« Je comprends. » Ye Xuan acquiesça avec un sourire.
« Je trouverai bien un moyen de remplir la jarre à riz. Demain, j'irai dans la montagne couper plus de bois, je le porterai en ville pour le vendre et j'achèterai du riz. Pour les chaussures, pas de précipitation ; elles peuvent encore tenir une demi-lune. On peut prendre un porcelet, et je construirai la porcherie dans les prochains jours. Quant à l'école privée... »
Il réfléchit un instant. « Fais-le. Même si cinq cents pièces de cuivre, ce n'est pas grand-chose, si on les met de côté, on pourra s'acheter quelques pieds de tissu fleuri à la fin de l'année pour te confectionner une nouvelle robe. »
« Je ne veux pas de nouvelle robe ! » Ying'er secoua vivement la tête. « J'ai assez de vêtements. C'est toi qui en as besoin. Le coton de ta veste d'hiver s'est aggloméré et ne tient plus chaud. Il faut le refaire... »
« D'accord, comme tu veux. »
Ye Xuan acquiesça en souriant, tendant la main pour ôter un grain de riz collé au coin de sa bouche.
Ying'er rougit à nouveau. Elle baissa la tête et avala goulûment sa bouillie pour cacher sa gêne.
La lumière du soleil se posa sur le bout légèrement rouge de ses oreilles, les ourlant d'un duvet doré.
En observant cette scène, Ye Xuan ressentit soudain une paix inégalée au fond du cœur.
Entrer dans le monde des mortels, c'était le transcender.
Seulement en éprouvant des émotions pouvait-on comprendre l'absence de cœur.
Au cours de ces dix années, en plus d'expulser les toxines et de consolider ses fondations, Ye Xuan avait une tâche encore plus importante à accomplir...
Comprendre le Sabre Tranchant Sans Cœur du Ciel et de la Terre.
C'était le coup d'épée le plus puissant de l'Empereur de l'Épée Sans Pareil.
Le Ciel et la Terre sont sans cœur, ils traitent les dix mille êtres comme des chiens de paille.
Ce sabre était également sans cœur, il traitait toutes les créatures vivantes comme des chiens de paille.
Quelle Voie de l'Épée terrifiante.
Mais cette technique de sabre comportait un défaut fatal...
Elle était trop extrême.
Les exigences de culture du manuel incomplet étaient énoncées très clairement : « Pour cultiver ce sabre, il faut d'abord trancher les sept émotions. Pour le maîtriser, il faut éteindre les six désirs. Le cœur doit être comme des cendres mortes, la volonté comme du bois desséché. Traiter la famille comme du néant, et jeter les amants comme de vieilles chaussures. Seulement quand le cœur est totalement vide peut-il accueillir ce sabre. »
En résumé, il fallait devenir une machine à tuer sans émotions.
À première vue, cela semblait parfaitement raisonnable. C'était le sabre de l'absence de cœur, après tout ; comment le manier sans être sans cœur ?
Mais au fil de ces dix années, Ye Xuan avait progressivement réalisé une vérité :
Cette exigence elle-même était un piège immense.
Si l'on poursuivait aveuglément le massacre et l'apathie, en tranchant toutes les émotions pour se transformer en une pierre insensible, ce n'était pas la véritable absence de cœur ; c'était l'absence d'âme.
Une personne sans âme ne pouvait pas brandir un sabre avec une âme.
Au mieux, elle ne deviendrait qu'un appendice du sabre, un outil de boucherie, un cadavre de sabre ambulant.
En surface, elle pourrait paraître froide, impitoyable, invulnérable à tous les maux.
En réalité, elle ne faisait que fuir.
Fuir la douleur apportée par les émotions, fuir les responsabilités d'aimer et d'être aimé, fuir toutes les vulnérabilités et luttes qu'un être humain doit affronter.
Ce n'était pas la vraie force.
C'était de la lâcheté.
