Cela avait commencé comme une simple question curieuse qui me taraudait depuis des années.
Pourquoi , soi-disant fils d'un capitaine chevalier et maître de guilde ordinaire de l'Empire de Slatemark, était-il si anormalement doué ? Si impossiblement talentueux qu'il était né avec un Don aussi fondamentalement brisé que Mythweaver — une capacité qui défiait tous les systèmes de classification connus et opérait sur des principes que même les plus grands théoriciens magiques ne parvenaient pas à comprendre pleinement ?
Ce pouvoir n'était pas hérité de mon père. Douglas , pour toute sa valeur comme guerrier et son intégrité comme homme, ne possédait rien qui approche de près ou de loin le genre de capacités transcendantes qui définissaient mon existence. Ses aptitudes étaient respectables pour quelqu'un de sa condition, mais totalement conventionnelles sous tous les aspects mesurables.
Comment un tel potentiel avait-il pu se manifester en moi ?
Pendant très longtemps, j'avais abordé la question sous un angle entièrement erroné. J'avais supposé que mon père était la source de l'héritage qui avait façonné mon existence. J'avais bâti ma compréhension de ma propre identité autour de la croyance que ma force, mes circonstances étranges, avaient été influencées par sa lignée et ses choix.
Mais j'avais été complètement, fondamentalement aveugle à la vérité.
La famille était bien particulière — bien plus que je ne l'avais jamais imaginé.
Mais mon père n'était pas issu de la vraie lignée .
Il y avait épousé.
La source de mon pouvoir, l'origine de tout ce qui faisait ce que j'étais, venait de ma mère. Pas de Douglas, avec son parcours militaire direct et sa vision du monde sans complication, mais d'Alice — la femme dont je commençais seulement à sonder les profondeurs.
Tout cela avait toujours été son œuvre.
Je la fixais à présent dans le jardin baigné de lune où Alyssara nous avait téléportés, la voyant clairement pour la première fois de ma vie. La figure maternelle chaleureuse auprès de laquelle j'avais grandi semblait scintiller comme un mirage, révélant quelque chose de bien plus complexe et dangereux en dessous.
« Ton père sait ? » demandai-je prudemment, ma voix à peine plus qu'un chuchotement tandis que j'assimilais les implications de ce que je voyais.
« Douglas est un homme bon, les pieds sur terre », répondit-elle sans hésiter, comme si elle avait répété cette conversation d'innombrables fois au fil des années. « Il n'est au courant de rien, . Son amour pour nous deux est sincère, sans complication, fondé sur la simple vérité de la famille que nous avons construite ensemble. »
Sa façon d'en parler témoignait d'une affection authentique, mais aussi d'une distance protectrice qui suggérait qu'elle gérait soigneusement ce qu'il pouvait ou ne pouvait pas savoir depuis des décennies.
J'exhalai lentement, sentant le poids de la révélation s'abattre sur moi comme une couverture étouffante. « Alors tu sais ? » Je me désignai, la question portant des implications que je n'arrivais pas à formuler directement.
Elle acquiesça avec ce genre de certitude calme qui me glaça le sang. « Je sais. »
Puis, avec une légère inclinaison de la tête qui la rendait à la fois plus humaine et plus étrangère, elle ajouta les mots qui allaient remodeler tout ce que je croyais comprendre de mon existence :
« Je l'ai orchestré, après tout. »
La désinvolture de sa phrase me glaça les veines. Pas de regret, pas de culpabilité, pas même de satisfaction — juste la simple reconnaissance d'un plan complexe qui avait apparemment pris des années à mûrir.
« Comment penses-tu qu'une âme d'un autre monde ait atterri dans ce corps précis ? » demanda-t-elle avec ce genre de curiosité bienveillante qu'un professeur pourrait utiliser pour guider un élève vers une conclusion évidente.
Je me raidis, tous mes instincts hurlant des avertissements sur des vérités que je n'étais pas prêt à entendre. « Comment ? »
Son sourire était petit, presque doux, mais les mots qui suivirent ne l'étaient pas :
« Il m'a suffi de tuer mon fils à sa naissance », dit-elle, sa voix portant le ton décontracté qu'on utiliserait pour discuter de menus arrangements domestiques. « Ainsi, je pouvais retirer l'âme originelle du corps. »
Le monde sembla s'arrêter autour de moi. Chaque son du jardin — le murmure du vent dans les arbres lumineux, le bruissement lointain des feuilles, même ma propre respiration — s'effaça dans un silence absolu tandis que je traitais ce qu'elle venait de m'annoncer.
