L’air entre eux crépitait d’une énergie abyssale, alourdi par des promesses muettes et une irrévocable fatalité.
Riven exhala lentement et régulièrement, tandis que le brouillard de l’esprit s’enroulait autour d’elle dans une attente fébrile. Il avait brisé sa résistance, fouillé les tréfonds de sa haine pour en tordre le sens jusqu’à le rendre utile. Il ne restait plus qu’à cristalliser son dessein — la façonner en une lame digne de ses mains.
Elle n’était pas une simple spectre. Pas un esprit quelconque qu’on aurait pu enchaîner pour faire un outil.
Elle était bien autre chose. Bien plus dangereuse.
Ce qui signifiait qu’il lui fallait une arme assez puissante pour lier son essence, un vaisseau capable de la contenir sans se briser.
Ses doigts fléchirent et, d’un geste du poignet, le Bâton d’Ignis apparut dans sa main.
Le fût cramoisi brillait sous la lumière lunaire, son cœur forgé par les dragons, profondément enraciné, pulsant faiblement de chaleur.
La prise de Riven se reserra sur le bois.
Il n’avait jamais utilisé une canne combat. Sa masse était trop lourde, mal adaptée à son style. Mais son noyau… c’était parfait. S’il parvenait à le fusionner avec l’Abîme, s’il pouvait le refondre en quelque chose qui reflète sa propre puissance…
Alors ce ne serait pas seulement une épée.
Ce serait une abomination.
Feu et ombre, entrelacés comme ses propres flammes abyssales. Une force dévoreuse, consumatrice, qui ne laissait rien derrière elle.
Ses ombres déferlèrent, engloutissant la clairière sous une obscurité étouffante.
L’esprit le fixait, sa forme encore enveloppée de brume, mais quelque chose avait changé dans son regard. Une compréhension silencieuse, tacite.
« Es-tu prête ? » demanda Riven, sa voix coupante d’une décision sans appel.
Les ombres battirent autour d’eux, répondant à sa place.
Elle fit un pas vers l’avant.
« Commence. »
Riven planta violemment le Bâton d’Ignis au sol. L’impact envoya une onde de mana enflammé à travers le sol, distordant l’air même autour d’eux.
La fonte avait commencé.
L’obscurité dévala, s’enroulant en tourbillon à ses pieds. Le brouillard de l’esprit s’épaissit, happé par une force invisible, aspiré dans les griffes affamées de l’Abîme. Le poids du rituel pressait contre la réalité elle-même, pliant la trame de l’existence pour faire place à l’acte de création.
Riven leva les mains, ses ombres s’accrochant à l’essence de l’esprit. Elle opposa une résistance.
Son corps se débattit, la brume se défaisant et se reformant en une fraction de seconde, comme si elle luttait contre les chaînes qui l’entraînaient. Mais elle avait déjà consenti – ses propres paroles l’avaient liée.
Riven ne la lâcherait pas maintenant.
L’Abîme rugit, tirant plus fort, entraînant son essence vers le Bâton d’Ignis. Au début, les flammes à l’intérieur du bâton repoussèrent les ombres, le feu et la nuit s’affrontant violemment, aucun des deux camps ne voulant céder.
Mais Riven commandait les deux.
Il les força à fusionner, exactement comme ses propres flammes abyssales.
Les flammes se tordirent en filaments de feu noir, entourant la forme de l’esprit, la marquant pour la Fonte. Un souffle court s’échappa d’elle – un son partagé entre douleur et exaltation – tandis que les flammes abyssales creusaient son être, la remodelant.
La première étape de la Fonte était achevée.
Venait ensuite l’affinage.
Son esprit s’affûta, son attention portée à l’extrême.
« Prends forme. »
Les ombres obéirent. La brume qui composait le corps de l’esprit commença à s’étirer, se condenser, se solidifier. La silhouette d’une lame émergea peu à peu – longue, élégante, mais aux courbes cruelles. L’acier abyssal pulsait à la fois de feu et d’obscurité, ses tranchants vacillant entre présence et néant, comme indécis entre l’immatériel et le concret.
