La taverne était bruyante et Mikhail s'y épanouissait.
Il était affalé à la même table, bottes sur le bois, une chope à moitié vide dans une main. Ses joues étaient rouges d'alcool, mais son sourire ? Toujours acéré. Toujours arrogant.
L'or scintillait en tas sur la table. De quoi payer un lit chaud, de la nourriture pour des jours.
Mais Mikhail ne s'intéressait à rien de tout ça.
Il voulait gagner. Et il gagnait. Encore et encore depuis des heures. Le dernier type avait pleuré.
Vraiment pleuré.
Mikhail avait ri si fort qu'il en était presque tombé de sa chaise.
De l'autre côté de la taverne, Medusa était appuyée au comptoir, sirotant quelque chose de costaud et faisant de son mieux pour faire semblant de ne pas voyager avec un démon qui devenait une légende locale à force de briser des poignets.
Elle était rouge aussi — mais pas à cause de la boisson.
Non. Elle était rouge parce que trois hommes tournaient autour d'elle, tous la dévisageant et riant comme si elle était un lot mis aux enchères.
« Le rouge te va bien », lança l'un d'eux, son haleine chaude et bien trop près de son cou.
« Dégage », cracha-t-elle, les yeux froids.
« Allez, chérie, pas la peine d'être— »
« Touche-moi », le prévint-elle, « et je t'enfonce cette chope dans la gorge de travers. »
Il regarda son ami comme pour vérifier si elle était sérieuse.
Mais elle l'était et elle espérait qu'ils le verraient. Elle ne voulait pas utiliser la magie, sous quelque forme que ce soit. Mikhail causait déjà assez d'ennuis comme ça. Ces types ne valaient pas le risque.
Mais alors, une chaise claqua au sol quelque part derrière eux. Et ce fut à ce moment que la nuit prit un tour brutal, magnifique.
Mikhail s'était levé. En tanguant légèrement. La chope toujours en main. La lumière des torches découpait ses traits, et il était difficile pour elle de ne pas remarquer qu'il était toujours aussi craquant.
« Qu'est-ce que t'as dit sur mes cheveux ? » bredouilla-t-il en direction d'un homme debout à côté — un colosse chauve à la dentition surnuméraire et au sourire suffisant.
L'homme cligna des yeux. « J'ai dit que t'as l'air d'une pute à fraises saoule. »
Medusa n'eut même pas le temps d'intervenir que Mikhail se jeta sur l'homme. Le coup porta si fort que l'homme vola en arrière par-dessus une table. Des chopes se brisèrent. Des gens hurlèrent.
C'était déjà le chaos.
Un chaos pur, magnifique.
Un type attrapa Mikhail par derrière. Mais il ne savait pas que c'était une erreur. Mikhail pivota et, avec un bruit de déchirure humide, lui arracha le bras net. Le sang gicla au sol comme une cascade.
Et puis il y eut le silence. Et puis ? L'enfer se déchaîna.
Des chaises volèrent, des poings s'écrasèrent sur des mâchoires, des tables se renversèrent. Ce n'était plus que cris et jurons.
Et Mikhail ? Il riait. Riait comme si c'était le plus beau jour de sa vie.
« Ça m'avait manqué ! » rugit-il, esquivant une bouteille et enfonçant son pied dans le ventre de quelqu'un. « Vous les humains, vous êtes nuls en bagarre ! Allez, essayez plus fort ! »
Medusa, pendant ce temps, en avait assez.
Le type qui l'avait draguée lui saisit le bras dans le tumulte.
Elle se tourna et lui fracassa le front contre le nez avec un craquement satisfaisant. Il s'effondra comme un sac de patates.
Un autre tenta de l'attraper par derrière.
Elle pivota, sa baguette apparaissant dans sa main avec un sifflement de magie. D'un arc net, elle propulsa l'homme dans un mur où il s'écrasa lourdement.
Elle jeta un coup d'œil à Mikhail, la chemise à moitié sortie, du sang sur les jointures, riant comme un fou. Maudit soit-il, elle détestait comme il était beau comme ça.
« IDIOTS ! » hurla soudain quelqu'un.
Tout s'arrêta.
Même Mikhail marqua une pause, le bras en arrière pour frapper un autre. Depuis une porte derrière le comptoir, une femme apparut.
