Riven quitta le Sanctuaire de l'Abîme, les mots de Nyx résonnant dans son esprit. Une clé. Un seuil. Un risque. Il n'aimait pas les inconnues, surtout lorsqu'il s'agissait de magie abyssale. Il accorderait à Nyx le temps d'étudier les runes, mais cela ne signifiait pas pour autant qu'il resterait les bras croisés.
Il y avait d'autres choses qu'il lui fallait mettre au point.
Ses pas le ramenèrent dans les couloirs sinueux du Temple de la Nécromancie, longeant étudiants et savants qui murmuraient entre eux, jusqu'à ce qu'il parvienne à la Halle de la Maîtrise. L'air ici vibrait d'un pouvoir structuré, offrant un contraste brutal avec la force abyssale indomptée du Sanctuaire.
À l'intérieur, les nécromanciens d'élite peaufinaient leur art. Les uns s'entraînaient à la liaison d'âmes, tissant des esprits dans des armures et des armes enchantées. D'autres façonnaient des constructions abyssales, ajustant leur maîtrise sur l'énergie pure. Et quelques-uns seulement — ceux qui détenaient la maîtrise la plus raffinée — exécutaient des forges spectrales.
C'est ce qui captura l'attention de Riven.
Au fond de la salle, un nécromancien se tenait devant un cercle d'appel, les mains tendues. Les runes sous lui pulsèrent alors qu'il concentrait ses efforts, son mana captant les vestiges tenaces des trépassés. Un gémissement sourd résonna dans la pièce quand un esprit — à demi-formé et frétillant — fut arraché aux profondeurs.
Riven regarda le nécromancien contraindre à la soumission cette entité semblable à un goule. L'esprit jappa, sa forme vacillant alors que sa volonté s'effondrait sous le poids du mana du conjureur. Alors débuta la véritable forge.
Les mains du nécromancien se tordirent, manipulant l'essence du spectre tel un métal en fusion. Le corps de l'esprit s'allongea, se condensa et s'affûta — sa forme informe fut moulée en celle d'une lame. Un tranchant translucide scintilla à la lueur tamisée des torches, vibrant d'une énergie spectrale liée.
C'était une arme forgée à partir de l'âme même des défunts.
Le regard de Riven étincela. Fascinant.
Il ne s'agissait pas d'une simple manipulation de mana. C'était une domination sur les morts, les liant à un unique et perpétuel objectif. Cela exigeait un contrôle absolu, une étreinte de fer non seulement sur l'énergie abyssale, mais aussi sur la volonté de l'esprit lui-même.
Un léger rictus tira le coin de ses lèvres.
Sans un mot, Riven s'avança vers un cercle d'appel vierge.
Nyx remua dans son ombre. « Je tiens absolument à voir ça. »
Il l'ignora et franchit le cercle gravé de runes. La technique était limpide : invoquer, asservir, forger.
Il tendit la main, laissant son mana abyssal s'infiltrer dans les runes.
Une pulsation.
L'air se glaça.
Puis, un hurlement.
Les ombres autour de lui tremblèrent alors qu'une silhouette terrifiante prenait forme devant lui. Le spectre frissonna violemment, son apparence alternant entre un contour humanoïde et une masse tourbillonnante de brume. Ses yeux vides se fixèrent sur lui, charriant une faim aveugle.
Riven serra les doigts.
Le spectre bondit.
Mais Riven fut plus rapide.
Ses ombres se projetèrent en avant, enserrant la silhouette de l'esprit telle une chaîne. Le goule poussa un cri aigu, se débattant sauvagement alors que son emprise se resserrait.
Il opposait une résistance.
La plupart des nécromanciens finissaient par briser les esprits lentement, les soumettant progressivement. Mais Riven ? Il les écrasait brutalement.
Son mana envahit le spectre, annulant sa volonté en un clin d'œil. L'entité se tordit, ses mouvements ralentissant alors que son flux abyssal consommait sa rébellion.
Alors, il entama la forge.
La concentration de Riven s'accentua. Le corps de l'esprit se tordit, se remodelant sous ses ordres. Il tenta de résister au départ, mais son emprise ne faiblit jamais. Il tira, remodela et affina, allongeant son essence en la forme d'une lame.
