« C'est le pire genre de ville », dit Weaver. « Assez grande pour que trouver McGraw — ou quoi que ce soit d'autre — prenne du temps et des efforts, assez petite pour qu'aucune partie de cette recherche ne donne quoi que ce soit d'intéressant. »
« Ah, c'est super », dit Billie. « Parle plus fort, tu n'as pas encore réussi à foutre en l'air tout le monde dans la gare. »
« Personne ne nous prête attention, toi, demi-portion », ricana-t-il.
En effet, il n'y avait presque personne. Quelques personnes avançaient avec léthargie dans la rue, hors de l'ombre du toit saillant de la gare du Rail. Un homme derrière le guichet semblait à moitié endormi ; le seul soldat tiraan en service leur jeta un unique regard désintéressé avant de reprendre son emploi du temps chargé : s'affaler sur son bâton, l'air ennuyé.
La gare Terminus était de loin la chose la plus intéressante à voir. Alors que tous trois s'éloignaient du caravan, celui-ci s'ébranla de son point d'arrêt près du quai pour s'engager sur une boucle en forme de point d'interrogation, tournant lentement pour faire face dans la direction d'où il venait. Il y avait un petit espace dans le Rail entre la fin de cette boucle et le point où il se redressait à nouveau ; le caravan tressaillit légèrement en passant dessus, mais quelques instants plus tard, il repartait vers Tiraas, gagnant en vitesse, et disparut de vue en quelques secondes de plus. La gare elle-même était petite et presque entièrement en plein air, consistant en un toit soutenu par des piliers, sans murs sauf autour d'une petite section qui abritait le bureau des billets et sans doute quelques autres installations. Ce n'était pas très propre, légèrement saupoudré de poussière et de terre soufflée par le vent, mais au moins tout était en bon état.
Contrairement à tout le reste en vue.
Désolation, une ville petite à moyenne, s'étendait de tous côtés, occupant environ deux kilomètres carrés, si tant est. Elle avait peut-être connu des jours meilleurs, mais elle les méritait sûrement. Les bâtiments étaient en pierre locale avec colombages et toits d'ardoise, presque universellement. La rue longeant la gare du Rail était pavée, mais avait grand besoin de réparations, et chaque rue transversale en vue n'était que de la terre. La pierre était fissurée et piquée sur presque chaque structure, des tuiles manquaient ou étaient brisées, quelques fenêtres avaient des vitres fêlées et une juste en face était même condamnée par des planches. Entre cela et la somnolence apparente des quelques personnes dans la rue, la ville était le portrait même de la malchance.
Au-delà des bâtiments, cependant, la vue était assez impressionnante ; Désolation se dressait au carrefour de trois paysages. Le Stalrange formait un mur gris inégal s'élevant vers le ciel à l'ouest, assez proche pour ne pas être estompé par la brume de la distance ; au sud-est s'étendait la prairie qui devenait la Mer Dorée pas beaucoup plus loin. Au nord, en revanche, étaient les Badlands, un terrain vallonné d'affleurements rocheux aux formes fantastiques, lissés par des éons d'érosion et brisés en pointes à suffisamment d'endroits pour rester intéressants. De robustes mauvaises herbes poussaient dans toute fissure leur offrant un point d'appui, ondulant au vent, et des buissons tordus et rachitiques s'accrochaient aux flancs et même aux sommets des formations rocheuses, bruns et presque sans feuilles.
« Bon », dit Joe, glissant ses pouces dans les poches de son duster, « quand on arrive dans une nouvelle ville à la recherche d'informations, la première étape est de trouver le bistrot le plus proche. »
Il hocha la tête en direction du bâtiment de l'autre côté de la rue, celui à la fenêtre condamnée. Les autres étaient grandes, et abritées sous un auvent qui protégeait quelques chaises à bascule branlantes du soleil de la mi-journée. L'unique enseigne de l'établissement disait simplement « Whiskey ». Que ce soit le nom du lieu ou non, cela faisait une publicité efficace.
