La mâchoire de Ren se crispa quand le goût cuivré du sang frappa sa langue, épais et amer comme de vieilles pièces. Ses bottes labourèrent des sillons dans le terrain fissuré, les semelles grinçant contre la terre comme des ongles sur du verre. Chaque articulation de son bras hurlait alors qu'il le maintenait levé, le poids de son poing rappelant soudain une planète en colère — une gravité écrasante qui menaçait de l'attirer dans la boue.
Tout son corps tremblait, pas de peur — du moins, c'est ce qu'il se disait — mais de l'effondrement lent et cruel d'un corps qu'on poussait à faire une chose de trop. Chaque respiration avait l'air d'inhaler du verre brisé, chaque battement de cœur un glas tonitruant qui comptait les instants avant l'échec.
La bête face à lui beugla, une avalanche de son grondante qui aplatit l'air. L'ours miasmatique, une dalle de muscles et de rancœur démesurément gonflée, était un monstre six étoiles du genre normalement réservé aux campagnes militaires et aux contes de fées pour faire peur aux enfants. Sa fourrure, noire comme minuit et luisante de corruption, ondu'lait sur des muscles denses comme du fer.
La vision de Ren se brouilla, une tache de fourrure sombre et d'yeux rouges infernaux effaçant le ciel. La patte de l'ours décrivit un arc vers lui comme une montagne qui s'effondre, traînînant des volutes d'énergie corrosive. Ses Yeux de Dieu s'embrasèrent, traçant le coup avec une précision chirurgicale, chaque muscle et tendon du membre massif de la créature rendus dans un détail parfait. Il savait exactement où le coup atterrirait, quelle force il porterait, l'angle précis auquel ses os se briseraient.
Malheureusement, la prescience ne servait à rien quand vos membres bougeaient comme des cordes mouillées.
Il se prépara pour la fin, un calme étrange le submergeant malgré tout. Alors c'était ainsi que s'achevait l'histoire de Ren Kagu — pas en Second Héros, mais en note de bas de page préventive dans la légende de quelqu'un d'autre.
Et puis la fin ne vint pas.
Un claquement de mana sur miasme déchira l'air comme le tonnerre, et le monde s'immobilisa.
Le coup avait été paré.
Devant lui — décontracté, presque insultant de facilité — se tenait Lucifer Windward. Blond, souriant comme s'il venait d'entrer dans un salon de thé au lieu des mâchoires de la mort, et irradiant cette putain de lumière vertueuse qu'il semblait toujours porter comme si elle était cousue dans ses os.
Le corps de Ren, plus maintenu droit que par une volonté purement suicidaire, lâcha. Il s'affala, un genou heurtant le sol, le reste suivant de peu. Son souffle venait en halètements superficiels tandis qu'il regardait l'ours tourner sa fureur vers Lucifer.
Lucifer, bien sûr, avait l'air ravi.
« On dirait que tu es le meneur de ce petit pique-nique », dit-il à la bête, du mana blanc inondant sa lame en arcs purs. Mais ce n'était pas seulement de l'aura. Il y avait autre chose maintenant, quelque chose de plus raffiné, de plus concentré — comme de la lumière liquide dotée d'un but et d'une direction.
Ren cligna des yeux, puis cligna encore, comme pour chasser l'hallucination d'une avancée. Il fixa la lumière dansant autour de la lame, le bourdonnement de l'air pliant à la volonté de Lucifer, l'harmonie parfaite entre le mana, l'arme et son porteur.
Le bâtard l'avait fait. Atteint l'Intention d'Épée avant même d'effleurer la surface de l'Intégration.
Ren s'était entraîné jusqu'à ce que sa peau saigne et que son esprit s'effiloche aux bords. Il avait mangé, dormi et respiré le combat, tout ça parce qu'il portait la lignée du Premier Héros — le poids des attentes drapé sur ses épaules comme un manteau de plomb. Chaque instant de sa vie avait été une préparation, chaque respiration un pas sur un chemin tracé avant sa naissance.
