Les sourcils de Lucifer se froncèrent légèrement tandis qu'il faisait virevolter son épée, parant sans effort le sort de miasme sanglant qui lui arrivait dessus. Il siffla en se dispersant, réduit en une brume fumante qui se dissipa contre la pierre ancienne. Son adversaire, l'évêque nommé Vale, lança un nouveau regard vers l'autre côté de la salle — vers le choc tonitruant entre le Vieux Vampire et Arthur.
À travers son Don oculaire, les Yeux de Dieu — actif depuis le début du combat — Lucifer percevait les courants de miasme s'écoulant autour de Vale, les motifs complexes de sa magie du sang prenant forme avant même qu'il ne les lance. Le monde bougeait légèrement plus lentement sous sa perception accrue, les flux de mana visibles comme des ruisseaux vibrants de couleur et d'intention.
« Tu regardes ailleurs souvent », nota Lucifer, d'un ton égal, tout en abattant sa lame d'une main. Un sort de sixième cercle rugit au bout de ses doigts, déversant une avalanche d'éclats de glace déchiquetés sur l'évêque.
Vale leva sa propre main. Un dôme cramoisi de mana de sang flamba pour rencontrer la tempête. Leurs sorts s'entrechoquèrent avec un craquement assourdissant, envoyant vent et mana hurler dans toutes les directions. Le sol sous leurs pieds se fractura davantage, de vieilles poussières s'élevant en nuages étouffants.
« Je les connais tous les deux », dit Vale, les yeux se portant à nouveau vers Arthur.
« Tu connais Arthur ? » demanda Lucifer, plissant les yeux.
Vale acquiesça. « Ce gamin a grandi... à une vitesse terrifiante. »
Il y avait quelque chose comme de l'admiration dans sa voix. Peut-être même du regret.
« En à peine un an... il est devenu un monstre. »
« Il va quand même crever, » marmonna Vale, pas entièrement convaincu.
« C'est exact », dit-il. « Arthur est fort. »
Monstrueusement. Lucifer le savait de première main. Il s'était battu contre Arthur quand le gamin avait perdu le contrôle lors d'une déviation de mana. Ce combat n'avait pas été un duel — c'avait été une tempête enveloppée dans un incendie, scellée dans un effondrement stellaire.
Et pourtant Arthur avait survécu. Plus que ça, il avait grandi.
Lucifer l'avait surpassé une fois. Mais Arthur rattrapait toujours son retard. Toujours.
« Donc il ne mourra pas », dit Lucifer, faisant un pas en avant. « Et moi non plus. »
Son épée scintilla, une lumière pulsant depuis les runes gravées sur son tranchant. L'aura résonnante amplifiée autour de la lame commença à se compresser — se repliant, se raffinant, devenant plus lourde.
Vale se raidit alors que l'air changeait. Ses yeux s'écarquillèrent.
Lucifer n'avait pas perdu de temps après son combat contre Arthur. Il avait étudié. Entraîné. Créé.
Il avait trouvé une voie. Un nouveau genre de pouvoir — de la pseudo-énergie astrale.
Né d'un talent suprême, de deux Dons écrasants, et d'un esprit qui refusait d'accepter les limites.
Son épée était désormais gainée de pseudo-énergie astrale blanche, crépitant d'une force à peine contenue. Mais plus que ça — tout son corps en était gainé. Une seconde peau d'ordre et de puissance.
« Je suis l'ordre lui-même », dit Lucifer.
Et en ce pas, il disparut.
Quand il réapparut, il se tenait juste devant Vale.
Vale réagit vite. Son bâton vrilla, invoquant une faux vicieuse de sang pour bloquer.
La lame de Lucifer repartit en arrière.
Le premier mouvement de l'Art de grade 6 Mythe du Pic Boréal : Ascension Hivernale.
C'était l'art ancestral de l'épée de la famille Windward — renommé, révéré, presque sacré. Un chef-d'œuvre d'escrime élémentaire de glace affiné sur des générations. Ce qui faisait la terreur des Windward.
Mais même ça ne suffisait pas à Lucifer.
Ce n'était pas que l'art de l'épée manquât de puissance — il manquait *lui*.
Il y ajouta sa volonté, ses Dons, son mana.
Le mouvement changea.
Ce n'était plus l'Ascension Hivernale.
C'était le Jugement de l'Hiver.
La pseudo-énergie astrale de glace s'enroula autour de sa lame, fusionnant avec le mana blanc créé par son Corps Yin-Yang. La température chuta, non en degrés mais en réalité. La glace devint plus que froide — elle devint absolue.
Et l'épée de Lucifer devint le jugement lui-même.
Le choc ne fut pas poétique — il fut violent, bruyant et plein de crocs. L'épée de Lucifer s'abattit sur un bouclier d'énergie astrale de sang, un sceau cramoisi gravé en plein air avec une précision alarmante. Des étincelles jaillirent. Pas des étincelles ordinaires — ce étaient celles qui connaissent la magie et haïssent le silence.
À travers ses Yeux de Dieu, Lucifer vit la faille fatale dans le bouclier de Vale — une imperfection microscopique dans le troisième sigile, à peine visible même pour sa perception accrue. Mais c'était suffisant. Il ajusta sa frappe de simples millimètres, ciblant la faiblesse avec une précision chirurgicale.
C'était de la pseudo-énergie astrale contre la vraie. Un combat entre une ingéniosité au rabais et une force brute de haut niveau.