« Ah, bien », dit Weaver avec un soupir. « Cela fait des lustres que je n'ai pas attrapé le tétanos avec un verre à shot dans un trou à rats frontalier dégoûtant. Une chose de plus à rayer de ma liste pour ce voyage. »
« Et si vous nous laissiez parler ? » suggéra Joe.
Whiskey, si c'était bien son nom, n'était en tout cas pas dépourvu de pittoresque, du moins de l'extérieur. Il avait les portes battantes doubles obligatoires, et même un vieux homme apparemment profondément endormi dans une chaise à bascule devant l'entrée, son chapeau tiré sur le visage. L'intérieur était sombre, éclairé seulement par la lumière du soleil traversant les fenêtres et quelques lampes-fées de la taille de bougies espacées le long des murs. Il y en avait de plus grandes, pas utilisées pour l'instant ; la moitié de leurs petites cousines étaient apparemment cassées. Un homme avec une moustache cirée ostentatoire se tenait derrière le comptoir en lisant un journal, tandis qu'une adolescente maigre en tablier était affalée contre le mur du fond. Elle se redressa à leur entrée. Autour d'une table dans un coin arrière, six hommes, dans des états variables de saleté et de miteux, jouaient au poker, plusieurs bouteilles de whiskey à moitié vides posées parmi leurs cartes et de petits tas de pennies. Eux aussi s'arrêtèrent et se retournèrent pour dévisager les nouveaux arrivants d'un regard froid et silencieux.
Les trois traversèrent la pièce jusqu'à une table près des fenêtres de devant et s'assirent.
« Bon choix », marmonna Weaver. « Beaucoup de monde ici pour pomper des infos. »
« La culotte d'Ashner, grand râleur, il est à peine dix heures du matin », dit Billie en roulant des yeux. « Combien crois-tu qu'il y aura de types à glander dans un bar ? La plupart des gens ont mieux à faire de leur temps que des gens comme nous. »
« Vaut la peine de parler à la serveuse, au moins », murmura Joe. « Elles en savent plus que la plupart sur les allées et venues de n'importe quelle ville. »
Il se tut alors que la jeune femme en question s'approchait. Elle n'avait pas plus de dix-sept ans, et était mince tant de silhouette que par l'air légèrement creusé de quelqu'un qui ne mange pas bien. Des cheveux blonds étaient tirés en arrière de son crâne en une queue de cheval indifférente ; son expression était, au mieux, méfiante, et au pire, se demandant si elle avait une excuse pour être hostile.
« Ce sera quoi ? » demanda-t-elle sèchement.
« Un shot de whiskey ! » gazouilla Billie. « Comme l'enseigne l'indique, non ? »
« N'est-ce pas quelqu'un qui disait à l'instant qu'il est à peine dix heures ? » dit Weaver, lançant un regard fulminant à la gnome. « De l'eau. »
« Et de l'eau pour moi », ajouta Joe poliment, touchant son chapeau en direction de la fille.
Il reçut en retour un regard très froid. « De gros joueurs », dit-elle en fronçant les sourcils, puis se retourna et s'éloigna en boudeur vers le comptoir.
« Sérieusement », dit Weaver à Billie, « modère-toi. Je ne trimballerai pas ton cul saoul dans tout ce trou perdu. »
« Tu es une vraie douleur dans le cul, Damian. Si je m'enivre avec un seul shot de whiskey, je devrai rentrer au pays dans la honte. »
« Tu es de taille poche ! Un shot, pour toi, c'est comme un seau ! »
« Oh, c'est comme ça que ça marche ? Mince, je l'ai mal fait tout ce temps. »
Joe soupira lourdement. « Les gars. Soyez juste sympas avec la fille, s'il vous plaît ? Cela veut dire pas de harcèlement sexuel, Billie. Et toi. » Il pointa accusateur Weaver. « Ne lui parle pas du tout. »
« Oh, je ne dois pas ? » fit l'homme sur le ton le plus neutre. « Mais comment survivrai-je à la perte de la conversation scintillante dont je suis sûr que cette gamine des gutters non lavée — »
« Ferme-la », grogna Joe. Weaver lui fit un grand sourire, mais se tut.
