Avoir un peu de temps pour lui, en rétrospective, avait été trop espérer. Non pas seulement parce qu'il était submergé en temps normal entre les affaires impériales, les affaires de l'Église, les affaires de la Guilde et les divers jeux qu'il devait mener pour dresser ces intérêts les uns contre les autres et les empêcher de basculer hors d'équilibre — ou de l'écraser pour avoir été l'intrus fourreur qu'il était.
C'était une belle journée, la première depuis un bon moment, le ciel dégagé et l'air assez chaud pour se passer d'écharpes et de gants, quoiqu'avec encore pas mal de mordant. Le printemps arrivait toujours tard à Tiraas. Aussi, il semblait que tous ceux qui n'avaient pas de bonne et précise raison de rester enfermés étaient sortis profiter de la relative douceur. Couples, familles et individus divers arpentaient les rues de la démarche nonchalante de gens sans affaire pressante.
Ce n'était pas que la foule dérangeât Sweet, hormis la difficulté accrue de s'y frayer un chemin, mais en observateur invétéré de ses semblables, il lui était ardu de rallier un point à un autre sans se laisser distraire. La Guilde gérait majoritairement son réseau d'espions à présent ; ce n'était pas comme si faire sa tournée en ville pouvait encore compter comme du travail. Il se maintenait en circulation dans la cité parce qu'il aimait ça, parce que c'était personnellement satisfaisant et lui donnait un sentiment d'ancrage. Aujourd'hui, toutefois, il se surprit à s'attarder sur une centaine de petites saynètes en passant, au lieu de rejoindre l'un de ses arrêts avec une once d'efficacité. Au bout d'une heure environ, il renonça et flâna comme tout le monde, savourant l'humanité autant que le soleil.
Et peut-être, inconsciemment, savait-il que ce serait sa dernière occasion pour un moment ; il se passait trop de choses. Certains — la plupart — qui avaient récemment été ciblés par des assassins de la Couronne Noire auraient pu craindre de se montrer seuls en public, mais en vérité, Sweet était plus chez lui dans les rues que dans l'hôtel particulier qu'il considérait comme peu plus qu'un accessoire de son rôle d'évêque. Qu'on vienne seulement essayer de l'affronter dans ses propres rues. C'en était presque une déception qu'aucune once d'une telle hostilité ne se manifeste.
Ce fut une belle heure, tant qu'elle dura, mais le monde le rattrapa. Tant pis pour sa journée de repos.
Il repéra le trouble à un pâté de maisons, si bien accordé aux courants de la ville. Sweet s'engagea dans la rue concernée, se dirigeant vers l'agitation sans hâte. Ce ne semblait pas le genre de chose qui réclamât la précipitation. Peu de choses n'étaient visibles à cette distance, hormis une foule qui se formait et des voix élevées, mais il distinguait nettement le clocher, surmonté d'une ankh, d'une chapelle de l'Église Universelle juste au cœur du tumulte.
À mesure que Sweet approchait, les voix élevées devinrent peu à peu plus distinctes, bien qu'il ne parvînt pas à saisir grand-chose de ce qu'elles disaient. Les derniers mètres, il dut littéralement se frayer un passage à travers les badauds, ce qu'il fit le plus doucement possible, avec des sourires et des excuses murmurées ; bientôt il se tenait au bord même de l'espace dégagé autour du trouble.
Là, il dut s'arrêter et simplement fixer, son flegme habituel l'abandonnant.
« Qu'est… ce… bordel. »
Les manifestants portaient des robes noires — bon marché, apparemment de la toile à sac teinte. Quelqu'un les avait confectionnées à la va-vite, c'était patent. Elles contrastaient fortement avec les masques, identiques et manifestement bien faits : chaque personne portait le visage en plâtre d'une femme à la peau rouge, couronné de cornes torsadées. Ils brandissaient des pancartes aux slogans variés : HONTE ; UN SEUL EMPEREUR SUFFIT, JUSTINIEN ! ; MIEUX VAUT LA COURONNE QUE LA COLÈRE ; MONDE MORTEL POUR RACES MORTELLES. Les sept personnes présentes tentaient visiblement de scander, sans grand succès, chacune débitant ses propres phrases et trébuchant sur celles des autres.
« Depuis combien de temps ça dure ? » demanda-t-il à voix haute.
