Riven figea. Les mots résonnaient dans son esprit, sans cesse répétés, refusant de prendre une forme compréhensible.
Un silence s’étira entre eux, épais et lourd.
« Sept… » finit-il par murmurer, la voix plus basse qu’auparavant. Sa gorge lui semblait sèche. « Tu es une mage de septième cercle ? »
Nyx sourit. « Ouais ! » répondit-elle avec une désinvolture déconcertante, comme si elle ne venait pas de faire voler en éclats toute sa compréhension de l’échelle des pouvoirs. « Krux, Mal et moi sommes au septième cercle. Damon et Aria sont au sixième. »
Riven soupira lentement, sa vision vacillant légèrement sous le poids de cette découverte qui s’abattait sur lui telle une avalanche. Il se dirigea vers un banc de pierre à proximité et s’assit, les doigts crispés sur le rebord tandis qu’il observait Nyx, le voyant désormais sous un jour entièrement nouveau.
Elle le regarda, un soupçon d’amusement brillant dans ses yeux d’obsidienne. « Enfin, je l’étais, » avoua-t-elle. « Mais mon mana ne s’est pas encore entièrement reconstitué depuis notre retour de l’Abîme. » Elle haussa les épaules, totalement insouciante. « En pourcentage, disons que je tourne autour du quatrième cercle. Peut-être frôle-t-il le cinquième. »
Riven passa une main sur son visage et souffla brutalement.
Il s’était broyé, s’était mis en pièces juste pour atteindre le troisième cercle, et elle lui disait qu’à son plus faible, elle le dépassait déjà ? Que Krux, Mal et les autres avaient évolué à ces niveaux depuis le début ?
Il laissa échapper un rire court et sec.
« …Je dois m’entraîner davantage. »
Nyx esquissa un sourire ironique, croisant les bras adossée au mur froid du mausolée. « Tu le dis comme si on ne t’avait jamais répété qu’il te fallait prendre ta force au sérieux », plaisanta-t-elle. « Même si je dois admettre que tes progrès sont impressionnants. Comment es-tu passé de quelqu’un qui ne connaissait absolument rien au mana à mage de troisième cercle en l’espace de quelques mois ? »
Riven souffla par le nez, le cloué au sol. « C’est insuffisant. Ça ne suffit toujours pas. » Ses doigts s’enfoncèrent en poings contre ses genoux. « Je pensais me rapprocher, croire que j’atteindrais enfin un niveau équivalent au vôtre, voire supérieur. Mais si c’est cet écart que je dois gérer, alors je n’ai même pas commencé. »
L’amusement de Nyx s’effaça légèrement tandis qu’elle inclinait la tête. « Riven, il n’y a aucune honte à être en plein essor. Aucun de nous n’est né au septième cercle. Il a fallu gratter pour y accéder. » Elle se détacha du mur et fit quelques pas vers lui, sa silhouette imposante se découpant malgré son manque de matérialisation totale. « Et puis, soyons honnêtes : ton potentiel brut est supérieur au nôtre. »
Riven leva enfin les yeux, le pli de ses sourcils accentué. « Supérieur ? »
Nyx hocha la tête. « Oui. Penses-tu que Velmorian t’ait choisi par simple commodité ? Non. Il a vu en toi quelque chose – un potentiel que même nous n’apercevons pas encore dans son intégralité. Tu n’es qu’aux prémices de tes capacités réelles. » Son sourire revint, vif et lucide. « Et si tu crois qu’on ne l’a pas remarqué, tu fermes les yeux volontairement. »
Riven resta silencieux un instant avant de basculer en arrière contre la pierre, un souffle lent s’échappant de ses lèvres. « Cela ne change rien au fait que j’ai du retard. » Cette fois, sa voix était plus basse, dénuée de reproches, marquée par l’introspection. « Je déteste être en retard. »
Nyx rit doucement, accroupie devant lui pour effacer leur différence de taille. « Tu ne le seras pas longtemps. Si j’ai appris une chose à ton sujet, c’est que tu ne restes pas en bas de l’échelle. » Elle lui tapota légèrement le front, un sourire aux lèvres tandis que sa grimace s’approfondissait. « Mais ne compte pas me doubler pour bientôt. J’ai pris de l’avance. »
