« Qu'est-ce qui se passe, bordel ? »
Le Pape de l'Ordre de la Flamme Déchue.
Un combattant de rang Radiant sous contrat avec le Seigneur Démon de l'Orgueil.
L'un des êtres les plus dangereux au monde.
Et pourtant, là, devant moi, les doigts effleurant la joue de Rose, quelque chose clochait. Quelque chose qui me hérissait la peau plus que ne le faisait sa puissance.
Quel lien l'unissait à Rose ?
Le roman n'en soufflait mot.
Cela n'aurait pas dû arriver.
« Ont-ils été méchants avec toi ? » demanda Evelyn, sa voix du miel empoisonné, ses doigts traçant la joue de Rose avec une tendresse moqueuse.
Rose tressaillit. Pas de peur. D'autre chose. De brut.
« Arrête de faire semblant de te soucier de moi ! » hurla-t-elle, la voix brisée. « Dégage ! Arrête de perturber ma vie ! Arrête de faire du mal aux gens que j'aime ! Juste… arrête. S'il te plaît. »
J'entendis le son de ses sanglots.
Evelyn claqua de la langue, presque déçue. « Ma fille, ma fille », dit-elle en secouant la tête. « Je te l'ai déjà dit. C'est ta faute d'être faible. »
J'eus l'estomac qui se nouait.
Les lèvres d'Evelyn s'étirèrent, et sa main ne quitta pas la joue de Rose. « Si tu n'étais pas faible, tu aurais pu écarter ma main, non ? » Elle inclina la tête, ses yeux vert jade scintillants d'amusement.
« Mais puisque tu es faible… tu es mon trésor. »
Ses mots glissèrent dans l'air comme une lame contre la chair.
Quel genre de relation est-ce que ça ?
Je serrai les dents, me retenant de justesse de me jeter sur elle.
« Luna, il faut que j'agisse ! »
La voix de Luna claqua dans mon esprit. « Elle est trop forte, Arthur. Si tu bouges maintenant… »
Un simple claquement de doigts de sa part pourrait m'effacer.
Evelyn porta son regard sur moi.
Elle avança, m'étudiant d'un air invasif, comme si elle pelait ma peau pour inspecter ce qui se cachait dessous.
Un sourire inquiétant courba ses lèvres.
« Quel garçon intéressant. »
Ses yeux rouge-vert scintillèrent, et elle inclina la tête, me dévisageant comme une pièce rare.
« Un humain comme toi existe ? » Sa voix portait une note de quelque chose — de l'approbation ? De l'excitation ?
« Wow… incroyable. » Elle soupira, presque avec nostalgie.
« Au point que même moi, j'en ressente de l'envie. »
Une rose noire se manifesta dans sa main.
Les pétales brillaient anormalement, pulsant d'une magie qui n'appartenait pas à ce monde.
« Tu es dangereux », murmura-t-elle, son ton changeant — plus du tout joueur.
Un prédateur en reconnaissant un autre.
« Les talents sont comme des graines », continua-t-elle. « Faciles à écraser quand ils sont jeunes. Mais quand ils éclosent… » Elle fit tourner la rose entre ses doigts.
« Ils peuvent devenir dangereux. »
« Alors », chuchota-t-elle, en souriant.
« J'écraserai la fleur avant qu'elle ne puisse éclore. »
Je me tendis, le mana affluant déjà en moi — mais —
Un frisson me parcourut l'échine.
Non, ce n'était pas un sort.
Ni de la magie de contrainte ou une technique que je pouvais briser.
Le poids pur de sa présence faisait hésiter la réalité elle-même autour d'elle.
Cecilia ne pouvait plus bouger.
Rose, elle, bougea — ou essaya.
Sa voix était brute, désespérée.
Elle tendit la main, mais son corps se figea en plein vol — suspendu comme une marionnette dont on aurait coupé les fils.
Evelyn ne daigna même pas la regarder.
Son attention restait rivée sur moi.
« Tu es quelqu'un qui pourrait les mettre en danger à l'avenir », murmura-t-elle, voix douce. Presque affectueuse.
Elle souffla sur la rose noire.
Les pétales se détachèrent, glissant dans l'air comme des braises portées par le vent.
Ils effleurèrent mon mana —
Une sensation horrifiante se propagea en moi — comme si quelque chose de fondamental en moi venait d'être défait.
Puis, les pétales touchèrent ma peau.
Et dans l'instant qui suivit —
Aigu, éclatant — et puis plus rien.
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Rose Springshaper était née d'un mensonge.
Une tromperie tissée si subtilement que même ceux qui l'avaient vécue peinaient à en démêler les fils.
Sa mère, Evelyn Alaric, était une femme d'ambition — le Pape de l'Ordre de la Flamme Déchue, une combattante de rang Radiant liée au Seigneur Démon de l'Orgueil. Elle n'avait cure d'amour, nul désir de famille. Elle voyait les gens comme des outils, des ressources, des pièces sur un plateau qu'on manipule.
Et le comte Levan Springshaper — homme de noblesse, de sagesse et d'affection sincère — n'était qu'un pion de plus.
Evelyn ne l'avait jamais aimé.
Elle n'avait eu besoin que de ce qu'il pouvait lui donner : un enfant.
Un enfant qu'elle croyait — qu'elle espérait — hériter de quelque chose de plus grand qu'elle.
Elle avait soufflé des mensonges aux oreilles du comte, tissé des illusions d'affection, joué le rôle de la partenaire dévouée juste assez longtemps pour que le destin fasse son œuvre. Et quand elle conçut Rose, sa comédie fut parfaite.