Le Bâton d’Ignis se déforma, sa matière se compactant, se remodelant, se tordant en fusionnant avec la lame. Le fût partit en fumée, son noyau enflammé dépouillé et refondu pour constituer la base même de l’arme.
La garde prit forme en premier – élancée, emmaillotée dans un cuir assombri qui palpitait d’une chaleur abyssale. La garde-pomme vint ensuite, coulée à partir des résidus métalliques forgés par les dragons du bâton, bruissante de veines incandescentes qui pulsaient faiblement sous la surface.
Et la lame…
Elle vivait.
Non pas une simple arme, mais une volonté rendue charnelle.
Un brouillard abyssal serpentait le long de ses arêtes, oscillant entre la réalité et le vide. Le feu d’Ignis vacillait au cœur de la pièce, faisant pulser la lame comme si elle respirait. Elle n’était ni purement abyssale, ni purement flamme.
C’était quelque chose de nouveau, tout comme ses propres flammes.
La Fonte approchait de son terme – mais une dernière étape subsistait.
Riven devait la lier.
Ses ombres déferlèrent, enlacèrent l’arme à demi-construite.
L’esprit riposta – dernier éclat de sa résistance. Sa brume dévala, cherchant à s’extraire, à retrouver son ancien moi avant que la métamorphose ne soit achevée.
Mais Riven attendait ce moment.
Il resserra son emprise sur le processus de Fonte, écrasant sa volonté sous la sienne. « Ne me combats pas. Tu as fait ce choix. »
Sa brume frissonna.
Riven insista.
« Je ne te gaspillerai pas comme Velmorian. Je ne laisserai pas ton souvenir disparaître dans l’oubli. Tu auras ta vengeance – mais tu l’auras en tant que ma lame. »
La brume s’effondra vers l’intérieur, happée par l’arme en un seul mouvement décisif.
Une onde de choc explosa vers l’extérieur, projetant une vague de feu abyssal dans le ciel. Le sol sous leurs pieds se fissura, la réalité tremblant face à la gravité de l’acte accompli.
Et lorsque la brume se dissipa…
Riven se tenait là, sa prise assurée sur le pommeau.
La lame dans sa main vibrait – non pas d’une magie quelconque, mais de sa seule présence.
Élancée, forgée dans un acier abyssal calciné, sa surface coulait telle une ombre liquide. Des veines incandescentes parcouraient la rainure centrale, anciens vestiges de la puissance flamboyante du Bâton d’Ignis désormais tissés dans la structure de l’arme.
D’une légèreté trompeuse, elle dégageait pourtant une létalité indéniable – comme impatiente d’être maniée.
Puis…
Une voix glissa dans son esprit, douce, glaciale et vigilante.
« Tu ferais mieux de prouver que tu es digne de me manier, Né de l’Abîme. »
Riven esquissa un sourire, faisant glisser ses doigts le long du plat de la lame. Le métal était chaud sous son toucher, un contraste artificiel avec la magie abyssale qui le parcourait.
« Tu auras bientôt ta vengeance. »
L’arme vibra, presque amusée.
Riven souleva la lame, en éprouva l’équilibre. Elle suivait chacun de ses gestes, non plus un simple outil, mais l’extension même de sa volonté.
Feu et Abîme.
Vengeance et domination.
Un pouvoir sans pareil.
Riven expira, resserrant son étreinte.
Cette nuit, le voile avait été à son plus faible. Les morts s’étaient relevés. Un royaume avait tremblé.
Mais il avait créé quelque chose de plus grand.
Une lame digne d’un roi.