La fille revint, portant un plateau et un air mécontent.
« Merci beaucoup, mademoiselle », dit Joe chaleureusement avant qu'elle ne puisse parler, posant un doubloon sur son plateau. Ses yeux s'élargirent et l'hostilité latente dans son expression diminua considérablement. C'était bien plus que la valeur de leurs verres.
Il s'avéra qu'elle était honnête. « Euh, ça... je vais devoir retourner au comptoir pour rendre la monnaie, m... monsieur », dit-elle avec une tentative maladroite de courtoisie formelle.
« Ne t'en fais pas pour ça », dit Joe avec un sourire. « Je suis sûr que tu trouveras une utilité au surplus. Je m'appelle Joe. Comment t'appelles-tu ? »
« April », dit-elle méfiante, posant enfin leurs verres devant eux un par un. Billie attrapa immédiatement son shot et le descendit d'un trait, sous le regard désapprobateur de Weaver.
« April ! C'est joli. Peut-être que ça vient du fait que je connais quelques elfes chez moi, mais j'ai toujours eu une faiblesse pour les noms qui veulent dire quelque chose », dit Joe. Le sourire d'April devenait de plus en plus sincère, détendu et ravi ; au compliment, elle rougit même légèrement, baissant la tête. « Écoute, je déteste t'importuner, mais on cherche un ami à nous qui doit nous rejoindre en ville. Un type plus âgé, un Occidental, qui se fait appeler McGraw. Tu ne l'aurais pas vu par hasard ? »
Les yeux d'April s'écarquillèrent et elle les examina plus attentivement. « Vous connaissez Longshot McGraw ? »
« J'imagine que c'est un oui, alors ? » dit Joe avec un sourire.
Elle hocha la tête, le fixant toujours. « Ouais, il est en ville. Il est passé hier, demandant des nouvelles. C'était un habitué de Désolation, à ce qu'on dit, mais il n'est pas revenu depuis quelques années. Pas depuis que j'étais trop jeune pour faire attention, en tout cas. »
« Tu ne saurais pas où il s'est terré ? »
April émit un court rire incrédule. « Pas ici. J'en ai pas entendu parler, désolée. Y a pas beaucoup de pensions en ville ; on a pas beaucoup de voyageurs depuis que les mines ont tari. Ils nous ont même retirés de la liste des arrêts réguliers du Rail », ajouta-t-elle avec amertume.
« Dommage d'entendre ça », dit Joe gravement. « Bon, je suis sûr qu'on finira par le croiser. J'imagine que Désolation a eu son lot d'ennuis récemment ? »
L'expression de la fille s'assombrit à nouveau, mais cette fois elle ne semblait pas diriger ce sentiment vers lui — du moins, elle continua à parler avec animation. « Désolation n'a eu que des ennuis ces dix dernières années. Vous êtes de Tiraas ? »
« Oh, de partout », dit Joe vaguement. « Sarasio, moi, de l'autre côté de la Mer Dorée. En fait », ajouta-t-il pensivement, jetant un coup d'œil à ses compagnons, « il me vient tout à coup à l'esprit que je ne sais pas d'où vous venez, vous deux. »
« Je ne vois pas une seule raison pour laquelle tu aurais besoin de le savoir », dit Weaver avec sarcasme.
« J'ai entendu des histoires sur Sarasio », dit April en hochant la tête. « Presque aussi mauvais qu'ici, à ce qu'on dit. »
« Qu'est-ce qui est arrivé à Désolation ? » demanda-t-il vivement pour éviter une digression sur ce sujet.
