Les yeux de Mikhail se rétrécirent, son pouls tambourinant dans ses oreilles comme un tonnerre tandis qu'il sentait sa magie affluer dans ses veines. C'était un incendie, brûlant de plus en plus fort, et ce terrible rictus s'étira sur son visage, large et vicieux.
La fumée commença à se dissiper, non pas de son fait, mais sous l'effet d'un lent et résonnant applaudissement. L'air tremblait à chaque sonorité, et tandis que la brume se dissipait, ils apparurent.
D'abord, il y eut la fille. Elle flottait, languide, ses yeux sombres à demi clos par l'ennui tandis qu'elle serrait contre sa poitrine un oreiller massif. Sa peau était d'un or fauve chaleureux, marbrée d'écailles qui miraient comme de l'obsidienne, captant la lumière pâle. Une unique aile noire, chauve-souris, jaillissait de son dos, tressaillant tandis qu'elle flottait paresseusement dans les airs.
Ensuite, l'homme. Il se tenait droit, royal, une couronne perchée sur ses cheveux noirs lisses. Ses vêtements étaient plus raffinés, taillés et impeccables, et sur son épaule reposait une créature d'ombre changeante, ses yeux rouges luisant d'une lueur sinistre. Le regard de l'homme était acéré, sa mâchoire contractée, et quand il ricana, ses dents parurent comme du verre poli — froides et tranchantes.
Et enfin, la troisième — une femme. Elle était stupéfiante, voluptueuse, avec des cornes noires en spirale qui se tordaient depuis son front. Ses cheveux cascadaient le long de son dos nu, et des ailes amoureuses s'arquaient gracieusement depuis ses épaules, chaque plume noire comme le jais. Ses lèvres se relevèrent en un sourire séducteur, ses yeux parcourant Mikhail avec un intérêt sans détour.
« Enfin, » dit Verel, un large sourire fendant son visage. « Les anges de l'enfer sont libres. »
Tous trois s'étirèrent, respirant l'air comme pour le goûter pour la première fois en des siècles. La fille à l'oreiller soupira, ses cils papillotant. « Quel bonheur de sentir à nouveau le vent, » ronronna-t-elle, les yeux à demi clos. La femme aux cornes ricana, ses ailes s'éployant. « C'était si... ennuyeux. »
Le regard de l'homme se porta sur Verel, puis sur Mikhail, et son expression s'assombrit. « Mais qui est ce petit bâtard ? »
« Oh, ce sont eux ? » ricana Mikhail, croisant les bras sur sa poitrine, sa lèvre se retroussant en un rictus. « Les "anges" de l'enfer ? »
Tous trois se tournèrent, leurs yeux brillant de mépris.
« Qui est ce gamin ? » claqua l'homme, la bête d'ombre sifflant en approbation.
« C'est le descendant du Roi Démon, » dit Verel sur un ton lisse, jetant un coup d'œil à Mikhail. « Le seul, en fait. »
« Un petit rat, alors, » dit la femme aux cornes, sa voix un lent et sulfureux traînement. « J'aime les rats. »
Le regard de Mikhail se porta sur elle, son rictus s'élargissant. « Je parie. Cependant, j'aurais cru que tu préférais quelque chose qui a un cerveau. »
La fille ailée — Artoria — fredonna, ses yeux miroitant. « Oh, il a la langue bien pendue. Voyons jusqu'où ça va. »
L'homme s'avança, sa bête d'ombre claquant des mâchoires. « Surveille ta langue, bâtard, » dit-il froidement. « Tu te tiens en présence de créatures supérieures. »
Le pouls de Medusa battait la chamade, son souffle venait en halètements superficiels. Le poids pur de leur magie pesait sur elle, une force étouffante qui l'enlaçait comme des chaînes. Ses doigts tressaillirent autour de son bâton, sa vision vacilla. Mais Mikhail — il n'était même pas déphasé. Son rictus grandissait, ses yeux brillaient d'une excitation noire. Il ne tremblait pas. Il ne broncha même pas.
Medusa cligna des yeux, et la pression s'évanouit. Elle aspira une bouffée d'air vif, se redressa, les yeux écarquillés.
