Les roses sont réapparues dans mes rêves, la nuit dernière.
Noires. Carmin. Blanches pâles.
Elles rampaient à travers le paysage de mon subconscient, s'épanouissant en vagues qui ondulaient depuis mes pas. Je savais ce qu'elles signifiaient. Même scellé, mon Don se souvient de ce qu'il fut autrefois. De ce que je fus autrefois.
De ce que je suis encore, sous les couches de magie tissées pour me protéger d'elle.
Je me suis réveillée le cœur battant la chamade contre mes côtes, les draps humides de sueur. La lumière précoce de l'aube filtrait à travers les rideaux à demi-tirés, peignant la pièce en nuances de bleu et de gris. À mes côtés, Arthur dormait profondément, sa poitrine se soulevant et s'abaissant dans un rythme régulier qui m'ancrait à la réalité.
Je l'ai observé un instant, suivant les traits de son visage des yeux. L'angle net de sa mâchoire. Le léger froncement entre ses sourcils qui ne s'effaçait jamais tout à fait, même dans le sommeil. La cicatrice qui traversait son sourcil gauche, encore rose d'un combat trop récent pour être rassurant.
Il avait l'air paisible. Insouciant. Si différent de l'intensité calculée qu'il portait comme une armure lorsqu'il était éveillé.
Je me suis glissée hors du lit, prenant garde à ne pas le déranger, et j'ai gagné la fenêtre en silence. Les terrains de l'académie s'étendaient devant moi, calmes et immobiles dans le silence matinal.
Ma main a dérivé vers mon ventre, vers l'endroit où un tatouage de rose bleue s'épanouissait sur ma peau. Pas un choix esthétique. Une marque. La manifestation physique de mon Don, apparue le jour où mon véritable pouvoir s'est éveillé.
Parfois, je me demande ce qu'Arthur voit lorsqu'il me regarde.voit-il la fille qui a combattu à ses côtés lors de la Brèche des Frontières hier ? La femme qui est venue dans sa chambre dans l'après-midi, attirée par quelque chose que ni l'un ni l'autre ne comprenons pleinement ? Ou voit-il au-delà, jusqu'à la vérité de ce que je suis — fille du Pape de l'Ordre de la Flamme Déchue, un nom qu'on chuchote avec frayeur à travers le continent ?voit-il le pouvoir qui coule dans mes veines, plus scellé mais enroulé en moi comme un serpent endormi ?
Comme invoquée par mes pensées, j'ai senti des bras m'encercler la taille, de chaudes lèvres se presser contre le creux de mon cou.
« Tu penses trop fort », a murmuré Arthur, la voix rauque de sommeil. Ses doigts effleurèrent le tatouage de rose bleue, en traçant le contour avec une familiarité qui me surprenait encore. « Mauvais rêves ? »
Je me suis calée contre lui, laissant sa chaleur m'imprégner la peau. « Les habituels. »
Sa main s'est aplatie sur mon ventre, recouvrant complètement le tatouage, comme s'il pouvait me protéger de mon propre sang, de mon propre destin. La rose bleue — impossible dans la nature, vivide sur ma peau — a pulsé faiblement sous son contact, lui répondant d'une manière que je ne comprenais toujours pas tout à fait. « Ta mère encore ? »
J'ai hoché la tête, incapable de parler. Même maintenant, le souvenir d'Evelyn Alaric pouvait me couper le souffle.
« Elle ne peut pas t'atteindre ici », a dit Arthur, ses mots un grondement sourd contre mon dos.
J'ai failli rire. N'importe qui d'autre aurait sonné naïf en disant cela, mais de la bouche d'Arthur, c'était presque convaincant. J'avais vu ce dont il était capable, vu le pouvoir qu'il tenait en laisse sous sa peau. Si quelqu'un pouvait tenir tête à ma mère, c'était peut-être lui.
Mais je ne le laisserais pas essayer.
« Elle réduirait le monde en cendres pour obtenir ce qu'elle veut », ai-je dit doucement. « Et ce qu'elle veut, c'est moi. »
Arthur m'a tournée vers lui, ses yeux cherchant les miens dans la pénombre. « Alors elle devra passer par moi d'abord. »
Le coin de ma bouche s'est étiré. « Mon héros », ai-je dit, le ton taquin ne masquant pas tout à fait la sincérité en dessous.
Il a souri — ce rare sourire authentique qui transformait tout son visage, adoucissait les angles, illuminait quelque chose de jeune et d'à peine innocent qu'il cachait soigneusement au monde. Son poumon a effleuré ma joue, un geste tendre en contradiction avec les calos endurcis par l'escrime et le combat.