Elle tordit les lèvres en une petite moue acide. « Les elfes sont arrivés, voilà quoi. »
Joe la fixa, interloqué. « Des elfes ? Qu'est-ce qu'ils ont fait ? »
« D'abord, ce furent les sombre-elfes », dit-elle, serrant son plateau contre sa poitrine et fronçant les sourcils tout en continuant à bavarder. « Eux et leur putain de traité. Oh, je suis sûre qu'une charge de minerai gratuit chaque année, c'est super pour toutes ces usines là-bas à Tiraas et Calderaas, mais ici, c'est le pays des mines. Tu sais ce qui arrive au pays des mines quand quelque crétin de drow inonde soudain le marché avec du métal bon marché ? Les prix s'effondrent, tout s'effondre, les mines ferment, les braves gens sont au chômage... Et puis, ensuite, comme si ça ne suffisait pas, les putains de l'Aube de Cobalt déferlent hors de la Mer Dorée, pillant, tuant et essayant de prendre le contrôle de toute la putain de province. Heureusement, l'Armée a écrasé ces bâtards comme ils le méritaient », ajouta-t-elle farouchement. « Le seul putain d'ore-pointe que je veux revoir, c'est un qui pend à la potence. La turquoise et le charbon sont les seules choses qui maintiennent la province du Haut-Stalwar à flot, et ça ne suffit pas pour tout le monde. »
« Turquoise et charbon, hein », le relança-t-il quand elle montra des signes d'essoufflement.
« Ouais », continua April, hochant à nouveau la tête. « Apparemment, ils n'ont pas de turquoise à Tar'naris, et les nains achètent beaucoup de charbon. Ils en ont besoin pour leurs machines. Ce n'est pas un très gros commerce, cependant — ils vendaient aussi des métaux à l'Empire, et ils ont été touchés presque aussi mal que nous par le Traité Narisien. Peut-être pire — au moins nous, on peut cultiver de la nourriture ici, et chasser un peu. Je sais pas ce que mangent les nains, à moins qu'ils ne l'achètent chez nous. Ces collines sont pleines de bon argent, de cuivre, de plomb, même quelques filons d'or plus près des montagnes, et tout ça reste dans le sol, à cause de ces putains d'elfes. »
« Bien », dit Joe lentement, « maintenant je me sens mal de t'avoir fait réciter tout ça. Désolé, mademoiselle, je n'avais pas réalisé que c'était si dur par ici. »
« Ouais, bah, si vous trouvez votre ami, vous l'entendrez quand même tout entier », dit-elle. « Il a demandé les nouvelles, lui aussi. Tout ça, c'est de l'histoire ancienne, juste ce qu'est Désolation de nos jours. Maintenant, on a des ennuis avec les nains et Monsieur K, en plus, comme si on n'avait pas assez de putains d'ennuis... »
Joe dut se forcer à ne pas se raidir ni faire quoi que ce soit d'abrupt qui l'aurait alarmée. Billie et Weaver se redressèrent tous les deux sur leurs sièges (elle était debout sur le sien), fixant la serveuse. « Monsieur K ? » demanda-t-il d'un ton délibérément doux. « Et des nains ? Désolé, j'ai cru comprendre que vous vous entendiez plutôt bien avec les nains par ici. »
« Jusqu'à très récemment, oui », dit-elle, hochant à nouveau la tête de cette façon distinctive qu'elle avait. C'était en fait assez mignon. « C'est juste l'insulte par-dessus la blessure, c'est ce que c'est. Un nouvel investisseur est arrivé de la capitale, un type bien secret, qui n'aime pas qu'on fouine dans ses affaires. Mais il creuse ! Il lance tout un projet, au nord. Il a installé son QG à Risque, à une cinquantaine de kilomètres d'ici dans les Badlands. »
« Qu'est-ce qu'il cherche ? » exigea Weaver.
« Personne ne le sait ! » dit April avec exaspération. « Parce que le grand chic Monsieur K n'engage pas les braves gens qui vivent ici et qui ont désespérément besoin de travail. Oh non, il contracte une compagnie entière de nains pour faire sa fouille ! Il y a failli y avoir un lynchage, sauf qu'il s'avère qu'il a cette posse — »
Soudain, elle s'arrêta net, pâlit et regarda par-dessus leurs têtes et par-dessus la table. Serreant le plateau contre sa poitrine, April recula rapidement, se retournant une fois hors de portée pour filer vers le comptoir, derrière lequel elle se glissa.
