Mikhail toussa — une fois, deux fois — puis haleta, les yeux s'écarquillant comme s'il venait de rompre la surface d'une eau profonde.
L'air qui déchira ses poumons était sec et rauque, comme s'il ne s'en était pas servi depuis des heures. Sa cage thoracique se souleva brutalement, la sueur collait sa chemise, ses griffes tressaillaient. L'odeur de vieux bois et de thé flottait encore — mais atténuée, comme un souvenir.
Son crâne pulsait. Ses os lui faisaient mal. Ce n'était pas la douleur qui le secoua.
C'était elle.
Medusa.
Assise en face, le dos contre l'appui de fenêtre. Sa silhouette sombre découpée sur la lueur du matin. Le soleil dehors brillait d'or, effleurant son épaule comme une main d'amant. Elle ne le regarda même pas. Elle fixait l'extérieur — silencieuse, calme, sur le qui-vive.
Il cligna des yeux, perdu. « Qu'est-ce que... ? »
Elle ne tourna pas la tête.
« Bonjour, soleil », murmura-t-elle sur un ton sec. « Tu as dormi un bon moment. »
Il se redressa trop vite, grimaçant, les dents serrées. « Qu'est-ce qui s'est passé ? »
Son regard glissa enfin vers lui. Calme. Froid. Légèrement amusé.
« Tu t'es fait mettre minable. »
Un temps.
« ...Ne me dis pas que c'était ce gamin. »
Medusa ne répondit pas. Elle se contenta de hausser un sourcil, comme pour le provoquer.
Les narines de Mikhail se dilatèrent. « Tu veux dire le pantin pâle qui sirote du thé avec des yeux de lait tourné ? » Il pointa une griffe vers le vide. « Celui-là ? C'est lui qui m'a fait ça ? »
Medusa poussa un long soupir paresseux, reportant ses yeux sur la fenêtre. « Tu lui as arraché la tête, Mikhail. Et ensuite il a bu son thé en te plantant le couteau dans la tienne. »
« J'aurais pu le prendre », marmonna-t-il. « Il m'a juste... »
« Tu dis toujours ça », le coupa-t-elle.
Il se leva d'un bond, ou essaya. Sa jambe fléchit et il s'agrippa au montant du lit. « J'avais juste besoin d'une seconde de plus pour... »
« Tourner en rond comme un écureuil enragé ? » l'interrompit-elle à nouveau. « Sauter sur les murs ? Essayer de hurler pour débloquer un power-up ? »
Il grogna : « Arrête de parler comme si j'étais une putain de mauviette. »
« Alors arrête d'agir comme une », dit-elle simplement, haussant les épaules.
Le silence qui suivit fut tendu, comme une corde autour de la gorge.
Mikhail passa une main dans ses cheveux emmêlés. « Je vais le tuer la prochaine fois. Sans hésiter. »
Medusa ricana légèrement. « Tu as de la chance qu'il ne t'ait pas tué. Ou laissé paralysé comme une marionnette brisée. J'aime ton aplomb. Dommage de le voir fondu en soupe. »
« ...Pourquoi on est ici ? » demanda Mikhail au bout d'un moment, les yeux rétrécis. « Pourquoi ne nous a-t-il pas simplement tués ? »
Son regard resta fixé sur le soleil.
Puis, lentement, délibérément, elle décrocha ses jambes de l'appui et se leva, ses bottes claquant sur le plancher tandis qu'elle traversait la pièce jusqu'à lui.
« On nous a amenés ici », dit-elle, « parce qu'on a un but. »
Sa mâchoire se crispa. « Quel genre de but ? »
Elle sourit alors, ses lèvres s'étirant en un lent rictus aigu. « Il cherche des gens au sang démon. Et aux réserves magiques puissantes. » Elle inclina la tête. « On remplit les cases. »
Mikhail renifla. « Évidemment. On est des anomalies de la nature. »
Son sourire ne s'effaça pas.
« Et Verel », ajouta-t-elle, « il veut se servir de nous. »
Les yeux de Mikhail se plissèrent. « Se servir de nous ? Pour quoi ? »
« Pour ramener une armée. »
Il cligna des yeux. « Un quoi ? »
« Une armée », dit-elle, la voix plus basse maintenant. « Une qu'il prétend capable de faire tomber le Roi Démon. »
Les mots le frappèrent comme de la glace.
« Quoi ? » dit-il lentement.
« Tu m'as entendue. »
Mikhail recula d'un pas. Son pouls tambourinait dans ses oreilles.