Et voilà Lucifer, le garçon doré des dieux, abattant des monstres comme si c'était mardi, la lumière autour de sa lame chantant d'une perfection qui n'aurait pas dû être possible encore.
Un rire amer s'échappa des lèvres de Ren, goûtant le sang et la résignation.
« Jusqu'où peut aller l'injustice, putain de dieu… » chuchota-t-il à personne en particulier, les mots perdus dans le vacarme de la bataille.
Au-dessus de lui, des rafales de lumière élémentaire — feu, foudre, eau, le tout enveloppé dans ce mana blanc immaculé — jaillirent de Lucifer tandis qu'il croisait le fer avec la bête miasmatique. Chaque mouvement était élégant, net, décisif. L'ours rugit à nouveau, cette fois de douleur, sa masse reculant devant la lame de Lucifer comme les ténèbres fuient l'aube.
Ren regarda, la poitrine creuse, le combat se dérouler. Ce n'était pas de la jalousie. Pas entièrement.
C'était du vide. Le genre froid et silencieux qui vient quand on réalise qu'on est le second rôle dans la légende de quelqu'un d'autre. Le figurant dont la lutte sera condensée en une ligne ou deux dans l'histoire de quelqu'un de plus grand.
'Moi aussi... je veux l'atteindre, merde', pensa Ren en serrant les dents, sentant l'émail craquer sous la pression.
Est-ce qu'il ne le désirait pas assez ? Sa faim avait-elle été insuffisante, son ambition trop timide ?
Est-ce qu'il ne s'était pas assez battu ? Les innombrables heures, les os brisés, les nuits blanches n'étaient-ils que des gestes creux au lieu de vrais sacrifices ?
Alors... est-ce qu'il ne le méritait pas ?
'Je le veux moi aussi !' dit Ren tandis que ses yeux violets brillaient de quelque chose de brut et de désespéré, une faim qui transcendait la simple ambition.
Ren avait toujours écrasé les plus faibles. C'était sa façon de se battre. Pas par cruauté — bien que beaucoup le voient ainsi — mais par conviction. Les forts définissent le monde ; les faibles l'habitent. S'élever signifiait marcher sur ceux d'en bas, assurer sa place en prouvant les autres indignes de la leur.
Il voulait siéger sur le trône dominant tout le monde, pas pour l'adulation, mais pour la validation que son chemin — sa vérité — était le bon.
Il voulait écarter les indignes, ceux qui tendaient la main vers la grandeur sans l'échine pour la soutenir, ceux qui jouaient aux héros sans en comprendre le prix.
C'est pour ça qu'il avait essayé d'écraser Arthur. Le garçon sans Don ni lignée qui osait se tenir en classe A, qui présumait marcher parmi les géants en portant la stature d'un homme du commun.
Mais même Arthur l'avait dépassé, comblant des écarts qui auraient dû être infranchissables, progressant à une vitesse qui défiait toute logique et tout précédent.
Et Lucifer — que Ren croyait rattraper, qui avait toujours été devant mais du moins à portée de vue — avait soudain creusé la distance en débloquant un second Don, en atteignant l'Intention d'Épée comme si ce n'était pas plus significatif qu'apprendre un nouveau pas de danse.
'Pourquoi ne puis-je pas l'atteindre ?' pensa Ren en tendant la main vers eux dans son esprit, ces garçons qui bougeaient comme des hommes, ces étudiants qui se battaient comme des légendes. Il les vit gravir des hauteurs qu'il ne pouvait toucher, se tenir sur des pics qu'il ne pouvait escalader malgré le sang dans ses veines, l'héritage dans son nom.
Le niveau où se tenaient Arthur et Lucifer.
Le niveau au-delà de lui.
Il le méritait. Par la naissance, par le sang, par chaque goutte de sueur et de douleur qu'il avait versée dans son entraînement.
Il avait besoin de l'avoir. Pas seulement pour combler les attentes ou faire taire les critiques, mais parce que quelque chose en lui se flétrirait et mourrait s'il ne l'avait pas.
S'il pouvait l'avoir, il jetterait tout par-dessus bord. Orgueil, peur, doute, retenue — tout ça n'avait plus de sens face à l'ascension qu'il convoitait.
