Seraphina était assise au bord même de la falaise, ses jambes balançant nonchalamment au-dessus des eaux tumultueuses en contrebas. La lune l'inondait d'argent, soulignant chaque courbe, chaque mèche de ses cheveux éthérés qui scintillaient comme de la lumière de lune filée. Et puis il y avait son maillot — un simple bikini qui réussissait pourtant à sembler royal sur elle, comme si le concept même de maillot de bain avait été inventé rien que pour son usage.
Je me figeai en plein pas. Mon cerveau disjoncta.
Pour la première fois depuis longtemps, je remis sincèrement en question la légalité de la chose. Parce que sûrement, être aussi belle devant moi — moi, de toutes les personnes — devait enfreindre quelque loi naturelle.
Sa présence était déconcertante. J'avais l'habitude de côtoyer de belles personnes — Rachel et Cecilia n'étaient pas exactement en reste côté physique. Mais Seraphina n'était pas seulement belle ; elle était d'un autre monde. Le genre de beauté qui vous coupe le souffle et vous laisse vous demander comment l'univers a bien pu sculpter une telle personne.
Et le pire ? Elle en était totalement inconsciente.
« Tu me fixes, dit-elle sans même tourner la tête, sa voix calme et détachée, mais sa tête inclinée juste ce qu'il faut pour me capter du coin de l'œil.
Mon visage s'enflamma instantanément. Je me tournai si vite que c'est un miracle que je ne me sois pas fait un torticolis. « Je ne te fixais pas. »
J'entendis son rire doux, et quand j'osai regarder à nouveau, j'aperçus une pointe de rose sur ses joues. Seraphina Zenith. Qui rougit. Pour un instant fugace, j'eus l'impression d'avoir été témoin de quelque chose qu'aucun mortel n'avait jamais vu auparavant.
« Tu me fixes encore, dis-je, tentant de récupérer une once de maîtrise dans la conversation.
— Et alors ? » répliqua-t-elle, parfaitement imperturbable. Ses yeux ne quittaient pas les miens, bien qu'un minuscule sourire jouât sur ses lèvres. « Qu'est-ce que tu vas faire ? »
J'abandonnai. Il n'y avait pas de victoire possible ici. D'un soupir, je sautai de mon perchoir sous la cascade, utilisant une douce rafale de magie du vent pour guider ma chute. J'atterris à côté d'elle aussi légèrement que possible, bien que le terrain inégal me fit trébucher légèrement. Seraphina, elle, ne sourcilla même pas.
« Alors, commençai-je, m'asseyant à ses côtés et laissant mes jambes pendre au-dessus de l'abîme, la princesse du mont Hua avait envie d'une baignade ce soir ?
— Peut-être, » répondit-elle, son ton aussi insaisissable que d'habitude.
« Dans une eau aussi glacée ? demandai-je, levant un sourcil.
Elle tourna légèrement la tête, ses cheveux argentés captant la lumière de la lune d'une manière qui faillit me faire oublier ma question. « Je suis une demi-elfe, Arthur, dit-elle simplement. Ma mère était la princesse du Palais de Glace de la Mer du Nord. J'ai l'habitude du froid bien plus que tu ne le seras jamais. »
Ah, oui. Cela avait du sens. Le mont Hua était déjà froid, mais l'eau de cette cascade ? C'était de l'engelure liquide. Pour elle, cependant, cela devait ressembler à un bain légèrement rafraîchissant.
Nous restâmes un moment en silence, le rugissement de la cascade en toile de fond. La lune pendait lourde et lumineuse au-dessus de nous, baignant toute la falaise de nuances d'argent et de gris. C'était paisible, d'une manière qui semblait presque irréelle.
« Pourquoi te donnes-tu tant de mal ? » demanda-t-elle soudain, brisant le calme. Sa voix était plus douce que d'habitude, presque hésitante.
« Parce que je dois, » répondis-je automatiquement, le regard fixé sur l'horizon lointain.
« Arthur. » Son ton se durcit, et je la sentis se déplacer à côté de moi. Avant que je ne puisse réagir, elle se pencha près de moi — trop près. Son visage n'était qu'à quelques centimètres du mien, ses yeux rivés aux miens avec une intensité qui me coupa le souffle.
Je reculai instinctivement, mais il n'y avait nulle part où aller. « S-Seraphina, » balbutiai-je, la voix légèrement cassée.