« Moins de dix minutes », répondit une voix à son coude. Sweet était un trop vieux routard pour manifester visiblement sa surprise, si grande fût-elle. Il se tourna à demi pour considérer l'interlocuteur sous un sourcil levé.
« Poigne. Oserais-je demander ce que tu fais au cœur de tout ça ? »
« Je ne suis pas au cœur de tout ça », dit la demi-elfe sur un ton sec. « Je suis en périphérie, là où c'est sûr. Pour répondre à ta question, pratiquement tous les exécuteurs de la ville traquent la Couronne depuis qu'ils sont venus frapper à ta porte. Je surveillais une boutique de magie connue pour vendre du matériel diaboliste quand ces canetons ont déboulé. »
« Sont-ils… de la Couronne ? » demanda-t-il prudemment.
Poigne renifla. « Se trémousser dans la rue comme ça ? Diable, non. J'aimerais bien savoir qui ils sont et d'où ils sortent, mais la vraie Couronne Noire ne fait pas ce genre de trucs, comme tu dois le savoir. En revanche, elle organise manifestement ce genre de trucs. Ces clowns étaient à la boutique pour récupérer ces robes, masques et pancartes. »
« Hum. » Darling se caressa le menton, étudiant les manifestants à travers des yeux plissés. Ils ne gagnaient assurément aucune sympathie de la foule ; les badauds regardaient ce spectacle avec des expressions de répulsion et de dérision, certains devenant ouvertement hostiles. Même pendant qu'il regardait, un homme trapu hurla aux manifestants de regagner leurs trous, vite imité par une autre voix.
Derrière eux, un chapelain de l'Église Universelle se tenait sur les marches de la chapelle prise à partie, l'air plus perplexe qu'inquiet. Darling ne pouvait lui en vouloir. Comme l'avait souligné Poigne, la Couronne Noire ne procédait tout simplement pas ainsi.
L'exécuteuse toussa doucement et tira sa manche. « Je suggère qu'on prenne un point de vue plus approprié, hein ? »
« Bonne idée. »
Ils reculèrent prudemment à travers la foule ; cela demanda plus de bousculade, tant elle s'était épaissie, mais le spectacle était assez captivant pour que personne ne s'occupe d'eux. De là, ce fut l'affaire de quelques instants de glisser dans une ruelle, de grimper sur des tas d'ordures, des tuyaux d'évacuation et des volets de fenêtre pour atterrir sur le toit plat de la boutique en face de la chapelle. Un saut de mur fut nécessaire pour parvenir jusqu'en haut ; heureusement il ne trébucha pas devant Poigne, mais Sweet dut réfléchir avec amertume, en reprenant son souffle, qu'il perdait l'habitude de cet exercice.
« Ça ne peut pas durer bien longtemps », dit-il. « S'ils ne sont pas de la Couronne, ils leur sont manifestement sympathiques. Je suis étonné qu'on n'ait pas déjà embarqué le lot par les soldats. »
« Pour ce qui est de ça, j'ai une théorie », murmura Poigne. Elle posa un pied sur le parapet bas et s'appuya sur son genou pour regarder en bas, mais scrutait les deux directions de la rue plutôt que les manifestants encapuchonnés. Comme toujours, elle portait un noir saisissant, avec des couteaux bien en vue attachés un peu partout et un gourdin à la ceinture. La plupart des voleurs ésérites auraient à raison dédaigné une telle ostentation, mais le métier de Poigne consistait à inspirer la peur plus qu'à infliger la douleur. On ne pouvait pas être exécuteur sans briser doigts et rotules au besoin, plus on faisait peur, moins on avait à le faire. Une traînée de rumeurs était bien plus efficace qu'une traînée de sang ; les queues de sang n'étaient utiles que parce qu'elles lançaient des rumeurs. « C'est la raison pour laquelle j'ai suivi ces types plutôt que de tabasser le boutiquier qui les approvisionnait sur ordre du Patron. Appelez ça une intuition, mais je soupçonne un parallèle entre… Et voilà. Mon timing est aussi impeccable que d'habitude, semble-t-il. »
Sweet suivit son doigt pointé vers l'autre extrémité de la rue, où une phalange entière en armure de bronze avait débouché au coin et se positionnait pour barrer complètement l'avenue. Poigne pointa ensuite dans le sens inverse, vers une seconde phalange prenant position.
