Avant que les doigts de Berat n'effleurent Lyria, un froid suffocant se répandit dans l'air. Ce n'était pas le froid de l'hiver — c'était bien pire. Une pression dangereuse, surnaturelle, s'abattit sur le rassemblement autour du feu de camp, faisant mourir les rires bruyants en un instant.
La tête de Lyria s'inclina légèrement, ses yeux vides et glacés se posant enfin sur Berat. Son regard seul suffisait à faire hésiter un guerrier aguerri comme lui, mais l'alcool dans son sang émoussait ses instincts. Il ricana, tentant de retrouver son arrogance.
« Quoi ? » Il gloussa sombrement. « Ne me dis pas que tu es timide maintenant ? Allez, salope de démone, ne fais pas la difficile — »
Avant que qui que ce soit ne puisse réagir, Lyria bougea. Elle ne bondit pas, ne fit aucun grand geste — elle leva simplement la main et, d'un mouvement fluide, saisit le poignet tendu de Berat.
Puis, avec un craquement écœurant, elle le tordit.
Berat hurla, les genoux fléchissant tandis que son poignet se brisait comme une brindille sèche. Il s'effondra vers l'avant, serrant son bras, son assurance ivre envolée, remplacée par une agonie pure.
Les soldats autour du feu se figèrent. Certains tressaillirent, d'autres attrapèrent instinctivement leurs armes, mais aucun n'osa bouger. La façon dont Lyria restait là — parfaitement calme, dénuée d'émotion, comme si briser les os d'un homme n'était pas plus significatif que d'écraser une mouche — leur glaça le sang.
« Tu es bruyant, » murmura Lyria, sa voix dépourvue de toute chaleur.
Berat serra les dents, le visage tordu par la douleur. « T-Tu es folle, putain ! Je vais te — »
Cette fois, elle marcha sur sa cheville, appuyant juste assez pour déboîter l'articulation. Berat hurla à nouveau, se débattant comme une bête blessée.
« Tu parles trop. » Sa voix ne changea pas, pas plus que son expression. Elle le regarda simplement, les yeux vides d'intérêt, comme s'il ne valait même pas son attention.
Le feu de camp vacilla, la lueur projetant des ombres étranges sur sa peau pâle.
Quelques mercenaires de Berat s'avancèrent, la main sur leur épée, mais un soldat des Sparves se planta devant eux, sa propre lame tirée.
« Vous voulez vraiment crever cette nuit ? » demanda le soldat des Sparves, d'une voix basse et menaçante.
Les soldats du Nord hésitèrent, leur fanfaronnade s'éteignant. Ils n'étaient pas stupides. S'ils tentaient quelque chose, ils ne s'en prendraient pas seulement à Lyria, mais aux hommes de Kael. Et après ce qu'ils venaient de voir, ils n'étaient plus si sûrs de le vouloir.
Berat, toujours gémissant au sol, cracha une insulte. « P-Pute de démone... »
Lyria le relâcha enfin, reculant d'un pas comme s'il n'était qu'un déchet. « Pathétique, » marmonna-t-elle.
Puis, sans un mot de plus, elle se tourna et s'en alla, disparaissant dans l'obscurité au-delà de la lueur du feu.
Les soldats restèrent silencieux, l'énergie bruyante d'avant complètement partie.
Quelqu'un avala sa salive. « C-C'était... terrifiant. »
Un autre soldat acquiesça en tremblant. « Je vous l'avais dit. Elle n'est pas humaine. »
Le feu crépita, les rires de l'instant d'avant ne furent plus qu'un lointain souvenir. Personne n'osa parler contre Kael de toute la nuit.
Kael observait la scène entière d'en haut, ses yeux brillant d'amusement. Mais au moment où Lyria brisa le poignet de Berat comme une brindille, il ne put plus se retenir.
« PUTAIN, C'ÉTAIT GÉNIAL ! » hurla-t-il, sa voix couvrant le feu de camp. Son rire résonna, fort et dérangé, raidissant les soldats. Certains se tournèrent vers lui, choqués, d'autres en colère, quelques-uns avec une irritation franche. Mais aucun n'osa dire un mot.
Kael grinça comme un fou, les yeux pétillant d'excitation. « Je le savais ! Elle l'a dans le sang ! Ha, je me demandais si c'était juste une fille froide sans aucune combativité, mais regardez-moi ça — elle n'est pas en dessous du rang C, c'est sûr ! »
Il se frotta le menton, plongé dans ses pensées, avant d'incliner la tête. « Mais alors, comment a-t-elle pu se faire capturer pour ce rituel ? »
Son sourire disparut en un instant, remplacé par une expression sombre, meurtrière. Sa voix tomba en un grognement, mais porta encore à travers le feu de camp.
« PUTAAAIIIN ! J'ai entendu que vous parliez tous de moi dans mon dos ! »
L'air s'alourdit. Les soldats tressaillirent. Certains avalèrent leur salive, les yeux grands ouverts de peur. D'autres serrèrent les poings, retenant difficilement leur colère. Quelques-uns se contentèrent de soupirer, comme habitués à ce genre de folie. Mais personne n'osa détourner le regard.
Kael sauta du mur, atterrissant avec un lourd thud. Il avança, ses pas lents, délibérés, comme une bête approchant sa proie. Ses yeux se fixèrent sur Berat, qui gémissait encore au sol, serrant son poignet brisé.
« Apportez-moi une potion, » ordonna Kael, sa voix tranchante, autoritaire.
Un soldat hésita mais courut vite chercher une petite fiole de verre remplie d'un liquide rougeoyant.
Kael la lui arracha des mains et s'accroupit près de Berat. « Arrête de geindre, salaud, » ricana-t-il, attrapant le visage de Berat.
Berat maudit, tenta de se débattre, mais Kael s'en foutait royalement. Il agrippa l'arrière de la tête de l'homme et la tira en arrière avant de lui forcer la potion dans la gorge. Berat s'étouffa, suffoquant tandis que le liquide épais brûlait sa gorge.
Mais Kael n'en avait pas fini.
Il saisit l'épaule déboîtée de Berat et la remit en place avec un craquement écœurant. Berat hurla de douleur, tout son corps convulsionnant sous le choc brutal.
Kael grinça simplement. « Ferme-la et encaisse comme un homme, putain de merde. »
Il se releva et se poussiéra les mains avant de se tourner vers les autres. Son sourire s'élargit — anormalement large. Puis, d'un mouvement fluide, il tira son épée. L'acier luisit sous la lueur du feu.
« J'ai entendu dire que vous étiez meilleur que moi, » dit Kael, la voix dégoulinant de moquerie.
Berat, haletant toujours, le dévisagea avec des yeux injectés de sang. « Bien sûr que je le suis, putain de dingue ! »
Kael rit. Un rire profond, guttural, dérangé. Ses épaules tremblaient, son corps frissonnait — pas de peur, mais d'une excitation pure.
« Alors montre-le-moi, fils de pute, » siffla Kael. Il leva son épée, la pointant droit sur le visage de Berat. « Bats-toi. Prouve que t'es un homme. Montre-moi que t'es meilleur que moi. »
Un instant de silence. Puis, les soldats du Nord explosèrent en acclamations.
« Casse-lui la gueule, Berat ! »
« Montre-lui à quoi ressemble un vrai guerrier ! »
L'énergie dans l'air changea. Les hommes du Nord voulaient voir Kael tomber. Ils en avaient besoin. Et Kael ? Il ne fit que grincer des dents plus large, ses yeux brillants de folie.
Gare et Baret échangèrent un regard.
« Il va le putain de démonter, celui-là. »