Le plan de blanchiment de pièces d'argent a échoué. Bon, réfléchissons à la suite.
Je rentre à l'auberge et, même si c'est un peu tôt, je décide de faire mon dîner.
« Puisque j'ai un peu de marge, je vais me prendre quelque chose d'autre à manger… j'ai envie de curry. »
Dire ça ne veut pas dire que je vais préparer un curry et le mijoter. C'est un curry instantané en sachet.
Je fais une recherche sur Shangri‑La. Maintenant que j'ai de l'argent, je vais prendre un truc un peu plus cher — tiens, un [Assortiment de 4 currys régionaux], celui‑là a l'air bien.
Quatre sachets pour 1 600 yens, donc 400 yens le sachet ; pour du instantané, c'est plutôt costaud.
Je sors le réchaud et fais bouillir de l'eau pour réchauffer les sachets de curry et les bols de riz. Une fois chauds, je verse dans les assiettes et c'est prêt. Les déchets vont à la Corbeille.
« Bon appétit ! »
C'est vrai que le prix se justifie : c'est épicé et il y a du corps. Pas mal du tout. Comparé à ceux à 100 yens le sachet, c'est le jour et la nuit.
Depuis mon arrivée ici, il ne s'est pas écoulé tant de temps, mais j'ai l'impression que ça fait une éternité que je n'ai pas mangé de curry.
Après avoir mangé, j'essuie les assiettes avec un mouchoir en papier, puis je vaporise de l'alcool et j'essuie une seconde fois.
L'alcool dégraisse et ça doit désinfecter, donc ça devrait aller. De toute façon, un maniaque de la propreté ne survivrait pas dans un autre monde.
Le ventre plein, je fouille Shangri‑La — je jette un œil à l'argenterie.
Effectivement, pour 2 000 à 3 000 yens, on trouve pas mal d'accessoires en argent. Certains ont des pierres, mais ce sont évidemment des zircons ou du verre taillé, pas des diamants ou du cristal.
Même comme ça, dans ce monde, ça doit avoir une certaine valeur. J'achète cinq pièces — collier, broche, boucles d'oreilles, etc. — pour 10 000 yens.
Tandis que je contemple les accessoires achetés, on frappe à la porte — c'est sûrement Azalea.
« C'est ouvert. »
« Comment ça s'est passé ? — Ah ! Y a plein de bijoux en argent ! »
« Pas touche. C'est pour la vente. »
« Je sais bien… dis, si je payais avec mon corps ? »
« Non. »
« Hmpf… … Vraiment pas ? »
« Absolument pas. »
Elle essaie de m'embrasser, de me coller sa poitrine, tout un tas de trucs, mais aujourd'hui c'est niet.
Elle fait la tête, mais je ne peux pas tout lui accorder. Elle est inattendument insistante, alors je la mets dehors illico. M'attirer trop d'affections m'embêterait pour la suite, on ne sait jamais ce qui m'attend.
Si la réceptionniste aux gros seins du changeur s'y mettait de manière aguicheuse, mon cœur pourrait bien vaciller, ceci dit.
***
Le lendemain matin, curry dès le réveil. Curry du matin.
Ça me rappelle l'école primaire : je mangeais les restes du curry de la veille au petit‑déjeuner avant de partir en classe. Mais pas le temps de m'apitoyer sur la nostalgie.
Pour le plan « vie tranquille dans l'autre monde », il me manque encore des fonds — faut que je me bouge.
J'arrive au marché et j'installe ma boutique — au même endroit qu'habitude, mais le nombre de boutiques n'a pas augmenté. Je salue la femme à côté ; à ce qu'il paraît, je suis le seul nouveau venu pour l'instant.
Comme prévu, je relie des pinces à linge pour en faire une guirlande et je décore le devant de mon étal.
C'est assez voyant, pas mal du tout. Dans le commerce, celui qui se fait remarquer gagne. Puisque je ne peux pas faire de racolage, il faut soigner l'affichage.