Son parfum me frappa alors — chaud et sucré, comme du miel par un matin d'été. C'était une odeur que j'avais déjà remarquée, flottant faiblement autour d'elle, mais là, avec elle si proche, il était écrasant. Distrayant.
« Dis-le-moi, » dit-elle, sa voix tombant à un quasi murmure. « Je veux savoir. »
J'avalais difficilement. Ses yeux étaient si perçants, si implacables, que pendant un instant, j'eus l'impression qu'elle pouvait voir à travers moi. Mon cœur battait la chamade dans ma poitrine, assez fort pour que je sois sûr qu'elle l'entendait.
« Seraphina, » réussis-je à dire, ma voix à peine plus qu'un murmure. « P-peut-on, euh, peut-être établir quelques limites ici ? »
Elle cligna des yeux, comme si elle ne réalisait que maintenant à quel point elle était proche, et se recula dans sa position d'origine. Son visage ne trahit rien, mais je crus deviner la plus infime lueur d'amusement au coin de ses lèvres.
« Tu te laisses déconcerter trop facilement, » remarqua-t-elle, rejetant une mèche de cheveux argentés par-dessus son épaule.
« Eh bien, excuse-moi d'être humain, » marmonnai-je sous cape, bien que la chaleur dans mes joues ruinât probablement ce qu'il me restait de dignité.
Elle ne répondit pas immédiatement, son regard à nouveau fixé sur l'horizon lunaire. Le silence s'étira entre nous, pas inconfortable mais chargé de quelque chose que je ne savais pas nommer.
« Arthur, » dit-elle finalement, sa voix plus douce maintenant, presque contemplative. « Pourquoi te donnes-tu tant de mal ? Vraiment. »
Je la regardai, sans savoir comment répondre. Mais alors je vis son expression — pas froide, pas distante, mais… sincère. Pour la première fois, on avait l'impression qu'elle ne posait pas la question par curiosité, ou par obligation. Elle la posait parce qu'elle se souciait de la réponse.
« Je… ne sais pas, » avouai-je enfin, la voix basse. « Peut-être parce que j'ai l'impression que je dois. Que si je ne le fais pas, je serai distancé. Ou pire, je perdrai quelque chose que je ne pourrai jamais récupérer. »
Elle ne répondit pas tout de suite, ses yeux cherchant dans les miens quelque chose que je ne parvenais pas à identifier. Puis, lentement, elle hocha la tête.
« Je vois, » dit-elle doucement, sa voix portant une douceur inhabituelle, comme le tranchant d'une lame enveloppé de soie.
Puis, sans prévenir, elle ajouta : « Tu es un putain de fou. »
Je clignai des yeux, pris de court par son choix de mots. « Je préférerais que tu ne m'appelles pas comme ça. »
« Putain de fou, » répéta-t-elle, comme pour tester la sonorité. Ses yeux bleu glace se plissèrent, et elle croisa les bras comme une grande sœur désapprobatrice. « Peu m'importe à quel point tu es fou, Arthur. Arrête de te faire du mal. »
Ses mots me frappèrent plus fort que je ne l'aurais cru, plus lourds que la cascade qui m'avait battu toute la journée. Il n'y avait aucune moquerie, aucune curiosité détachée — juste quelque chose de brut et sans filtre, quelque chose d'à peine… protecteur.
Je me tournai vers elle, ne sachant comment répondre. « Je ne— »
« Ne mens pas, » me coupa-t-elle, son ton assez tranchant pour tailler l'acier. « Tu crois que je ne le vois pas ? La façon dont tu te jettes dans le danger, la façon dont tu dépasses tes limites comme si elles n'existaient pas. Tu penses que ça te rend fort ? »
« C'est nécessaire, » dis-je, un peu plus sur la défensive que je ne l'aurais voulu.
« C'est imprudent, » claqua-t-elle, se penchant en avant, ses cheveux argentés captant la lumière de la lune comme du mercure fondu. « Tu cours après la force comme si c'était la seule chose qui compte. Mais qu'est-ce qui arrive quand tu te brises dans le processus ? À quoi sert ta force, alors ? »
Ses mots étaient bruts, tranchants, mais en dessous, je percevais autre chose. Une peur silencieuse, enfouie profondément mais indéniablement là. C'était étrange, l'entendre de quelqu'un comme Seraphina, qui se tenait comme si rien au monde ne pouvait l'ébranler.
Je ne savais pas quoi dire. Pour la première fois depuis longtemps, je restai sans voix.