Riven écarta sa main, tournant les yeux au ciel. « On verra bien. »
« Nous verrons, » lança Nyx avec suffisance. Elle se redressa, bras levés derrière la tête pour s’étirer. « Je viens de te montrer mon épée et de te faire entrevoir un tout nouveau degré de forge spectrale. Alors, tu vas faire ton chagrin ou tu vas réfléchir à comment créer quelque chose de meilleur ? »
Riven jeta un coup d’œil à elle avant de lâcher un souffle long. « Comment as-tu fait ? » Sa voix avait changé, gagnant en curiosité. « Comment as-tu forgé Érébè ? Tu ne t’es pas contentée de lier un esprit – tu as dit qu’il gardait sa conscience, son existence. Qu’est-ce qui le différencie des autres armes spectrales ? »
L’expression de Nyx fluctua, son amusement s’effaçant à peine devant une gravité plus contemplative. Elle se rengorgea contre le mur, bras croisés, et parla. « Le procédé n’est pas si différent de la forge spectrale classique, surtout au départ. La différence vient de l’esprit lui-même. La plupart des wraiths, spectres ou âmes abyssales que nous transformons en armes manquent trop de volonté ou sont déjà trop fragmentés pour résister. Leur existence prend alors la forme d’une arme, et c’est tout ce dont elles deviennent capables. »
Elle inclina légèrement la tête, jetant un regard vers l’endroit où elle avait invoqué Érébè quelques minutes plus tôt. « Mais certains esprits – rares – possèdent une volonté trop forte. Au lieu d’être intégralement réduits, ils préservent leur identité. Leur volonté imprègne l’arme, et si le porteur est assez fort pour endurer cette présence… eh bien, le résultat ressemble à Érébè. »
Riven absorba ses mots en silence avant de rétorquer. « Et comment contrôle-t-on une arme pareille ? Une arme dotée de sa propre intelligence ? »
Son sourire ironique revint, teinté d’une ombre plus sombre. « On ne le contrôle pas, » répondit-elle simplement. « On lui donne des ordres. On lui impose le respect. » Ses yeux d’obsidienne brillèrent d’une lueur indéchiffrable. « C’est une collaboration, en un sens. Mais fondée sur une domination absolue. Si je faiblissais la moindre fois, si je devenais moins forte qu’Érébè… il se retournerait contre moi en une fraction de seconde. »
Riven fronça légèrement les sourcils, pesant l’information. « Donc c’est un équilibre entre forger l’arme la plus puissante possible et veiller à ce qu’elle ne dépasse pas les capacités du porteur. »
« Exactement, » confirma Nyx. « Et crois-moi, c’est une corde raide à parcourir. Plus d’un nécromancien a tenté de recréer des armes comme Érébè pour finir par succomber. Soit leur propre mana s’use à maintenir la lame, soit l’arme se retourne purement et simplement contre eux. » Elle arbora de nouveau son sourire aux dents acérées. « Toi, en revanche, je pense que tu as ce qu’il faut pour réussir. »
Riven laissa échapper un rire silencieux, secouant la tête. « Et me voilà persuadé que la forge spectrale atteignait déjà un sommet. »
Nyx le fixa avec intensité. « Tu devrais le savoir maintenant, Riven. Il existe toujours quelque chose de plus puissant. » Elle se détacha à nouveau du mur et s’orienta vers la sortie du mausolée. « Alors, tu vas continuer à râler ou tu passes à l’entraînement ? »
Riven se leva, s’étirant brièvement. « Tu connais déjà la réponse. »
Nyx esquissa un sourire. « Tant mieux. Car si tu comptes forger une arme comme Érébè, le seul talent brut ne suffira pas. » Elle reporta son regard vers lui par-dessus son épaule. « Tu devras trouver un esprit suffisamment puissant pour que ça en vaille la peine. »
Les lèvres de Riven s’infléchirent légèrement. « Je vais donc devoir commencer à chercher, alors. »
La voix de Nyx portait son habitual malice, mais une autre nuance s’y glissait désormais. De l’attente.
