Le lendemain, à l'aube.
Le ciel commençait à peine à s'éclaircir.
Ye Jiuzhou retrouva Ye Xuan sur un petit sentier du revers de la montagne.
Ye Xuan portait le vieux panier en bambou qui l'accompagnait depuis soixante ans, descendant la montagne par un chemin de pierre peu fréquenté.
Il ne marchait pas vite. Ses pas étaient tranquilles, presque comme s'il faisait une simple promenade.
En passant près d'un massif de camélias en fleurs, il s'arrêta même pour en cueillir un, le porta à son nez pour le sentir, puis le glissa machinalement derrière son oreille.
Il partait.
Ye Jiuzhou se tenait à cinquante pas derrière lui, le visage pâle.
Frère Xuan.
Il l'appela.
Ye Xuan s'immobilisa.
Il ne se retourna pas tout de suite, mais marqua une pause d'une respiration sur place. Puis, il se tourna lentement.
Il vit l'apparence de Ye Jiuzhou.
Son regard balaya les cheveux en désordre de Ye Jiuzhou, ses yeux injectés de sang, ses lèvres sèches et gercées, pour se poser enfin sur la main qui serrait la garde de son épée.
Grand Frère, qu'y a-t-il ?
Sa voix était très calme.
Ye Jiuzhou saisit le poignet de Ye Xuan, d'un geste d'une urgence extrême.
Partons.
Sa voix portait une folie téméraire qui frôlait la supplication.
Continuons nos voyages. Vers la Mer de l'Est. Vers la Frontière du Sud. Vers n'importe où, tant que c'est toi qui choisis.
Il regarda Ye Xuan, les yeux débordant d'émotions trop nombreuses.
Supplication, obsession. Douleur. Et un désespoir acculé, prêt à s'effondrer.
Ye Xuan le regarda.
Regarda ces yeux à lui.
Puis, il soupira doucement.
Grand Frère vient de se marier, et belle-sœur t'attend encore...
Je ne l'aime pas !
La voix de Ye Jiuzhou monta soudain.
Ce n'était plus sa voix habituelle, calme et assurée, mais un grognement frénétique.
Tu le sais !
Ses doigts se resserrèrent sur le poignet de Ye Xuan. Trop fort.
Si fort que ses ongles marquèrent la peau de blancs creux peu profonds. Mais Ye Xuan ne retira pas sa main ; non pas qu'il ne le pouvait pas, mais parce qu'il ne supportait pas de le faire.
Une agonie jaillit dans les yeux de Ye Jiuzhou.
Tu connais mes sentiments !
Sa voix tremblait.
Je veux seulement que tu restes à mes côtés !
Ye Xuan se tenait devant lui.
Son poignet était toujours tenu par Ye Jiuzhou. Il ne le dégagea pas. Il baissa seulement les yeux sur la main qui le retenait.
Cette main tremblait, tremblait violemment.
Les cils de Ye Xuan frémirent.
Un instant, une lueur de complexité traversa le fond de ses yeux, mais cette émotion s'évanouit aussi vite.
Il leva son autre main et défaites doucement, soigneusement, les doigts que Ye Jiuzhou avait plaqués sur son poignet.
Un.
Deux.
Trois.
À chaque doigt libéré, le bout des doigts de Ye Jiuzhou tressaillit incontrôlablement.
Sa base de cultivation surpassait de loin celle de Ye Xuan, pourtant, à cet instant, il se sentit totalement impuissant et garda un silence absolu.
Le dernier doigt se détacha.
Ye Xuan fit un pas en arrière.
La distance de ce pas n'excédait pas un pied. Mais dans la perception de Ye Jiuzhou, ce pas était plus lointain que les confins du monde.
Grand Frère.
Ces sentiments que tu portes...
Ye Xuan marqua une pause, une pointe de peine traversant son regard :
Je ne peux pas y répondre.
Quatre mots.
Chaque mot articulé distinctement.
Sans ambiguïté. Sans hésitation. Ne laissant aucune marge de manœuvre.
Ye Xuan plongea son regard dans les yeux de Ye Jiuzhou. La dernière lueur dans ces yeux de phénix s'éteignait à une vitesse visible.
Grand Frère. La voix de Ye Xuan devint encore plus douce.
Épargne-toi.
Et épargne-moi aussi.
Après cette dernière phrase, Ye Xuan se retourna, aussi naturellement qu'il l'avait fait d'innombrables fois devant Ye Jiuzhou au cours des soixante dernières années.
Mais ce demi-tour était différent de tous les précédents.
Parce que cette fois, il ne se retourna pas.
Ye Jiuzhou resta cloué sur place.
Il regarda le dos de Ye Xuan s'éloigner progressivement dans la brume matinale, pas à pas.
Il était parti.
Vraiment parti.
Les genoux de Ye Jiuzhou fléchirent.
Son corps bascula vers l'avant, et il s'effondra à genoux sur le chemin de pierre glacée.
Sa bouche s'ouvrit.
Aucun son n'en sortit.
Comme si quelque chose lui bloquait la gorge.
Il voulait crier.
Voulaient appeler son nom.
Voulait le supplier de revenir.
Mais il ne parvint pas à émettre le moindre son.