Une gyrophare attirerait l'œil du chaland, mais ce n'est pas possible.
Par contre, peindre les pinces en couleur pourrait être une bonne idée.
J'accroche les colliers en argent, les broches et compagnie sur la barre transversale. Comme ça, ça brille et ça attire le regard, j'espère.
Boutique ouverte depuis une trentaine de minutes — pas un client. Je m'assois sur mon tabouret et regarde les passants.
Arrive une femme aux grandes oreilles, vêtue de fourrure, qui dandine de la queue en marchant.
Apparemment, les humains‑bêtes n'ont pas de problème avec la nudité, mais ça irait à l'encontre de l'ordre public, alors elles portent un minimum de vêtements.
Un simple gilet en tissu et une minijupe laissant dépasser la queue. Les femmes ordinaires ne portent pas de sous‑vêtements, donc la jupe longue jusqu'aux chevilles est la norme.
Hé, je n'avais jamais fait attention, mais il y a pas mal d'humains‑bêtes, en fait. Cela dit, elles n'ont pas chaud ? Chiens et chats sont sensibles à la chaleur, normalement.
Tandis que je l'observe, l'humaine‑bête s'immobilise net.
Ah, merde. J'ai trop regardé ? Elle dresse la queue et fonce droit sur moi.
« Hé, bienvenue ! »
Je salue pour masquer mon trouble. Mais elle ne dit rien, elle renifle l'air autour d'elle.
« Quoi ? »
« Ça sent les épices, nya ! »
Nya ? Le visage de l'humaine‑bête se rapproche du mien — elle a littéralement du poil sur le visage. Poil noir en apparence, mais en y regardant de plus près, c'est du tigré.
C'est plus un chat qu'une humaine. Quoi qu'il en soit, des épices… c'est peut‑être mon curry du matin ?
Si c'est ça, elle a un flair sacrément fin.
« Et alors ? »
« Si t'as des épices, vends‑moi‑en, nya ! »
« Ah, j'en ai, mais c'est pas à vendre. Et en plus, j'ai entendu dire que vendre des épices ici, c'est s'attirer des ennuis. »
« C'est ça, chef. Si les Bacopa te repèrent, c'est la galère. »
La marchande de l'étal d'à côté coupe court à la conversation.
« Voilà. »
« Nyu … »
Elle baisse les épaules, la queue pendante, mine pitoyable, mais je tiens à ma tranquillité vis‑à‑vis du syndicat des épices. L'humaine‑bête s'en va, l'air abattu.
Ensuite, pendant une heure, je ne vends que six pinces à linge. Bon, des jours comme ça, ça arrive.
Comme j'ai le temps, j'ouvre Shangri‑La et lis un livre numérique, quand on m'interpelle.
« Je voudrais des pinces à linge. »
Je lève les yeux : une servante aux yeux fins se tient là, robe longue bleu marine, tablier blanc, cheveux noirs noués en deux chignons qui ressemblent à des donuts.
Elle tripote les pinces échantillon du bout des doigts.
« Combien t'en faut‑il ? »
« Cent. »
« Cent ? »
« Vous n'en avez pas en stock ? »
« Si, j'en ai. Mais cent, ça fait… euh… une pièce d'argent, mec ? »
« Je connais le prix, j'ai apporté la somme. »
D'après ce qu'elle raconte, elle travaille dans un grand manoir. Avec des dizaines de domestiques, il n'est pas étonnant qu'ils utilisent une centaine de pinces à linge.
Une connaissance en a acheté et s'en est vantée ; elle a vu ça et a négocié avec son employeur.
« Un, deux, trois… »
J'empile les pinces par dix sur la table pour faire une tour. Si je fais une seconde tour de même hauteur à côté, pas besoin de recompter — comme pour les pièces.
« Voilà ! Cent pièces. Six achetées, une offerte, donc seize en cadeau. »
« Merci beaucoup. »
La servante s'incline, puis commence à fourrer les pinces dans le sac en tissu qu'elle a apporté.