« J’aurai hâte de voir ce que tu façonneras. »
Les quelques jours suivants passèrent sans encombre. Riven surveillait toujours le Royaume de l'Ombre à travers ses morts-vivants, observant son expansion régulière avec satisfaction. Chaque rapport confirmait que la reconstruction avançait à un rythme impressionnant – de nouvelles structures surgissaient, les ressources affluaient, et les fondations d’un empire prenaient lentement forme.
Pourtant, malgré cet élan constant, une étrange tension s’installa dans sa poitrine. Subtile au début, une vague d’inquiétude difficile à cerner. À mesure que le mois approchait de sa fin, elle s’intensifiait, telle une chuchotement au bord de son champ de conscience, lui rappelant quelque chose de fuyant, hors de portée.
Il fronça les sourcils, ses doigts tapotaient machinalement sur le dos du livre. Qu’est-ce qu’il oubliait ?
« Il y a quelque chose qui ne va pas ? » La voix de Nyx glissa dans l’esprit de Riven, fluide mais parsemée de curiosité. Cachée dans son ombre, elle le watchait tandis qu’il s’était assis devant un bureau en bois fatigué, quelque part dans les petites bibliothèques du Temple de Nécromancie. La lumière tamisée des bougies dansait sur les pages jaunies du livre d’histoire qu’il essayait de lire – le terme tenter étant ici décisif.
Riven souffla brutalement, frottant sa tempe. « Je ne sais pas, » avoua-t-il, les sourcils serrés. « J’ai l’impression d’avoir oublié quelque chose… d’important. »
Nyx poussa une remarque silencieuse, sa présence flottant légèrement. « Je ne vois rien de majeur prévu prochainement. Quelle date sommes-nous ? »
Ses doigts claquèrent sur le dos du livre. « Le vingt-sept. »
Puis, tout s’arrêta.
Sa respiration se ralentit. Une prise de conscience remonta à la surface, lourde et inattendue.
« Ah… c’est ça qui me tracassait ? »
Nyx remarqua aussitôt le changement dans son intonation. « Tu te rappelles de quelque chose ? »
« Mon dix-huitième anniversaire. » Riven soupira, se renversant contre la chaise grinçante. « Je l’avais carrément oublié. »
Un temps de silence. Puis –
« QUOI ?! » La voix de Nyx faillit exploser dans son crâne, la violence du choc lui faisant sursauter. « C’est quoi la… pourquoi tu ne m’as rien dit ?! »
Riven massait sa tempe avec plus de force alors que son crane pulsait sous le fracas de sa répartie. « Est-ce si important ? Ce n’est qu’un jour comme les autres. »
« Ce n’est pas un jour banal ! » L’impatience de Nyx était perceptible. « C’est ta majorité ! C’est – » Elle se coupa net, et sa présence vacilla devant une émotion indéchiffrable.
Riven fronça les sourcils. « Quoi ? »
« Attends… quelle date avons-nous encore aujourd’hui ? »
« Le vingt-sept. »
Un autre silence. Cette fois, quand Nyx parla, sa voix tomba, plus grave, méditative. « Avant la chute du Royaume de l'Ombre, lors de la première pleine lune d’automne, le voile séparant ce monde de l’Abîme était à son plus fragile. Nous organisions un festival pour célébrer les défunts et honorer leur mémoire. »
Les rides sur le front de Riven s’approfondirent. La première pleine lune…
Et soudain, le déclic fut là.
Un souvenir fit surface, enseveli sous des couches d’événements antérieurs.
Cette nuit-là, après avoir appris son premier sort, son Système avait été subverti. Il avait été tiré momentanément dans l’Abîme.
La voix déformée lui avait alors murmuré :
« La nuit de la pleine lune d’automne, les morts-vivants atteindront leur maximum de puissance… Méfiez-vous… de l’Académie… trouvez la relique… Nés de l’Abîme. »
L’estomac de Riven se noua.
Son œuf de dragon d’obsidienne était une relique, mais un instinct viscéral lui soufflait que ce n’était pas celle dont parlait la voix.
« Nyx… » Sa voix tenait bon, une tension rampait en dessous. « Ce festival dont tu parles… il tombe à quelle date exactement ? »
Nyx observa un silence avant de répondre. « Toujours le vingt-huit. La nuit de la pleine lune. »
La nuit précise évoquée par l’avertissement.