« Bienvenue, Professeur. »
Vers le soir, Goldran regagna son bureau à l'Hospice royal.
Le second secrétaire, le buste plié à angle droit, l'accueillit.
« Comment s'est passé le dîner avec le seigneur Fennel ? »
« Ah... »
Goldran s'affala sur son siège et poussa un profond soupir.
Membre des sept grandes familles nobles, le seigneur Fennel, connu pour son appartenance au courant modéré, le soutenait depuis longtemps. On ne saurait exagérer en disant que c'est grâce à l'appui de ce grand noble qu'il avait atteint son poste actuel.
Le second secrétaire pencha la tête pour scruter son visage.
« Votre mine n'est pas bonne. Y a-t-il un problème ? »
« Penses-tu que je puisse causer le moindre problème lors d'un dîner avec le seigneur Fennel ? »
« N-non. Excusez mon indiscrétion. »
Le second secrétaire s'inclina profondément et quitta la pièce.
Compétent, mais un peu trop malin, tel était son défaut.
Il restait toutefois bien préférable au premier secrétaire, qui passait ses journées à boire.
Goldran fronça les sourcils et tambourina nerveusement du bout des doigts sur le bord du bureau.
Ce jour-là, il avait été convoqué par le seigneur Fennel pour la première fois depuis longtemps et s'était rendu au dîner.
De son côté, il espérait obtenir son soutien pour la future élection du directeur, ce qui tombait à pic, mais le grand noble lui avait demandé une faveur sur place.
'Il veut que le professeur examine sa fille.'
Une éruption était apparue sur sa joue une semaine plus tôt ; pensant qu'elle guérirait d'elle-même, il n'avait pas réagi, mais elle grossissait peu à peu. Sa fille, qui refusait de montrer son visage à qui que ce soit, avait fini par se laisser convaincre par le seigneur Fennel de subir un examen.
Une tumeur masque-de-vieille.
C'est une tumeur bénigne qui cesse de progresser une fois atteinte une certaine taille.
Sans danger pour la vie, elle doit son nom — tumeur masque-de-vieille — à son aspect évoquant le visage d'une vieille hideuse. Pour l'instant de la taille d'un bout de doigt, elle enfle généralement jusqu'à atteindre le volume d'un poing fermé.
Après lui avoir expliqué cela, le grand noble perdit complètement ses moyens.
L'adoration que portait le seigneur Fennel à sa fille était de notoriété publique dans les milieux autorisés.
L'ablation chirurgicale est possible, mais dès qu'on peut visualiser la tumeur, ses racines sont déjà largement et profondément ancrées, ce qui oblige à retirer une grande étendue de tissu. Une cicatrice faciale est inévitable.
'Professeur, n'y a-t-il vraiment rien à faire ? Vous êtes mon bienfaiteur. Vous y arriverez, j'en suis certain.'
On ne peut refuser une telle supplication venant de l'un des sept grandes familles nobles.
Pour l'élection du directeur, son appui était indispensable.
Il avait promis de revenir bientôt, préparatifs faits, et avait quitté le manoir.
Pourtant, il n'avait aucune solution concrète.
S'il utilisait la magie de guérison par transfert pour insuffler la vitalité de nombreuses personnes juste après l'ablation, il pourrait favoriser la régénération cutanée. Mais la fille du seigneur Fennel refusait absolument qu'une foule voie son visage.
On lui avait dit qu'un seul assistant, deux au maximum, pouvait l'accompagner lors de l'opération.
Il pouvait faire appel à un guérisseur de classe spéciale, mais beaucoup étaient en mission ou en voyage et difficiles à joindre rapidement, et surtout il ne voulait pas laisser à un autre l'occasion de s'illustrer.
Il avait pris la peine de former la plus grande faction de l'Hospice royal.
S'il créait une dette supplémentaire envers ce grand noble, le poste de prochain directeur lui était acquis.
Et le directeur de l'Hospice royal obtient le droit de devenir noble.
« Y a-t-il quelqu'un... »
Sa faction rassemblait des gens compétents, mais la moindre cicatrice sur le visage de la fille lui vaudrait la perte définitive du soutien de Fennel. Le choix devait être minutieux.
'Quelqu'un capable de soigner avec certitude, sans laisser la moindre cicatrice—'
Goldran soupira et se leva.
Quand il était dans l'impasse, rien ne valait le visage de son chien bien-aimé.
En sortant dans le couloir, il croisa le premier secrétaire, Bonds, au visage rougeaud.
Il l'avait engagé parce qu'ils se connaissaient de longue date, mais son attitude de plus en plus insupportable lui tape sur les nerfs.
Soudain, Bonds lança :
« Tiens, paraît que votre toutou s'est fait écraser par une voiture. »
« Quoi ? »
Goldran écarquilla les yeux et saisit Bonds par le col.
« Ce n'est pas ton œuvre, par hasard ? Il serait temps que tu saches rester à ta place— »
« C'est pas moi, c'est calomnie. Enfin, de toute façon, le soigneur s'en est occupé sur le champ et il va bien. »
Goldran le fusilla du regard et se dirigeant d'un pas rapide vers la niche de son chien.
Il inspecta en hâte le corps de Milk, mais ne trouva aucune trace d'accident. Il crut un instant que Bonds l'avait berné, mais en faisant venir les autres secrétaires pour vérifier, l'accident sembla bel et bien réel. Certains avaient même vu de loin la scène où Milk gisait dans son sang.
Pourtant, aussi soigneusement qu'il examinât son chien, il ne découvrit rien qui ressemble à une blessure.
Si l'accident était vrai — en d'autres termes, une guérison parfaite avait été réalisée.
Resté à genoux près de Milk, Goldran marmonna :
« ...Quelqu'un capable de soigner avec certitude, sans laisser la moindre cicatrice— »
Goldran se releva lentement et ordonna d'une voix basse aux secrétaires rassemblés :
« Amenez le soigneur de Milk. »