« Ah, tiens, écarte‑le un peu. Je vais les mettre moi‑même. »
Je balance les pinces à l'intérieur du sac, ça fait gacha‑gacha.
« Merci beaucoup. »
Elle s'incline à nouveau, mais en relevant la tête, elle repère les colliers devant elle.
Elle en prend un et l'examine fixement.
« C‑ceci… n'est‑ce pas un diamant ? »
« C'est du verre poli. Celui avec la pierre colorée aussi. »
« Du verre… »
En réalité, c'est du zirconium, mais ce n'est pas un diamant, donc je ne peux pas l'appeler diamant.
« Combien ? »
« Six petites pièces d'argent carrées (30 000 yens). »
« Même à ce prix, c'est plutôt bon marché… »
Elle scrute le collier en argent avec son zirconium. Vraiment, elle le regarde à en percer un trou.
J'ai entendu « plutôt bon marché », mais ça veut dire qu'au bon endroit, on pourrait le vendre plus cher.
« Si ça te plaît, je peux le réserver. Ceci dit, je pense pas qu'il parte comme des petits pains. »
« Je vous en prie. »
« Tu es sûre ? »
« Oui. »
Elle a l'air de ne pas trop laisser transparaître ses émotions, mais le collier lui plaît visiblement, donc je le mets de côté.
La servante repart avec ses 116 pinces à linge.
Je vois… un grand manoir, ça consomme des pinces à linge en量. Faire le tour des grands manoirs pour vendre directement, c'est une piste…
Mais marcher, c'est la flemme, alors je reste ici.
Au final, jusqu'au soir, je n'ai vendu que des pinces à linge. Rien que ça, ça fait plus de 50 000 yens.
En plus, un collier est quasi vendu. Je vais en rester là pour aujourd'hui.
En rangeant pour fermer boutique, je me retrouve encerclé par des silhouettes noires — quatre humains‑bêtes aux beaux pelages.
Les hommes portent tous un gilet en tissu et une sorte de bermuda ceinturé d'une corde.
L'une d'elles, c'est la femelle qui m'a reniflé ce matin ; une autre… c'est probablement l'humain‑bête qui a acheté un tapis le premier jour.
Les motifs de fourrure sont variés. Ça ressemble aux chats de mon monde…
« Désolé, mais je ferme boutique. »
« Chef, tu pourrais pas nous vendre des épices ? »
« Hein ? Pas question. Si je me fais repérer par les mauvaises gens, je pourrai plus faire de commerce ici. »
« Arrange‑toi… »
Ils baissent la tête, mais ça ne change rien.
« Ohé, les jeunes humains‑bêtes ! Faut pas abuser, hein ? Ce chef a sa vie à gagner, lui aussi ! »
« Uu… »
Des passants se mettent à les huer, et les humains‑bêtes baissent la queue, tout penauds.
« Bon, bon… »
Je rassemble les humains‑bêtes en cercle et on chuchote.
« Je peux pas vendre d'épices, par contre, je peux vous offrir un repas cuisiné avec des épices hors de la ville. Comme ça, personne ne pourra rien dire, non ? »
« Vraiment ? »
« Mais une seule fois, hein. Il y avait une rivière sur le chemin de la ville, non ? On mange sur la berge. »
« « « Yahhou ! » » » « Nyaa ! » »
Les humains‑bêtes sautillent de joie, et voilà que la marchande d'à côté, Amina, s'incruste avec un grand sourire.
« Moi aussi je veux bien profiter de l'aubaine, héhéhé. »
Une vieille bien débrouillarde. Tant pis, « manches qui s'effleurent, destin qui s'entrelace », comme on dit. Elle s'appelle Amina, paraît‑il.
Je range la boutique dans la Boîte à objets, et on part à six vers la berge hors de la ville.
Comme marcher aurait pris trop de temps, les humains‑bêtes nous chargent sur leur dos, Amina et moi, et se mettent à courir.