Sur le papier, Vale aurait dû gagner cet échange. L'énergie astrale battait la pseudo-énergie astrale comme un char bat un tricycle dans une collision frontale. La différence n'était pas mince — elle était abyssale. Comme comparer un moteur planétaire à un grille-pain très déterminé.
Mais les combats, il s'avérait, ne se décidaient pas à qui avait la source de pouvoir au CV le plus épais.
Arthur l'avait déjà prouvé. Sa technique, Éclipse Creuse, faite avec de l'aura amplifiée manifestement inférieure, avait tranché une lame astrale complète. Pas parce que son énergie était plus forte, mais parce que le mouvement derrière l'était — comment les manuels le disaient-ils ? — absurdement complexe. Une sorte de fraude fiscale spirituelle sur les lois de la physique magique.
Vale était un évêque. Un vrai mage de septième cercle. Il avait de l'énergie astrale, de l'expérience, et des robes qui flottaient même sans vent.
Mais Lucifer était Lucifer Windward.
Il avait deux Dons, l'ego d'une comète, et un style d'épée plus dangereux que la plupart des guerres. Il avait inventé la pseudo-énergie astrale pendant un week-end d'ennui et de crise existentielle. Et maintenant, il avait un Art de grade 6 derrière chaque swing.
Le sceau de sang se fissa. Pas comme du verre — c'eût été trop élégant. Il se fractura comme un barrage retenant quelque chose de plus vieux et de plus en colère que l'eau. Les yeux de Vale s'écarquillèrent de cette façon très particulière qu'avaient les mages quand leurs calculs de mana cessaient de tenir.
Le sceau se rompit. Les éclats cramoisis ne se retirèrent pas avec grâce ; ils ripostèrent, essaimant Lucifer comme des éclats d'obus avec des opinions. Ils lacérèrent son revêtement protecteur de mana blanc, traçant des stries rouges et des scintillements de lumière. Mais Lucifer ne s'arrêta pas. Il avança comme l'inévitabilité, saignant et agacé.
C'était l'erreur du mage.
Ne jamais laisser un épéiste trop s'approcher. Surtout pas un qui traitait la physique comme une « suggestion ». Dans sa confiance — ou sa stupidité — Vale avait laissé l'épéiste entrer à distance de crachat.
Maintenant, il ne pouvait plus fuir.
Il essaya. Dieux, il essaya. Des mots commencèrent à se former, des glyphes s'allumèrent, et le mana se tordit en quelque chose qui aurait pu ressembler à un sort de fuite s'il avait eu trois secondes de plus et beaucoup moins de panique.
Mais Lucifer ne lui en laissa pas.
Troisième mouvement du Mythe du Pic Boréal : Zénith Gelé.
Lucifer n'en était pas satisfait. Ne pouvait pas le tordre en quelque chose de nouveau comme il l'avait fait avec le Jugement de l'Hiver. Il ne lui obéissait pas tout à fait de la même manière. Sa maîtrise n'était pas assez profonde. Pas encore.
Alors il n'innova pas.
Ses Yeux de Dieu flambèrent d'une perception accrue, le temps ralentissant jusqu'à ramper tandis qu'il analysait la trajectoire parfaite. Le mana blanc et noir jaillit de son Corps Yin-Yang en parfait équilibre, fusionnant avec la pseudo-énergie astrale de glace, chargeant le mouvement d'un poids brut et d'un glaissement terrible.
Ce n'était pas élégant. Ce n'était pas nouveau.
Et parfois, l'absolu était tout ce qu'il fallait quand la lame était déjà en train de s'abattre sur le torse du lanceur de sorts.
L'épée plongea en avant, une frappe parfaite visant le cœur de Vale. Mais au moment où la lame se connecta, quelque chose tourna catastrophiquement mal.
La magie du sang de Vale, compressée en sa défense ultime, explosa en une contre-attaque désespérée. Le miasme autour de lui se condensa en pure corruption, rencontrant la frappe de Lucifer avec une désespérance égale.
Pour un instant figé dans le temps, Lucifer vit tout à travers ses Yeux de Dieu — la trajectoire de sa lame, la poussée de puissance de Vale, l'instant précis où la contre-attaque le frapperait. Mais il ne put arrêter son élan. Ne *voulut* pas l'arrêter.
Son épée transperça la poitrine de Vale, la glace et l'ordre brisant les défenses de l'évêque dans une gerbe de cramoisi et de noir. Au même instant, un torrent de magie du sang corrompu remonta le long de la lame comme la foudre cherche la terre, s'abattant sur Lucifer avec une force dévastatrice.
Une douleur au-delà de la raison explosa dans son corps. Ses os eurent l'impression d'être écrasés et refaits en autre chose, son sang bouillant dans ses veines tandis que la magie mourante de Vale tentait de le corrompre. Ses Yeux de Dieu, encore actifs, lui montraient les dégâts horribles dans un détail exquis — ses propres tissus noircissant, ses vaisseaux sanguins se rompant, ses voies de mana brûlant d'un feu ant-naturel.
Le contrecoup le projeta violemment en arrière, son épée toujours plantée dans la poitrine de Vale. Ils se séparèrent avec le bruit de chair déchirée et d'os brisés. Lucifer s'écrasa contre le mur lointain avec une force suffisante pour fissurer la pierre ancienne, le sang jaillissant de blessures qui apparurent sur son corps comme une macabre œuvre d'art.
Vale recula en titubant, mort sur ses pieds, l'épée dépassant de sa poitrine. Ses lèvres bougèrent dans ce qui aurait pu être une dernière malédiction, mais aucun son n'en sortit — seulement un filet de sang noir. Puis il s'effondra, son corps heurtant le sol avec une finalité sourde.