Heureusement, le cours suivant n'était que de la théorie, ce qui, après m'être presque brisé le corps et l'esprit sur l'incantation, sonnait comme un soulagement bienvenu.
Puisque j'étais avant tout un combattant de l'aspect du Corps, mais que je tenais tout de même à conserver mes cours de l'aspect de l'Esprit, mon emploi du temps était équilibré : trois jours de Mécanique de l'Aura, deux jours d'Incantation II.
Le reste ? Une collection de cours théoriques comme l'histoire mondiale, la géographie et la politique magique — tous aussi fascinants que du pain grillé sec.
Une fois les cours finis, je me retrouvai à traîner avec Rose, une habitude facile qui s'était formée sans que j'y prête attention.
La conversation était légère, sans effort, et pendant un bref instant, j'en oubliai presque la quantité absurde d'entraînement qui m'attendait.
Quand le soir arriva, j'étais déjà de retour à la salle d'entraînement, seul avec mes pensées et une charge de travail quasi impossible devant moi.
J'avais trop de choses à travailler.
D'abord, je devais augmenter mon rang de noyau de mana — la méthode insensée qui consistait à briser mon corps encore et encore pour forcer mes circuits à absorber et raffiner le mana à une vitesse antinataturelle.
Ensuite, je devais maîtriser la Technique de la Danse de la Tempête — mon nouvel Art d'épée de grade 5, la seule véritable compétence d'arme que je possédais et qui pourrait m'éviter l'humiliation en duel.
Il n'y avait pas assez d'heures dans la journée pour tout pratiquer individuellement, ce qui signifiait que je devais m'y prendre plus intelligemment pour m'entraîner.
La Mécanique de l'Aura ? Je devais assimiler tout ce que Nero enseignait pendant le cours lui-même — pas de temps supplémentaire en dehors.
Je sortis la boîte noire de mon anneau spatial et posai ma main dessus, laissant ma signature de mana activer le verrou.
La boîte pulsa de lumière, et l'instant d'après, la connaissance inonda mon esprit.
Je clignai des yeux. Puis une seconde fois.
« C'est sérieusement incroyable », marmonnai-je.
La Technique de la Danse de la Tempête était… magnifique.
Pas seulement par sa structure, mais par sa philosophie entière.
La plupart des Arts d'épée reposaient sur la force, la vitesse, l'efficacité — mais celui-ci ?
Celui-ci reposait sur l'élan.
Chaque mouvement s'appuyait sur le précédent, s'amplifiant non seulement en vitesse mais en puissance, comme une tempête qui gagne en force à chaque seconde qui passe.
Plus la danse se prolongeait, plus le renforcement d'aura sur la lame grandissait — jusqu'à ce que chaque frappe porte une force bien supérieure à ce qu'elle aurait dû avoir.
Ce n'était pas une question de l'emporter d'un seul coup parfait.
Il s'agissait d'imposer le tempo — de contrôler le combat, de tisser un rythme de coups qui retournerait les propres défenses de l'adversaire contre lui.
C'était un véritable Art de grade 5.
Il était temps de m'en emparer.
Je pris ma garde, sentant le poids de la connaissance s'installer dans mes muscles, et entamai le premier mouvement.
Un pas en avant, la lame fendant l'air dans un arc fluide, ininterrompu.
La technique ne visait pas encore la puissance. Pas immédiatement.
Mon pas suivant s'appuyait sur le premier, l'élan m'emportant dans le second coup avant même que mes muscles n'aient fini le premier mouvement. Plus vite. Un autre pas, une pivot, un balayage —
Pas seulement du mouvement, mais quelque chose qui s'emboîtait. Le flux d'aura autour de la lame, la façon dont la technique s'alimentait elle-même.
Frapper. Construire. Frapper. Accélérer.
La lame me semblait plus légère maintenant, non parce que je bougeais plus lentement, mais parce que la technique s'emportait elle-même vers l'avant.