« Ooooh ! C'est vite ! » « Hyaaaa ! »
Amina et moi poussons des cris, transportés à une vitesse impensable pour des humains. Et ce n'est même pas leur vitesse maximale, paraît‑il.
On descend six sur la berge, mais le ciel commence déjà à virer au violet.
Les humains‑bêtes disent qu'ils préparent le feu. Bon, moi je commence la cuisine, alors.
Je sors la table de la Boîte à objets et je dégage de la place. Je sors deux réchauds à cartouche, et j'achète sur Shangri‑La une grande marmite, un grand wok, et un assortiment de légumes.
Il me faut aussi des assiettes et des cuillères. Comme j'ai un peu de marge financière, je m'équipe un peu…
Je mets de l'eau dans la grande marmite et je la fais chauffer. Pour la soupe, je vais faire un potage — j'achète de la soupe instantanée en sachets.
« Hé ? Chef, vous aviez un réchaud à pierre à feu ? »
C'est pas un réchaud à pierre à feu, mais pas la peine d'expliquer.
Les humains‑bêtes ont préparé un feu de camp pour la cuisine, mais comme la nuit tombe et qu'il fait frais, le feu sera utile même sans cuisiner.
« Bah ouais. »
« C'est un truc qui sort de nulle part, c'est la Boîte à objets, ça ? »
« Exact. »
« C'est la première fois que j'en vois une. Hein ? »
Les humains‑bêtes regardent avec curiosité les outils qui sortent les uns après les autres.
« Moi aussi j'aide ! »
Amina se propose, je lui confie une tâche.
« Alors, coupe ces légumes fin et menu. À peu près n'importe comment, ça ira. »
« Y a plein de légumes que j'ai jamais vus, mais… »
« Tout est comestible, t'inquiète. »
Je fais chauffer le wok. Première utilisation d'un wok, il y a un petit rituel. Je le chauffe jusqu'à ce que la couleur change, puis je verse de l'huile, je la fais tourner et je la jette.
L'huile usagée, je la mettrai à la Corbeille plus tard. Normalement, il faut prendre plus de temps pour le culottage, mais je n'ai pas le temps.
« J'ai fini de couper les légumes. »
« Yosh ! On balance les légumes ! »
Pendant que ça sauté, j'achète du bouillon chinois et de la sauce d'huître sur Shangri‑La et je les verse dans le wok. Puis du sel pour l'assaisonnement, et une bonne dose de piment oiseau.
« L'eau a bouilli, nya ! »
Je vide les seize sachets de potage dans l'eau bouillante et je baisse le feu. Eux, ils en mangent, c'est sûr.
La poudre agglutine tout de suite, jaunit et s'épaissit.
« Remue avec une spatule pour que ça n'attache pas au fond. »
« Compris, nya ! »
Je sors le porc haché acheté plus tôt de la Boîte à objets et je le balance tout entier dans le wok. Il devait en rester environ 750 g.
Mais le wok est trop grand pour la puissance du feu. Ni une ni deux, j'ajoute un brûleur à cartouche pour booster la flamme.
« Amina, dirige cette flamme vers le haut du wok. »
« Comme ça ? »
Elle a l'air un peu déstabilisée par tous ces outils qu'elle ne connaît pas.
Une fois la viande cuite, je verse la poudre de curry en boîte et je fais sauter encore un peu.
« Yosh ! Sauté de légumes et viande saveur curry, c'est prêt ! »
« Ça sent bon, nya ! »
« Ooo ! Ça a l'air dément ! »
J'achète le nombre d'assiettes qu'il faut et je sers le sauté curry et le potage.
Je prends aussi les trois sachets d'assortiment de pains achetés au tout début et un grand plat, que je remplis à ras bord.
« Mangez autant que vous voulez. »
« « « Uooo ! » » »
Les humains‑bêtes se jettent sur la nourriture d'un seul élan.
Bon, ben… quel est le verdict sur ce sauté de légumes et viande saveur curry version autre monde ?