La raison pour laquelle Ye Xuan avait pu le comprendre tenait précisément à la présence de Ying'er à ses côtés.
S'il avait cultivé seul avec acharnement dans les montagnes profondes, face uniquement à la brise claire, à la lune brillante, au bois desséché et aux rochers obstinés jour après jour, il aurait peut-être réellement emprunté la voie de la coupure des sept émotions.
Il serait devenu de plus en plus apathique, de plus en plus solitaire, de plus en plus comme un sabre qui ne sait que tuer.
Puis, un jour, il aurait découvert que bien que ses mouvements de sabre soient incomparablement féroces, son intention de sabre était aussi creuse qu'un abîme sans écho.
Parce qu'il n'y aurait rien d'humain dans son sabre.
Un sabre sans âme, aussi tranchant soit-il, n'était rien de plus qu'un morceau de ferraille.
Mais l'existence de Ying'er changeait tout.
Ses appels quotidiens de « Mari, c'est l'heure de manger ! » lui rappelaient ce que signifiait se soucier.
Le coin de la couverture qu'elle lui remontait doucement chaque nuit d'hiver lui faisait savoir ce qu'était la chaleur.
L'admiration et l'inquiétude dans ses yeux chaque fois qu'elle le regardait s'entraîner à l'épée lui faisaient comprendre ce que signifiait être chéri.
La façon dont elle préparait maladroitement et fiévreusement la médecine quand il était malade lui faisait comprendre ce qu'était le chagrin.
Ces choses, peu à peu, s'infiltrèrent dans son cœur comme la pluie de printemps nourrissant la terre.
Elles ne le rendirent pas faible.
Au contraire, elles le rendirent encore plus fort.
Car la véritable absence de cœur n'était pas d'être dépourvu d'affection et de droiture.
C'était plutôt l'état suprême de l'oubli de l'émotion. Ce n'était pas un manque d'émotion, mais plutôt le fait de posséder l'émotion et la nature véritable les plus profondes, ce qui permettait à son tour de s'en détacher.
Ce fut une illumination soudaine que Ye Xuan vécut une nuit de sa septième année.
Cette nuit-là, Ying'e fit une forte fièvre. Même si elle l'avait fait exprès, Ye Xuan ressentit tout de même un chagrin inimaginable.
Le village de montagne manquait de médecins et de médicaments, et le médecin le plus proche se trouvait dans la ville à trente li de là.
Ye Xuan aurait pu utiliser sa puissance spirituelle pour atteindre la ville en un instant et chercher un médecin, mais il ne le fit pas.
Il ne put employer que la méthode la plus stupide.
Il trempa une serviette dans l'eau froide et essuya ripetidamente son front et ses paumes.
Il fouilla la boîte à pharmacie de la maison, rassembla quelques herbes fébrifuges, et installa un petit fourneau pour les faire bouillir.
Il la serra dans ses bras, utilisant sa propre chaleur corporelle pour la réchauffer.
Fiévreuse et délirante, Ying'e se tortillait sans repos dans son étreinte, murmurant sans cesse : « Maître... n'abandonne pas Ying'e... Ying'e a peur... »
Dans ses rêves, elle était redevenue cette petite servante terrifiée et inquiète d'autrefois.
Ye Xuan la serra fort, lui susurrant à l'oreille encore et encore : « N'aie pas peur, Ying'e, ton mari est là. Ton mari ne te quittera pas. »
Il ne ferma pas l'œil de toute la nuit.
En regardant la femme dans ses bras, le visage rouge vif à cause de la forte fièvre, il ressentit soudain une peur sans précédent.
Ce n'était pas la peur face à un ennemi redoutable.
Ce n'était pas la peur de pendre à un fil entre la vie et la mort.
C'était la peur de perdre quelqu'un.
Cette peur était comme une main invisible, serrant son cœur avec force.
Juste à cet instant, il comprit soudain.
