« Nous n'avons aucune preuve qu'ils font quelque chose d'illégal, » répondit Iris.
Kael renifla. « Bien sûr. Aucune preuve. Juste un champ rempli d'armes, d'hommes masqués, de fumée qui tue les oiseaux en plein vol, et une mer brisée qui te brûle les poumons. »
Sa voix était calme. Trop calme.
Il tapa son temple avec un doigt. « Et maintenant ? Tu veux que je fasse tout exploser ? Que j'infiltre l'endroit et que je fasse joli ? »
Iris fixa le quai. Son visage ne changea pas.
« Observer. Apprendre. Rapporter. Si tu trouves des preuves, fais ce que tu dois. »
Les yeux de Kael tressaillirent d'amusement. « Donc si je les réduis en cendres, je gagne des points bonus ? »
« Si tu les brûles, pourras-tu gérer la récursion parce qu'on ne viendra pas te sauver s'ils viennent après toi. »
Il rit. Un son sec, crépitant. « Marché conclu. »
Il se leva, brossant la neige de son manteau. Ses bottes s'enfoncèrent légèrement dans le givre qui fondait.
Derrière eux, les cendres continuaient de tomber.
Devant eux, le quai continuait de charger.
La mer gelée gémit sous le poids de machines qui n'avaient rien à faire ici.
Kael regarda par-dessus son épaule vers Iris une dernière fois. Ses cheveux étaient immobiles, ses yeux rivés sur les navires. Pas l'ombre d'une once de peur.
« Tu sais, » dit-il doucement, « tu es vraiment quelqu'un d'autre. Froide comme cet endroit maudit. »
Sans attendre de réponse, Kael se retourna et commença à descendre la tranchée.
Son ombre disparut dans la fumée.
Kael serra sa cape plus fort alors que le vent se levait. Cendres et fumée dansaient dans l'air comme des lucioles mourantes. La lueur des navires en contrebas vacillait à travers le brouillard, projetant de longues ombres fantomatiques sur la terre glacée.
Il descendit lentement de la crête, ses bottes craquant sur la roche gelée et la neige. Iris le suivait derrière, silencieuse comme une ombre.
Kael ne regarda pas en arrière. Il continua à marcher vers une petite tranchée gelée qui courbait vers le quai.
Un chemin étroit parfait pour lui.
Il grimaça pour lui-même. « Parfait. »
Ils s'accroupirent derrière un rocher couvert de neige. D'ici, ils pouvaient voir toute l'étendue de l'opération.
Kael attendit, immobile comme un cadavre, derrière une unité de stockage rouillée.
Des pas. Lourds. Rythmiques.
Un garde solitaire passa — lent, insouciant. Masqué. Fusil en bandoulière. Yeux à demi fermés. Ennuyé.
Kael se déplaça comme une ombre.
Il glissa derrière le garde, passa un bras autour de son cou, et plaqua une main sur le filtre du masque. Un tour sec et un râle étouffé plus tard, le corps devint mou.
Kael traîna l'homme dans un espace étroit entre deux conteneurs, murs métalliques froids et glissants de givre. La lumière tamisée au-dessus bourdonnait faiblement, clignotant comme une étoile mourante.
Il retira l'uniforme du garde et l'enfile, ajustant les sangles, vérifiant les ceintures. Ça sentait l'huile et la fumée.
Puis il prit le masque à gaz que l'homme portait, le fixa sur son visage, et inspira.
« ... Hein. Pas mal, » marmonna-t-il. « L'étouffement a disparu. »
Il fit claquer ses doigts, ajusta ses gants, et attrapa les choses diverses
Kael sortit et rejoignit la route de patrouille. Ses bottes tombèrent en rythme avec les autres. Personne ne remarqua rien.
Il croisa un duo de gardes masqués parlant doucement dans un dialecte étrange qu'il ne comprit pas d'abord mais qu'il finit par saisir peu à peu.
'C'est similaire au Royaume de Zoron de mon époque.'
L'un d'eux rit, la voix étouffée par le masque.
L'air était épais ici — piquant, lourd. Un mélange de carburant, de métal, et de quelque chose qui pourrissait.
