Comment faire, au juste…
Même la nuit venue, Velitra rumine sans cesse. Enroulée dans une couverture fine comme du papier, elle se tourne et se retourne. Elle sait que réfléchir ne lui donnera pas de réponse. Elle n'est encore qu'une gamine, et elle n'a pas le sou.
Dans la pièce d'à côté, les cris d'un instructeur traversent le mur, mais c'est le lot quotidien : les autres gosses, entassés là pour dormir, ne bronchent même pas. À en juger par le vacarme, le pot-de-vin du mois est insuffisant. L'orphelinat force les enfants à commettre toutes sortes d'exactions pour pomper leur fric.
Pourtant, l'environnement ne s'améliore pas pour autant.
On murmure que tout cet argent finit dans les poches du directeur, Daritz.
« Tiens… »
Velitra ouvre les yeux et murmure.
L'argent, il est là.
Les gains que les mômes arrachent à la sueur de leur front doivent dormir dans le coffre-fort du bureau du directeur.
C'est comme une illumination divine.
— S'il y a de l'argent.
Je pourrai survivre dehors. J'achèterai une belle maison à Maître. Comme ça, je pourrai m'entraîner encore plus à la magie sous ses ordres. Et si je deviens un jour un guérisseur de premier ordre, Maître, lui, sûrement…
Pour cacher son cœur qui s'emballe, Velitra plaque la main sur sa poitrine.
Le jour de l'exécution arrive un mois plus tard.
Elle a épluché les habitudes de Daritz, repéré le créneau où il s'absente pour son vice, le jeu. La zone où dorment les adultes est surveillée en permanence, mais elle a aussi découvert que certains gardiens, par paresse, quittent leur poste pour fumer. C'est dans cette faille qu'elle a réussi à rejoindre la porte du bureau pendant l'absence du directeur.
Daritz est méfiant : quand il sort, il verrouille toujours sa porte. Mais Velitra connaît la serrurerie pour avoir été forcée de jouer aux cambrioleurs. Trois verrous tout de même. Grâce à ses entraînements répétés, elle parvient à les crocheter au fil de fer avant le retour de la ronde.
Elle glisse dans la vaste pièce élégante, referme la porte à clef de l'intérieur. Et localise le coffre-fort au fond de l'armoire. Dernier obstacle. Un coffre à combinaison numérique. Elle s'y attendait : pendant ce mois, elle a collectionné tous les chiffres liés au directeur — date de naissance, date d'ouverture de l'orphelinat, etc.
Elle compose, appuie. Rien. Elle essaie toutes les combinaisons qui lui viennent, décale les chiffres, les inverse, les colle : le coffre ne bronche pas.
Soudain, le bruit d'une clef dans la serrure. Le cœur de Velitra fait un bond. Les subalternes n'entrent jamais sans y être invités. Une seule personne possible.
Elle jette un œil à l'horloge murale. L'heure du retour de Daritz.
— Mince, mince…
Elle se jette dans le placard au moment où la porte s'ouvre.
Des pas secs, monotones : c'est bien Daritz.
L'air se tend.
Velitra claque sa main sur sa bouche, retient son souffle. La présence se rapproche. Elle compte attendre que Daritz reparte pour sa prochaine occupation, mais elle comprend vite qu'elle a fait une grosse erreur. La première chose que vérifie Daritz en rentrant, c'est le coffre-fort.
La porte du placard s'entrouvre. Velitra se prépare à mourir. Mais —
« Directeur Daritz, puis-je entrer ? »
Une voix d'instructeur depuis le couloir. La porte s'arrête.
« Quoi ? »
« Pendant votre absence, le négociant en esclaves, monsieur Vincent, est venu. Il refuse de payer le montant convenu. »
« Hein ? La négociation était bouclée. Tu prends le fric, tu files les gosses. Ça se fait sans moi. »
« C'est que… il a commencé à dire qu'il avait oublié le prix à cause de sa sénilité, et ça a capoté… »
« Ch'putain, ce vieux cupide. Attends, j'y retourne et je lui remets les idées en place. »
Daritz crache ces mots, claque la porte du placard — la refermant sur Velitra — et sort.
« Je suis le roi ici. La parole du roi est loi. Je vais lui en faire voir de toutes les couleurs. »
Il marmonne ça comme une malédiction, sa présence s'éloigne. Velitra expire enfin.
Sur des jambes qui tremblent, elle rampe hors du placard et se replante devant le coffre.
Quelques grandes inspirations. Elle tourne le cadran lentement.
Les chiffres alignés : un et trois. Treize. D'une simplicité enfantine.
Une idée vient de lui traverser l'esprit.