Donc, le véritable sens de l'absence de cœur n'était pas de vous faire trancher vos émotions.
Mais plutôt de vous permettre, même après avoir possédé les émotions les plus profondes, de porter encore les jugements les plus rationnels.
Ce n'était pas de ne pas aimer.
C'était parce que vous aimiez si profondément que, dans les moments critiques, vous pouviez temporairement sceller cet amour dans la partie la plus profonde de votre cœur, le transformant en la puissance la plus pure et le changeant en la frappe de sabre la plus sans cœur.
Trancher tous les obstacles afin de protéger l'être aimé.
Telle était la véritable essence du Sabre Tranchant Sans Cœur du Ciel et de la Terre.
Le Ciel et la Terre sont sans cœur, c'est pourquoi ils peuvent nourrir les dix mille êtres.
Un épéiste est sans cœur, c'est pourquoi il peut protéger le peuple.
En regardant Ying'e devant lui, calculant soigneusement quelques pièces de cuivre, regardant ses sourcils légèrement froncés à cause de la hausse du prix du grain, regardant les fins plis du rire au coin de ses yeux, et les un ou deux cheveux blancs obstinés à ses tempes.
Regardant cette petite cour délabrée pourtant douillette, regardant le vieil abricotier, le potager, la marmite de bouillie fumante, et le gros chien jaune couché sur le mur.
Regardant toutes ces affaires du monde aussi ordinaires et insignifiantes qu'elles puissent être.
L'intention de sabre dans le cœur de Ye Xuan était juste comme les flammes sous ce fourneau.
Elle semblait être réprimée sous une épaisse couche de cendres, sans même la trace d'une étincelle visible.
Mais sous les cendres, ces braises scellées brûlaient continuellement de la manière la plus introvertie et la plus retenue.
« Ying'e. »
Ye Xuan posa soudain son bol et ses baguettes.
Sa voix était très légère et calme, mais Ying'e détecta vivement une trace inhabituelle de solennité.
Elle posa ses baguettes et inclina la tête pour le regarder. « Qu'est-ce qui ne va pas, mari ? »
Ye Xuan ne répondit pas immédiatement.
Il regarda simplement dans les yeux de Ying'e.
Ces yeux étaient d'une limpidité cristalline, reflétant son image, ainsi que le ciel bleu au-dessus de leurs têtes et le vieil abricotier derrière eux.
Son regard ne possédait pas la pénétration acérée d'un cultivateur, et il ne possédait pas la pression écrasante d'une grande figure regardant la foule de haut.
Son regard ne contenait qu'un amour pur, sans réserve, pour lui.
Ye Xuan sourit soudain, une trace de tendresse dans son expression que même lui ne remarqua pas.
Il tendit la main et saisit celle de Ying'e posée sur la table.
Les mains de Ying'e étaient un peu plus rugueuses qu'avant. Dix ans de lessive, de cuisine et de couture avaient laissé de fines callosités sur le bout de ses doigts, et une cicatrice faible marquait l'espace entre son pouce et son index, trace d'une coupure de couteau de cuisine.
Mais la chaleur de ces mains restait la même qu'avant.
Chaude, douce, et rassurante.
« Ying'e », Ye Xuan la regarda avec sérieux, parlant mot à mot, « si un jour, nous devons quitter cet endroit... »
Il fit une pause.
« Quitter ce village, quitter ce genre de vie, et affronter les tempêtes féroces du dehors. Ces tempêtes pourraient être cent fois, mille fois plus violentes que tu ne peux l'imaginer... »
Sa voix baissa progressivement.
« Aurais-tu peur ? »
Ying'e se figea un instant.
Ses grands yeux clignèrent, ses cils battirent doucement comme des ailes de papillon.
Puis, elle posa le bol dans ses mains.
Elle rendit la main à Ye Xuan, entrelaçant ses doigts aux siens.