Je continuai, plus vite, plus tranchant, forçant mon corps à suivre le rythme.
Et puis je fis une erreur.
L'instant où mon appui glissa, toute la séquence s'effondra. Mon équilibre bascula mal, mon aura se désaligna, et en un instant, l'élan qui s'était construit parfaitement se brisa net comme une assiette qu'on laisse tomber.
La lame vibra dans ma poigne, la force de mon propre coup raté rebondissant dans mes poignets.
J'exhalai lentement, m'immobilisant sur place.
« Bon », marmonnai-je. « C'est noté. Pas de précipitation. »
La seconde tentative fut meilleure.
La troisième, plus fluide.
La cinquième, à peine quelques erreurs.
Et à la dixième répétition, je pus le sentir —
Le début de la maîtrise.
Pas la perfection. Pas même proche.
Mais je sentais la tempête commencer à monter.
Comme on s'y attendait d'un Art de grade 5, cela allait prendre du temps. Beaucoup.
Je me grattai la nuque, fixant le mannequin d'entraînement qui avait miraculeusement survécu à mon incompétence.
Pour utiliser un Art en vrai combat, il me fallait au moins la maîtrise du royaume Novice.
Parce que pour la première fois depuis mon arrivée dans ce monde, l'entraînement me faisait du bien.
Il y avait quelque chose de rafraîchissant là-dedans — l'échec, l'ajustement, l'amélioration progressive. Contrairement à l'incantation, où je devais lutter avec les maths, la logique et la pure trahison de mon propre cerveau, l'escrime était directe. Honnête. Si tu te trompais, la lame te le disait immédiatement.
Néanmoins, le palier était inévitable. Je sentais mes mouvements perdre cette acuité, ma forme devenir moins précise.
Cela signifiait qu'il était temps de changer de registre.
Je rengainai ma lame et reportai mon attention sur l'entraînement de mes circuits de mana.
Je devais atteindre l'Argent intermédiaire bientôt — pas de raccourci, pas d'excuse.
La brûlure familière remonta dans mes veines, mes circuits repoussant leurs propres limites tandis que je les forçais à absorber et raffiner le mana à un rythme antinataturel.
La douleur était constante, mais pas insupportable. C'était presque… routinier.
J'exhalai, m'arrêtant enfin avant de m'épuiser complètement.
Je vérifiai l'heure. 20 h 30.
« Assez de temps pour un peu d'entraînement aux sorts », marmonnai-je, étirant mes membres courbaturés.
Rachel était affalée sur le canapé, faisant défiler son téléphone avec l'aisance de quelqu'un qui n'allait pas s'effondrer d'épuisement.
Pourtant, ses yeux saphir ne cessaient de glisser vers l'heure en haut à droite de son écran.
Arthur sortit, trempé de sueur par l'entraînement, visiblement vidé, mais debout coûte que coûte.
Rachel releva la tête, un petit sourire aux lèvres. « Tu t'es encore entraîné. »
Arthur lui rendit son sourire, se grattant la nuque. « Ouais, je bossais mon Art et mon sort. »
Rachel hocha la tête, bien que ses pensées soient ailleurs.
Elle n'avait jamais vu une telle dévotion.
Cela ne faisait que trois jours que les cours avaient commencé, mais d'après ce qu'elle avait observé —
Arthur s'était entraîné pendant au moins vingt heures.
Rachel se considérait comme une dure au travail, mais ça ? C'était tout autre chose.
Arthur bâilla. « Je suis crevé, je vais dormir. Bonne nuit, Rachel. »
« Bonne nuit, Arthur », répondit-elle.
Elle le regarda disparaître dans le couloir, puis se renfonça dans le canapé, l'esprit encore accroché à lui.
« Pourquoi s'acharne-t-il autant ? »
Elle comprenait que la classe A regorgeait de monstres, que la pression devait être immense.
Cela allait au-delà de la pression.