Le matin, au réveil, Myaré n'est plus là.
Comme je me lève tard, elle a dû se lever avant moi et rentrer chez elle.
Je regarde la chatte des forêts : elle a mangé à peu près la moitié de sa pâtée.
« Bravo. Continue de te remettre comme ça. »
Je lui caresse le dos, je désinfecte de nouveau la plaie et j'applique la pommade. Finalement, ce remède a l'air d'agir, lui aussi.
Je sors du pain de ma Boîte à objets et je mords dedans à pleines dents.
« Bon, après le repas, je vais peut-être faucher un peu. »
J'ai abattu les grands arbres de la forêt pour installer les panneaux solaires, et maintenant que la lumière du soleil entre, l'herbe s'est mise à pousser aux endroits ensoleillés.
Ça ne fait encore qu'un mois environ, d'où peut bien venir cette herbe ?
Ce ne sont que des mauvaises herbes tendres, alors sur la débroussailleuse, je mets une tête à fil nylon au lieu d'une lame à pastilles. Ça suffit largement.
Si je laisse faire, tout sera sans doute recouvert de hautes herbes, comme la plaine à l'orée de la forêt.
Je termine de faucher et je range la débroussailleuse dans ma Boîte à objets quand Myaré arrive du fond de la forêt, un arc sur le dos.
Elle tient à la main, par le cou, un oiseau aux plumes bleues qui brillent. À peu près de la taille d'un pigeon.
« Myaré, t'étais pas rentrée chez toi ? »
« Hier, j'ai dit que je te donnerais un oiseau, nya. »
« C'est vrai, on en a parlé... »
Elle devait m'attraper un oiseau en échange de pâtée pour chat. Ça aurait pu être gratuit, remarque.
« Où t'as trouvé cet arc ? »
« En me réveillant, je suis rentrée chez moi le chercher, nya. »
« T'es rentrée chez toi, t'es revenue, et t'es allée jusqu'au fond de la forêt ? »
« Nya. »
Elle a une vitesse et une endurance pas croyables.
Elle dit qu'elle va vider l'oiseau, alors je lui demande de me montrer.
« Myaré, j'ai jamais vidé d'oiseau, tu me montres comment on fait ? »
« D'accord, nya. »
Myaré me donne un petit cours sur la façon de découper un oiseau. Les viscères s'abîment vite, il vaut donc mieux les retirer tôt, apparemment.
Si possible, il faudrait le mettre au frais, mais moi, j'ai ma Boîte à objets. N'importe quel gibier, il suffit de l'y fourrer pour qu'il ne pourrisse pas.
« Ensuite, on plume, nya. »
Oh là, si elle plume ici et qu'elle met des plumes partout, ça va m'embêter. J'achète un sac en toile de jute sur Shangri-La et je lui demande de plumer à l'intérieur.
« Je peux garder ce sac, nya ? Les plumes de cet oiseau, on peut les revendre, nya. »
« Ah, oui. Elles sont jolies, toutes bleues. »
Ce genre de matériaux, la guilde des aventuriers les rachète aussi, apparemment. Tiens, tiens.
Je pourrais peut-être acheter une arbalète avec un viseur laser ou un viseur point rouge, et aller chasser.
« Après, on brûle les plumes qui restent au feu de bois, nya. »
« Ah, ça, laisse-moi faire. »
Je sors de ma Boîte à objets un chalumeau à cartouche de gaz, je l'allume et je passe la flamme sur la peau de l'oiseau, maintenant tout nu.
Une odeur de protéines grillées se répand alentour en grésillant.
« C'est pratique, ce truc, nya ! »
« Ça marche à la magie, alors c'est pas à vendre. »
Tout s'explique par la magie : c'est d'un pratique. En plus, les hommes-bêtes ne comprennent pas trop les choses compliquées, alors ils ne posent pas de questions.
Si je montrais ça à un vrai mage, il verrait tout de suite que ce n'est pas de la magie : là, je serais grillé.
« Myaré, t'as pris ton petit déjeuner ? »
« J'ai pas mangé, nya. »
« Alors on va faire des brochettes avec et les manger. Coupe-le en morceaux d'une bouchée, s'il te plaît. »
« Comme ça, nya ? »
Je laisse Myaré préparer la viande et je cherche sur Shangri-La des piques en bambou pour yakitoris.
Format professionnel, les piques plates. Huit cents yens les deux cent cinquante. Ah oui, il me faut aussi de la sauce à yakitori : six cents yens le flacon en plastique.