Grande. Musclée. La trentaine bien tassée. Peau foncée, cheveux tressés, bras croisés, et le genre de regard qui pouvait percer l'acier. Elle n'avait pas l'air en colère — elle avait l'air prête à tuer.
« QUI DIABLE EST EN TRAIN DE BRISER MES RÈGLES ?! »
Mikhail cligna des yeux, puis se désigna du doigt avec sa chope. « Euh... Moi ? »
« ET QUI DIABLE ES-TU ?! »
Mikhail inclina la tête, plissa les yeux et dit, fort et lentement : « Putain, mais qui es-tu ? »
La moitié de la taverne se mit à courir. Non, pas courir — fuir. Certains plongèrent par les fenêtres, d'autres se ruèrent vers la porte. Certains ne prirent même pas le temps de chausser leurs chaussures.
Medusa recula instinctivement. « Mikhail... » l'avertit-elle.
Mais il était trop loin.
Grinçant. Trempé de sueur. Ensanglanté. Et totalement hilare comme toujours.
La femme avança, roulant les épaules. « Je suis la patronne, idiot. Et je vais t'apprendre la putain de vie. »
Le sourire de Mikhail s'élargit. « Ah. Enfin », dit-il, jetant la chope derrière lui. « Quelqu'un d'amusant. »
Elle fonça sur lui.
Et c'était assez impressionnant de voir à quelle vitesse elle allait.
Ses deux poings s'abattirent avec une force suffisante pour fendre un crâne net. Mais Mikhail, hors de lui d'excitation, fit un salto arrière, paumes claquant au sol pour enchaîner sur un parfait appui renversé, un rire jaillissant de sa poitrine. Il n'hésita pas une seconde.
Toujours la tête en bas, il lança ses deux jambes vers son visage. Mais elle esquiva, rapide comme l'éclair, et attrapa sa cheville en plein vol. « Oh, mer— » à peine eut-il le temps de dire qu'elle le fit tourner comme une poupée de chiffon et l'envoya s'écraser droit dans le mur de la taverne.
Le bois craqua, la poussière explosa.
Il laissa une bosse.
Medusa, de l'autre côté de la pièce, ne sourcilla même pas. Elle s'accroupit, ramassant calmement des pièces d'or par terre pour les glisser dans un sac volé.
Une. Deux. Trois. « Idiots », marmonna-t-elle, décrochant une autre pièce sous un corps inerte. « Les hommes ne savent que saigner, grogner et frapper les murs. »
Un autre cliquetis.
Derrière elle, Mikhail riait, un rire rauque, sauvage. Le genre de rire qui appartient aux champs de bataille. Il se dégagea du mur comme si ça l'avait à peine gêné.
« C'est ça que j'aime », grogna-t-il, du sang coulant de sa bouche. « Madame, je crois que je suis amoureux. »
La patronne ne sourit même pas. Elle se contenta de craquer sa nuque, enjamba une chaise brisée et lui fit signe d'approcher d'une main.
Medusa roula des yeux en extirpant une autre pièce sous un banc cassé. « Franchement. Des gamins. »
Mikhail s'en fichait.
Cette embrouille, cette folie, cette femme qui essayait de lui briser les os — c'était mieux que l'alcool. Mieux que l'or. Mieux que le sexe.
« Allez, reine des règles », cracha-t-il, recrachant une dent. « Montre-moi ce que t'as dans le ventre. »
Et elle le fit.
Cependant, pour Medusa ?
Elle s'assit calmement sur le bord d'une table renversée, croisa les jambes comme une dame à la cour, et regarda Mikhail se prendre un revers de main qui l'envoya valser à l'autre bout de la pièce.
Cliquetis.
Elle fit danser une pièce d'or entre ses doigts. « Je lui donne cinq vols planés de plus avant que ses côtes craquent. »
Un homme gémit à côté, et elle se pencha pour lui prendre poliment sa bourse, la rangeant à côté d'elle.
« Merci bien », dit-elle avec douceur.
Derrière elle, Mikhail hurlait de rire à nouveau, son corps s'écrasant dans un autre mur, encore plus de bouteilles se brisant sur son passage.
Il s'en fichait.
Il adorait ça.
Et la patronne ?
Elle n'était même pas fatiguée.