L'instant où leurs pieds touchèrent le sol hors des portes de la ville, Medusa ne perdit pas une seconde. Elle fit tournoyer sa baguette dans un arc paresseux, marmonnant un sort sous son souffle — et avant que Mikhail ne puisse ne serait-ce que réagir, un frémissement de magie l'effleura.
Il se figea. Cligna des yeux.
Ses cornes — ses belles, parfaites petites cornes — avaient disparu.
« Qu'est-ce que tu viens de faire, putain ?! » aboya-t-il, les mains volant vers son front.
Medusa esquissa un sourire narquois, faisant virevolter la baguette entre ses doigts comme si c'était un jeu. « Détends-toi, idiot. C'est juste une simple illusion. Ça finira par se dissiper. »
Mikhail grogna sourdement, la dévisageant comme s'il était à deux secondes de frapper quelque chose. « Si tu touches encore à mes cornes, je te donne en pâture au prochain dragon qu'on croise. »
« Tu peux essayer », dit-elle doucement, déjà en train de s'avancer nonchalamment vers les portes de la ville.
Il jura entre ses dents, mais la suivit, glissant derrière elle comme une ombre.
La ville n'était pas grande — un éparpillement de bâtiments rugueux et colorés serrés les uns contre les autres, boutiques, tavernes et ruelles tous entassés dans un labyrinthe de rues pavées.
Et des gens. Putain, tant de gens.
Des humains, bavardant, riant, hurlant, encombrant les rues comme des fourmis. Mikhail la haït sur l'instant. Jusqu'à ce qu'il aperçoive un groupe de filles appuyées contre un étal, chuchotant et gloussant à son passage. L'une eut même le culot de lui faire un clin d'œil.
Il cligna des yeux.
S'arrêta.
Pivota sur lui-même, cherchant du regard jusqu'à ce qu'il trouve un miroir cabossé cloué sur un poteau à proximité. Il étudia son reflet comme s'il ne s'était jamais vu auparavant.
Sans ses cornes, il avait l'air... dangereux à la manière des humains. Tranchant, sec, le regard sauvage. Ses cheveux roses fouettaient son visage en vagues désordonnées, sa bouche étirée en un sourire narquois dont il n'avait même pas conscience.
Pas étonnant que les humains agissent comme des idiots.
Il ricana entre ses dents, arrogant comme pas possible.
« Je me demande », murmura-t-il assez fort pour que Medusa l'entende, « si les humains ont le même goût que les démons. »
Elle se tourna net, les yeux plissés. « De quelle façon ? »
Il lui offrit son sourire le plus sale, le plus lupin. « J'aimerais bien le découvrir. »
Medusa rougit d'un rouge écarlate et le frappa violemment sur l'épaule avec sa baguette. « Comporte-toi ! » siffla-t-elle.
Mikhail rit, bas et cru. « Aucune promesse, Rousse. »
Ils s'enfoncèrent plus avant dans la ville, Mikhail pratiquement vibrant d'une énergie agitée, les doigts tressautant chaque fois que quelqu'un le frôlait de trop près.
Au moins cinq fois, il faillit chercher la bagarre — une fois avec un marchand qui criait trop fort, une autre avec un ivrogne qui s'était vautré contre lui — mais à chaque fois, Medusa le tira en arrière par sa chemise ou le tapota légèrement avec sa baguette.
« Tu veux qu'on te jette au cachot avant qu'on le trouve ? » cracha-t-elle la cinquième fois, l'entraînant loin d'un forgeron qui avait l'air prêt à lui fracasser le crâne avec un marteau.
« Ça dépend », grogna Mikhail. « Peut-être que je le trouverai au cachot. »
Medusa roula des yeux si fort que c'était un miracle qu'ils restent dans leurs orbites. Finalement, après avoir esquivé une demi-douzaine de tentations de commettre un homicide, ils tombèrent sur une taverne.
L'enseigne au-dessus de la porte indiquait *L'Ancre Rouillée*, se balançant paresseusement dans la brise. Ça sentait la sueur, la fumée et la bière. Parfait.