C'était comme plier de l'acier à la seule force de l'esprit.
Le spectre lança un cri perçant, sa forme informe s'étirant vers quelque chose de concret.
Sa respiration restait lente et régulière, sa concentration absolue. Contrairement au façonnage de mana brut, cela exigeait davantage que du seul contrôle. Il nécessitait une domination sans faille sur l'existence même de l'esprit.
Ses doigts se contractèrent.
L'arme prit consistance.
Une immense lame spectrale apparut dans sa prise, sa forme vacillant entre le solide et l'immatériel. Le tranchant brillait d'une lueur tamisée, des effluves d'énergie âmere persistante s'y enroulant telles des braises s'éteignant.
Ce n'était pas qu'une arme.
C'était une âme liée, enchaînée à une existence pérenne.
Riven souffla, serrant et desserrant les doigts autour de la garde.
Elle n'était pas parfaite.
La forme était stable, mais il sentait les vestiges tenaces d'une résistance subsister en son sein. L'esprit n'avait pas encore été entièrement vaincu ; il conservait encore des lambeaux de sa précédente rébellion.
Ça ne suffirait pas.
D'un geste sec de son mana, il injecta de l'énergie abyssale dans l'arme.
Un dernier hurlement étouffé résonna – puis régna le silence.
L'immense lame cessa de vaciller.
Il ne s'agissait plus d'un esprit combattif, forcé de revêtir la silhouette d'une arme.
C'était une lame parfaite.
Une impulsion de résonance abyssale parcourut la pièce.
Quelques nécromanciens se retournèrent, ayant senti la variation énergétique.
Riven souleva l'arme, la faisant pivoter entre ses mains. Elle était légère, bien moins que ne l'exigerait son gabarit, pourtant il pouvait ressentir la cruauté brute qui s'en échappait par le tranchant.
La voix de Nyx glissa dans son esprit, parsemée d'une douce ironie.
« Pas mal pour un premier essai », fit-elle songeuse. « Moi, je ferais mieux. »
Il ricana silencieusement, faisant tourner son poignet pour tester l'équilibre.
Avant qu'il ne puisse analyser davantage, une voix coupa l'air.
« Tu as fait ça, tout à l'heure ? »
Riven se retourna.
Kieran se tenait à quelques pas, les bras croisés. Plus ni trace d'arrogance en lui – seulement de la curiosité, peut-être même un soupçon de quelque chose de plus intense.
Riven ne répondit pas aussitôt. Il abaissa plutôt la lame – qui trancha sans peine le sol d'entraînement en pierre, y creusant une ligne profonde et parfaitement lisse.
Les nécromanciens qui observaient se raidirent.
Finalement, il posa son regard sur Kieran.
« C'est exact. »
Le regard de Kieran zigzagua entre Riven et l'arme fraîchement forgée. « La plupart d'entre nous mettent des mois à asservir un esprit pour en faire une arme valable. »
Riven laissa échapper un bref rire. « Il semblerait que j'aie un don inné pour la nécromancie. »
Kieran souffla par le nez, observant l'immense lame spectrale avec un intérêt prudent. Il fit un pas en avant, son regard acéré suivant des yeux les contours de la lame.
« Ça dépasse largement le simple don », murmura-t-il. « La forge, la stabilité… On dirait que l'esprit n'a jamais été distinct du processus. »
Riven inclina légèrement la tête, un sourire amusé dansant dans ses yeux bleus. « Je me suis contenté de ne jamais lui laisser le choix, dès le départ. »
L'expression de Kieran vacilla, mais il resta silencieux. Autour d'eux, plusieurs autres nécromanciens avaient remarqué la scène, chuchotant entre eux. La forge spectrale était une technique avancée, réservée aux plus disciplinés capable de la maîtriser après des années d'entraînement rigoureux. Pourtant, Riven venait de réussir en un seul essai – et avec une domination qui désorientait même les vétérans.
La lame vibrait encore dans sa prise, l'énergie abyssale en son sein parfaitement domptée. Aucune résistance tenace. Aucun écho de l'esprit qui avait autrefois existé.