Kael tourna un coin et entra dans une ruelle étroite entre deux conteneurs. Des tuyaux sifflaient de la vapeur dans l'air. Des vannes cliquetaient et tournaient automatiquement. Des câbles couraient le long des murs, brillant faiblement.
Il vit des ouvriers — aussi masqués — charger des caisses dans un monte-charge. Les caisses avaient les mêmes marquages. Certaines gouttaient un fluide sombre. Personne ne demanda ce qu'elles contenaient.
Kael suivit un groupe se dirigeant vers la station de contrôle principale. À travers la visière teintée de son masque, il observait tout. Mémorisa les chemins. Compta les gardes. Surveilla les rotations.
Une voix crépita sur les haut-parleurs.
« Quai 3, chargement terminé. Quai 4, commencez le chargement. »
Kael passa devant une fenêtre et regarda à l'intérieur. Des rangées de grands cylindres noirs étaient alignés proprement. Certains ronronnaient faiblement.
Une brume de liquide de refroidissement s'échappait de leurs joints.
Sa respiration restait stable. Battements de cœur lents. Yeux perçants.
Il continua d'avancer, mains prêtes. Esprit clair.
Kael pénétra plus profondément dans l'installation, ses pas légers, silencieux. Ses yeux scrutaient chaque recoin, chaque mouvement.
Il remarqua une zone sur le côté — à moitié couverte de toile, cachée à côté d'une pile de caisses. Un petit engin y était amarré, ouvert sur le côté comme une calèche. La curiosité le piqua. Il s'éloigna de la route de patrouille et se dirigea vers lui.
Puisque personne n'était là, il put enfin satisfaire sa curiosité. Avec un grincement discret, Kael souleva la trappe.
À l'intérieur, des rangées de fusils à canon long étaient empilées proprement, fixées dans des supports doublés de sangles en cuir.
Kael plissa les yeux.
Les fusils semblaient vieux, presque médiévaux dans leur conception. Leurs carcasses étaient en bois sombre poli, avec des incrustations métalliques gravées de runes anciennes et déchiquetées. Le canon était long et lourd, renforcé d'anneaux de fer ternes. La détente avait une courbe étrange — délicate, comme un crochet de corde d'arc.
C'était la première fois qu'il voyait un fusil de près.
Il en saisit un avec précaution, le pesant dans ses mains.
« ... Donc c'est ça qu'ils utilisent, » marmonna Kael, les yeux parcourant l'arme. « Tch. Lourd... mais équilibré. »
Son regard se porta au-delà de l'engin. Il vit des hommes masqués se mouvoir en formation. Chacun avait une épée à la taille et un fusil en bandoulière.
Le visage de Kael tressaillit.
Personne dans son Duché ne portait ces armes. Elles n'existaient même pas dans les arsenaux qu'il avait pillés. Pas une seule. Mais il en avait lu — dans des documents sur ces machines à tirer modernes.
On disait qu'un homme non-évéillé pouvait tuer un guerrier fort — s'il visait juste et frappait vite.
Un outil de roturier pour tuer les puissants.
« Une mort efficace... J'aime ça, » chuchota-t-il en refrénant sa curiosité de l'essayer.
Il commença rapidement à ranger deux autres fusils dans son anneau dimensionnel, prenant garde à ne pas faire de bruit. Il jeta un coup d'œil autour, s'assurant que personne ne remarquait rien. Ses doigts le démangeaient. Sa respiration restait basse.
« Euh... Je me souviens qu'il leur fallait des balles... » Kael fit une pause, fouillant l'engin. « Mais je n'en ai vu aucune. »
Il vérifia les tiroirs, les caisses près des sièges — rien. Pas de cartouches. Pas de boîtes de munitions. Juste des supports et des râteliers vides.
« ... Tch. À quoi sert une arme sans ses dents ? » marmonna-t-il, agacé.
Pourtant, il garda les fusils. Si rien d'autre, ils avaient de la valeur. Il réglerait le reste plus tard.
Kael venait juste de ranger les choses quand un bruit fort le fit tressaillir.
« Qu'est-ce que tu fais ? »