« C'est du bullshit », cracha-t-il. « Moi, je peux faire tomber le Roi Démon. J'ai pas besoin de quelque cadavre aux yeux de fantôme pour me mener au combat avec des soldats de seconde main. »
« Ce n'est pas une question de ce dont tu as besoin, Mikhail », dit-elle froidement. « Ce n'est pas un solo. »
« C'est toujours juste un homme », lança Mikhail. « Le Roi Démon — il saigne comme n'importe quoi d'autre. Je le mettrai en pièces. »
Medusa secoua la tête. « Non. Il ne règne pas seulement sur les démons. Il nous a engendrés. »
Elle croisa son regard alors, calme et ferme. « Notre défaite n'est pas juste probable. Elle est écrite en nous. Elle est dans notre sang. Et ça la rend prévisible. »
La mâchoire de Mikhail se crispa. « Je suis pas juste démon. Je suis aussi humain, rappelle-toi. »
« Oui », dit-elle doucement. « Mais ça ne fait que rendre la chose plus tragique. »
Il se détourna d'elle, marcha à grands pas, les poings serrés. « C'est ça ? On est des pions maintenant ? De petits soldats dans la guerre d'un bâtard aveugle ? »
Elle sourit à nouveau, plus sombre cette fois.
« Oh non », dit-elle. « C'est pire. »
Mikhail se figea. « ...Qu'est-ce que tu veux dire ? »
Medusa se pencha légèrement en avant. Sa voix tomba en un murmure, presque révérencieux. « Verel ne veut pas juste vaincre le Roi Démon. »
Il tourna lentement la tête vers elle.
Elle continua : « Il veut invoquer des Anges. »
Le sourcil de Mikhail se haussa. « Des Anges ? »
« Oui », dit-elle, voix de fumée.
Un silence réel, lourd, s'abattit entre eux.
Mikhail cligna une fois des yeux. « Tu veux dire les êtres qui ont cramé la moitié des bas-royaumes et réduit tout en néant ? »
Elle hocha la tête une fois. « Ceux-là. »
« ...Mais pourquoi putain voudrait-il ça ? »
Elle reporta son regard sur la fenêtre.
« C'est », dit-elle doucement, « la question. »
Avant que Mikhail ne puisse lâcher une nouvelle salve d'obscénités sur les anges et les bâtards aveugles, un coup frappa à la porte.
Tous deux se raidirent.
Medusa haussa un sourcil la première, les yeux légèrement plissés.
Mikhail en fit autant, les bras toujours croisés, les muscles tendus. « Tu attends le room service ? »
« Pas à moins qu'il vienne avec une malédiction en accompagnement. »
Elle s'avança vers la porte d'une démarche prudente mais sans hâte, les doigts effleurant le mur au passage. Mikhail la suivit du regard en silence, chaque pas chargé de quelque chose d'indicible.
La porte grinça en s'ouvrant.
Rien.
Personne. Aucune ombre. Aucune présence.
Juste un plateau.
Bords en argent ternis par l'âge. Une théière au centre, la vapeur s'enroulant au bec. Trois assiettes soigneusement rangées à côté : l'une avec du pain grillé moelleux et de la confiture ; une autre avec des spaghettis enroulés en spirale parfaite, nappés de sauce et de fromage râpé ; la dernière avec des baguettes à côté d'un petit bol de ce qui ressemblait à des nouilles sautées. Tout était chaud. Frais. Délicieusement déplacé.
Et dans le coin du plateau, glissé sous l'anse de la tasse, un mot. Medusa se baissa, l'attrapa entre deux doigts et le déplia lentement.
Elle le lut une fois. Puis une seconde.
Un petit son lui échappa — à moitié reniflement, à moitié rire amer. Elle tourna le mot pour que Mikhail puisse le lire aussi. « J'espère que vous ne complotez pas pour me tuer... »
C'était tout. Écris d'une fine calligraphie.
Mikhail le fixa, la lèvre tressaillant.
« Ce gamin », grogna-t-il, « a de l'humour. »
Medusa referma la porte d'un clic discret. « Apparemment, il a aussi le sens de l'humour. »
Mikhail s'approcha, dévisageant la nourriture. « Tu crois que c'est empoisonné ? »
« Probablement. »
Il grogna. « Ça a quand même meilleure gueule que ce que j'avais en prison. »
Medusa esquissa un faible sourire et saisit la tasse de thé, la portant à ses lèvres sans boire. « Alors vas-y », dit-elle sèchement, « sers-toi. »