« Non », souffla Sweet, fixant les Légionnaires d'Argent. « Ils n'oseraient pas… »
Ils osèrent, et ils le firent. Les lances ne se levèrent pas, mais les deux murs de femmes-boucliers commencèrent à scintiller tandis que des bouclins divins se formaient sur les premiers rangs, lancés par les prêtresses intégrées à leurs formations, et ils se mirent à se refermer l'un sur l'autre. Les voyant venir, les gens se retournèrent et tentèrent de fuir, y compris l'une des figures en robe noire.
« Non, non, non ! » dit-il avec agitation, serrant les poings en regardant les citadins paniqués rebondir sur la phalange, ne trouvant nulle faille pour s'infiltrer. « Pas contre des civils ! Et pas seulement la Couronne, ils frappent tout le monde ! Rouvad, qu'est-ce qui te prend ?! »
« Ils ne frappent personne », murmura Poigne, observant de près. « Pas d'armes, vois-tu ? Ils se contentent de… ah, j'ai tort. »
Un autre manifestant encapuchonné avait tenté de fuir, se plaquant contre le mur d'une boutique pour essayer de glisser le long de la phalange. La Légionnaire en bordure avait rompu le rang un instant pour le plaquer contre le mur avec son bouclier. Sweet n'entendit pas le craquement d'ici, mais il grimça, le ressentant. Quelques instants plus tard, la première ligne les avait dépassés, et deux autres Légionnaires ramassèrent l'homme tombé, sans trop de ménagements.
Ils n'étaient pas si brutaux avec les citadins pris dans leur piège, mais ils ne les laissaient pas non plus traverser la formation. Les gens se mirent à forcer les portes des boutiques et les ruelles pour échapper à la cohue ; Sweet entendit distinctement une vitre se briser. Deux Légionnaires, une de chaque côté, s'étaient glissées à travers les phalanges par l'arrière et prenaient maintenant position face aux manifestants encapuchonnés, boucliers et lances dehors, les repoussant tandis qu'ils tentaient de s'enfuir vers une ruelle de l'autre côté de la rue.
À partir de là, ce fut réglé en quelques secondes. Abandonnant leurs pancartes, deux des manifestants encapuchonnés s'enfuirent par le court sentier menant à la chapelle même devant laquelle ils manifestaient ; le prêtre en noir s'écarta pour les laisser entrer. Les autres se rendirent et furent rapidement cueillis par les Légionnaires. Les phalanges se disloquèrent, les soldats adoptant des formations de garde, et les prêtresses se déployèrent. En quelques instants, la rue s'illumina d'éclairs tandis qu'elles administraient des soins divins aux gens blessés dans la bousculade — y compris à l'un des manifestants.
« Et c'est pour ça que la garde n'est pas venue », dit Poigne d'un ton satisfait. « Devoir impérial ou pas, la plupart des soldats sont au moins nominalement avénistes. Si les Légions veulent s'arroger une prérogative, un commandant de guet trouvera des raisons pour retarder l'envoi de ses troupes. Comme je le pensais, notre culte n'a pas été le seul à se sentir insulté par les brutalités de la Couronne. »
« Oh, dieux », chuchota Sweet, la compréhension lui venant. Pas les détails complets, bien sûr ; trop de choses dans cette affaire n'avaient absolument aucun sens. Mais la forme de l'affaire… « C'est une nouvelle provocation. »
« Une autre ? » Poigne se tourna vers lui, levant un sourcil.
« Aucun des évêques n'a été frappé par quelque chose d'assez fort pour nous mettre hors de combat. La Couronne joue un jeu à long terme. Ils essaient de remuer quelque chose. »
« Mm. » Elle se tourna à nouveau pour regarder les soldats sécuriser la rue, écartant les civils restants. « C'est un "quelque chose" plus gros que d'habitude. »
« Un grand malheur approche », marmonna-t-il, puis pointa la chapelle, où le prêtre argumentait véhémentement avec deux avénistes, une femme en armure de bronze et une en simple robe blanche. « Qu'est-ce qui se passe là-bas ? »
Poigne rit avec amertume. Comme la plupart des sang-mêlés, elle n'aimait pas qu'on lui rappelle son héritage, mais ces oreilles étaient trop utiles dans leur métier pour être ignorées. « Apparemment, ces deux connards ont réclamé le droit d'asile dans la chapelle, et il choisit de l'honorer. Faut admirer son cran, sinon son jugement. Eh bien, légalement, il en a le droit… Voilà, ils partent. »
La Légionnaire et la prêtresse s'étaient retournées et retiraient, l'air si dégoûtées que Sweet pouvait lire distinctement leurs expressions même de cette distance. Pas qu'il eut l'attention à leur accorder.