Absolue.
Il examina la grande épée une dernière fois avant de la congédier. La lame se dissipa, son essence spectrale se transformant en énergie abyssale brute avant de s'évanouir totalement. L'opération fut aussi naturelle que s'il avait simplement choisi de l'effacer de la réalité.
Kieran souffla en secouant la tête. « Si tu comptes demeurer au temple, tu vas bouleverser beaucoup de monde. »
Riven haussa nonchalamment les épaules. « Qu'ils s'y habituent donc. »
Le nécromancien l'étudia longuement avant qu'une pointe d'amusement, contre toute attente pour Riven, ne tire le coin de ses lèvres.
« Entendu. » Kieran se détourna, sa voix portant une nuance que Riven n'avait pas prévue : du respect. « J'ai hâte de voir la suite. »
D'un pas ferme, il s'éloigna, laissant derrière lui les nécromanciens murmurant encore.
Riven le suivit des yeux, puis serra les doigts. La sensation de l'arme forgée perdurait, le souvenir de sa forme gravé dans son mana. Il pourrait la peaufiner, la renforcer. La prochaine fois, il ne se contenterait pas de fabriquer une simple arme.
Il créerait quelque chose de bien plus mortel.
Nyx marmonna d'un ton approbatif.
« Tu apprends vite », murmura Nyx, sa voix teintée d'ironie. « Il semblerait que je te partage un petit secret sur cette technique. »
Riven leva un sourcil. « Oh ? »
« Il existe une vieille légende », poursuivit-elle, sa voix portant le poids de quelque chose presque oublié. « On dit que si un nécromancien est assez puissant, il peut invoquer un esprit d'une force immense – différent de tout spectre ordinaire. Et s'il réussit à le forger en arme… son âme reste intacte. »
Le regard de Riven s'embraqua. « Que implique cela ? »
La présence de Nyx se resserra autour de lui, sa voix baissant pour adopter un ton presque confidentiel.
« Cela signifie que l'arme ne serait pas seulement puissante », chuchota-t-elle. « Elle serait vivante. Une force au-delà de ce que peuvent réaliser les mains mortelles. »
« Et comment sais-tu que c'est vrai ? » ricana Riven, le scepticisme filtrant dans sa voix. « Comment es-tu sûre qu'il ne s'agit pas d'une légende de plus, inventée de toutes pièces ? »
La voix de Nyx glissa dans son esprit, douce et assurée.
« Parce que… » Il put entendre le sourire dans ses paroles, suintant l'amusement. « Je possède précisément une arme comme ça. »
Riven se tenait dans le mausolée situé sous l'Académie, où la lueur tamisée des torches projetaient de longues ombres mouvantes sur les murs de pierre. L'air était saturé d'énergie de mort résiduelle, un grondement discret et persistant que la plupart trouveraient étouffant.
Pour Riven, c'était familier.
Nyx sortit de son ombre, sa silhouette prenant consistance à ses côtés. Elle s'étira brièvement, gémissant tandis qu'elle massait ses articulations. « Par les dieux, je suis raide comme tout d'être restée coincée là-dedans toute la journée. »
Riven croisa les bras, la fixant dans l'attente. « Tu as dit que tu possédais une arme similaire à celle de la légende. Montre-moi. »
Nyx soupira. « Toujours aussi impatient. »
Elle leva la main, l'énergie abyssale tournoyant à ses extrémités. Différente de la force brute que maniait Riven, le sien était autre – raffiné, subtil, précis. Des ombres s'enlacèrent, se condensant en une forme solide. Un battement de cœur plus tard, une arme apparut dans sa paume.
Une lame – élancée, noire comme l'obsidienne, bordée d'une lueur bleuâtre et fantomatique. Elle n'était pas uniquement façonnée à partir d'énergie abyssale ; elle dégageait quelque chose de plus profond, de conscient. L'air autour crépitait, chargé d'une présence irréelle.
Et puis, il parla.
Une voix, grave et liquide, résonna dans la salle.
« Cela fait bien longtemps que tu ne m'as convoqué, Nyx. »
Les yeux de Riven s'étrécirent légèrement tandis qu'il inspectait l'arme. Il ne s'agissait pas d'une lame spectrale ordinaire. L'essence en son sein n'était pas simplement liée – elle était consciente.