Bougeant lentement et très délibérément, tous trois se tournèrent pour faire face dans l'autre direction.
Les joueurs de cartes avaient abandonné leur partie, et avançaient maintenant, s'arrêtant à moins de deux mètres. Ils s'arrangèrent en une ligne approximative, visages froidement impassibles, certains croisant les bras, d'autres gardant les mains pointément près de leurs baguettes en holster. Au centre, un homme aux larges épaules qui dépassait d'une demi-tête ses compagnons les étudia lentement, chacun son tour, mâchant lentement quelque chose avec un mouvement roulant de la mâchoire qui faisait onduler sa moustache grasse. Après un long moment de silence, il tourna la tête sur le côté et cracha une boule de tabac sur le sol.
« Vous êtes à notre place », dit-il platement.
« J'ai pas vu de noms dessus », répondit Joe, notant les détails. L'odeur de whiskey, les yeux et nez rougis, un léger balancement chez certains, même immobiles. C'était à la fois bon et mauvais. Les hommes saouls avaient tendance à être plus agressifs qu'ils ne l'auraient été sobres, mais ils ne pouvaient ni tirer à la baguette ni lancer un coup de poing aussi droit que des hommes sobres.
« Eh bien, je vous le dis maintenant », rétorqua le grand homme, fixant ses yeux sur ceux de Joe. « Dégagez. »
« Allons, messieurs, pas de ça », dit Joe calmement. « Allez, laissez-nous vous offrir une tournée. »
« Tu es dur d'oreille, gamin ? » tonna l'homme, ricanant en le toisant. « Sors ton cul en beaux habits de mon siège, et fous le camp de mon bar ! »
« Surveille ton langage », dit Joe froidement. « Il y a des dames présentes. »
« Qu'est-ce que tu viens de me dire, putain ?! »
« Les couilles d'Omnu », dit Weaver sèchement, « êtes-vous saouls, vous ces abrutis consanguins ? Comme je le disais à ce dégénéré de petit gobelin de pantalon, il n'est même pas midi. »
« Vous l'avez cherché, connard », déclara le meneur, faisant un pas légèrement chancelant en avant et levant les poings.
Deux secondes plus tard, il reculait en trébuchant, des trous précis brûlés dans ses deux pieds, ses baguettes tombant au sol depuis sa ceinture sectionnée, et Joe était debout, armes levées.
« Bon alors », dit Joe raisonnablement, tandis que les camarades du costaud le rattrapaient. Il s'affaissa dans leurs bras, l'air abasourdi et apparemment incertain de pourquoi ses pieds ne fonctionnaient plus. « Comme je l'ai dit, les gars, pas la peine de passer par là. C'est cliché et ça ne profite à personne. Retournez à votre partie, et la prochaine tournée est pour moi. D'accord ? »
Le grand homme le dévisagea, remarquablement comme un poisson non lavé avec une moustache peu flatteuse. Il finit par retrouver un semblant d'équilibre, s'appuyant contre un de ses amis. Juste un instant, Joe osa espérer que ce serait la fin.
« Attrapez-les ! » hurla un autre homme, et les autres se ruèrent en avant, poings levés. Incidemment, ils laissèrent tomber leur ancien chef par terre dans leur précipitation pour prendre d'assaut la table.
Il y eut quelques secondes très incertaines où Joe fut mis à l'épreuve ; il n'était pas à l'aise au corps à corps, surtout avec une bande de plus gros individus qui fonçaient sur lui. Le son que Weaver produisit de sa flûte les déséquilibra tous complètement, cependant, alliés et ennemis confondus, mais tandis que les cinq voyous locaux restants étaient envoyés valser, Joe parvint à garder pied. Son sens inné de l'équilibre lui donnait de fausses informations, alors il l'ignora, extrapolant à partir des chiffres que ses yeux lui fournissaient. Pas parfait, mais cela le garda debout et tirant malgré le vertige. Cela aida beaucoup que, contrairement à ses agresseurs, il soit sobre.
Weaver ne tint cette note que quelques temps, heureusement, moment où Billie avait réussi à sortir quelque chose de ses poches.