Elle leva les yeux, croisant le regard de Ye Xuan directement.
« Tant que je suis avec mon mari », dit Ying'e, sa voix légère mais ferme, sans le moindre tremblement.
« Que ce soit l'enfer ou le monde des morts, Ying'e n'a pas peur. »
« En plus... »
L'expression de Ying'e changea soudain, passant de sa solennité précédente à un sourire espiègle, un brin narquois.
« Le sabre de mon mari protégera sûrement Ying'e, n'est-ce pas ? »
En souriant, ses yeux se courbèrent en deux croissants de lune, les rides du rire au coin des yeux clairement visibles, et les fossettes sur ses joues faiblement discernables.
Ye Xuan sourit.
Il sourit très légèrement, très faiblement, mais le sourire s'étira du coin de ses lèvres jusqu'à ses yeux, et descendit de ses yeux au plus profond de son cœur.
« Il le fera. »
Dit-il doucement.
Sa main droite tenait celle de Ying'e, et sa main gauche caressa inconsciemment le sommet de sa tête, frottant doucement ses cheveux.
Ying'e se blottit naturellement contre son épaule et se frotta à elle, comme un chaton ayant trouvé l'endroit le plus confortable.
« Alors je suis tranquille », dit-elle d'une voix étouffée avec une pointe nasale, comme si elle faisait la coquette.
La lumière du soleil était chaude.
Le vent était doux.
Les oiseaux dans le vieil abricotier gazouillaient joyeusement.
De loin parvint la voix grondante de la grand-mère Wang pourchassant et battant le grand-père Wang, tandis que le petit-fils du voisin courait sur le sentier du village, son rire clair comme des clochettes d'argent.
Tout était si ordinaire.
Tout était si beau.
Juste à cet instant...
Au plus profond de la mer de conscience de Ye Xuan, un changement silencieux et massif se produisit soudain.
Dans ce monde spirituel vaste et sans limites, une masse floue de lumière et d'ombre qui avait toujours été suspendue au centre même commença à subir une transformation drastique.
C'était son Sabre du Cœur.
Chaque vrai cultivateur d'épée, après avoir atteint un certain royaume, condenserait son propre Sabre du Cœur dans sa mer de conscience.
Le Sabre du Cœur était la matérialisation de la volonté de la Voie de l'Épée d'un cultivateur d'épée, le pouvoir le plus vrai des profondeurs de l'âme.
Le Sabre du Cœur de Ye Xuan avait commencé à se condenser il y a trois ans.
Mais il était toujours resté dans un état flou, inachevé.
C'était parce que la compréhension de Ye Xuan du Sabre Tranchant Sans Cœur du Ciel et de la Terre était encore à un dernier pas.
Il avait déjà compris le sens de « sans cœur » : posséder l'émotion et la nature extrêmes, et ainsi pouvoir se détacher de l'émotion.
Mais entre la compréhension et la réalisation, se creusait un abîme infranchissable.
Et maintenant, l'état d'esprit de Ye Xuan avait atteint un équilibre parfait.
C'était un état merveilleux.
Deux choses complètement opposées existaient dans son cœur en même temps...
D'un côté, une tendresse sans fond.
L'amour pour Ying'e, l'attachement à ce monde mundain, et la chérissance de ces dix années de vie ordinaire.
De l'autre, une intention de sabre inarrêtable.
La détermination et le courage de tout trancher afin de protéger l'être aimé.
Ces deux choses ne se contredisaient pas, ne se repoussaient pas.
Elles étaient comme les poissons Yin et Yang dans un diagramme Taiji, s'emboîtant parfaitement, tu es en moi, et je suis en toi, formant ensemble un tout complet et parfait.
Parce qu'il y a de l'émotion, on peut être sans cœur.
L'absence de cœur naît de la présence de l'émotion.
En cet instant même, le Sabre Tranchant Sans Cœur du Ciel et de la Terre atteignit la grande maîtrise !