« Deviens aussi fort que tu veux, » dit-elle, sa voix tombant à un quasi murmure. « Mais ne te fais pas de mal pour y arriver. Tant que tu n'es pas blessé, je m'en fiche. »
Le poids de ses mots s'abattit sur moi, lourd et inébranlable. J'ouvris la bouche pour répondre, mais elle parla à nouveau, son ton plus doux maintenant, presque contemplatif.
« Tu t'efforces trop de forcer les choses, » dit-elle, son regard dérivant vers la cascade. « C'est pour ça que tu n'as pas encore compris. »
« Compris quoi ? » demandai-je, fronçant les sourcils.
Elle se tourna vers moi, ses yeux bleu glace perçants dans leur clarté. « Ton art. God Flash, ou quoi que tu essaies d'en faire. Tu le traites comme un puzzle que tu peux résoudre à coups de force. Mais un art de grade 6 n'est pas quelque chose qu'on peut forcer. »
Je fronçai les sourcils, ses mots à la fois frustrants et intrigants. « Alors quoi, je suis censé faire ? Rester là à attendre que ça s'assemble magiquement ? »
« Non, » dit-elle simplement. « Tu dois arrêter de le combattre. Tu y penses comme s'il s'agissait d'un sort, comme s'il devait suivre des règles strictes. Mais un art de grade 6 n'est pas qu'une technique, Arthur. C'est une expression. Une manifestation de qui tu es, pas seulement de ce que tu peux faire. »
Ses mots me percutèrent comme un train de marchandises. Elle n'avait pas tort — j'avais traité God Flash comme un problème à résoudre, une formule à perfectionner. Mais un art n'était pas une formule. C'était quelque chose de plus. Quelque chose de plus profond.
« Expression… » marmonnai-je sous cape, le mot persistent dans mon esprit comme un écho.
Elle acquiesça, son regard stable. « Tu essaies de le rendre parfait. Mais la perfection ne vient pas de la logique ou des calculs. Elle vient de… ressenti. »
Ressenti. Le mot résonna en moi, remuant quelque chose de profond. Je repensai aux moments où God Flash avait semblé le plus naturel, le plus vivant. Ce n'était pas quand je surfais-pensais, le décomposais en étapes. C'était quand je lâchais prise. Quand je me faisais confiance, à mes instincts, à mon épée.
« Tu dois arrêter de courir après l'art, » dit-elle, sa voix presque douce maintenant. « Laisse-le venir à toi. Laisse-le… respirer. »
Les pièces ne se contentèrent pas de s'emboîter — elles s'assemblèrent avec la clarté d'un éclair. Mes pensées, mes instincts, mes expériences — tout convergea vers une seule vérité indéniable. Ma poitrine se serra, mais pas de tension. Ce fut une exaltation qui me traversa, électrique et totale.
Pas seulement l'art, mais le pourquoi. Pourquoi il avait toujours semblé incomplet, pourquoi il ne résonnait pas pleinement en moi auparavant. Ce n'était pas seulement une question de vitesse, de précision ou de puissance. C'était une question de moi. De mon parcours, de mes choix, de ma volonté de tailler quelque chose qui m'était propre.
Je fermai les yeux, le torrent inlassable de la cascade n'étant plus qu'un bruit de fond face à la clarté qui rugissait dans mon esprit. God Flash n'était pas qu'une technique — c'était une extension de moi. Un instant qui défiait l'hésitation, qui prospérait sur l'instinct et la confiance. C'était une déclaration. Un défi. Un refus de fléchir, même face à des obstacles insurmontables.
Quand j'ouvris les yeux, ils brûlaient de détermination.
« Merci, » dis-je, ma voix stable, résolue.
Seraphina cligna des yeux, ses joues encore teintées de la plus faible pointe de rose. « Pour quoi ? »
« Pour ça, » dis-je, gestant vaguement vers la cascade, les étoiles, et elle — tout cela. « D'être là. D'avoir dit ce que j'avais besoin d'entendre. »
Elle croisa les bras, son regard flottant entre amusement et gêne. « Fais juste en sorte que je ne regrette pas de t'avoir aidé, putain de fou. »
Je riais, mais c'était différent maintenant. Plus léger. Libéré. « Tu ne regretteras pas. »
Parce que je savais. Le chemin devant moi n'était pas seulement possible — il était inévitable. Si un art de grade 6 était une expression de soi, alors c'était ma vérité. Pas celle de Lucifer. Pas celle de qui que ce soit d'autre.
La mienne. Et elle le serait toujours.