Je sors de ma Boîte à objets un réchaud à cartouche et je pose dessus une grille pour grillades. Je fais tout de suite griller dessus la viande enfilée sur les piques.
« Voilà, on les grille comme ça et on les mange. »
« Nya ! »
C'est de la volaille, alors il faut bien la cuire. Et c'est un oiseau sauvage, en plus. Ce serait embêtant s'il portait une sale maladie.
Une fois la viande cuite, je la badigeonne de sauce et je la remets à griller.
« Tiens, goûte une brochette. »
« Nyaaa ! »
Myaré se jette dessus, toute contente, mais s'arrête net.
« Qu'est-ce qu'il y a ? »
« Ça sent la sauce bizarre que j'ai déjà sentie, nya. Et puis ça sent aussi autre chose, nya. »
« Ça sent ? »
Je prends une brochette et je la renifle. Qu'est-ce que c'est ? Je ne vois pas trop.
C'est la sauce en bouteille ? Je vérifie l'étiquette : il y a de la sauce soja dedans.
Ah, elle m'avait dit qu'elle ne supportait pas la sauce soja, c'est peut-être ça ? Mais d'après elle, il n'y a pas que l'odeur de la sauce soja.
« Ça sent quoi ? »
« Un peu comme des légumes pourris, nya. »
« Hmm ? Ne me dis pas que... »
J'ouvre la valve du chalumeau à cartouche et je lui fais sentir un peu de gaz.
« C'est cette odeur-là, nya ! »
« Quoi ? T'as un nez beaucoup trop fin ! »
Je vois, comme je fais griller à feu nu, l'odeur du gaz imprègne la viande.
Les hommes-bêtes ont le nez fin, alors ils sont sensibles aux odeurs, apparemment. Mais ça, ça ne va pas.
Dans ce cas... Je cherche un shichirin sur Shangri-La. Trouvé.
En plus, c'est un modèle carré pour barbecue. Celui-là devrait aller : mille yens.
Tant que j'y suis, je cherche du charbon binchô comme combustible. Il y en a de toutes sortes ; le format économique est bon marché, mais les avis ne sont pas fameux.
Là, j'achète celui un peu plus cher, à mille huit cents yens le kilo. Quand même, griller des brochettes d'oiseau sauvage au charbon de bois, c'est un luxe incroyable.
Si je mangeais ça dans mon ancien monde, je n'ose pas imaginer combien on me le facturerait. Les grives, par exemple, ce serait délicieux paraît-il, mais certains oiseaux sont protégés et interdits de chasse.
Mais allumer du charbon dans un shichirin, ça prend un peu de temps. Pendant que je m'escrime à allumer le charbon, Myaré marmonne :
« Moi, le truc délicieux d'hier, ça me va, nya. »
Le truc délicieux d'hier, c'est la pâtée pour chat ? Ça me déroute un peu. Alors que je m'apprête à manger de délicieux yakitoris, elle me dit que la pâtée pour chat lui suffit.
Mais Myaré a faim et ça me fait de la peine pour elle, alors j'achète de la pâtée pour chat. Elle est sérieuse, quand même...
Je cherche « pâtée pour chat » et j'achète la plus chère, la boîte dite « Gold ». Hier, je lui ai donné de la viande, mais dans cette boîte de luxe à bande dorée, c'est du poisson, apparemment.
Je sors une assiette de ma Boîte à objets, j'y mets la pâtée et je la lui montre.
« Celle-là, c'est du poisson, paraît-il. »
« Nya ! »
Myaré se jette dessus et en prend une bouchée.
« C'est... c'est délicieux, nyaaa ! »
Elle crie à tel point qu'on dirait qu'un rayon va lui sortir de la bouche. C'est si bon que ça ?
Pendant ce temps, le charbon est prêt, et je commence à faire griller l'oiseau. J'ai mangé un peu de pain, mais j'ai encore de la place pour une ou deux brochettes.
La graisse de l'oiseau coule sur les braises rougeoyantes et fait monter des volutes de fumée blanche. Et avec, une odeur appétissante se répand.
Grillé au charbon, ça a quand même l'air bien meilleur. Je badigeonne de sauce, je refais griller et... j'en prends une bouchée.
« C'est bon ! »
La viande est un peu ferme, mais elle n'a aucune odeur forte, et elle est délicieuse. Contrairement aux poulets d'élevage, la peau n'a pas beaucoup de gras, mais c'est délicieux quand même.
« Tiens, celles-là aussi sont cuites. Goûte. »
Comme la sauce à yakitori ne lui plaît pas trop, j'ai fait griller celles de Myaré au sel. Elle mord dans la brochette que je lui tends, mais...