Parce que... tout ce qu'il avait, c'était son poing.
Plus que les attentes de devenir le Second Héros. Plus que les regards de sa famille, lourds de suppositions et d'exigences.
L'esprit de Ren dériva vers le passé, remontant à travers les couches d'entraînement et d'épreuves jusqu'au noyau même de son être.
Quand il était né, c'était le monstre talentueux, l'enfant qui pouvait briser la pierre avant de savoir parler correctement, qui se battait avec un instinct qui terrifiait ses professeurs.
Mais plus que ça, plus que les louanges et les murmures de « prodige » qui le suivaient comme des ombres, il avait voulu aiguiser son poing. Pas parce que c'était attendu, pas parce que c'était son droit de naissance, mais parce que quelque chose en lui le reconnaissait comme une vérité — sa vérité, brute et absolue.
Dépasser tout le monde. Atteindre même les dieux qui regardent d'en haut. Se tenir seul au sommet, pas en tant que Ren Kagu, héritier du Premier Héros, mais comme lui-même — défini par sa force et rien d'autre.
'C'est... mon vrai désir', pensa Ren, la réalisation cristallisant dans son esprit comme du givre sur du verre.
Et en cet instant de clarté, il fit table rase de tout.
La rivalité qu'il ressentait envers Lucifer et Arthur — partie, comme des cendres au vent. Le complexe d'infériorité qui le rongeait depuis son arrivée à Mythos — dissous, sans importance. L'admiration qu'il gardait secrètement pour ceux qui avançaient plus vite — disparue, inutile.
Il regarda son poing droit, toujours levé malgré l'agonie, malgré les tremblements, malgré tout.
C'était tout ce qui restait. Une vérité simple, distillée à son essence.
Son poing. Son chemin. Sa force.
Pas le poing du Second Héros. Pas le poing qui honorerait un héritage. Juste son poing. Le poing de Ren.
Dans l'éclaircie de son esprit, dans le vide laissé par l'abandon de toutes ces émotions et attentes emmêlées, quelque chose de nouveau commença à prendre forme. Pas une intention façonnée par les autres, mais une focalisation pure, singulière — une vérité si fondamentale qu'elle transcendait la technique ou le talent.
La compréhension que le poing n'était pas seulement une arme mais une extension de la volonté, pas seulement un outil mais une manifestation de l'identité. Le poing ne servait pas Ren ; il était Ren, distillé sous sa forme la plus essentielle.
Il vomit du sang devant lui alors qu'une ruée de mana emplissait son corps, ne s'écoulant pas dans ses circuits mais en devenant, les remodelant selon cette nouvelle compréhension. Ce n'était pas seulement de la puissance — c'était de la clarté, un but donné forme, un désir rendu manifestement.
Une force qu'il n'avait pas se trouva maintenant en abondance, affluant en lui non pas d'une source externe mais de l'intérieur, des parties les plus profondes de lui-même qui avaient toujours connu cette vérité mais étaient troublées par les attentes et les comparaisons.
Le deuxième stade du processus d'Intégration s'acheva pour lui, non par accumulation graduelle de puissance mais par l'arrachage soudain et violent de tout ce qui n'était pas essentiel.
Alors qu'il se relevait, le sang coulant de ses lèvres, son poing commença à briller — non de la lumière blanche de la bénédiction divine de Lucifer, mais de quelque chose de plus sombre, de plus primal. La lumière violette de l'ambition distillée à sa forme la plus pure, de la volonté affranchie de l'attente.
L'ours miasmatique, sentant une nouvelle menace, reporta son attention sur Ren, ses yeux rouges se rétrécissant d'une intelligence malveillante.
Lucifer marqua une pause dans son assaut, sentant le changement, le basculement dans l'air même autour de son camarade.
Ren sourit, une expression dure, tendue, qui ne tenait aucune joie, seulement la certitude.
C'était son chemin. Pas l'héroïsme, pas l'héritage, pas l'approbation des autres.
Juste le poing. Son poing.