« Tu n'as pas besoin d'un héros, Rose », a-t-il dit. « Tu as besoin de quelqu'un qui te voie pour exactement ce que tu es et qui reste quand même. »
Mon cœur s'est serré douloureusement dans ma poitrine. C'était ce qui m'avait attirée vers lui dès le début — son acceptation sans faille. Le moment où il avait appris qui était ma mère, je m'étais attendue au retrait inévitable. À la peur. Au dégoût qui suivait toujours, une fois qu'on savait que je portais le sang d'un monstre dans mes veines.
Au lieu de cela, il avait simplement haussé un sourcil et dit : « Et ? Tu n'es pas elle. »
Quatre mots qui avaient pulvérisé tous les murs que j'avais construits.
« Reviens au lit », a-t-il dit maintenant, tirant doucement ma main. « Il est trop tôt pour l'angoisse existentielle. »
Je l'ai suivi, observant le jeu des muscles dans son dos alors qu'il bougeait, les fines cicatrices qui cartographiaient sa propre histoire de violence et de survie. Nous nous ressemblions en cela — marqués par nos passés, portant des blessures visibles et invisibles.
Alors que nous nous recouchions sur le matelas, ses doigts ont retrouvé le tatouage, en traçant les contours avec une douceur qui m'a fait frissonner.
Une ombre a traversé son visage — une douleur ancienne, vite masquée. « Parfois, le chemin le plus dur est le seul qui permet de vivre avec soi-même après coup. »
J'ai reconnu la diversion mais n'ai pas insisté. Nous avions tous des parts de nous-mêmes que nous n'étions pas prêts à partager. À la place, j'ai posé ma main sur la sienne, là où elle reposait sur mon tatouage.
« J'avais l'habitude de le craindre », ai-je avoué. « Cette marque. Ce qu'elle représente. Le potentiel de destruction qu'elle recèle en moi. »
J'ai laissé échapper un long souffle. « Maintenant, je pense que c'est un rappel. Un avertissement. »
Les yeux d'Arthur se sont assombris. « Tu n'es pas elle, Rose. »
« J'ai son sang », lui ai-je rappelé. « Son Don. »
« Et le cœur de ton père », a-t-il contre-argumenté, sa paume pressant plus fermement sur le tatouage, comme s'il pouvait traverser la peau et le muscle pour toucher mon essence. « Je t'ai vue te battre. Tu es féroce quand il le faut, mais tu ne prends jamais plaisir à infliger la douleur. Tu protèges les gens. Tu choisis la miséricorde quand tu le peux. »
Des larmes ont piqué le coin de mes yeux, inattendues et indésirables. Je les ai repoussées avec force. « Comment peux-tu en être si sûr ? Quand même moi, je ne le suis pas ? »
Sa réponse a été de m'embrasser — non avec la faim de la nuit dernière, mais avec quelque chose de plus profond, de plus stable. Une certitude qui coulait de lui vers moi.
Quand nous nous sommes séparés, il a posé son front contre le mien. « Parce que je te vois, Rose Springshaper. Pas la fille de ta mère. Pas ton Don. Juste toi. »
À cet instant, je l'ai cru. À cet instant, la rose bleue sur ma peau s'est réchauffée agréablement, comme si elle répondait à sa foi en moi, et les roses qui hantaient mes rêves m'ont semblé lointaines, impuissantes.
Il a changé de position, me tirant contre sa poitrine, son cœur fort sous mon oreille. Dehors, l'aube se levait pleinement, une lumière dorée se déversant dans la pièce, chassant les ombres. Bientôt, il faudrait rejoindre le monde — affronter la prochaine étape du tournoi, naviguer dans la politique complexe de l'académie, faire face à la menace toujours présente du retour de ma mère.
Mais pour l'instant, dans ce bref espace entre la nuit et le jour, je me suis permis de simplement exister. D'être Rose — pas la fille d'Evelyn, pas la fille au Don qui plie la réalité, pas la concurrente qui s'est classée troisième à l'épreuve d'hier.
Juste Rose, lovée dans les bras d'un garçon qui me voyait clairement et restait quand même.
Juste Rose, épanouie malgré l'ombre que ma mère avait projetée sur ma vie.
Juste Rose, commençant enfin à croire que l'amour pourrait être plus fort que le sang, que le destin, que l'héritage tordu que j'avais reçu.
J'ai pressé mes lèvres contre le creux de la gorge d'Arthur, senti son pouls sauter sous mon contact.
« Merci », ai-je chuchoté.
Ses bras se sont resserrés autour de moi, et j'ai senti plutôt que vu son sourire.
Pour m'avoir vue. Pour être resté. Pour m'avoir fait croire, ne serait-ce qu'un instant, que je pouvais échapper au chemin qu'avait emprunté ma mère.
Mais tout ce que j'ai dit a été : « D'être vrai », et j'ai laissé le poids de ces mots simples porter tout le reste.