Mikhail poussa la porte de sa botte, grinçant face au grondement sourd des voix et au tintamarre des chopes. L'endroit était bondé — des hommes costauds attablés, des rires rauques, le claquement sec de l'or.
Mais en entrant, la réalité les rattrapa. Medusa se pencha vers lui.
« Hé, génie », dit-elle. « On n'a pas un sou. »
Mikhail fronça les sourcils. « Merde. »
Il allait proposer de simplement en prendre quand les yeux de Medusa brillèrent.
« Regarde. » Elle pointa.
Dans un coin de la taverne, un groupe d'allure frustre était rassemblé autour d'une longue table. Deux hommes étaient assis face à face, mains verrouillées dans un bras de fer brutal.
La foule hurla quand l'un d'eux plaqua la main de l'autre sur le bois avec un craquement malade.
Des pièces d'or changèrent de mains à toute vitesse.
L'esprit de Medusa s'emballa, une excitation montant lentement. Ils pouvaient se payer leur passage dans cette ville. Ou au moins se saouler comme des cochons ce soir.
Elle gratta et poussa Mikhail vers la table.
« Vas-y », chuchota-t-elle urgemment. « Gagne-nous de l'argent. »
Mikhail se tourna lentement, les sourcils haut levés.
« Tu veux que je joue à leurs stupides jeux d'humains ? »
« Tu es un démon », dit-elle doucement. « Si tu perds contre l'un d'eux, je ne te le pardonnerai jamais. »
Ça le piqua.
D'un geste arrogant de la tête, Mikhail s'avança, claquant sa main sur la table avec un bruit sourd.
« Je joue », annonça-t-il, la voix dégoulinant d'une amusement insolent.
La foule houa et hua — jusqu'à ce qu'ils le voient de près.
Même sans les cornes, il y avait quelque chose dans sa posture, dans la façon dont il se tenait — une confiance brute, violente.
Son premier adversaire était un homme énorme, avec des bras plus épais que les cuisses de Mikhail.
Parfait... c'était le genre de défi qui faisait bouillir son sang. Mikhail sourit en s'asseyant, étirant ses doigts paresseusement.
« T'es sûr d'être partant, Papy ? » traîna-t-il.
Le grand homme grogna et referma sa main massive autour de celle de Mikhail parce qu'il savait que personne n'était capable de le battre.
Le match commença.
Pendant une fraction de seconde, rien ne bougea.
Puis Mikhail serra sa prise — et un craquement malade retentit tandis que le poignet de l'homme se tordait brutalement, bien trop loin.
La taverne se tut.
L'homme poussa un hurlement de douleur, serrant sa main brisée, tandis que Mikhail se renfonçait dans sa chaise, grinçant comme s'il venait d'écraser un insecte.
Un instant, Medusa crut que la foule allait tourner au vinaigre. Mais ensuite quelqu'un beugla. Et la taverne explosa en acclamations. Des pièces d'or pleuvirent sur la table.
Les yeux de Mikhail brillaient.
Il ramassa les pièces, riant, tandis que d'autres hommes faisaient la queue pour l'affronter. Ça ne s'arrêta pas là.
Au bout d'une heure, Mikhail était à moitié saoul, avachi de travers sur sa chaise, les jambes allongées, une chope dans une main et une pile nette de pièces d'or empilée à côté de lui.
Medusa se tenait à proximité, bras croisés, l'observant les yeux brillants d'amusement. Chaque fois qu'un nouveau fou se présentait, Mikhail fléchissait la main, faisait un clin d'œil à Medusa, et les détruisait comme si de rien n'était.
Ils se mirent à l'appeler par des surnoms.
Diable Rose.
Brise-Poignet.
Tueur Né-des-Nuages.
Mikhail s'en gorgea comme de soleil.
Medusa ne pouvait pas s'empêcher de sourire.
Son cœur battait la chamade dans sa poitrine, vibrant d'excitation tandis qu'elle regardait la pile d'or grossir.
C'était imprudent, fou — exactement le genre de chaos qu'elle aimait par-dessus tout.
Et pour un petit moment, dans cette taverne enfumée, avec l'odeur de la bière, du sang et de la victoire épaisse dans l'air, tout sembla exactement comme ça devait être.