Mikhail grinça, la tête penchée sur le côté. « Des créatures supérieures ? Pitié, » dit-il, son ton une moquerie. « Vous n'avez même pas su gérer le Roi Démon. Et si c'est vrai... qu'est-ce qui vous fait croire que vous pouvez me gérer ? »
L'air se glaça. La mâchoire de l'homme se crispa, ses yeux flamboyèrent de rage. « Artoria, » commanda-t-il, sa voix un craquement de tonnerre. « Tue-le. »
Le rictus d'Artoria s'élargit. « Avec plaisir. »
Elle lâcha l'oreiller, et en une seule respiration, elle avait disparu. Les yeux de Mikhail s'écarquillèrent car elle était trop rapide. Ses sens eurent à peine le temps de réagir avant que son poing ne transperce sa poitrine, ses griffes déchirant chair et os avec une facilité malade.
Le sang explosa en une gerbe rouge, éclaboussant le sol de marbre. Les yeux de Mikhail vacillèrent, sa vision se troubla tandis qu'Artoria grinçait, ses ongles plantés dans sa poitrine, ses doigts se refermant sur son cœur.
« Tu as l'air surpris, » chuchota-t-elle, se penchant près de lui, son souffle brûlant contre son oreille.
Les lèvres de Mikhail s'étirèrent en un rictus, du sang bouillonnant sur ses dents. « Surpris ? » rauqua-t-il. « Je ne fais que commencer. »
Son poing jaillit comme un boulet de canon, s'écrasant sur son visage avec un craquement d'os. La tête d'Artoria fut rejetée en arrière, son corps projeté en arrière comme une poupée de chiffon. Elle glissa sur le sol, laissant une traînée de sang dans son sillage.
Mikhail recula d'un pas chancelant, le sang coulant du trou dans sa poitrine — un trou qui commençait déjà à se refermer, la chair se recousant d'elle-même tandis qu'il laissait échapper un rire bas et maniaque.
« Eh bien alors, » dit-il, s'essuyant le sang des lèvres d'un revers de main. « Qui est le suivant ? »
La poitrine de Mikhail soulevait, l'air épais de l'odeur de son propre sang et de chair brûlée. Il passa la langue sur sa lèvre inférieure, goûtant le cuivre, et quand ses yeux s'ouvrirent à nouveau, ils brillaient de cette lumière féline et maniaque. Artoria flottait dans les airs, son unique aile de chauve-souris battant paresseusement tandis qu'elle penchait la tête, cet oreiller massif dérivant derrière elle comme une queue fantôme.
« Qu'est-ce qui ne va pas, bâtard ? » chantonna Artoria, ses lèvres se courbant en un sourire noir et sulfureux. « Le Roi Démon n'a pas appris à son petit chiot à saigner correctement ? »
Mikhail se redressa, roulant le cou jusqu'à ce qu'il craque. « Continue à parler, salope. J'aime quand mes jouets font du bruit. »
Les yeux d'Artoria flamboyèrent, ses écailles miroitant comme de l'or en fusion sous la lumière surnaturelle. L'oreiller jaillit en avant, se mouvant avec une soudaineté presque étourdissante, et Mikhail eut à peine le temps de rejeter la tête en arrière tandis que l'oreiller sifflait devant son visage, laissant un cratère dans le sol là où il se tenait une seconde plus tôt.
« Merde, » marmonna-t-il, grinçant.
Artoria devint un flou. Elle disparaissait et réapparaissait, se mouvant plus vite que la vue, plus vite que la pensée. Et ses poings — démons, ses poings s'abattaient comme des étoiles filantes, chaque coup une déflagration qui envoyait des ondes de choc à travers les os de Mikhail. Il en bloqua certains, ses bras croisés pour absorber l'impact, mais d'autres passèrent au travers, s'écrasant sur ses côtes, sa mâchoire, son ventre.
Il grogna, crachant du sang alors qu'elle assénait un uppercut particulièrement brutal qui rejeta sa tête en arrière. Mais Mikhail ne fit que rire — rire à travers le sang dans ses dents, rire comme s'il était embrassé par un amant et non pumé par une femme qui combattait comme un ouragan.
« Oh, tu aimes ça ? » ronronna Artoria, et avant qu'il ne puisse répondre, elle enfonça son poing dans son estomac, ses yeux étincelant. « Et ça, prince ? »
Mikhail haleta quand son poing rencontra la chair. Un instant, le monde se réduisit à une pointe de lumière, et il recula, clignant des étoiles hors de sa vision. Mais elle était déjà sur lui, son oreiller s'enroulant autour de son corps comme un serpent, et le regard de Mikhail s'aiguisa en remarquant la façon dont il tremblait, comme un prédateur prêt à bondir.