Nyx fit tournoyer l'épée avec nonchalance entre ses doigts, l'expression détendue. « Tu m'as manqué ? » taqua-t-elle.
Un rire, discret mais amusé, émana de la lame elle-même. « Dans la mesure du possible, oui. »
L'intérêt de Riven s'accentua. « Il possède sa propre volonté. »
Les yeux d'obsidienne de Nyx se tournèrent vers lui, brillants d'une compréhension muette. « Pas seulement une volonté. Une âme. »
Elle souleva la lame d'un peu plus haut, laissant l'énergie spectrale scintiller sur son tranchant. « Ce n'est pas qu'une arme, Riven. Autrefois, c'était un esprit puissant, une entité trop forte pour être effacée. Au lieu de la consommer, je l'ai forgée en quelque chose… de mieux. »
La voix issue de la lame reprit, teintée d'une ironie amusée. « Mieux ou non dépend du point de vue. »
Riven examina l'arme, sentant la vie subtile et pulsante qui l'habitait. La plupart des nécromanciens brisaient les esprits jusqu'au bout, les modelant pour l'asservissement. Mais ceci… ceci était autre chose. L'âme à l'intérieur n'avait pas été détruite – elle avait été remodelée, liée d'une manière permettant sa persistance.
« Possède-t-il un nom ? » demanda-t-il.
Nyx esquissa un sourire. « Tu peux lui demander toi-même. »
Riven porta son regard sur l'arme, son mana sombre s'étendant subtilement, testant la nature de son lien.
La voix bourdonna, comme si elle sentait son examen. « On m'a appelé bien des choses de mon vivant, mais désormais… je suis Érebos. »
Un nom bien choisi.
Les doigts de Riven frémirent légèrement. C'était un chemin qu'il n'avait jamais exploré. Les esprits étaient généralement de simples outils, des forces asservies pliées à la volonté d'un nécromancien. Mais que se passerait-il s'ils pouvaient être plus ? Et s'il, au lieu de les briser intégralement, les peaufinait pour en faire quelque chose de supérieur ?
Nyx observait son expression avec attention, puis inclina la tête. « Maintenant, tu comprends ? Cette légende n'est pas qu'un mythe. Si tu es assez fort – si ton contrôle est absolu – tu peux créer pareille chose. »
L'esprit de Riven en tourna les implications.
Il ne s'agissait pas seulement de fabriquer des armes spectrales.
Il s'agissait de manier quelque chose doté d'une véritable conscience, une âme liée qui conservait sa puissance, ses instincts, ses souvenirs.
Et si une telle arme pouvait être créée…
Son regard glissa vers Nyx. « Je suppose que tu ne me montres pas ça juste pour te vanter. »
Nyx sourit en coin. « Guère. Je te le montre parce que je pense que tu pourrais t'en forger une toi-même. » Elle fit tournoyer Érebos avec aisance dans sa paume avant de la laisser redevenir ombre. « Mais ne prends pas la mesure des choses. » Ses yeux d'obsidienne brillèrent. « Même moi je ne peux garder la lame active longtemps sans vider mon mana. Si tu veux manier pareil engin, il te faudra devenir beaucoup plus fort. »
« Tu ne peux pas la porter longtemps ? » interrogea Riven, les sourcils froncés.
« Avant la chute du Royaume des Ombres, je brandissais cette lame sans effort », murmura Nyx, ses doigts effleurant l'air là où Érebos s'était dissout. « Mais depuis mon retour de l'Abîme, j'essaie de régénérer mon cœur de mana. » Elle souffla, une lueur d'irritation traversant ses traits. « Cela prend bien plus de temps que je ne le souhaiterais. »
Le silence s'établit entre eux, le poids de ses propos reposant dans le mausolée tamisé.
Puis Riven parla, sa voix posée. « Nyx… à quel cercle es-tu ? »
Elle cligna des yeux, penchant légèrement la tête, comme si la question ne lui avait même pas effleuré l'esprit. Puis, avec un mince sourire amusé, elle répondit.
« Septième. »