« C'est bon, mais le poisson de là, c'est meilleur, nya. »
Sans blague, je me fais battre par de la pâtée pour chat... Le vieux tonton est super déçu.
Après le départ de Myaré, je partage aussi trois morceaux de brochette avec la chatte des forêts.
Bon, aujourd'hui, je vais peut-être retourner la terre d'un champ.
***
C'est un petit champ d'environ dix mètres sur dix, alors je me dis qu'une houe fera l'affaire, j'en achète une et j'essaie... mais j'abandonne très vite.
J'ai décidé de ne pas me forcer, puisque j'ai les merveilles de la civilisation. Shangri-La, c'est fait pour quoi, sinon ?
Je lance tout de suite une recherche « motoculteur ». Hmmm... pour un si petit champ, un modèle électrique ferait peut-être l'affaire. Avec un moteur thermique, l'entretien est un peu pénible après usage.
Il faut vider l'essence du carburateur, sinon il s'encrasse. Bon, si je le range dans la Boîte à objets, le temps ne passe pas, apparemment, alors il devrait rester dans l'état où je l'ai laissé après usage...
Après un moment de réflexion, je choisis l'électrique.
« Et hop, clic ! »
Clang ! Le motoculteur électrique tombe du ciel. Normalement, on le livre emballé dans un carton, mais allez savoir pourquoi, cette étape est sautée.
L'emballage ne ferait que donner du travail pour le déballer, et au moins, ça ne fait pas de déchets...
J'examine le motoculteur électrique tombé du ciel. Ce qu'on appelle d'habitude un motoculteur, c'est le modèle avec de gros pneus et, derrière, un rotor qui tourne à contresens.
Mais celui que j'ai acheté est un modèle simplifié. À la place des roues, il y a un rotor qui tourne dans le sens de la marche.
Si on l'utilise tel quel, il se contente d'avancer sur le sol en cahotant sur son rotor... Comment on retourne la terre avec, alors ? Eh bien...
Il y a une tige à l'arrière du motoculteur. Quand on la plante dans le sol, elle fait frein, et le rotor s'enfonce dans la terre.
Au bout d'un moment, on retire la tige plantée dans le sol et on avance : en répétant l'opération, on retourne le champ à toute vitesse. C'est le principe.
Je sors le groupe électrogène diesel, je démarre le moteur et je branche l'alimentation. Moi, je me contente de tenir les poignées du motoculteur, alors c'est facile. Comme il est électrique, il est super léger.
En m'y mettant, je trouve ça plus amusant que prévu, et j'ai fini de retourner la terre en une demi-heure environ. Rapide !
À la houe, j'aurais eu des courbatures le lendemain, c'est sûr. La terre retournée est pleine d'humus de la forêt, elle doit être très riche.
Tout en formant les buttes, je réfléchis. Qu'est-ce que je vais planter ?
D'abord, les grands classiques : tomates, aubergines, pommes de terre... Mais ce sont toutes des solanacées ! Comme ça, impossible de faire une rotation, et je vais avoir des problèmes de culture répétée.
Quand on cultive la même famille de plantes plusieurs fois de suite au même endroit, toutes sortes de problèmes apparaissent, et elles ne poussent plus correctement.
Certaines plantes y sont moins sensibles. Par exemple les graminées : le riz, le blé, le maïs, etc.
Mais même elles, à strictement parler, y seraient sensibles aussi, paraît-il. Pourtant, chez moi, il y avait un champ où on plantait du maïs encore et encore depuis que j'étais à l'école primaire, alors... qu'en est-il, en réalité ?
Ce paysan avait peut-être une technique secrète, mais je ne suis pas un scientifique, alors je n'en sais rien.
Pour commencer, je vais planter seulement des tomates. Elles servent dans plein de plats.
Je cherche des plants de tomates, mais il n'y en a apparemment pas, alors j'achète des graines. La variété, peu importe : Momotarô fera l'affaire. C'est une variété connue.
La plupart des tomates vendues au supermarché, c'était celle-là, il me semble. Et puis...
Les tomates noires sont rares, alors j'ai décidé d'acheter une variété noire. Je n'en ai jamais cultivé ni mangé, alors j'ai hâte de voir.
J'achète des godets de semis, je sème les graines de tomates, et je pose du paillage sur le champ.
Le paillage, c'est une bâche en plastique qu'on étend sur les buttes pour empêcher les mauvaises herbes de pousser et la terre de se dessécher.