« Ils essaient réellement d'attiser la population contre les dieux », s'émerveilla-t-il.
« C'en est une nouvelle », commenta Poigne. « J'imagine pas qu'elles iront loin avec ça. »
« À long terme ? Diable, non, les fidèles du Panthéon sont bien trop ancrés. Mais s'ils jouent bien, ils peuvent remuer assez de merde sur un court laps pour accomplir… »
« Quoi ? » demanda-t-elle quand il s'arrêta.
Sweet fronça les sourcils, secoua la tête. « Si je le savais, je serais en train d'y mettre un terme. Putain de merde, cela dit, ils le font bien. Rouvad doit être folle d'avoir autorisé ça ; les Légions sont d'ordinaire bien plus prudentes avec les civils. »
« Hnh », grogna-t-elle. « Ça fait se demander ce que font les Chasseurs. Pari que ça fait ressembler ça à un pique-nique dominical. »
« Ça me fait me demander quels pièges la Couronne a tendus pour qu'ils les fassent tomber », marmonna Sweet. « Clairement, les manifestations n'étaient pas le but. Ils créent juste assez d'agitation pour que les cultes offensés aient des cibles faciles sur lesquelles déverser leur ire, juste aux bons endroits où des innocents seront pris dans la… » Il s'arrêta, les yeux s'écarquillant. « Poigne, t'as dit que tu surveillais une boutique ? »
« Je l'ai dit », répondit-elle lentement. « Je veux dire, j'étais… »
« Tricks a envoyé des exécuteurs dans toute la ville, cibler les endroits connus de la Couronne ? »
« Eh bien, on ne connaît aucun vrai repaire de la Couronne, sinon on les aurait démolis depuis longtemps. Mais il y a toutes sortes de contacts supposés en ville… »
« Tu veux me dire qu'en ce moment même, partout à Tiraas, les exécuteurs de la Guilde des Voleurs sont en train de casser des membres et des biens de gens qui pourraient avoir un lien avec la Couronne Noire ? Dont certains — la plupart — assurément n'en n'ont pas ? »
Elle le regarda, le sang lui quittant le visage, puis baissa les yeux sur la scène dans la rue. « Oh, merde. »
« Retourne à la Guilde », dit-il, se dirigeant déjà vers la ruelle par laquelle ils étaient montés. « Va voir Tricks, use de mon nom et casse la jambe à qui tu dois si on prétend qu'il n'a pas de temps pour toi. Fais-lui arrêter ça. »
« Il ne peut pas ! » protesta Poigne, le suivant. Ils s'arrêtèrent au bord du toit. « Sweet, tout le monde est déjà en mouvement. Partout. C'était une frappe massive, envoyée pour écraser chaque point d'ancrage de la Couronne Noire en ville. Il faudra tous les bras valides qu'il reste à la Guilde pour seulement atteindre tous les lieux ciblés… S'il y a quelqu'un à la Guilde qui sait vraiment où tout le monde est parti, il sera trop tard pour tout arrêter, et — »
« Merde, femme, on n'a pas le temps pour ça ! » hurla-t-il. « Va essayer ! Moi je dois aller à la Cathédrale pour essayer d'empêcher le reste des cultes de tomber dans le panneau de la Couronne ! »
Elle obtempéra sans un mot de plus, se lança par-dessus le rebord, rebondit sur le mur d'en bas et agrippa une gouttière, qui trembla sous le choc mais tint. Sweet la suivit avec un peu plus de précaution, son cerveau moulinant si fort qu'il menaçait de nuire à sa concentration sur l'escalade.
La Guilde était, à cet instant précis, en train d'envoyer un message très fort aux pires personnes possibles, que la Couronne avait assurément déjà préparé à transformer en narration qu'ils vendraient au grand public. Il y avait sans doute d'autres manifestations comme celle-ci en train d'être montées pour appâter les Sœurs et les pousser à commettre des bourdes similaires, partout en ville. Les dieux seuls savaient ce que faisaient les Chasseurs. Et les Izarites ? Un groupe de gens plus inoffensif n'avait sûrement jamais existé, mais s'il y avait un moyen de les manipuler pour qu'ils commettent une erreur, la Couronne Noire était celle qui le trouverait.
