Le palais royal.
Le souffle du Dragon roi-démon avait réduit de moitié la tour de la Sainte, et le second prince Figaro, qui s'était élancé dans le jardin, semblait avoir été englouti par les décombres. Mais de lourds gravats jonchaient les moindres recoins, et de petits dragons, probablement les subordonnés du dragon géant, rôdaient alentour ; il était hors de question d'aller le secourir.
« Protéger le royaume pour la résurrection de ce monstre... Que signifie cela ? »
Lord Geese était confus face aux paroles du dragon d'ébène.
Albert observait sa silhouette du coin de l'œil.
« Moi non plus, je ne saisis pas exactement... Mais ce dragon est apparu depuis le "Sanctuaire". Il se peut que nous ayons commis une erreur impardonnable pendant toutes ces années. »
« Une erreur impardonnable ? »
« Quoi qu'il en soit, ce dragon vise la Sainte. Si elle tombe entre ses griffes, le pire surviendra... J'en ai le pressentiment. »
« Ô, Dame Artémisia... Prince Figaro... Quel désastre. »
De l'autre côté, le seigneur Fennel, d'ordinaire si pondéré, ne parvenait plus à cacher sa perplexité.
Albert interrogea tous d'une voix pressée.
« Quelqu'un a-t-il une idée pour renverser la situation ? »
...
Personne ne prononça un mot. Seul lord Fennel, la tête entre les mains, osa une réponse faible.
« ... Je ne vois rien. Et vous, futur lord Beikladd ? »
Albert secoua la tête sans force, les yeux tournés vers la capitale où s'élevaient des volutes de fumée noire.
« Malheureusement... La division de la Garde impériale, l'armée de défense de la capitale, les aventuriers chevronnés... Dans cet état, ils auront déjà tout juste à tenir leurs positions. »
À ces mots, le désespoir se répandit parmi les sept grandes familles nobles.
« Pourtant, je n'ai pas abandonné tout espoir. »
« Il y a... de l'espoir ? »
« Il en reste encore un... Un seul, minuscule espoir. »
Albert leva les yeux vers la tour de la Sainte, se murmurant ces mots comme pour se les faire entrer dans le crâne.
***
L'agitation gagnait aussi l'académie Lédercia, où étudient les enfants de la noblesse dans le quartier réservé.
Pendant que la Garde impériale affrontait plusieurs petits dragons dans la cour, les élèves s'étaient blottis contre les bâtiments. Çà et là, des sanglots étouffés s'élevaient.
« Silence. Des filles de l'aristocratie ne font pas de scandale indécent. »
Celle qui les menait pour les calmer était une jeune fille aux boucles châtain clair.
Charlotte Fennel donnait des ordres à ses camarades de la classe F à la chaîne.
« Ilya, occupe-toi des blessés. »
« O-oui, mademoiselle Charlotte. »
« Ryan, Eleanor. Calmez les élèves paniqués. »
« Ouais. »
« Compris. »
Un élève, les genoux serrés contre sa poitrine, regarda Charlotte avec des yeux mouillés.
« On ne sait pas quand ce dragon nous attaquera. Comment faites-vous pour rester si calme, mademoiselle Charlotte ? »
« Crois-tu vraiment que je vais me laisser démonter par une crise de cette ampleur ? »
C'était un mensonge. Ses jambes tremblaient sans arrêt depuis tout à l'heure. Elle allait s'effondrer.
Pourtant, elle tenait bon parce qu'un visage d'homme hantait son esprit.
Quelques mois plus tôt, cet homme était venu comme leur professeur. Hostile au début, il avait fini par sauver tout le monde, gagner leur confiance, puis partir.
Mais elle avait appris qu'il était maintenant enfermé au cachot.
Elle avait demandé une entrevue, refusée sur ordre de la famille royale.
Donc, impossible qu'il vienne les sauver dans cette situation.
Pourtant.
Avec ce sourire insouciant, ne les sauverait-il pas encore une fois ?
Elle en avait l'intuition.
Charlotte essuya le bord de ses yeux humides, mordit sa lèvre et leva les yeux vers le palais.
« Alors, je ne peux pas me permettre d'avoir l'air pitoyable avant qu'il n'arrive. »
***
« Toi, par ici. Toi, à gauche ! »
À l'Hospice royal, situé dans le quartier réservé. Sanctuaire des guérisseurs, cœur des soins, le bâtiment avait grandes ouvertes toutes ses portes et accueillait les blessés de toute la ville.
En tête, le guérisseur de classe spéciale Becker guidait les arrivants.
« Maître Becker, que devons-nous faire ? »
Une fille aux cheveux bleus et aux lunettes, et un jeune homme aux mèches brunes bouclées s'adressèrent à Becker.
« Umin, Cresson. Beaucoup de blessés graves ne pourront pas venir jusqu'ici. Tous deux, allez prêter main-forte aux antennes de l'Hospice royal dans les quartiers. »
« Oui ! »
« Compris ! »
Les deux guérisseurs de classe moyenne s'élancèrent simultanément vers la ville.
De petits dragons semaient le chaos un peu partout dans la capitale, et les cris déchiraient sans relâche le ciel du crépuscule.
« Ouvrir les portes en catimini et soigner tout le monde sans distinction de rang... S'on se fait engueuler après, tant pis. »
Derrière Becker qui s'échinait, un garçon menu s'approcha.
Cheveux orange coupés au bol, il aurait pu passer pour une fille s'il restait muet.
Becker se retourna légèrement.
« Je me suis dit qu'il ferait exactement ça. »
« Lui... ? »
« Le guérisseur que j'admire. »
« Tiens, même Becker a un modèle de guérisseur. »
« Disons plutôt mon bienfaiteur. Au fait, toi aussi, donne un coup de main, ça m'arrangerait. Toi, le plus jeune guérisseur de classe spéciale, Jose Hayworth. »
Le garçon nommé Jose haussa les épaules.
« C'était mon intention en venant. »
« Oh ? Toi qui détestes soigner, quel vent t'amène ? »
Becker parut un peu surpris. Jose, infusant de la magie dans ses deux mains, répondit :
« C'est rageant, mais moi aussi, j'ai été influencé par un certain guérisseur. »