On l'entraîne parfois aux jeux de hasard chez Maître. Elle a vu des cartes numérotées de un à treize. Les onze, douze, treize portent des figures. Onze = valet, douze = dame, treize = roi.
Le coffre du directeur qui se prend pour un roi s'ouvre avec un *clac* sec.
Velitra fourre les pièces d'or empilées et les paperasses dans un sac en toile, et s'enfuit de l'orphelinat.
« C'est fait… c'est fait ! »
Elle file vers les bas-quartiers à corps perdu. Des ailes lui ont poussé aux pieds.
Pour que Zenos ne flaire pas son manège, elle a évité de le croiser ce mois-ci. C'est dans la masure où ils habitent qu'elle débarque, les joues en feu, en courant vers son maître.
Mais —
« Désolé, mais je ne peux pas accepter cet argent. »
Le maître secoue la tête, visage dur.
« Pourtant, Maître… »
« Peu importe d'où il vient, ce n'est pas de l'argent gagné honnêtement. En tout cas, moi, je ne peux pas toucher une somme pareille. »
« M-mais… avec ça, je pourrais t'acheter une meilleure maison… »
« Velitra, ta intention me touche. Mais je suis, bon an mal an, votre maître. Un maître qui se réjouirait de l'argent que son disciple a obtenu par des moyens pas nets, ça ne le fait pas, en tant qu'adulte. »
« … »
Le maître esquisse un sourire en coin.
« Certes, chaque jour c'est la galère, la faim au ventre. Mais laisse-moi faire un peu le beau, quand même. »
« Maître… »
Velitra mord sa lèvre. La fortune qui, l'instant d'avant, pouvait acheter l'avenir, ne lui paraît plus qu'un poids mort, une chose lourde et sans valeur.
« Hé, le vieux. T'es encore en vie ? Ah, Velitra est là aussi. »
C'est Zenos qui apparaît sur le seuil. Son visage est couvert de bleus douloureux à voir.
Le maître le toise, perplexe.
« Qu'est-ce qui t'est arrivé à la tronche ? »
« Ah ça… on m'a pris pour un voleur de coffre-fort, j'ai morflé. Je sais soigner, mais impossible d'utiliser la magie devant des adultes. Sans ma sœur Riz qui est intervenue, j'y passais. »
Zenos se tient la joue, et son regard tombe par hasard sur le sac que Velitra serre contre elle.
« Velitra, c'est quoi ça ? »
« — ! »
Velitra plaque le sac contre sa poitrine et, sur un réflexe, s'élance hors de la maison.
« Hein, qu'est-ce qui lui prend ? »
« Attends, Velitra ! Faut pas traîner avec un truc comme ça ! Zenos, arrête-la ! »
Les voix de Zenos et du maître la poursuivent, mais Velitra ne s'arrête pas. Elle court.
C'est trop con. Les larmes lui brouillent la vue.
Elle a volé l'argent du directeur à force de désespoir, le maître refuse de le prendre, et voilà que Zeno se fait soupçonner à sa place. Si le maître apprend la vérité, elle ne pourra plus être sa disciple.
Elle le pressent depuis longtemps.
Probablement lui-même n'en a pas conscience, mais les capacités de Zenos sont hors du commun.
Elle, pas.
À force de théorie, d'astuces, en y mettant tout son cœur pour déclencher sa magie, elle arrive tout juste à lui tenir la corde. Pour battre un génie, il lui faut encore bien plus de temps, bien plus d'entraînement auprès du maître. Alors, sûrement…
Cet argent allait le rendre possible —
« Gah »
Un choc glacé lui traverse le dos. Elle baisse les yeux : une lame sort de sa poitrine.
— Poignardée… ?
La douleur arrive en retard. Velitra s'effondre face contre terre.
« Hé, gamin. T'as l'air d'avoir de la bonne came. Ça cliquette dans ton sac. »
Des visages répugnants se penchent au-dessus d'elle.
Elle réalise trop tard qu'elle a égaré ses pas dans un coin pourri des bas-quartiers, là où sévit une guilde souterraine de mauvaise réputation.
« Whoa, des pièces d'or ! Non mais sérieux, y'en a un paquet ! »
Les types ouvrent le sac tombé, hurlent de joie. Et se mettent à se battre pour le butin. Cris, coups, le vacarme lui perce les tympans, mais sa vision se trouble, elle ne voit plus rien. Il faut qu'elle se soigne, vite, mais la douleur et l'essoufflement lui interdisent toute concentration. Impossible de tisser le sort. Impossible d'incanter.
Elle essaie de respirer, recrache un paquet de sang.
— C'est foutu.
Un guérisseur ne doit pas combattre en première ligne. Une des maximes du maître lui revient.
« Vélitraaa ! »
Une voix crie. Mais celle-là non plus ne l'atteint plus —…