Je ne sais pas comment ça s'appelle officiellement. Les paysans disent tous « la bâche », la bâche, alors tout le monde comprend.
Je peux acheter des légumes sur Shangri-La, je n'ai donc pas besoin de faire un potager pareil, mais la vie tranquille à la campagne, sans potager, ce n'est pas la vie tranquille.
Impossible de faire l'impasse. Même si c'est sacrément de la triche.
Si je savais utiliser la magie, il y aurait peut-être des formules bien pratiques pour faire pousser les fruits tout de suite, mais...
À l'inverse, si ça grandissait et donnait des fruits tout de suite, je pense que le plaisir de cultiver disparaîtrait.
Quoi d'autre... ? Des légumes délicieux quand ils sont fraîchement cueillis.
« Tiens, et des asperges ? »
Même moi, je n'en ai jamais cultivé dans un potager. Normalement, quand on fait pousser des asperges à partir de graines, il faut environ quatre ans pour qu'elles deviennent grandes.
Mais les asperges fraîchement cueillies, c'est vraiment délicieux. J'en avais cueilli dans le champ de parents à moi : le goût sucré n'a rien à voir.
Les paysans de chez moi aussi cultivaient beaucoup d'asperges. L'asperge, on l'appelle « le cochon du champ » tant elle dévore l'engrais et pousse à une vitesse folle.
C'est pour ça que, même cueillie, l'asperge continue de pousser en puisant dans ses propres réserves, et qu'au bout d'un moment après la coupe, elle perd tout son goût sucré.
En général, entre la récolte au champ et l'arrivée sur les étals des supermarchés en ville, il faut au moins deux ou trois jours.
Pendant ce temps, le goût sucré disparaît, et manger de bonnes asperges du commerce, c'est assez difficile.
Je vais tenter le coup, tiens... Et je cherche des plants d'asperges sur Shangri-La.
Il y en a. Des plants d'asperges. Il y a toutes sortes de variétés, et c'est assez cher. Bon, ça demande du travail et du temps.
J'en achète un lot de dix pieds à cinq mille yens.
Paf, seules les racines tombent du ciel. Hmmm ? Si je plante ces racines, des asperges vont pousser ?
C'est sans doute ça. Comme je n'en ai jamais cultivé moi-même, il y a plein de choses que je ne sais pas.
En tout cas, j'achète aussi une grosse quantité d'engrais et je les plante dans le champ. Puis j'arrose. L'eau, c'est l'eau de la rivière dans un bidon.
Mais devoir transporter des bidons de la rivière jusqu'à la forêt à chaque fois, c'est pénible. On ne pourrait pas creuser un puits dans la forêt ?
Pas besoin d'un grand puits avec une poulie et un seau. On vend aussi des pompes à bras, et j'ai dans ma Boîte à objets une pompe électrique achetée plus tôt.
Il suffirait de percer, à la perceuse par exemple, un trou assez grand pour y passer un tuyau ou une canalisation. Shangri-La vend aussi plein de tubes en PVC.
Et puis, avec tous ces arbres géants dans la forêt, il doit forcément y avoir pas mal d'eau stockée sous le sol.
Je cherche « puits » sur Shangri-La.
Oh oh... Ils vendent aussi des machines pour creuser des trous. Une tarière à moteur deux-temps à quarante-cinq mille yens. Mais avec une mèche d'un mètre environ, je ne vais certainement pas trouver d'eau.
Pour un puits, il faut creuser au moins cinq à sept mètres, normalement.
En option, la tarière propose une rallonge d'un mètre à quatre mille yens, mais pour creuser sept mètres... vingt-huit mille yens, donc.
Si ça ne marche pas ici, je pourrais peut-être m'en servir ailleurs, mais acheter une machine aussi spéciale, ça me fait un peu hésiter.
Cela dit, une tarière pourrait aussi servir pour planter des piquets...
J'ai une pelle mécanique, alors si je creusais d'abord deux ou trois mètres avec l'engin, le travail serait bien plus facile... Hmmm.
Je mets ça de côté pour l'instant.
Pour me renseigner sur les puits, j'ai acheté sur Shangri-La un livre sur le creusement des puits.
Le livre présentait des exemples de creusement de puits dans toutes sortes de régions et de localités, et il m'a été très utile.
C'est une merveille. Impossible de ne pas éprouver de la vénération pour nos illustres prédécesseurs.
Allongé sur mon lit, je l'ai dévoré toute la journée.
Mais quand on lit ça, on a envie d'essayer.