Quoi que ce fut, ça fit un vacarme d'enfer.
Deux minutes plus tard, ils étaient les seuls encore debout.
La bagarre s'était déplacée dans la rue sans observer des fioritures comme la porte. Quand le dernier des ivrognes locaux fut étendu sur le pavé fissuré, c'était parmi les fragments de pierre et le bois fumant qui avaient été le mur avant du saloon. Une des portes battantes avait été projetée de l'autre côté de la route et reposait maintenant sur le toit de la gare du Rail.
« Billie », dit Joe avec exaspération, « c'était un combat en intérieur, au corps à corps. Qu'est-ce que tu... qu'est-ce qui t'a pris, de lancer des explosifs ? »
« Dit le gamin qui tirait à la baguette », commenta Weaver.
« Hé, comment j'ai fini par faire équipe avec de tels râleurs ? » dit la gnome gaiement. « C'est pas comme si je n'avais pas lancé des sorts de protection sur nous tous. Allez, Joe, ne discute pas les résultats, hein ? »
« Tous les endroits où je suis allé, toutes les choses que j'ai faites », dit Weaver, « et je pense que c'est peut-être bien la plus conne bagarre dans laquelle je me suis jamais fourré. Je veux dire, allez, je me suis fait rosser dans presque toutes les villes que j'ai visitées, mais c'est la première où je n'ai rien fait pour le mériter. Si vous, les abrutis, vouliez vous faire botter le cul aussi fort, vous n'aviez qu'à aller à la caserne de la Légion d'Argent la plus proche et commander un sandwich. »
« Je déconseillerais ça », avertit Joe un homme à demi étendu qui tendait la main vers une baguette en holster. À l'avertissement, le type recula en se recroquevillant, les mains levées en signe de défaite.
« Ouvrez l'œil, les gars », dit Billie plus bas. « On a l'air d'avoir fait une entaille dans notre popularité. »
D'autres silhouettes étaient sorties pour enquêter sur le vacarme. Un paquet d'entre elles portaient des baguettes et des bâtons, et à la vue de trois étrangers debout au-dessus de six locaux à terre et des ruines du bistrot central, beaucoup commençaient à froncer les sourcils et à braquer leurs armes sur le trio.
« Mesdames, messieurs », dit Joe en haussant la voix, « c'est un peu gênant, mais ce n'est pas exactement ce que ça en a l'air. »
« Sois honnête, maintenant », dit Billie joyeusement. « C'est à peu près exactement ce que ça en a l'air, non ? »
Un bourdonnement aigu s'éleva près d'eux, suivi d'une lueur bleue à peine visible sous le soleil matinal éclatant, et McGraw apparut abruptement.
« Ouais », dit-il fatalistement. « Ça rate jamais. Quand je vous trouve pas, il me suffit d'écouter les explosions. »
« C'est pas tout à fait juste », protesta Joe.
« C'est plutôt juste », contredit Weaver.
« Toi ! » beugla le grand homme d'avant. Il avait boité hors des restes du saloon et s'agrippait à l'un des poteaux de soutien devant, qui penchait actuellement légèrement et ne soutenait plus rien. De sa main libre, il pointa d'une main tremblante vers McGraw. « J'aurais dû savoir que ces connards étaient avec toi ! »
« Tu l'aurais probablement dû, oui », commenta McGraw. Il éleva subtilement la voix, se tournant pour s'adresser à la foule rassemblée (et de plus en plus en colère) autant qu'à l'homme. « Félicitations, Coulter. Tu as réussi à te battre avec Gravestone Weaver, Tinker Billie et le Kid de Sarasio. Je suis à peu près sûr que ça fait de toi le fils de pute le plus con de la frontière. Les bardes chanteront ta légende pendant des années. »
« Oh, je veillerai personnellement à ce qu'ils le fassent », dit Weaver, grinçant désagréablement.
