Posséder « l'omniscience du monde » est une délivrance, mais c'est aussi le synonyme d'une plongée dans une boue sans fond.
Deux heures du matin. L'air du bureau était légèrement distordu par la chaleur évacuée par mon PC haut de gamme, et ma vision vacillait sous l'agression de la lumière bleue. Mes trois écrans étaient saturés de vignettes montrant plus de quatre mille clichés du « désespoir » qu'Elishua avait capturés avec une obsession maladive. C'était moins des données d'image qu'un fichier journal maudit enregistrant l'agonie lente d'un village.
« Putain, j'ai les yeux qui lâchent. C'est un débordement d'informations. »
J'instillai quelques gouttes ophtalmiques et pressai fort le coin de mes yeux douloureux. Internet contient tout. Mais extraire de cet océan la bonne réponse qui colle au « bug juste sous ton nez » bouffe trop de ressources chez celui qui cherche — temps, moral et compréhension de lecture.
D'abord, je commençai par structurer le chaos des données d'image. L'appareil photo n'a pas de GPS. Je reconstruisis mentalement une carte des terres agricoles du village à partir de la forme des arbres, de la disposition des rochers et de la longueur des ombres en arrière-plan des photos, les liant de force aux horodatages et aux données de localisation.
(Carence en nutriments ? Un virus ? Des champignons ? Ou peut-être le pH du sol ?)
Une recherche sur « symptômes de dépérissement des arbres fruitiers » renvoya des millions de résultats. Mais la plupart reposaient sur le bon sens de mon ancien monde. Dans une situation où j'ignorais même à quelle espèce terrestre correspondaient les plantes de ce monde, quatre-vingt-dix pour cent de ces données se transformaient en bruit.
« Au final, je n'ai qu'à chercher les traces. »
Je sélectionnai une photo de fruit prise dans une zone relativement peu touchée, là où Elishua avait noté « Le début de la malédiction ». Zoom. Re-zoom. Encore re-zoom.
Les pixels se mirent à craquer, l'image vira à la tempête de neige. J'ouvris mon logiciel de développement RAW, poussai le contraste, filtrai des plages de couleurs spécifiques et montai l'accentuation des contours au maximum. Les ressources de calcul de mon PC gémirent en tentant d'exhumer la « réalité physique » cachée dans l'image.
Finalement, après trois heures. L'upscaling par IA était terminé, et là, niché dans l'image reconstruite d'une netteté cristalline, il était.
Une fente sur le pédoncule du fruit. Quelque chose qui n'aurait paru aux yeux elfiques ou à la vision magique qu'un « microscopique grain de poussière » — une « ombre » ant-naturelle de quelques pixels de large. De minuscules œufs enrobés de mucus. Et les traces atroces d'une « mâchoire » qui semblait avoir déchiqueté le tissu végétal.
« Ce n'est pas une malédiction. C'est juste un accès non autorisé. Un parasite. »
Ayant identifié les « signatures » du coupable, je plongeai plus avant dans la mer d'informations. À partir de là, ce fut une attaque par force brute aux mots-clés.
« Coton blanc, succion de sève, arbres fruitiers. »
« Tordeuse, larves. »
« Forêt tropicale, agriculture, extermination totale. »
Je dévorai tout ce que je trouvai : guides de conseil agricole, articles universitaires, vieux blogs de fermiers des régions tropicales. Je fis tourner mon imprimante de traduction à plein régime, engloutissant la montagne d'infos qu'elle recrachait.
La tordeuse des cabosses de cacaoyer (une larve de papillon qui fore les fruits).
Les cochenilles farineuses (qui sucent la sève et provoquent des maladies).
Un crash système causé par la convergence de facteurs multiples ayant percé le « pare-feu » du village. Voilà la vraie identité du désespoir absurde qu'ils appelaient la colère des esprits.
« J'ai trouvé la cause. Mais... y a pas de correctif. »
Fabriquer des pesticides ? Vu la taille du village et le fait que ce monde ne possède même pas de pulvérisateurs, produire un truc pareil serait le summum de l'inefficacité. Un mauvais dosage et je risquais de faire planter l'OS Écosystème tout entier.
Je m'enfonçai plus profond encore dans les abysses de l'omniscience. Ce que je voulais, c'était un programme de sécurité « à élimination autonome des ennemis », peu coûteux et durable.
Et puis — à l'aube. Une unique citation d'un vieux document apparut dans la lumière bleu pâle de l'écran.
« 304 ap. J.-C., Nanfang Caomu Zhuang, Chine. Lutte antiparasitaire sur agrumes par les fourmis tisserandes (Oecophylla smaragdina). »
« Des fourmis... ? »
Je creusai. C'était le plus ancien yet le plus moderne des « pesticides biologiques », encore utilisé aujourd'hui dans les plantations de cacao africaines. Elles construisent leurs nids dans les arbres, possèdent un sens territorial délirant et passent leur temps à prédateur tout parasite qui croise leur chemin. Une patrouille vingt-quatre heures sur vingt-quatre.
Les minuscules formes de vie que les elfes méprisaient probablement comme de « simples bestioles » étaient, en fait, le « code optimisé » destiné à sauver cette forêt.
« C'est ça. »
Je ne pus retenir un rire sec.
Sans que je m'en rende compte, le monde au-dehors de la fenêtre commençait à s'éclaircir. Le sachet de chips restait ouvert, mais je n'en avais pas croqué une seule. Mon cola était tiède et complètement plat.
« Miaou. »
Tama s'était glissée dans le bureau à un moment donné et me regardait depuis le pied de ma chaise avec un air excédé.
« Tama. J'ai passé la nuit à étudier l'écologie des fourmis. C'est pas le genre de boulot qu'un hikikomori de trente-six ans devrait faire dans un autre monde. »
Je m'enfonçai profondément dans mon fauteuil, mon cou raide craqua. Du fond des abysses de l'internet omniscient, j'avais enfin ferré une « unique vérité ».
Mais les vrais ennuis commencent ici.