Comme Charles l'avait pressenti, le sous-sol du petit immeuble était en effet fort spacieux. La cuisine près de l'escalier était assez vaste pour accueillir sept ou huit cuisiniers à l'œuvre simultanément. Bien qu'il n'y eût pas de fenêtres, des conduits de ventilation et des cheminées empêchaient l'endroit d'être sombre et étouffant.
L'espace restant était divisé en quatre grands débarras et un petit, destinés à stocker nourriture, vin, bois de chauffage et objets légèrement plus précieux. L'un des débarras contenait une petite pile de bois, les autres étaient totalement vides.
Charles ne s'attarda pas, une fois vérifié qu'il n'y avait rien d'objectionnable, et monta à l'étage.
Bien que sa nouvelle demeure manquât encore de bien des choses, comme des vêtements en quantité suffisante, Charles décida de s'accorder une bonne journée de repos et de ne pas sortir.
Il regagna le petit bureau, ôta son pardessus,posa la Hache Vampirique cachée dans sa manche sur le bureau, et accrocha l'étui à pistolet, ainsi que la rapière antique de réplique fraîchement achetée, au mur.
Charles s'allongea sur le canapé et pratiqua la Gloire Sanglante un moment.
C'était une routine quotidienne du précédent occupant. Ayant débarqué dans ce monde le cœur inquiet et été trop accaparé par le travail, Charles n'avait pas pratiqué depuis un moment.
Maintenant que sa vie s'était enfin stabilisée, Charles décida de consacrer chaque jour un peu de temps à cet art secret des Transcendants.
Des centaines d'années plus tôt, Protagora, le Grand Philosophe de l'Humanité, avait juré dans sa jeunesse de créer un art secret pour exterminer tout le Clan du Sang après que son épouse bien-aimée eut été enlevée par eux, son sort demeurant inconnu. Dévasté, il parcourut le monde, apprit des dizaines de techniques, affronta d'innombrables maîtres du Clan du Sang, et finit par passer quarante-cinq ans en reclusion sur le plus haut sommet du Vieux Continent, où il créa la Gloire Sanglante.
La Gloire Sanglante se compose de deux parties : la Méthode de Respiration de Protagora et la Méditation du Banquet de Sang.
La Méthode de Respiration de Protagora permet de raffiner treize points secrets du Clan du Sang, condensant treize Vortex Sanglants, tandis que la Méditation du Banquet de Sang nourrit treize Runes de Compétence Unique, octroyant au Cultivateur treize capacités extraordinaires.
Grâce à cet art secret, Protagora massacra à lui seul des milliers de membres du Clan du Sang et anéantit même six de leurs trente-sept lignées, les réduisant à trente-et-une. Au sommet de sa gloire, son nom seul faisait pleurer les jeunes du Clan du Sang la nuit.
Dans ses dernières années, Protagora légua généreusement cet art gratuitement à quatre universités : l'Université Royale de Hogwarts, l'Université de la Foudre et de la Tempête de Hatingen, l'Université de Sheffield et l'Université de Géorgie.
Grâce à l'altruisme de ce grand philosophe, en tant qu'étudiant de l'Université de Sheffield, Charles eut l'opportunité d'apprendre cette technique.
La méthode de respiration unique de Protagora s'accordait au rythme du sang agité de Charles, produisant une marée montante à chaque inspiration et expiration.
C'était la première fois depuis son arrivée qu'il s'immergeait pleinement dans la cultivation.
Protagora avait autrefois écrit dans ses rouleaux secrets manuscrits : « Il existe trente-sept lignées du Clan du Sang, et théoriquement, la Gloire Sanglante peut condenser trente-sept Vortex Sanglants. Regrettablement, je n'ai pas pu sonder les profondeurs de cet art ; puissent de futurs érudits l'achever. »
En théorie, condenser un unique Vortex Sanglant permet de tenter de nourrir des Runes par la Technique de Méditation, acquérant ainsi une Compétence Unique.
En pratique, la plupart de ceux qui cultivent la Gloire Sanglante raffinent sept ou huit Vortex Sanglants avant de commencer la Méditation du Banquet de Sang. Beaucoup passent leur vie sans réussir à méditer la moindre Rune, et seule une poignée parvient à maîtriser une ou deux Runes de Compétence Unique et à obtenir des Capacités Spéciales.
Charles n'avait condensé qu'un Vortex Sanglant au point du front, ce qui lui avait permis d'obtenir la Rune de Perspicacité, un résultat quelque peu inexplicable et dû au pur hasard.
