Mikhail se tenait au bord de la falaise qui s'effritait, le vent tirant avec nonchalance sur ses cheveux roses. Il inclina légèrement la tête, ses yeux perçants se rétrécissant tandis qu'il fixait la forêt étendue en contrebas — une vaste mer de verdure qui courait jusqu'à embrasser les tours de pierre d'une ville lointaine.
Enfin.
Un sourire en coin fendit son visage, l'excitation crépitant dans ses veines comme un feu de brousse. « Enfin, une ville », souffla-t-il, rebondissant légèrement sur la pointe des pieds.
À ses côtés, Medusa croisa les bras sur sa poitrine, ses cheveux écarlates fouettant autour de son visage comme une flamme vivante. Elle plissa les yeux face au panorama, peu impressionnée. « Nous sommes à un pas de plus », dit-elle raide, voix basse et plate.
Mikhail rit sous cape. « Tu as l'air ravie. »
Medusa se contenta de grogner dans sa barbe, son bâton doré heurtant légèrement le sol quand elle changea d'appui. « C'est stupide », marmonna-t-elle. « Ville après ville, rumeur après rumeur — à courir après des fantômes. Rien ne garantit qu'il est seulement là ! »
« Oh, allez », traîna Mikhail, roulant des yeux. « Je sais qu'il est là. Je le sens. » Il pointa dramatiquement un doigt vers les tours lointaines. « Et je vais le trouver. »
« Tu es délirante », claqua Medusa.
« Tu es ronchon », lui renvoya-t-il sans temps mort, une pointe moqueuse dans la voix.
Ses joues s'embrasèrent d'un rouge furieux. Elle serra son bâton doré, les runes qui en parcourraient le fût s'embrasant d'une lueur violette.
Mikhail le remarqua aussitôt. Son sourire vacilla. « N'ose pas », avertit-il en la désignant du doigt comme un grand frère exaspéré surprenant sa sœur sur le point de faire une bêtise monumentale. « N'ose pas — »
Elle l'ignora totalement. D'un vif coup de poignet, elle déchaîna un éclair violet, tranchant et rapide comme un fouet, qui transperça la poitrine de Mikhail en ligne droite.
Un crépitement d'énergie maladif, un bruit mouillé tandis que le trait perçait un trou béant au travers de lui.
Mikhail recula en trébuchant, toussant violemment. Le sang gicla de ses lèvres, tachant le sol rocheux à ses pieds. Il baissa les yeux vers le trou fumant qui lui traversait le torse. Et puis... il rit. Un rire clair, juvénile, qui retentit le long des falaises.
« Ce petit tour ne peut pas me tuer, si c'était ton intention ! » s'exclama-t-il, la voix à demi sifflante. Son corps était déjà en train de se recoudre, les muscles se ressoudant par-dessus les muscles, la peau se retissant comme s'il ne s'agissait que de tissu déchiré.
Medusa souffla, ramenant son bâton contre sa hanche. « Tch. Il aurait dû. »
« Tu m'aimes trop », taquina Mikhail, claquant une main sur sa poitrine fraîchement guérie. « Avoue-le. »
« Dans tes rêves. »
« Tu es dans mes rêves parfois, tu sais », dit-il avec suffisance, lui faisant un clin d'œil.
Elle vira à un rouge plus soutenu, luttant visiblement contre l'envie de le foudroyer à nouveau.
Ils restèrent ainsi un instant — un démon aux cheveux roses qui ignorait la peur, et une mage aux cheveux écarlates furieuse qui remettait sans cesse ses choix de vie en question — à contempler le royaume étendu devant eux.
Medusa expira lentement, écartant ses cheveux de son visage. « Quand nous y serons », dit-elle, la voix plus douce maintenant, « je trouve l'hôtel le plus confortable. Je vais prendre le bain le plus long et le plus chaud de ma vie. »
Mikhail plissa du nez. « Ça a l'air ennuyeux. »
« C'est ce qu'on appelle le confort », dit-elle en le dévisageant.
Il élargit son sourire. « Je me fiche complètement de tous ces luxes délicats. Je veux utiliser la magie. Je veux me battre. Je veux mettre une raclée à chaque bâtard qui se dresse entre moi et ce que je veux. »
Medusa haussa un sourcil. « Et qu'est-ce que tu veux exactement, ô intrépide idiot ? »
Le sourire de Mikhail s'adoucit légèrement. « Je veux... prouver quelque chose », dit-il, presque pour lui-même.
Il tomba silencieux un moment, fixant les forêts comme si elles recelaient les réponses qu'il traquait.
Puis il gronda, bas et amer : « Le vieux aurait dû me choisir. » Ses poings se crispèrent le long de son corps, les griffes s'enfonçant dans ses paumes. « J'aurais dû être celui qui hérite du trône. Moi. Pas quelque gamin venu de nulle part du monde des humains. »
Medusa se décalait mal à l'aise, sentant le basculement dangereux de son humeur.
Mikhail cracha par-dessus le bord de la falaise, la voix basse et bourrée de haine. « Le vieux fou a choisi un inconnu. Une petite vermine sans racines ici. Sans lignée. Sans droit. » Ses mains tremblaient légèrement, que ce soit de rage ou d'excitation, même lui ne savait pas.