« Tu veux vraiment savoir ce que j'aime ? » ricana Mikhail, saisissant son poignet, sa poigne de fer. « J'aime quand les salopes connaissent leur place. »
Il lui tordit le bras, la tirant vers l'avant. Mais Artoria ne fit que grinner — un grand rictus maniaque — avant de se pencher en avant, ses lèvres effleurant les siennes, douces et lentes. Une seconde, le cœur de Mikhail rata un battement. Sa bouche était une taquinerie, un murmure de chaleur humide contre la sienne.
Puis ce ne le fut plus.
Une explosion de flammes pourpres brûlantes jaillit entre eux, émanant de sa paume contre sa poitrine, et la force de l'impact le projeta en arrière comme une poupée. Le dos de Mikhail heurta le sol avec un choc qui lui fit claquer les dents, le feu violet rampant sur sa peau, carbonisant ses vêtements, lui brûlant les os.
Il haleta, toussant de la fumée, sa vision se brouillant. Artoria atterrit avec un balancement sensuel, les hanches roulant tandis qu'elle avançait, léchant une trace de sang sur sa lèvre. « Tu as un goût plus sucré que je ne le pensais, » dit-elle, et son regard était un rêve de fièvre fait de luxure et de violence. « Je crois que je veux une autre bouchée. »
Le rire de Mikhail résonna dans la clairière, un son creux et essoufflé. Il se hissa sur ses genoux, la peau noircie craquant tandis qu'il bougeait. « Il va falloir t'approcher un peu plus pour ça. »
Le sourire d'Artoria s'élargit, ses yeux étincelant de folie. L'oreiller claqua derrière elle, sa surface ondule comme du liquide, et Mikhail sentit le sol sous lui frémir tandis que l'air s'épaississait de magie. L'oreiller se tordit, se déforma, se transformant en une masse de vrilles noires qui s'abattirent sur lui comme un nid de serpents.
« Mikhail ! » La voix de Medusa trancha le bruit. Elle frappa le sol de son bâton, et le marbre frémit. Roche et pierre s'élevèrent, formant d'immenses mains qui s'abattirent sur Artoria, la projetant en arrière.
L'aile d'Artoria claqua, la rattrapant avant qu'elle ne touche le sol. Elle flotta, des flammes pourpres tourbillonnant autour de son corps comme une auréole infernale, les yeux flamboyants tandis qu'elle fixait Medusa. « Toi, petite— »
Mais Medusa était déjà en mouvement, la magie s'enroulant autour d'elle en une tornade de lumière verte. Mikhail se força sur ses pieds, s'essuyant le sang des lèvres tout en grinçant vers Artoria.
« Belle tentative, » dit-il, et sa voix était rauque, éraillée. « Mais tu n'es pas la seule qui sait brûler. »
Mikhail leva le majeur, un rictus tordant son visage meurtri et maculé de sang tandis que la lumière commençait à le consumer. La radiance l'enveloppa, lui brûlant la vision, lui cuisant la peau — mais ce n'était pas assez. Pas assez pour contenir la chaleur pulsant sous sa peau, ce rictus vicieux qui lui courbait encore les lèvres alors que tout devenait blanc.
Pour Artoria, le monde bascula à nouveau dans l'immobilité, le silence du champ de bataille comme un vide. Son oreiller dérivait derrière elle, la soutenant sans effort tandis qu'elle se calait, bras pendants, ce regard fou et déçu brillant dans ses yeux.
« Tch. » Sa langue claqua contre ses dents, et elle laissa sa tête retomber en arrière, fixant le vide où Mikhail se tenait un instant plus tôt. « Je commençais à apprécier ce combat... »
Ses lèvres s'entrouvrirent, un rictus paresseux et prédateur se formant tandis que sa langue glissait sur le sang au coin de sa bouche. Sa poitrine se soulevait et s'abaissait, chaque respiration lourde et inégale, comme si elle sentait encore les mains de Mikhail autour de son cou, son poing contre sa mâchoire, son sang giclant sur son visage.
Derrière elle, l'homme à la couronne roula des yeux, la créature d'ombre sur son épaule sifflant doucement en approbation. « Cela n'a pas d'importance, » dit-il, sa voix un grondement profond et sombre. « Nous avons encore un royaume tout entier à détruire... après huit cents ans. »
Les yeux d'Artoria s'assombrirent, la lueur prédatrice revenant. « Alors, » dit-elle, sa voix sultry et douce, « brûlons tout. »