Aux présentations, le ton de la foule changea ; ils commencèrent à reculer incertainement, et la plupart des armes présentes furent soudain pointées vers le ciel ou vers le sol. Coulter, béant face à ses anciens adversaires, oublia de se tenir droit et s'effondra face contre terre. Avec un gémissement vaincu, le poteau bascula sur son dos.
Des sabots martelèrent le pavé et la foule recula encore tandis qu'un couple de cavaliers approchaient au galop, s'arrêtant assez près pour que Joe et Weaver reculent réflexivement loin des chevaux. L'homme en tête, sur une jument noire, avait une baguette en main et un badge d'argent en forme de gryphon épinglé sur son gilet.
« Mince, McGraw », cria-t-il, « qu'est-ce que je t'ai dit clairement ? Est-ce que j'ai bégayé ? Est-ce que je dois l'écrire ? Quelle partie de "pas d'histoires" était si putain de difficile à comprendre ? »
« Maintenant, Shérif, évitons de sauter aux conclusions », dit McGraw raisonnablement. « Je viens juste d'arriver moi-même. Ces gens sont des amis à moi, et ce n'est pas dans leur nature de chercher des noises. »
« C'est pas Coulter le cul en l'air, là, dans la rue ? » dit l'homme derrière le Shérif, relevant le bord de son chapeau pour mieux voir.
« C'est Coulter qui a commencé ! » dit April shrillement depuis l'ouverture où se trouvait le devant du saloon. « Il est juste venu et a direct balancé un coup, de nulle part ! Quand est-ce que vous l'enverrez en vraie prison, Shérif ? Chaque fois que vous le mettez en taule, il en ressort plus méchant et plus con, et je ne vous vois pas vous faire pincer les fesses tous les jours pour ça ! »
« Eh bien, c'est une histoire que je n'ai aucun mal à croire », grogna le shérif. « Tu as quelque chose à dire pour ta défense, Coulter ? »
Le grand gaillard gémit, tressaillant faiblement sous le poteau tombé.
« Il va bien ? » demanda le plus jeune, jetant un coup d'œil à Weaver. « P'têt que je devrais aller chercher Bones... »
« Fais ça, Slim », dit le shérif grimement. « Qu'il nous rejoigne au poste, parce que c'est exactement là où ces abrutis vont. »
« Super », dit Weaver. « On a fini, là ? On peut y aller ? »
« Tenez vos chevaux », ordonna le représentant de la loi. « Je suis parfaitement prêt à croire que Coulter et sa bande ont commencé ce bordel, surtout avec Mademoiselle Moseley là pour vous soutenir. Mais je sais aussi que ces garçons se battent à coups de poing, pas à la baguette, et qu'ils n'ont même pas l'armement qui a fait ça. Donc, à moins que quelqu'un ne vienne témoigner que le mur a tiré le premier, vous venez tous au bureau pour une discussion. »
« Pardon, Shérif », dit Joe poliment. « Je m'appelle — »
« Je sais putain bien qui tu es, gamin, j'ai des oreilles », rétorqua le shérif, le toisant. « Et je sais aussi que je ne vais pas embarquer les quatre où que ce soit si vous choisissez pas d'y aller. Cependant, je pense que vous allez choisir de venir poliment. Pas parce que Saul Decker vous le demande, mais à cause de ça. » Il tapa son badge du bout de sa baguette ; Joe réprima tout juste une leçon spontanée sur la sécurité des baguettes. « Ça veut dire que si vous refusez de respecter la loi dans ma ville, vous déclenchez une fusillade à long terme avec des puissances contre lesquelles vous ne l'emporterez pas, et je pense que vous le savez tous. Honnêtement, vous les abrutis, regardez autour de vous. » Il secoua la tête en direction de la vitrine démolie. « Ça a l'air d'une ville où les gens peuvent se permettre de réparer ce genre de conneries ? Vous en êtes fiers ? »
Weaver se contenta de hausser un sourcil avec sarcasme, mais Joe dut avaler une montée physique de culpabilité, et même Billie parut confuse.
Decker soupira et secoua la tête. « Sam, prends deux volontaires et aide les gars à aller au poste en sécurité. Les autres, suivez-moi. Maintenant. »