Elle continua comme si elle expliquait une équation mathématique plutôt qu'un infanticide :
« Ensuite, j'ai placé une âme autonome — un substitut soigneusement construit — qui fonctionnerait normalement jusqu'au moment où le processus d'Intégration interviendrait bien plus tard dans sa vie. C'était une solution parfaite, vraiment. grandirait fort, indépendant, assez talentueux pour que le monde remarque son potentiel. »
Ses yeux bleus — désormais révélés comme quelque chose de bien plus complexe que de simples yeux maternels — commencèrent à briller de ce qui aurait pu être de la fierté pour sa propre ingéniosité.
« Et quand il est entré à l'Académie Mythos, au moment exactement opportun de son développement… » Elle marqua une pause, laissant l'implication flotter entre nous. « J'ai simplement placé ton âme dans son corps préparé. »
Le silence qui suivit sembla devoir m'écraser entièrement. Les mots résonnaient dans mon esprit, trop vastes et trop horribles pour être assimilés d'un coup. Chaque syllabe portait des implications qui réécrivaient tout ce que je croyais savoir de mon identité, de ma famille, de mon existence même.
Elle l'avait dit si facilement, si factuellement. Mais le processus lui-même — l'incroyable complexité impliquée, le timing précis requis, le niveau de pouvoir nécessaire pour manipuler des âmes à travers les frontières dimensionnelles — dépassait tout ce que je croyais possible.
Ce n'était pas de la simple magie. Ce n'était même pas quelque chose qu'un combattant de rang Radiant aurait dû être capable d'accomplir. C'était quelque chose qui opérait sur des principes que je ne pouvais même pas commencer à comprendre.
« Comment est-ce seulement possible ? » finis-je par demander, ma voix sonnant creuse et lointaine même à mes propres oreilles.
Elle me lança un regard teinté d'une pointe de déception, comme si ma question était à la fois compréhensible et quelque peu superflue compte tenu de ce que j'aurais dû pouvoir déduire des indices disponibles.
« Tu sais comment c'est », dit-elle avec une gentille réprimande qui rendit la révélation encore plus dérangeante. « Mythweaver. »
Puis, avec un sourire qui semblait contenir des abîmes que je ne pouvais sonder, elle ajouta :
« Je ne fais qu'opérer à un niveau supérieur à ce que tu comprends actuellement. »
La vérité me frappa comme un coup physique tandis que les pièces s'emboîtaient enfin. Ma mère venait de libérer à peine l'infime lueur de sa véritable présence — pas même une manifestation directe de pouvoir, pas même une fraction de ses capacités réelles — et cela avait suffi à faire battre en retraite Alyssara Velcroix immédiatement.
Plus encore, Alyssara ne l'avait même pas sentie approcher avant le tout dernier instant.
La Danseuse Cramoisie, dont le pouvoir transcendait toutes les classifications que je comprenais, avait été prise complètement au dépourvu par quelqu'un qui s'était caché en pleine vue pendant toute ma vie.
Mon souffle vint lent et mesuré tandis que j'essayais d'assimiler l'ampleur de ce que cela impliquait. « Rang Divin ? » demandai-je, bien qu'une partie de moi soupçonne déjà que la réponse serait plus complexe qu'une simple confirmation.
Elle secoua la tête avec ce qui aurait pu être du regret. « Je n'étais pas digne de cette classification particulière. »
Sa façon de le dire — calme et sans déception apparente, simplement énonçant un fait observable sur ses propres limites — le rendait d'autant plus terrifiant. Elle parlait d'avoir échoué à atteindre le rang Divin comme on mentionnerait ne pas atteindre la plus haute étagère d'une épicerie.
Puis elle me regarda droit dans les yeux, ses prunées bleues portant des abîmes qui semblaient percer toutes mes défenses, et je sentis mon estomac se nouer d'appréhension.
« Tu as fait une bêtise, mon fils. »
La phrase simple portait le poids d'un jugement absolu. Pas de colère, pas de déception, juste l'évaluation claire de quelqu'un qui voyait tous les angles que j'avais manqués.
« Tu as rendu une femme très dangereuse obsédée par toi. »
J'avalai ma salive, sentant la vérité de ses mots s'installer dans mes os comme du poison.