Et que faisait Justinian ?
« Il y a peu que je puisse faire », dit l'Archevêque gravement. « Capitaine Ravoud, portez un message à la Haute Commandante Rouvad ; informez-la de ces développements et de la théorie de l'évêque Darling. Elle, du moins, dispose des réseaux de communication pour rappeler ses Légions avant qu'elles n'aggravent la situation. Faites dépêcher un message similaire au Grand Maître Veisroi. Occupez-vous-en personnellement, Capitaine. »
« Immédiatement, votre Sainteté », répondit Ravoud sur le ton sec, salua, puis fit demi-tour et s'élança de nouveau dans le couloir. L'Archevêque, à cette heure, était occupé ; Darling l'avait sorti d'une réunion de prière pour cela. C'était une discussion plutôt sensible pour la tenir ouvertement dans les couloirs de la Cathédrale, mais il avait choisi de privilégier la rapidité au secret.
Ravoud était un nom dont il se souvenait des événements récents à Lor'naris. L'homme portait maintenant son uniforme de l'Armée impériale avec les insignes retirés et le manteau déboutonné, ce qui était courant pour d'anciens soldats. Manifestement, il travaillait pour l'Archevêque maintenant, bien qu'il ne portât pas l'armure de la Légion Sacrée. Darling rangea ce morceau de quelque puzzle que ce fût pour le travailler plus tard.
« C'est, malheureusement, l'étendue de mon pouvoir immédiat ici », dit Justinian avec regret, son visage un masque de préoccupation patricienne. « C'est seulement la structure et la nature des avénistes qui rendent même cela possible ; les cultes d'Eserion et de Shaath sont bien plus proactifs. La commandante Rouvad peut, au moins, tenir les siennes en bride. »
« J'ai envoyé un courrier au Patron avec le même avertissement », dit Darling, « mais j'ai peur que ce ne soit pas à temps pour servir à quelque chose. »
Justinian hocha la tête. « Et même si nous pouvions les joindre à temps… Comme je l'ai mentionné, je ne peux pas exiger quoi que ce soit des cultes membres de l'Église. Au maximum, je peux intercéder auprès de leurs divinités pour demander que les chefs de culte soient contredits, mais… Cela prend du temps et un effort considérable, aura des conséquences lointaines et pourrait même ne pas être nécessaire. »
« Dans la plupart des cas, je ne pense pas que ce le serait », dit Darling en fronçant les sourcils. « Les shaathistes pourraient considérer leur vendetta plus importante que les réalités stratégiques de la situation… »
« J'ai entendu shaathistes et avénistes dire des choses similaires des ésérites », nota Branwen, souriante, posant une main sur le bras de Darling pour adoucir toute morsure dans les mots. Elle avait, par bonheur, été avec l'Archevêque quand il était arrivé ; ils avaient maintenant le couloir pour eux, à part les deux légionnaires sacrés qui escortaient Justinian partout.
« Évitons d'entamer ce débat, je vous prie », dit fermement Justinian. « Pour l'instant, nous ne savons pas ce que les Chasseurs ont fait ou feront. Veisroi, aussi dévoué aux principes du sauvage que n'importe quel shaathiste, s'est montré ouvert au compromis par le passé. Il écoutera mon messager. »
Darling inspira profondément et l'expira d'un trait. « Ce qui ne laisse que ce que son culte a déjà pu faire. Je ne parviens pas à chasser l'impression que la Couronne nous a manipulés de l'intérieur, aussi. Ce serait le seul moyen fiable de s'assurer que les cultes réagissent comme ils le veulent. Nous avons toujours tenu pour acquis que nos cultes étaient infiltrés. Ces Légionnaires… Cette opération ne semblait tout simplement pas leur être caractéristique. » Il se tourna vers Branwen. « C'est peut-être un peu hors de propos, pour quoi je m'excuse, mais y a-t-il une chance que les prêtres d'Izara fassent quelque chose de… précipité ? »
« Par exemple ? » demanda-t-elle avec ironie.