« Tu es mieux sans l'aval du vieux », marmonna Medusa en fronçant les sourcils. « C'était une relique, coincée dans le passé. Toi... eh bien, tu es fou, mais tu es fort. »
Mikhail lui adressa un sourire en coin. « Tu vois ? Tu m'aimes. »
« Dans tes cauchemars », lui renvoya-t-elle, mais cette fois sa voix était plus légère.
Mikhail reporta son attention sur les tours lointaines, la faim brûlant vivement derrière ses yeux. Peu lui importait le temps que cela prendrait. Peu lui importait le nombre de villes qu'ils devraient fouiller, ou le nombre de personnes qu'ils devraient écraser sous leurs talons.
Il retrouverait le soi-disant nouveau Roi Démon.
Et quand il le ferait ? Il reprendrait ce qu'on lui avait volé.
D'une manière ou d'une autre.
Mikhail n'attendit pas.
Une seconde il souriait à la ville lointaine, la suivante il pivota et saisit Medusa par le poignet — ni brutal, ni doux, juste à sa façon.
Ses doigts glissèrent le long de l'intérieur de son bras tandis qu'il la retenait, les effleurements frôlant la peau nue qui dépassait par la fente de sa manche. Ce fut électrique — la façon dont son toucher faisait naître un frisson qui lui remonta le long de la colonne, la façon dont son souffle se bloqua net dans sa gorge.
Juste une seconde, son cœur rata un battement, sauvage et stupide.
Il le perçut — oh, il le perçut.
Son sourire s'élargit en quelque chose d'à peine pervers.
« Allons-y », dit-il, voix basse et pleine de quelque chose de sauvage.
Medusa cligna des yeux violemment, se ressaisissant avant de pouvoir faire une bêtise.
« D'accord ! » claqua-t-elle, bien trop fort, comme si elle s'apprêtait à charger au combat.
Sans perdre une seconde, elle fit tournoyer son bâton dans un cercle rapide et serré, la magie jaillissant des runes comme un feu de brousse. L'air autour d'eux changea brutalement, chargé et lourd — avant que d'épais nuages doux n'apparaissent soudain de nulle part, s'enroulant autour d'eux deux comme de la barbe à papa.
Mikhail tressaillit violemment, grognant : « Qu'est-ce que c'est que ce bordel ?! »
Les nuages se resserrèrent, soulevant leurs pieds du sol rocailleux, tourbillonnant autour de ses bottes, le long de ses jambes, épais, duveteux et ridicules.
Medusa gloussa sous cape, ignorant la façon dont il chassait la brume comme un chat en colère.
« Ça », dit-elle avec suffisance, « c'est comme ça qu'on arrive à cette ville. »
Il avait l'air absolument trahi. « C'est humiliant. »
« C'est efficace », dit-elle doucement, le bâton vrombissant de pouvoir dans sa poigne. « À moins que tu préfères marcher encore une vingtaine de putains de kilomètres. »
Mikhail grogna de nouveau, chassant une bouffée de nuage qui flottait un peu trop près de son visage. « Je voulais du feu. Du chaos. Des cris. Pas une putain de bataille d'oreillers ! »
« Tant pis », gazouilla Medusa, empoignant une poignée de nuages tissés de magie et les tordant sous ses pieds pour former une plateforme grossière.
Il la regarda monter comme quelque sorcière satisfaite sur son nuage de bonbon et poussa un long son de souffrance au fond de la gorge. « Je jure que si quelqu'un me voit comme ça... »
« Ils te trouveront adorable », lança Medusa par-dessus son épaule, déjà plus haute.
Il lui découvrit les crocs. « Je les tue. »
Le vent se leva, les emportant rapidement vers la ville sur une autoroute de nuages invoqués, les arbres se floutant sous eux, les tours se rapprochant à chaque battement de cœur.
Mikhail croisa les bras, boudeur tandis que la brume s'enroulait jusqu'à ses épaules, ses cheveux roses fouettant en désordre autour de ses cornes.
Medusa se retourna vers lui une fois, surprit la misère pure sur son visage, et éclata d'un rire si soudain qu'elle faillit tomber de son propre nuage.
« T'as l'air d'un chat mouillé », haleta-t-elle entre deux éclats.
« Continue à rire », dit Mikhail sombrement, « et je te jette par-dessus bord. »
« Essaie », le provoqua-t-elle, lui tirant la langue.
Les nuages tourbillonnèrent plus vite, le vent hurlait dans leurs oreilles, et pour un instant, juste un instant stupide et imprudent, Mikhail rit lui aussi. Un vrai rire clair, plein de quelque chose de plus dangereux que la haine.
De l'espoir.
Il venait reprendre ce qui lui appartenait.
Et rien — ni la magie, ni les rois, ni les dieux — ne l'arrêterait.
Mais d'abord, il voulait trouver un moyen de s'habituer à l'idée d'être porté par un nuage parce que plus il y pensait, plus il réalisait à quel point ça l'énervait. Il serra les dents de frustration, les poings si serrés qu'il jura que ses phalanges blanchirent.
'.....Il était une fois, j'étais le plus grand...et il fut un instant, j'ai été transformé en le pire...en rien...'
Des souvenirs affluèrent dans son esprit, des images de sang, des images de sa première mise à mort....la sensation qui lui piqua les bras au moment où il enfonça une lame dans un homme pour la première fois. Tout cela revenait.