Tous ces sons se brisèrent dans sa gorge. Se brisèrent en poudre. Se brisèrent en poussière. Mélangés au sang et aux larmes, ils furent avalés en silence.
La brume matinale s'épaississait de plus en plus.
Si épaisse qu'il ne voyait plus rien.
Si épaisse que le monde entier se changeait en une vaste vacuité blanche.
Ne laissant que lui, seul.
À genoux entre ciel et terre, dans un vide blanc et désolé.
Il ne sut pas combien de temps il resta là.
Assez longtemps pour que la lumière du soleil descende du sommet de la montagne, illumine son dos, fasse briller les motifs de phénix dorés sur sa robe de noces d'un rouge vif, d'une manière criante et ironique.
Alors, il se releva.
Au moment où il se redressa, il sentit que quelque chose en lui était mort.
Ce n'était pas son cœur.
Son cœur s'était déjà brisé la nuit précédente.
Ce qui mourut, c'était autre chose. Quelque chose de plus profond. De plus fondamental.
Ye Jiuzhou redressa sa posture.
Son expression retrouva son calme sous la lumière du soleil.
Ce calme n'avait rien à voir avec ceux d'autrefois. Les calmes passés étaient des masques, mais le calme présent était réel.
C'était le calme de qui n'a plus absolument rien.
Ses yeux de phénix ne contenaient plus aucune lueur. Ces yeux, jadis tranchants comme des épées, ressemblaient désormais à deux mares d'eau stagnante.
Il regagna le Palais du Dieu de l'Épée par le chemin de pierre, pas à pas.
En passant devant la chambre nuptiale, la porte était entrouverte. Il n'y entra pas.
En passant devant la salle principale, les serviteurs nettoyaient les restes du banquet de la veille. Le voyant passer, ils s'inclinèrent l'un après l'autre. Il ne leur répondit pas.
Il marcha droit vers les tréfonds du Palais du Dieu de l'Épée.
Traversant sept couches de restrictions.
Franchissant neuf sceaux.
Pénétrant dans une obscurité éternelle que même la lumière du soleil ne pouvait atteindre.
L'Abîme des Épées Ensevelies.
Le lieu interdit le plus profond, le plus sombre, le plus intouchable depuis les vingt mille ans de la fondation du Palais du Dieu de l'Épée.
Y gisaient les épées brisées, abandonnées, de générations de disciples du Palais du Dieu de l'Épée. En vingt mille ans, un nombre inconnu d'épées s'étaient changées en rouille et en poussière en ce lieu.
Leur ressentiment, leur hostilité, leur obsession, leur refus s'étaient tous déposés dans cet abîme, se transformant en une brume noire épaisse, presque tangible.
Quand Ye Jiuzhou y pénétra, cette brume agit comme une meute de loups flairant une proie, affluant immédiatement vers lui de toutes parts.
Ye Jiuzhou ne les chassa pas.
Il marcha jusqu'au fond de l'abîme.
Sous le cimetière de toutes les épées rejetées, au cœur même de vingt mille ans de ressentiment, se dressait une plateforme de pierre.
Sur la plateforme reposait un livre.
Ses pages avaient jauni. Les coins étaient cornés, et le papier couvert de taches de moisissure de tailles diverses.
L'écriture sur la couverture avait été brouillée par l'érosion du temps, mais on pouvait encore y discerner quelques grands caractères anciens et féroces :
L'Épée Suprême d'Extinction par Transection des Émotions
Ce manuel d'épée avait été laissé par l'ancêtre fondateur de la première génération du Palais du Dieu de l'Épée avant qu'il ne transcende sa tribulation et n'ascensionne. La légende disait qu'au dernier instant avant son ascension, il avait scellé l'art de l'épée le plus fort et le plus dangereux de sa vie dans ce livre, l'avait jeté dans l'Abîme des Épées Ensevelies, et avait laissé un précepte ancestral :
Les disciples futurs ne doivent absolument pas cultiver cet art.
Cet art n'est pas de l'épée, mais une voie d'autodestruction.
Pour pratiquer cette épée, il faut d'abord trancher les fils de l'émotion. Trancher la passion, trancher l'amour, trancher la droiture, trancher le cœur. Après ces quatre transections, un humain n'est plus un humain, une épée n'est plus une épée, toutes choses deviennent le vide, et ciel et terre deviennent impitoyables.
Ceux qui cultivent cet art, même s'ils obtiennent une puissance sans rivale au monde, perdront à jamais leur cœur humain.
Pendant vingt mille ans, pas un seul disciple du Palais du Dieu de l'Épée n'avait osé toucher ce manuel.
Ce n'était pas parce qu'il manquait de puissance.
C'était parce qu'il était trop puissant, si puissant que le prix pour le maîtriser était le sacrifice complet de soi-même.
Ye Jiuzhou se tenait devant le piédestal de pierre.
Il contempla le livre jauni.
Il tendit la main.
Sa main était d'une stabilité absolue.
Aucun tremblement, aucune hésitation. Pas même la plus infime once de réticence.
Ses effleurèrent la surface des pages.
Ye Jiuzhou parla, son expression froide jusqu'à l'extrême :
« Puisque tout l'amour et toute l'affection de ce monde n'apportent que souffrance... »
« Puisque quoi que je fasse, je ne pourrai jamais t'avoir... »
« À quoi me sert ce cœur ? »