Il secoua la tête. « Je ne sais pas, Bran. Tout ce dont je suis sûr, c'est qu'on s'est tous fait jouer. »
« C'est une objection recevable », dit l'Archevêque, « mais aussi une question recevable. J'enverrai un messager à la Grande Prêtresse Delaine. Qu'elle ait pris quelque mesure ou non, elle mérite d'être tenue au courant. Je pense qu'on peut considérer les disciples d'Izara comme une préoccupation moindre, cependant ; il n'est pas dans leur nature d'offrir la moindre agressivité. »
« On a perdu celui-là, non ? » demanda Branwen avec abattement.
« Deuxième d'affilée », ajouta Darling, surpris par l'amertume dans sa propre voix.
« Le désespoir est un péché, mes amis », dit l'Archevêque fermement. « Présumer que l'espoir est perdu, c'est présumer une connaissance de l'avenir que nous mortels ne pouvons posséder. Ayez confiance dans les dieux. Plus important encore, ayez confiance en nos propres aspects meilleurs. Le nihilisme de la Couronne peut causer des dégâts innommables à court terme, mais à long terme, je crois sincèrement que l'humanité est meilleure au fond qu'ils ne voudraient nous le faire croire. » Il s'arrêta, se tournant pour les faire face. « Vous avez raison, Branwen ; nous devons considérer cet engagement comme perdu. Endurcissez-vous à affronter d'autres pertes dans l'immédiat ; la Couronne a planifié profondément et bien préparé, et nous devons supposer qu'ils seront prêts pour nos prochains mouvements logiques. Par conséquent, nous porterons notre attention sur une profondeur d'action future au-delà de ce qu'ils peuvent prévoir. Branwen. » Il posa une main doucement sur son épaule, la contemplant solennellement, elle qui était si beaucoup plus petite. « J'ai un plan, qui me demandera de m'appuyer lourdement sur toi dans les jours à venir. Je sais que tes blessures sont encore vives. Si tu ne te sens pas à la hauteur de cette tâche, il n'y aura aucune récrimination d'aucune sorte… Mais je dois le savoir maintenant. Une fois commencé, il sera trop tard pour changer de cap. »
« Vous pouvez compter sur moi pour tout ce dont vous aurez besoin, votre Sainteté », répondit-elle, soutenant son regard avec une dureté inhabituelle dans le sien. « Je ne vous décevrai pas. Et je ne les laisserai ni gagner, ni échapper aux conséquences. »
« Bien », dit Justinian avec un sourire grimace à lui. Il hocha la tête vers Darling. « Si vous voulez bien, Antonio, restez à la Cathédrale pour le moment, au moins jusqu'à ce que nous sachions ce qui se passe avec les autres cultes et que nous puissions maîtriser la situation immédiate. Il y aura des courants plus subtils en mouvement ; je compterai sur votre esprit pour les repérer et former des plans appropriés. »
« Bien sûr, votre Sainteté », dit-il. « Tout ce que je peux faire. »
Justinian hocha à nouveau la tête, relâchant Branwen. « Venez, alors, nous nous retirerons dans mon bureau pour établir des plans. Je dois aussi convoquer Basra et Andros ; dans les jours immédiats, je compterai sur chacun de vous pour faire l'interface avec vos propres cultes. »
Il continua à parler, exposant des idées pendant qu'ils marchaient ; Darling écouta assez pour être au courant, mais ne donna pas à l'Archevêque son attention indivise. Ce n'était même pas qu'il avait des stratégies ou des questions qui le distrayaient. C'était encore trop tôt dans la partie pour que celles-ci aient pris une forme significative, vu toutes les incertitudes qui les entouraient.
Non, ce qui tiraillait son esprit, c'était l'excitation. La Couronne, enfin, jouait son coup. Elilial jouait son coup. Tant qu'elle restait en retrait, il y avait peu qu'il pût faire sinon attendre.
Maintenant, après toutes ses années à voir à ce que l'Église voulait et l'Empire voulait et la Guilde voulait, et ses jours récents à gérer ce que son équipe d'aventuriers voulait, sans parler des éléments incontrôlés comme Tellwyrn et sa bande d'adolescents fourreurs, il pouvait enfin voir à obtenir ce qu'il voulait.
Elilial était la déesse de la ruse, après tout. Il devait se demander si elle le verrait venir.