Le poids de la lame fraîchement créée s’installa dans la paume de Riven, sa présence indéniable. Elle pulsait faiblement, tel un battement supplémentaire, l’Abîme et le feu qui l’animaient s’harmonisant en une entité complètement nouvelle. Aucun arsenal qu’il eût jamais manié ne s’en rapprochait – ni fer pur, ni enchantements simples, mais bien davantage.
Nyx fit un pas en avant, ses yeux sombres étincelant d’une émotion indéchiffrable tandis qu’elle examinait la pièce. Les résidus de brume abyssale frôlaient encore ses arêtes, tiraillés entre matérialité et néant.
Elle tendit une main gantée, suspendue à peine au-dessus du tranchant. Ses doigts tremblèrent légèrement. Une évaluation. Puis – son contact rencontra l’acier abyssal.
Un sifflement acéré résonna dans la clairière, une onde de force émanant du point de contact. Nyx sursauta à peine, sa posture demeurant stable. Mais ses lèvres s’entrouvrent, sa respiration lente, maîtrisée.
« Ça, c’est impressionnant », murmura Nyx, d’une voix juste au-dessus du chuchotement.
Elle effleura la tranche de la lame, ses doigts glissant sur un métal fluide. « Ce n’est pas qu’une arme abyssale », observa-t-elle. « Le feu d’Ignis persiste, mais il ne consume pas. Il navigue avec l’Abîme, loin de le combattre. » Son regard balaya Riven, un léger rictus dessinant ses lèvres. « Tu les as fusionnés à la perfection. »
Riven fit pivoter son poignet, observant comment l’arme s’ajustait à son emprise, alternant entre légèreté et densité à chaque geste. « Je n’avais pas le choix », déclara-t-il simplement. « Feu et ombre – cela devait suivre la même logique que mes propres flammes. Sinon, elle ne m’appartiendrait pas. »
À ces mots, la lame vibra, les veines incandescentes le long de la rainure vacillant comme si une conscience y sommeillait.
Nyx poussa un petit son amusé. « Elle ne t’appartient pas seulement. » Elle jeta un nouvel regard à l’arme. « Elle est toujours là. »
Le sourire de Riven s’élargit. « Évidemment. »
Un souffle de rire s’échappa de Nyx, rapidement interrompu.
Une cloche grave retentit au loin sur le campus de l’Académie, son tintement profond roulant à travers l’air nocturne tel un avertissement.
Le visage de Nyx se durcit instantanément. « C’est un rappel. »
Riven rangea l’épée dans son inventaire, sa forme disparut dans un tourbillon lent de feu noir. « Une réunion urgente », murmura-t-il.
Elle hocha la tête. « Ils voudront discuter de l’attaque. » Son regard pétilla d’une complicité évidente. « Ou du moins, ils voudront savoir comment leur « héros » a su le repousser. »
Riven souffla brusquement, anticipant déjà la suite. « Cassiel. »
Nyx proféra un grognement méprisant. « Sans aucun doute. »
La grande salle de l’Académie était bondée lorsque Riven arriva.
Étudiants, professeurs et gardes demeuraient immobiles dans un silence de plomb, leurs visages baignés par la lueur bleue vacillante des cristaux de mana enchâssés dans les piliers d’obsidienne gigantesques. L’air vibrait de tension, chargé de murmures anxieux alors que la foule tentait de reprendre ses esprits après les événements de la nuit.
Au premier rang de la vaste pièce, assis sur une estrade surélevée, le roi Aldric de Solis observait l’assemblée le visage impénétrable. Sa cotte de mailles dorée scintillait sous l’éclat des cristaux de mana, et le symbole du soleil levant gravé sur son plastron trançait nettement avec l’atmosphère pesante. Ses doigts reposaient négligemment sur l’accoudoir de son siège, mais la pointe de son regard trahissait un esprit calculateur.
À ses côtés se tenait le Directeur de l’Académie, mains croisées dans le dos, sa présence passant au second plan devant l’autorité dégageant du monarque.
