, Kael était sûr qu'il aurait gagné.
Ce type, il avait joué sale.
Il avait tordu le temps, le déformait, et trichait à chaque étape. Pendant que la vie de Kael se drainait lentement, Chronos ne cessait de rembobiner, le temps se régénérant, pompant la vie.
Dans la bataille finale, pendant que les ennemis pouvaient utiliser le temps pour se soigner et rester au sommet de leur forme, Chronos utilisait son pouvoir pour l'affecter lui.
Pendant qu'il s'épuisait, ses ennemis étaient au top.
Les cinq pierres avaient été fixées sur le front de Chronos, chacune contenant des fragments de temps anciens. Passé, Présent, Futur, Éternité et Effacement. Ensemble, elles le rendaient quasi imparable.
Kael se souvenait encore de cette bataille.
Il avait été poussé à bout. Chaque seconde traînait comme un enfer. Chronos riait et jouait, rembobinant le temps encore et encore.
Il avait lâché toutes ses limites.
Brûlé son sang, craqué ses os, et battu Chronos à mort à mains nues.
L'avait réduit en bouillie, pourtant…
Cet enfoiré avait rembobiné le temps une fois de plus.
Ce souvenir arracha un rictus tordu à son visage.
Mais cet instant de plaisir lui avait coûté cher. Il avait donné aux « bâtards dits héroïques » leur chance de riposter.
Eux non plus ne s'étaient pas battus loyalement.
Kael secoua la tête, fixant toujours le gant.
« Toutes les pierres… sauf la Pierre du Passé », marmonna-t-il, fronçant les sourcils.
« Comment cette merde a-t-elle pu atterrir ici ? »
Il plissa les yeux.
« Les dieux n'étaient-ils pas censés les récupérer après la mort de Chronos ? Ne devaient-ils pas ramener l'enflure à la vie au lieu de laisser les pierres se faire voler ? »
« Alors qu'est-ce qui s'est passé, bordel ? »