Le Pouvoir de Perspicacité se dispersa légèrement avec le raffinement de la Gloire Sanglante.
Bien que les yeux de Charles fussent clos, il pouvait encore percevoir à distance tout ce qui se trouvait dans le bureau.
Les fluctuations de la Gloire Sanglante roulèrent sur la Hache Vampirique posée sur le bureau.
Cette arme exclusive du Clan du Sang résonna subtilement avec la Gloire Sanglante dans son corps.
Charles laissa sa Gloire Sanglante interne s'étendre naturellement vers elle.
La Hache Vampirique trembla légèrement et manifesta soudain une soif insatiable, absorbant frénétiquement la Gloire Sanglante de Charles.
Sans ouvrir les yeux, Charles la laissa consumer son Énergie Sanguine, curieux d'observer d'éventuelles transformations particulières de l'arme vampirique après qu'elle eût été infusée de la Gloire Sanglante.
Au bout de plus de dix minutes, une fois qu'elle eut absorbé assez de puissance, la Hache Vampirique renvoya brutalement une étrange poussée d'Énergie Sanguine. Alors que Charles se réjouissait, un journal caché sur l'étagère parut attiré par l'aura, jaillit et flotta dans les airs, ses pages bruissant en se tournant.
Une voix autoritaire résonna depuis une distance inconnue directement dans son esprit : « Comment es-tu encore en vie ? »
« Mortel, tu m'as réellement trompé ! »
Charles fut saisi d'effroi, sentant un froid lui glacer les membres, totalement ignorant de ce qui se produisait.
Depuis son retour de Synis, il n'avait jamais consulté le journal de l'hôte d'origine, craignant toujours de se retrouver mêlé au Dieu Maléfique à nouveau, et il n'avait manifestement plus à s'en soucier...
Le Dieu Maléfique n'était pas parti loin !
Face à cette situation désespérée, Charles refusa de céder sans combattre. Juste au moment où il allait saisir la Hache Vampirique pour résister, son corps émit soudain une brume noire roulante, exhalant un souffle maléfique qui n'appartenait pas à ce monde. Un corridor infini apparut devant lui, et une créature de plus de trois mètres, au corps écorché et cramoisi, brandissant un gigantesque marteau à pointes, surgit du vide.
Une voix majestueuse tonna à travers ciel et terre, mêlée d'une colère sans bornes : « Mortel, tu cherches encore à conspirer avec Agmilas contre moi... Il n'est qu'un vulgaire Dieu Maléfique d'outre-mer... » Alors que l'étrange aura du journal flottait vers le monstre dans le corridor infini, la voix autoritaire proclama le début de la bataille : « Agmilas ! Ne te reste-t-il qu'une trace de ta misérable mémoire pour tenter de m'arrêter ? »
La créature, haute de plus de trois mètres, brandissant son gigantesque marteau à pointes, son corps écorché et cramoisi hurla soudain vers le ciel comme une bête primordiale. Le corridor infini se superposa à lui-même, libérant un maelström d'Énergie Funeste au-delà de l'imagination mortelle, tentant d'empêcher un autre Dieu Maléfique de descendre à travers le journal.
Les deux forces écrasantes prirent la conscience de Charles pour champ de bataille, s'entrechoquant avec la force de la foudre embrasant le feu de la terre.
Incapable de supporter davantage, Charles poussa un cri d'agonie. Son cerveau eut l'impression d'être violemment transpercé par un coin, la douleur inimaginable.
En un seul instant, la douleur dépassa les limites de l'endurance. Sa conscience fut mise en lambeaux par les deux puissantes Énergies Funestes, et il eut la sensation que le monde cessait d'exister.
Le journal autrefois banal voyait désormais d'innombrables pages voler en tous sens, sa couverture se bombant sans cesse, laissant par instants apercevoir un château, parfois le corridor infini,occasionnellement un homme d'âge mûr digne assis dans un fauteuil luxueux, et par moments la créature écorchée et cramoisie ; une main de Flamme Sanguine jaillit du journal, pour être dispersée par le marteau à pointes géant...
Un temps indéterminé s'écoula, dans la pièce encombrée, il ne restait plus que Charles Mecklen étendu sur le sol, le souffle presque éteint.
À côté de lui gisait le journal à la couverture d'un noir d'encre, et sur le sol une ligne de mots hâtifs, trempés de sang : Je reviendrai réclamer l'âme qui m'est due, conformément au pacte.