Pendant les premières années, elle resta, observant, attendant.
Mais au moment où elle comprit que Rose était ordinaire — une enfant sans pouvoir grandiose, sans Don bouleversant — elle disparut.
Pas un mot. Pas un au revoir.
Elle s'effaça purement et simplement de la vie de Rose.
Et pour un temps, ce fut une bénédiction.
Son père, le comte Levan Springshaper, était tout ce qu'Evelyn n'était pas.
Aimant. Doux. Dévoué.
Malgré le fardeau d'élever seul un enfant, il ne montra jamais de ressentiment. S'il y avait bien quelque chose, c'est qu'il chérissait Rose d'autant plus farouchement. Il l'éleva avec bonté, veillant à ce qu'elle ne sente jamais le poids de l'abandon.
Elle grandit en croyant être aimée.
Elle apprit la magie — non pas les sorts tordus et cruels de la Flamme Déchue, mais la magie pure de la lignée Springshaper. Une magie qui soigne, guérit et protège.
Et pendant des années, Rose fut heureuse.
Jusqu'à ses dix ans.
Le premier signe se manifesta sous forme de roses.
Noires. Cramoisi. Blanches pâles.
Elles poussaient là où elle posait le pied. Elles éclosiaient à son souffle. Elles s'épanouissaient à chaque pulsation de son mana.
Puis vint le second signe.
Elle pouvait sentir la réalité se plier autour d'elle.
D'abord, ce fut subtil. Une lueur de quelque chose d'anormal. Des ombres bougeant quand elles n'auraient pas dû. Le temps s'étirant comme il ne le devrait pas.
Puis elle apprit qu'elle pouvait défaire les choses.
Une coupure au doigt ? Disparue, comme si elle n'avait jamais existé. Un verre tombé ? Remis en l'état, intact. Un sort lancé contre elle ? Effacé de l'existence.
Son Don était plus puissant que celui même d'Evelyn.
Car au moment où Rose s'éveilla — Evelyn revint.
Et elle ne revint pas seule.
Charlotte arriva la première.
Comme si elle avait attendu.
Comme si elle avait su qu'Evelyn reviendrait dès que le pouvoir de Rose resurgirait.
La bataille qui s'ensuivit fut si destructrice que les terres autour du domaine des Springshaper restèrent à jamais marquées, réduites à une étendue vitrifiée et des ruines effondrées.
Evelyn, furieuse de constater que sa fille était plus forte qu'elle, exigea qu'on lui remette Rose.
La bataille qui suivit ébranla les cieux.
Charlotte, la plus grande magicienne du monde, affronta Evelyn, la prodige déchue devenue monstre.
Lumière contre ténèbres. Création contre destruction. Sœur contre sœur.
Et bien que Charlotte l'emporta — elle ne l'emporta qu'à peine.
Éreintée, ensanglantée, elle se tenait au-dessus du corps renversé d'Evelyn, son corps hurlant d'épuisement, sa magie vacillante comme une braise mourante.
Evelyn, affaiblie mais non brisée, ne fit que rire.
« Tu ne pourras pas la garder loin de moi éternellement. »
Et avant que Charlotte ne porte le coup de grâce, Evelyn disparu.
Charlotte n'oublia jamais ces mots.
Elle savait qu'Evelyn reviendrait.
Alors, Rose fut cachée.
On l'emmena à la Tour de la Magie.
Son Don — trop dangereux, trop incontrôlable — fut scellé.
Charlotte et les chercheurs impériaux travaillèrent de concert pour le réprimer, l'enfonçant si profondément dans son âme qu'Evelyn croirait qu'il avait disparu.
Pendant des années, on fit croire à Rose que son pouvoir avait été effacé.
Qu'elle n'était plus rien de spécial.
C'était le seul moyen de la protéger.
Pendant des années, Evelyn perdit tout intérêt.
Croyant sa fille ratée, elle l'abandonna une nouvelle fois.
Rose, de son côté, essaya d'avancer.
Elle s'entraîna, elle étudia, elle vécut.
Et puis, elle rencontra Arthur Nightingale.
Et pour la première fois, elle tomba amoureuse.
Ça aurait dû s'arrêter là.
Le passé aurait dû rester enfoui.
Mais le destin n'est jamais si clément.
Evelyn avait découvert la vérité.
D'une façon ou d'une autre, elle avait appris que le Don de Rose existait encore.
Et maintenant — elle était revenue pour réclamer son trésor.
Rose était impuissante à l'en empêcher.
Elle ne pouvait que regarder Arthur, le garçon qui lui avait volé son cœur, celui qui lui avait fait croire en quelque chose de plus grand, se dresser avec défi face à une force qu'il ne pouvait espérer vaincre.
Elle ne pouvait que regarder sa mère, froide et souriante, lever une unique rose noire et murmurer sa sentence de mort.
Elle ne pouvait que regarder les pétales toucher le corps d'Arthur —
Une douleur, comme elle n'en avait jamais ressentie, la déchira.
Quelque chose se brisa en elle.
Une chaîne. Un verrou. Une cage forgée par une magie plus forte que tout ce qu'elle avait connu.
L'air lui-même se fendilla.
Des roses éclatèrent dans le vide où Arthur se tenait encore un instant plus tôt.
Une pulsation d'annihilation traversa la réalité, fracturant les lois mêmes de l'existence.
Le sourire d'Evelyn s'élargit.
Et Rose, les yeux embrasés d'un pouvoir qui n'aurait pas dû exister, parla enfin.
« Personne ne rendra personne à personne », soupira une voix masculine. Puis, le monde fit une pause.