Le regard de Riven balaya la salle, repérant Cassiel près du centre. Le paladin affichait une attitude impeccable – épaules carrées, l’énergie divine flottant encore autour de lui, les stigmates du combat adhérant à son aura. Il patientait.
On voyait clairement qui ils comptaient acclamer comme leur sauveur.
Le Directeur fit un pas en avant, sa voix trancha les murmures contenus avec une autorité rodée. « Cette nuit, les vestiges du Royaume des Ombres vaincu se sont infiltrés dans les défenses de notre cité sans être remarqués, lançant une attaque directe contre l’Académie. Des horreurs non-mortes jaillirent de l’Abîme, ne recherchant que la destruction. »
Riven garda le silence, les bras croisés.
« Ils ont été repoussés », poursuivit le Directeur. « Et pour cela, nous devons remercier les efforts constants de nos meilleurs éléments. »
Il se tourna légèrement, tendant une main vers Cassiel.
L’expression du paladin resta neutre – maîtrisée, certes, mais sans humble excès. Il avança tandis que la salle éclatait en applaudissements.
Les lèvres de Riven se cintrèrent d’amusement. Prévisible.
« Son pouvoir sacré a purgé le champ de bataille », proclama le Directeur. « Son glaive a fauché d’innombrables mort-vivants. Sans lui, les défenses de l’Académie auraient été percées. Les défunts nous auraient submergés. »
Riven résista de justesse à l’envie de railler.
Ce n’était pas la lumière de Cassiel qui avait mis fin à l’assaut.
C’était la Fonte de la lame.
La libération de l’esprit était la véritable origine de la perturbation. Dès lors qu’elle eût été liée, les morts cessèrent leurs attaques. Personne ne savait cela. Personne n’avait vu.
Nyx, plantée à côté de lui, souffla discrètement, manifestement peu impressionnée.
Cassiel inclina légèrement la tête face aux éloges, fidèle à son image de chevalier parfait. « J’ai seulement accompli ce qui était nécessaire pour protéger notre peuple », rétorqua-t-il d’un ton posé, pesé. « Les mort-vivants doivent être éradiqués où qu’ils surgissent. »
« En effet », intervint enfin le roi.
La pièce sombra dans le silence.
Le roi Aldric n’était pas homme à perdre son temps en phrases vaines. Son regard inspecta l’assemblée, évaluant, mesurant, jugeant. Quand il reprit la parole, sa voix portait un poids écrasant.
« Les attaques s’aggravent. »
Ses paroles tombèrent telles un marteau.
« Ce n’est pas seulement l’Académie », expliqua-t-il. « Chaque mois, de nouveaux mort-vivants sont signalés à travers le royaume. Les vestiges des armées du Royaume des Ombres refusent de s’effacer. »
L’expression de Riven demeura inchangée, mais son esprit s’affûta.
Le regard du roi s’assombrit, ses doigts crispant imperceptiblement sur l’accoudoir. « Nous devons rester sur nos gardes. Les créatures de l’Abîme ne cherchent que la ruine. Les nécromanciens, ceux qui trafiquent avec les défunts, doivent être traqués et réduits au silence avant que leur corruption ne se propage. »
Un silence lourd succéda à ses mots.
Le message était limpide.
On ne permettrait jamais la résurgence du Royaume des Ombres.
Riven resta impassible, même alors que les dires du roi descendaient sur la salle comme un arrêt de mort.
Nyx bougea légèrement à son côté, assez discrètement pour qu’il soit le seul à s’en rendre compte. Il n’avait nul besoin de voir son visage pour deviner ses pensées.
La guerre grondait à nouveau.
Riven expira lentement, laissant le poids de l’instant s’installer.
Tout cela n’allait qu’empirer.
Le royaume poursuivrait sa traque des nécromanciens, de ces derniers vestiges du Royaume des Ombres. Ils masseraient leurs troupes, endurcirait leurs guerriers, pousseraient leur croisade toujours plus loin.
Ils deviendraient plus forts.
Lui aussi.