« Alyssara Velcroix », continua ma mère avec une précision clinique, « est quelqu'un que même moi ne peux pas toucher imprudemment. Son pouvoir opère à des échelles qui rendent l'affrontement direct… déconseillé. »
Je m'en doutais depuis notre récente rencontre, mais l'entendre confirmer par quelqu'un dont les capacités nanaient apparemment tout ce que j'avais pu imaginer rendait la situation infiniment plus désespérée.
Car si ma mère — qui pouvait manipuler des âmes à travers les frontières dimensionnelles avec désinvolture et avait été assez puissante pour orchestrer toute mon existence — considérait Alyssara comme trop dangereuse pour l'affronter directement, quel espoir le reste de nous avait-il ?
« Tu me détestes maintenant ? » demanda-t-elle avec ce genre de détachement émotionnel qu'on utiliserait pour demander la météo de demain.
La haine ? Le concept semblait presque dénué de sens face à des révélations qui avaient complètement redéfini tout ce que je croyais comprendre de la réalité. La détestais-je ? Je ne savais honnêtement pas ce que je ressentais. De la confusion, certainement. Un sentiment de trahison qui allait plus loin que la simple tromperie. Mais aussi une étrange forme de soulagement que certains mystères entourant mon existence aient enfin des réponses, même si ces réponses soulevaient bien plus de questions qu'elles n'en résolvaient.
« Qu'est-ce qu'on est, exactement ? » demandai-je à la place, me concentrant sur les implications plus larges plutôt que d'essayer de traiter la complexité émotionnelle d'apprendre que toute ma vie avait été orchestrée par quelqu'un dont le pouvoir et l'agenda dépassaient mon entendement.
Pour la première fois depuis le début de cette conversation, je vis quelque chose scintiller dans son expression — pas tout à fait une émotion, mais quelque chose de plus proche d'un véritable engagement face à une question qui comptait vraiment.
« C'est quoi, les , mère ? » insistai-je, sentant que j'approchais enfin le cœur de la vérité qu'elle protégeait. « S'il te plaît. Dis-le-moi. Je suis assez fort maintenant pour comprendre. »
Elle m'étudia longuement, son regard semblant cataloguer chaque aspect de mes capacités actuelles et de ma préparation psychologique. Finalement, elle acquiesça une seule fois, manifestement satisfaite.
Elle se détourna de la contemplation des fleurs impossibles qui nous entouraient, son regard se fixant sur moi avec une intensité qui me fit douloureusement prendre conscience de tout ce que je ne comprenais toujours pas.
« L'humanité est pathétique », dit-elle avec un détachement clinique qui rendait les mots plus tranchants que n'importe quelle colère.
« Faible. Fragile. Brève existence. Folle. Enclin à répéter les mêmes erreurs génération après génération tout en se persuadant qu'elle progresse. »
Ses paroles ne portaient ni haine, ni émotion particulière — juste le genre d'évaluation objective qu'on porterait sur n'importe quel phénomène observable.
« Mais », continua-t-elle, sa voix prenant des accents de ce qui aurait pu être du respect, « il y a eu un être qui a compris cette vérité mieux que quiconque. »
Ma poitrine se serra d'anticipation tandis qu'elle s'apprêtait à révéler la pièce finale du puzzle cosmique qui avait façonné mon existence.
« Tiamat », dit-elle, et je sentis le nom s'ancrer dans mes os comme une vérité fondamentale que j'avais toujours connue sans jamais l'admettre.
« Le Dragon Radiant. L'Impératrice Dragon dont le monde a été détruit par des forces au-delà de sa capacité à les empêcher. Celle qui a fui vers la Terre en emportant la sagesse accumulée de l'échec d'une civilisation entière. »
Ses doigts traçaient des motifs sur l'écorce lumineuse de l'arbre tandis qu'elle poursuivait :
« Elle savait que l'humanité ne pouvait pas tenir seule face aux genres de menaces qui détruisent les mondes. Elle avait vu ce qui arrivait quand une espèce ne comptait que sur sa propre force, sa propre sagesse, ses propres héros. »
Le poids de l'histoire cosmique semblait peser sur le jardin autour de nous, rendant même la lumière de lune lourde d'implications.
« C'est pourquoi », chuchota-t-elle avec quelque chose qui approchait de la révérence, « qu'elle nous a créés. Les . »
« Il y a plus de mille ans. »